Viviré detrás de mí xx
atraído por el empujón/balanceo donde me columpio...
¿Hay alguien ahí?
¡Derrota, ansias.../ contestad!?
¡Transmigraciones oíd/huid!
¡Por favor concédeme esto...!
¡Uy qué bien!
No puedo preparar/pensar en nada más.
-¿Qué vamos a hacer... -por qué no te olvidas de mí-?
Hoy he visto/tenido ya demasiado...
-el día se me ha hecho largo/ y muy duro-.
Como Dios manda apuñalo la desventura
y a la muerte... -luciérnaga de la noche-/siguiéndola
me pego a ella como sanguijuela a su cuello enganchada.
No me lo puedo creer...
y sin embargo me consume el pensarlo/ -lo de mi victoria-
suponerlo... mientras la estrangulo
con las mismas ganas/manos que me la sujetan.
Meditación... lástima me das/-al más alto nivel-
Con el más mínimo detalle veo que te fustigan
con un salario/saldo injusto para vivir.
Hoy huérfano y profano te admiro
-oí del estruendo.... la voz de dentro-
-No, hoy no...
No soy yo el que vive para alimentarla
ha sido todo un engaño.
Te he dicho que pases de mí...
A la medida/mierda que pisan-pasaban las horas...
y desde su cumbre/-que jamás nunca se fueron-
como un decorado de cera/cara plana/reloj
de orejas de piquillo con el martillito a cada lado-
el tiempo de su mundo y los números...
son tachados uno a uno por la lanza que lo señalan/
flechas que tartamudeando vuelven a por más y más
de mi pecho traspasado hasta el corazón
oliendo a cliché/taller mecánico.
-La has tomado conmigo...
¿Alguna cosa más?
¿Por qué haces que piense así?
¿Acaso no soy yo el que va a morir por los dos?
No... eso no es todo/ -por ahora-.
¡Y vuelve a tu cuarto/burdel/cárcel
del difunto en el que nos estamos convirtiendo!
P.D.
La vida de cada individuo está llena de matices;
tantos o más como conciencias persisten/presienten
que le abordan y debe reconciliar.
-Ser a expensas del no ser/o de una ilusión
tampoco está mal...
pero hay martirios que no nos merecen.
Está claro que el hombre es un ser engatillado
ya muerto/ -como su Dios...-
lo único que hace es dar vueltas y más vueltas
en el ataúd/nave espacial por el cosmos de su mente.
Somos una/la chispa eléctrica de conexión
no más allá de un cuerpo que late por la corriente
de lo corriente...
Cuando fluye/ o sufre un paro/ -lo que es deja de serlo-
y lo que ha sido deja de funcionar
y lo que él pensaba que sería también/
-aunque nadie lo entienda/sabe...-
Somos la cadena que nos suelta y ata al mismo tiempo
en un espacio/ hueco
que sólo podemos llenar cada uno de nosotros.
Somos el tapón de cualquiera de los agujeros del queso
que el Señor le ha puesto al ratón de la razón...
Nada más que unos condenados del cepo alambre
mientras que confundidos olisqueamos
el taco de madera con sus huellas dactilares
gravadas en su costado por la grasa en los dedos
del que nos viene a cazar y la ha manipulado/afinado
para liberarnos muertos del después...
Del otro lado -qué sepas- nos espera otro igual
que a su vez espera a otro y a otro
y otro, y así...
¿Acaso sales/sabes tú de algo diferente?
-Pues yo creo-veo sucesiones/
secesiones del yo...
desperdigadas mientras caemos por el abismo.
Y no sé si alguna agarrará y echara de nuevo raíces...
Ya!
Autor: poesialuciodata
Lo he heredado todo…
Lo he heredado todo... xx? -un cacho de carne latiendo- Y reclamo mi porción de tierra para esta clase de yo que se mide/mira/rinde y brota aun sabiendo de antemano que a esto le queda poco... El mar también pesca entre los hombres. Una cazuela hirviendo está dispuesta -y nos espera-. Como todo el mundo sabe... la orilla come del río, ¿o era al revés? Ya... un ascua a punto de apagarse de lo que antes fue/fuego ha sentido el aliento -de un tenue soplo- sobre su lomo negro, casi gris ...y parece que vuelve a respirar. Por una de sus grietas -las del madero- la penetra esa ligera brisa rebuscando con sus dedos de fantasma entre cubos de rubik/lodos rojos... la chispeante alma asustada que en mitad de la noche -todavía en vilo-/ con un silencio sepulcral e incandescente... nos mira con sus ojos saltones de ratón. Somos la respiración de un cuerpo cuyo fuelle/fluye y oprime a cuantos órganos vitales rodea... El corazón quiere hacerse un sitio pero el mundo nos asfixia dejándonos sin aire. Sólo nos queda del regalo la ofrenda que no se devuelve/ya gastada porque se ha consumido a sí misma en su habitáculo/casa de muñecas... Somos el juguete del niño Dios que hemos creado para resarcirnos. Ningún final es principio de nada/ ninguna falta es casual ni arbitrio. Lo que hay es lo que toca y por eso... nunca saldremos de esta. Vivir es aguantarte/ -sólo el que puede- encuentra la paz eterna... porque sólo hay una... y para siempre, l@ que está vivo. Ya sé... la misma "cantinela". No me lo digas/
Cuando cavilo
Cuando cavilo/ sobre el tema de... xx+
¿A dónde voy... de dónde vengo?
¿Qué hago aquí?
No tengo más que por respuesta/
lo bonito
de ser la pregunta... y nada más.
P.D.
Lo sencillo no es fácil
ni lo complicado nos demora/deforma.
Somos la voz y los ojos de lo que sentimos.
El conocer sobre/acerca de las cosas
y de sus respuestas prisioneros
-como ovejas al redil...-
es la manera que tiene la sociedad de solucionar
nuestro seísmo/silogismo existencial.
Así que... haz lo que tengas que hacer,
apura tu hora presente/-produce!-
que largo tiempo has de pasar bajo tierra
sin todo esto que has conocido...
Recuerda:/ no somos tan diferentes a la abeja
o la hormiga... -sólo que lo sabemos-
y ese saber no es un estorbo
si se dosifica ante la enorme duda global
resulta ser una insignificancia
mota de polvo/pelusa por el espacio
gota de plomo fundido sobre tu corazón...
Alégrate entonces cuerpo/ por sentirte
de sueños y pensamiento acorralado
que más temprano que tarde
lo que eres dejará su lugar al otro
que desconociéndonos se nos echa encima....
-somos suceción/secesión del multi yo-.
Y no sufras...
de lo que no fuiste ya no puedes volver.
Ni de lo que hayas sido tampoco te acordaras...
La conciencia es sólo vapor/humo de pipa
del fantasma de la noche y de las tinieblas
y no un puto castigo...
Si nos enjuaga/empuja a justificarnos de algo
no la creas porque antes fuimos deuda
de ninguna materia conocida
más bien como pago de ultimísima actualidad.
La asistencia del saber tampoco nos va a liberar
de la continuada ignorancia que aflora
y vamos descubriendo a cada instante.
No sabemos tanto o más de lo que se cree
ni menos de lo que se necesita...
Tampoco esto que te digo vale para nada/
Puesto que todo es relativo
-dependiendo del punto desde el cual se mire-
acomoda el mundo a tu conveniencia/-culo a la butaca-.
Y si afligido te crees castigado
fijate en los demás seres vivos/animales...-
La suerte del perro callejero o los salvajes de campo
a los mimados del chalet/ o del piso de la ciudad...
¿Acaso tú debes ser diferente?
¿Quieres hacer tú un nuevo reparto...?
Y aprende a someterte al destino
el ya tiene fijado tu rumbo... -el que ves a cada momento-
Por más que remes/cambies de posición las velas
o tires del timón para uno u otro lado...
-tu sitio es el que es-
Y tú... nada/ navegando hacia la nada.
¿Qué más da tu apariencia/-status quo-?
Verdad que no... -que te gustaría ser de los suertudos-
Pues así lleva el hombre en el mundo
planteandose la misma pregunta desde sus orígenes
mientras unos y los otros ocupan su lugar...
sin encontrar una respuesta lógica/
al caprichoso azar.
La creación te hará libre... pensaste
y entonces viste tus barrotes acostados
convertidos en letras cuyo significado eres tu otra vez.
No hay/ ni tienes escapatoria posible¿?
Eso es todo...!
Y lo siento por ti y por mí. Por igual/
Dios está por hacer…
Dios está por hacer... no ha muerto/ x? ¡Hágamoslo digno de nosotros! -Hablaré poco más-menos así de todo esto -por respeto-. ¡Atento a mi obra/papel de hoy...- Ayudo a Dios a depilarse/despiadado como es Él... Soy el etéreo etero/heredero, el elegido que me invento en mi halo/retablo de santo traicionando a Jesús/su hijo y mi amigo. -¡La “hostilina” tú...! Para ser profeta primero hay que fabricar un mundo... Y yo no he fabricado nada, -ha sido quien haya sido-/? -¡Clítoris arrogante! ¿Eso es una broma no? ¡Menuda pasada...! ¡Crucifícate juntos/pegado a Él, que te haga lugar ...que bajen de la cruz a los ladrones y al Nazareno! ¡Alegraos! Fue su elección... dirán después los que te sucedan. ¡Buen trabajo... ¿Salimos de aquí colega? El ensayo no ha estado nada mal, verdad? -¿Y Pilatos? Creo que iba al baño/aseo. -¿Mañana echamos otro polvo/tanteo/día a los marranos? Mejor pienso... -o lo empalmamos/empalamos al poste de la luz!? -Ufff.
A punto
A punto de morir de un colapso/infarto... xx
del ímpetu con el que se entregaron al amor
enredados en sus pasiones
-en el jardín del castillo de las delicias-
y sabedores de que no volverían a tener
otra oportunidad semejante/ni parecida...
-a la conclusión de la sin razón de la ley de vida...
el coito/-
decidieron darse muerte.
¡Verdad que no...!
Aunque os suene auténtico cuento medieval.
Bueno/ hasta me había quedado “embelesao.../
embobao" y erizados los pelos
-después del yo mismo...-.
¡Qué ironía rey de reyes! -Pensé...
¡Qué manera de exagerarnos/amargarnos la terapia
para que haga mella en nosotros sus medicamentos/
y embustes...
-los afligidos moradores de la ética convencional-.
Así eran las lecturas educativas de cada época
como los periódicos/noticias de hoy;
interesados siempre en/por convencernos
guiarnos hacia algo...
-el que la hace la paga/ por ejemplo-.
A ver hoy de qué manera nos la quieren meter...
¡Averígualo/discurre un poco palomo!
-¡Y dale perico al torno!
Si no te fías de nada/sólo puedes mal vivir.
Confía hijo... confía en algo.
Una pequeña meta como objetivo/o algo así;
-anunque no lo consigas...- puede ayudar/
a que sigas tirando del carro?
¿Y qué lleva el carro/a dónde se dirige?
-¿Acaso eso importa...?
Piensa en la oportunidad única que tienes
para satisfacer la sed de sentirte -ser-.
Gasta/consume tu ración-porción de vida en paz.
Sé alimento del monstruo del Universo
y que te digiera en sus tripas...
Igual que un día te dio la luz
-piensa que en cualquier momento
todo puede cambiar/te la puede quitar/acabar-.
Pero no es para que corras
o te des prisa/o te pongas nervioso.
-sólo que lo tengas en cuenta...-.
P.D.
De lo que nos dicen...
somos lo que nos creemos. Todo y nada a la vez.
Igual que el cántaro no va sólo a la fuente
ni ella puede llegar a ti sin él...
Todo mensaje requiere de un recipiente/
su receptor.
Nada existe de lo que no se pueda entender
ni desatender al mismo tiempo;
...y lo que no es así se disculpa/
oculta y espera.
Si supiéramos de cuantas cosas no sabemos...
nos volveríamos total-mente/ más locos
de lo que estamos.
Ser/ es también tener práctica en la paciencia.
No ser todavía algo concreto
no es ningún inconveniente/desventaja...
-mientras lo buscas-/
o al menos, para quitarle hierro al asunto.
El descanso es un bien necesario y/merecido.
El olgazán es el vagabundo de las ideas...
¡Vivir es combinarlo/cambiarlo todo
de su lugar habitual... -de su sitio de confort
o guerra-
y buscar QUÉ prenda te queda mejor
en el probador... aquel del fondo/
-boca babosa del ogro!
Oír/ huir al reloj
Oír/ huir al reloj susurrante/rugiendo xx+ desde el interior de sus engranajes fiel a sus pasos/posos de tiempo/pozo del escalón hacia la muerte... -y que no te despiertes-. Resulta un alivio mirarlo y escapar a sus garras -sin encajar un sólo golpe suicida en nuestro corazón- Crujido a crujido/traste dándole al traste/ consuelo y eco firme en su cuerda de acero flexible en la disparidad de las semejanzas con uno mismo... ¿Cuántos latidos se pueden esquivar/ -y soportarlo- o equivocados aguantar en esta puta vida en paralelo con/a la misma frecuencia/música/ son de la máquina infernal? ¡Piénsalo bien... -¡Déjame, traidor! ¡Suelta, suelta de una vez! -¡Aguanta, por Dios...! ¡Qué prisas! El narrador/ Las horas más tempranas discutiendo... -así somos todos-. ¿Las oyes tú también?
Mientras no me decido
Mientras no me decido xx? existen fuerzas ocultas/extrañas que me empujan en un sentido o en otro ...de manera inversamente proporcional al interés demostrado en otras ocasiones. -y no me aclaro-. Siempre le discuto a cada empujoncito -hasta que me arrastra- que deje de hacer eso... que por más que se empeñe yo quiero hacer la otra cosa ...y así con todo. Al final he descubierto que el tiempo que pierdo apostado/apostando por la victoria.../ Contemplando el enfrentamiento de la particularidad de las posibilidades; no por menos insatisfecho me siento cuando veo pasar a mi otro yo por el camino/en sentido contrario de vuelta a casa para reunirse conmigo -y me mira de nuevo... como si nada/ Estando en lo cierto de que en la espera la avanzadilla de esa pequeña porción de tus yoes puede resultar rentable/ y dan prueba de fe los observadores -de que todo merece la pena- ...yo/nunca lo sé. ¿Es la cantidad de dudas lo que establece la diferencia? -me digo -aunque poco veneno también mata, lo sé- Hay unos pocos que resultan así de eficaces/letales... y hay que aprender a tolerar/acostumbrarse/ inmunizarse hasta donde se pueda; -...estoy en ello- Si tardo y no me decido habitualmente con premura, no tiene nada que ver con esto último que cuento/rollo... pero ayuda al saber que hagas/lo que hagas si no llegas hasta sus extremos.../-o lo apuras- es muy posible que no salgas vivo/te quedes algún tiempo más así/aquí. -¡No lo entiendo! Piensa/pinta/escribe/recapacita... resucita en cada acto/ en cada amanecer! La vida es una pesadilla sólo que despierto. Hay que soñarla mejor... con más calidad/caridad hacia uno mismo/amor propio. Crea y crece en tu propio sueño. Es tu película. -Pues sigo igual?!
Me regalo
Me regalo una efímera victoria/derrota xx
-según proceda-,
en cada alusión/con cada ilusión que se pospone.
Le hago ligeros tocamientos mientras se acicala para mí;
le hablo de los dos con voz tenue al oído...
pero ella me dice, -que no sabe nada de lo nuestro-.
¿Has intentado abrazar el viento?
¿Le has dado un beso en la boca.../ con lengua?
¿Le has silbado a la cara/oído?
¿Cuéntame? ¿Y qué tal..?
Lo volátil se desvanece como un reflejo de carretera
...invisible,
barriéndolo todo bajo la alfombra/
pies del malabarista/movimiento/velocidad....
conforme te acercas al enunciado, a la cuneta,
-y la cuenta que no te das-.
Su trazada se convierte/asumes en acuse
del substrato oculto... sin recibo
con cada intento que se repite.
Réplicas del submundo que te llama/atrae/y evapora...
Ligeras pinceladas que aletean al acabar la jornada.
Acción que nos devuelve/vomita
como la mariposa borracha cegada por la luz
chocando una y otra vez contra la corteza...
piel/realidad de la bombilla.
Errante la ausencia espera abrochada/cercenada
a la punta de la lengua/ojal del silencio.../
inactividad.
Siempre sucede igual/
las mismas manchas en la piel del papel;
la tinta escurriéndose entre los dedos/
índice/corazón y pulgar... -de lo vulgar-
El sueño en su arrepentimiento/apareamiento
de entrepiernas/interpretación al cuaderno...
Esfigie que mira con los ojos vendados
al horizonte de la página.../hojas/
arenas del desierto.
El humo del cigarrillo/pensamiento,
detiene su escalada mientras lo chupas
como el licor entre los cubitos de hielo...
recreando/creciendo hilillos de nubes/
corrientes en busca de aire fresco
para sus pulmones/latido en desazón.
Como en una película policíaca de suspense...
El círculo/cuadro de la creación donde nadan
las promesas prometidas,
-líquido amniótico de la placenta del espacio/tiempo-
rompen sus aguas en una tierra inerte/
hostil/y en blanco...
Las semillas en la almazara/
-escuela de infancia de la desdicha...-
desconocen la inutilidad del posible sentido/
validez/revelado en blanco y negro.
Sólo al partirle/sacarle la anilla a la lata/
pata de la paloma/halcón/gallina
-a la granada de la razón...-
sus burbujas chispeantes te dan más frescor/
aplauso/vuelo...
te espabilan mejor que el próximo trago/
jaula de donde intentas salir.
Mientras...
sigues acariciando con las yemas dactilares/
dilatorias;
ese contorno suave al metal reblandeciéndose/
estrangulado con la mano...
sudoroso helor de un cuerpo que se hunde
latiendo al compás del vacío que deja...
llenando tu tripa con la necesidad del eructo expeditivo
que te ayude a plegar la vela de la lengua/
-que apagues la luz-
con el mástil del lápiz/
el soplido en el pico del ave rapaz/mensajera
...goma del borrador que te acecha.
Tu vuelo hecho un asco en el frasco/fracaso de futuros.
Escribir y lo que quieres nunca es lo mismo.
Toda ilusión tiene un precio/ y su límite.
Tú, por ejemplo/
Si mi obligación
Si mi obligación es hacerme ver xx
para que me reconozca real o imaginado...
nunca coincidiré con ambos a la vez
en el cruce de que la suposición se produzca.
Todo cuanto hay en mí es prestado.
Todo cuanto desconozco me es ajeno.
Todo cuanto alcanzo.../ se desvanece nada más tocarlo.
Todo cuanto anhelo está perdido para siempre.
Todo cuanto atesoro es mi culpa y ruina...
Todo cuanto la especie me ha dado, empobrezco/
Tanto lo bueno como lo malo que conozco,
apenas resulta un sencillo uñetazo/arañazo
en el telo/hilo de seda/vuelo de la crisálida
nada más nacer...
P.D.
Nunca sabemos de nuestro verdadero sitio...
el lugar justo al que pertenecemos
y somos de su dueño exclavos/
La sustancia, el vapor de cada pensamiento
se disuelve/desvanece a penas ve la luz
en contraste con lo demás
y de sus sombras.../ sobras.
Los indigentes de la gran ciudad de las ideas
al amparo del cartón y de los plásticos
en cualquier baldosa.
No somos más que escoria/miseria;
un almacén de detritos/Frankenstein recompuesto
por el mismo doctor que bajó la palanca
para que los rayos de la tormenta infernal
reinara en el que lo asesinó.
Si no sabes nada y dudas de qué estás hecho
...no tienes ni existe una verdadera demanda del ser.
Lo que nos habita ahora/ por desgracia ya existía...
-lo que vemos empezó lejos de nosotros-.
Ahora el badajo de la campana se descuelga
y el sonido a muerto es lento de cojones
mientras las palomas/alma
alzan el vuelo...
Somos de lo que ignorantes ignoramos
ignorados... su eco perdiéndose por el horizonte
...un acertijo enhebrado-enrevesado
atravesándonos el cerebro como un cupido fallón.
Por eso... no te creas nada si no lo precisas/
ni lo vayas a consumir hasta agotarlo... -así porque sí!-
ni te fijes objetivos en valde/ ni en falso.
-Hacerte es saber elegir-
y no te mires en el espejo de los resultados/
eres lo que tiene que ser.
Uno no es libre hasta que no escapa a la necedad/
necesidad de serlo...
Pesa sobre la sien
Pesa sobre la sien un disparo/ xx?
sobre su garganta una cuerda,
sobre su estómago un puñado de pastillas...
sobre su cuerpo un salto al vacío/
sobre su cabeza la sombra...
un sombrero/estigma/aro de fe de santo venido a menos.
¿Quién lo prohíbe?/
¿Para qué aguantar el tipo...?
Estamos fuera de nosotros/sin vernos
en un hueco existencial del juego celeste...
Estamos hechos un asco de certezas
que a la primera de cambio se dan la vuelta
y chocan contra nosotros como naves sin amo ni control.
Musarañas secuestradas/sacadas de su letargo
gravitan en nuestras cabezas
esperando que alguien las desentierre de su verdad.
Nunca/nada se detiene ni te da la mano/un respiro
un minuto de silencio en este funeral...
El cura/séquito y los tunantes al mismo son-paso.
-Ven/escucha... hay sitio para los dos
aquí desde donde te hablo...
En las ruinas también hay revelaciones/ten calma!
¡Ya, sigues con lo mismo de siempre!
Todavía me quedan más tripas sueltas...
querellas/rollo reprimido por gestionar.
Se ha muerto, me ha dejado/alejado de mí
ese que tanto quería. Mi paladín con ganas de lucha.
Estoy sin trabajo/sin rumbo...
Estoy enfermo/podrido por dentro.
¡Necesito cualquier tipo de ofrenda en señal de cariño!
¡Me muero...!
-¡Pues claro que sí.../como todo el mundo!
Pero algunos no lo saben...
Haz/continua con lo que estabas/o ibas...
tenías que hacer.
Eso también será posible/te iría bien. Tener un proyecto.
Ser ingenuo/ no es una redundancia. Tranquilo.
¡Ya...!
-Adhuc Stantes? “¿Todavía en pie?"
¡Ah! No era eso...?
Voy a buscar el arma/la escopeta.
P.D.
Ser es una laguna de sal/lengua de serpiente
de sus colmillos presa...
La vida pende de un hilo de baba de su veneno.
El antídoto que nos venden es un fraude...
-a veces sería mejor morir/acabar de un golpe
de una vez con todo esto... que perdido
desperdiciar así una vida-.
Somos el caos de las generaciones venidas y por haber
porque administramos igual de turbio
el negocio del ser-hombre.
No aportamos nada/ salvo existir y consumir-nos.
-Más de lo mismo...
si no fuera por la distracción -esas cosas de la modernidad-
que elevan al espíritu hasta perderse junto al viento...
sin importarle hasta dónde/
Ese es el placer y la gloria...
que te importe un bledo todo. Y dejarte ir¿?
Poesía de Lucio Data 