Pesa sobre la sien

Pesa sobre la sien un disparo/       xx?
sobre su garganta una cuerda,
sobre su estómago un puñado de pastillas...
sobre su cuerpo un salto al vacío/
sobre su cabeza la sombra...
un sombrero/estigma/aro de fe de santo venido a menos.

¿Quién lo prohíbe?/
¿Para qué aguantar el tipo...?
Estamos fuera de nosotros/sin vernos
en un hueco existencial del juego celeste...
Estamos hechos un asco de certezas
que a la primera de cambio se dan la vuelta
y chocan contra nosotros como naves sin amo ni control.
Musarañas secuestradas/sacadas de su letargo
gravitan en nuestras cabezas
esperando que alguien las desentierre de su verdad.

Nunca/nada se detiene ni te da la mano/un respiro
un minuto de silencio en este funeral...
El cura/séquito y los tunantes al mismo son-paso.
-Ven/escucha... hay sitio para los dos
aquí desde donde te hablo...
En las ruinas también hay revelaciones/ten calma!

¡Ya, sigues con lo mismo de siempre!
Todavía me quedan más tripas sueltas...
querellas/rollo reprimido por gestionar.
Se ha muerto, me ha dejado/alejado de mí
ese que tanto quería. Mi paladín con ganas de lucha.
Estoy sin trabajo/sin rumbo...
Estoy enfermo/podrido por dentro.
¡Necesito cualquier tipo de ofrenda en señal de cariño!
¡Me muero...!

-¡Pues claro que sí.../como todo el mundo!
Pero algunos no lo saben...
Haz/continua con lo que estabas/o ibas...
                         tenías que hacer.
Eso también será posible/te iría bien. Tener un proyecto.
Ser ingenuo/ no es una redundancia. Tranquilo.
¡Ya...!

-Adhuc Stantes? “¿Todavía en pie?"
¡Ah! No era eso...?
Voy a buscar el arma/la escopeta.

P.D.
Ser es una laguna de sal/lengua de serpiente 
de sus colmillos presa...
La vida pende de un hilo de baba de su veneno.
El antídoto que nos venden es un fraude...
-a veces sería mejor morir/acabar de un golpe
de una vez con todo esto... que perdido
desperdiciar así una vida-.

Somos el caos de las generaciones venidas y por haber
porque administramos igual de turbio 
el negocio del ser-hombre.
No aportamos nada/ salvo existir y consumir-nos.
-Más de lo mismo... 
si no fuera por la distracción -esas cosas de la modernidad- 
que elevan al espíritu hasta perderse junto al viento...
sin importarle hasta dónde/ 
Ese es el placer y la gloria...
que te importe un bledo todo. Y dejarte ir¿?