tipo – Poesía de Lucio Data

Pesa sobre la sien un disparo/ xx? sobre su garganta una cuerda, sobre su estómago un puñado de pastillas... sobre su cuerpo un salto al vacío/ sobre su cabeza la sombra... un sombrero/estigma/aro de fe de santo venido a menos. ¿Quién lo prohíbe?/ ¿Para qué aguantar el tipo...? Estamos fuera de nosotros/sin vernos en un hueco existencial del juego celeste... Estamos hechos un asco de certezas que a la primera de cambio se dan la vuelta y chocan contra nosotros como naves sin amo ni control. Musarañas secuestradas/sacadas de su letargo gravitan en nuestras cabezas esperando que alguien las desentierre de su verdad. Nunca/nada se detiene ni te da la mano/un respiro un minuto de silencio en este funeral... El cura/séquito y los tunantes al mismo son-paso. -Ven/escucha... hay sitio para los dos aquí desde donde te hablo... En las ruinas también hay revelaciones/ten calma! ¡Ya, sigues con lo mismo de siempre! Todavía me quedan más tripas sueltas... querellas/rollo reprimido por gestionar. Se ha muerto, me ha dejado/alejado de mí ese que tanto quería. Mi paladín con ganas de lucha. Estoy sin trabajo/sin rumbo... Estoy enfermo/podrido por dentro. ¡Necesito cualquier tipo de ofrenda en señal de cariño! ¡Me muero...! -¡Pues claro que sí.../como todo el mundo! Pero algunos no lo saben... Haz/continua con lo que estabas/o ibas... tenías que hacer. Eso también será posible/te iría bien. Tener un proyecto. Ser ingenuo/ no es una redundancia. Tranquilo. ¡Ya...! -Adhuc Stantes? “¿Todavía en pie?" ¡Ah! No era eso...? Voy a buscar el arma/la escopeta. P.D. Ser es una laguna de sal/lengua de serpiente de sus colmillos presa... La vida pende de un hilo de baba de su veneno. El antídoto que nos venden es un fraude... -a veces sería mejor morir/acabar de un golpe de una vez con todo esto... que perdido desperdiciar así una vida-. Somos el caos de las generaciones venidas y por haber porque administramos igual de turbio el negocio del ser-hombre. No aportamos nada/ salvo existir y consumir-nos. -Más de lo mismo... si no fuera por la distracción -esas cosas de la modernidad- que elevan al espíritu hasta perderse junto al viento... sin importarle hasta dónde/ Ese es el placer y la gloria... que te importe un bledo todo. Y dejarte ir¿?

¡Qué ganas tengo Señor/de no hacer nada!       xx+
Ufffff...
  qué ganas tengo.

¿Habrá algo más terrorífico que eso?
    -unas ganas insaciables del tipo que sean-
ingobernables/inagotables... 
acaparadoras de ipso facto, 
que te hagan presa/pis al instante.
¡Pero qué ganas tengo de no hacer nada, por Dios!
                              ¡Qué ganas tengo...!

Y desde el ático de la nada
contemplar el cielo 
fuera de la presión de las tareas cotidianas.
       Fugitivo precoz/a priori, de ante mano... 
       para lo que he sido creado,
                 y no hacer salvo lo que me guste
necesite o recree mi instinto/explosivos 
del ser en fiesta...

¡Qué ganas más hermosas y lindas tengo!
                            -babeo con sólo pensarlo-.
Desahuciado/vacío de cuantas manivelas/
prisas nos meten por el culo 
o vienen infiltradas,
camufladas hasta nuestra reconvertible ignorancia.

¡Pero qué ganas tengo de no hacer nada!
      Unas ganas tremendas, 
que me las hago encima
   -todo el rato- casi tanto que me ahogan/asfixian
con su presión en quejas-.

Me gustaría que no se quedase aquí, sólo en estas líneas...
este cuarto/canto de sirena a la desgana.
Quiero hacerlo presente/
               patente, real/viral, vital... virtual,
                                       -el no hacer-
el descansar y “tirarme/tumbarme a la bartola”
abiert@ de piernas... ufffffff, que gusto/ 
por Dios... al cuadrado.

¡Sí!, qué felices seríamos entonces...
cada uno de los míos 
tomándonos/se un café al fresco o viendo la tele, 
mirando la gente pasar... comiendo hasta reventar: 
pastelitos de dulce/helado de chocolate,
          carne, verduras, pan/ conejo de campo...
Y no importarnos nada... -ni las noticias-
ni el dolor, 
ni el puto intermedio de seis minutos de media.

Nada... solos/ la nada y tú cogidos de la mano
                              enganchados del brazo
                      -preñando el tiempo de gustos-
          y que se jodan los que nos enseñaron a morir
de esa manera tan indigna...     siempre trabajando/
haciendo continuamente cosas... 
         -por no sé qué causa-.

Dicen que para nuestra salvación/realización personal
-que nos hará libres...- 
                           ¿De qué coño hablan?
¡No, mil veces no!

Porque ya he perdido el rumbo/horizonte de la razón
        con tanta mierda, basuras que han vertido
                      encima de mi alma... Acomplejada
ahora sin atender ni saber a quién escuchar... 
-ni adónde ir-.

¡Qué ganas tengo Señor,
                    de no hacer absoluta-mente nada...!
De coger mi corazón liado en su hatillo/cuerpo
y viajar por el mundo real 
o el de los sueños imaginados de las ideas 
                  vagabundo/bandolero... y sin prisas/
-¡Pero si ya no puedes ni con tu sombra, criatura!

Por eso... ahora que no puedo.
Deja que sea yo el que se descubra -todo educado/
el tatuje- 
para cederle paso a la muerte...
Y no que me empujen con sus urgencias endiabladas/
los indeseables medios de comunicación/
toxinas de reproducción asistida al cerebro-
bulbo raquídeo, testículos o varios.
Abyectas/directas a la sangre 
           que las reparte por todo mi ser
envenenando el sentido de la vida, ya cautivo
atrapado por los cuernos
camino del matadero...

-¿Y las ganas esas en qué quedan? 
         de las que hablabas antes...¿?
Está bien claro, te estoy pidiendo que me dejes en paz
                                         -de una vez-
quiero reposar la gloria del sueño. 
¿Es que no te enteras...?
-¿Apago la luz?
Apágala!