Dios está por hacer... no ha muerto/ x? ¡Hágamoslo digno de nosotros! -Hablaré poco más-menos así de todo esto -por respeto-. ¡Atento a mi obra/papel de hoy...- Ayudo a Dios a depilarse/despiadado como es Él... Soy el etéreo etero/heredero, el elegido que me invento en mi halo/retablo de santo traicionando a Jesús/su hijo y mi amigo. -¡La “hostilina” tú...! Para ser profeta primero hay que fabricar un mundo... Y yo no he fabricado nada, -ha sido quien haya sido-/? -¡Clítoris arrogante! ¿Eso es una broma no? ¡Menuda pasada...! ¡Crucifícate juntos/pegado a Él, que te haga lugar ...que bajen de la cruz a los ladrones y al Nazareno! ¡Alegraos! Fue su elección... dirán después los que te sucedan. ¡Buen trabajo... ¿Salimos de aquí colega? El ensayo no ha estado nada mal, verdad? -¿Y Pilatos? Creo que iba al baño/aseo. -¿Mañana echamos otro polvo/tanteo/día a los marranos? Mejor pienso... -o lo empalmamos/empalamos al poste de la luz!? -Ufff.
Mes: febrero 2019
A punto
A punto de morir de un colapso/infarto... xx
del ímpetu con el que se entregaron al amor
enredados en sus pasiones
-en el jardín del castillo de las delicias-
y sabedores de que no volverían a tener
otra oportunidad semejante/ni parecida...
-a la conclusión de la sin razón de la ley de vida...
el coito/-
decidieron darse muerte.
¡Verdad que no...!
Aunque os suene auténtico cuento medieval.
Bueno/ hasta me había quedado “embelesao.../
embobao" y erizados los pelos
-después del yo mismo...-.
¡Qué ironía rey de reyes! -Pensé...
¡Qué manera de exagerarnos/amargarnos la terapia
para que haga mella en nosotros sus medicamentos/
y embustes...
-los afligidos moradores de la ética convencional-.
Así eran las lecturas educativas de cada época
como los periódicos/noticias de hoy;
interesados siempre en/por convencernos
guiarnos hacia algo...
-el que la hace la paga/ por ejemplo-.
A ver hoy de qué manera nos la quieren meter...
¡Averígualo/discurre un poco palomo!
-¡Y dale perico al torno!
Si no te fías de nada/sólo puedes mal vivir.
Confía hijo... confía en algo.
Una pequeña meta como objetivo/o algo así;
-anunque no lo consigas...- puede ayudar/
a que sigas tirando del carro?
¿Y qué lleva el carro/a dónde se dirige?
-¿Acaso eso importa...?
Piensa en la oportunidad única que tienes
para satisfacer la sed de sentirte -ser-.
Gasta/consume tu ración-porción de vida en paz.
Sé alimento del monstruo del Universo
y que te digiera en sus tripas...
Igual que un día te dio la luz
-piensa que en cualquier momento
todo puede cambiar/te la puede quitar/acabar-.
Pero no es para que corras
o te des prisa/o te pongas nervioso.
-sólo que lo tengas en cuenta...-.
P.D.
De lo que nos dicen...
somos lo que nos creemos. Todo y nada a la vez.
Igual que el cántaro no va sólo a la fuente
ni ella puede llegar a ti sin él...
Todo mensaje requiere de un recipiente/
su receptor.
Nada existe de lo que no se pueda entender
ni desatender al mismo tiempo;
...y lo que no es así se disculpa/
oculta y espera.
Si supiéramos de cuantas cosas no sabemos...
nos volveríamos total-mente/ más locos
de lo que estamos.
Ser/ es también tener práctica en la paciencia.
No ser todavía algo concreto
no es ningún inconveniente/desventaja...
-mientras lo buscas-/
o al menos, para quitarle hierro al asunto.
El descanso es un bien necesario y/merecido.
El olgazán es el vagabundo de las ideas...
¡Vivir es combinarlo/cambiarlo todo
de su lugar habitual... -de su sitio de confort
o guerra-
y buscar QUÉ prenda te queda mejor
en el probador... aquel del fondo/
-boca babosa del ogro!
Oír/ huir al reloj
Oír/ huir al reloj susurrante/rugiendo xx+ desde el interior de sus engranajes fiel a sus pasos/posos de tiempo/pozo del escalón hacia la muerte... -y que no te despiertes-. Resulta un alivio mirarlo y escapar a sus garras -sin encajar un sólo golpe suicida en nuestro corazón- Crujido a crujido/traste dándole al traste/ consuelo y eco firme en su cuerda de acero flexible en la disparidad de las semejanzas con uno mismo... ¿Cuántos latidos se pueden esquivar/ -y soportarlo- o equivocados aguantar en esta puta vida en paralelo con/a la misma frecuencia/música/ son de la máquina infernal? ¡Piénsalo bien... -¡Déjame, traidor! ¡Suelta, suelta de una vez! -¡Aguanta, por Dios...! ¡Qué prisas! El narrador/ Las horas más tempranas discutiendo... -así somos todos-. ¿Las oyes tú también?
Mientras no me decido
Mientras no me decido xx? existen fuerzas ocultas/extrañas que me empujan en un sentido o en otro ...de manera inversamente proporcional al interés demostrado en otras ocasiones. -y no me aclaro-. Siempre le discuto a cada empujoncito -hasta que me arrastra- que deje de hacer eso... que por más que se empeñe yo quiero hacer la otra cosa ...y así con todo. Al final he descubierto que el tiempo que pierdo apostado/apostando por la victoria.../ Contemplando el enfrentamiento de la particularidad de las posibilidades; no por menos insatisfecho me siento cuando veo pasar a mi otro yo por el camino/en sentido contrario de vuelta a casa para reunirse conmigo -y me mira de nuevo... como si nada/ Estando en lo cierto de que en la espera la avanzadilla de esa pequeña porción de tus yoes puede resultar rentable/ y dan prueba de fe los observadores -de que todo merece la pena- ...yo/nunca lo sé. ¿Es la cantidad de dudas lo que establece la diferencia? -me digo -aunque poco veneno también mata, lo sé- Hay unos pocos que resultan así de eficaces/letales... y hay que aprender a tolerar/acostumbrarse/ inmunizarse hasta donde se pueda; -...estoy en ello- Si tardo y no me decido habitualmente con premura, no tiene nada que ver con esto último que cuento/rollo... pero ayuda al saber que hagas/lo que hagas si no llegas hasta sus extremos.../-o lo apuras- es muy posible que no salgas vivo/te quedes algún tiempo más así/aquí. -¡No lo entiendo! Piensa/pinta/escribe/recapacita... resucita en cada acto/ en cada amanecer! La vida es una pesadilla sólo que despierto. Hay que soñarla mejor... con más calidad/caridad hacia uno mismo/amor propio. Crea y crece en tu propio sueño. Es tu película. -Pues sigo igual?!
Me regalo
Me regalo una efímera victoria/derrota xx
-según proceda-,
en cada alusión/con cada ilusión que se pospone.
Le hago ligeros tocamientos mientras se acicala para mí;
le hablo de los dos con voz tenue al oído...
pero ella me dice, -que no sabe nada de lo nuestro-.
¿Has intentado abrazar el viento?
¿Le has dado un beso en la boca.../ con lengua?
¿Le has silbado a la cara/oído?
¿Cuéntame? ¿Y qué tal..?
Lo volátil se desvanece como un reflejo de carretera
...invisible,
barriéndolo todo bajo la alfombra/
pies del malabarista/movimiento/velocidad....
conforme te acercas al enunciado, a la cuneta,
-y la cuenta que no te das-.
Su trazada se convierte/asumes en acuse
del substrato oculto... sin recibo
con cada intento que se repite.
Réplicas del submundo que te llama/atrae/y evapora...
Ligeras pinceladas que aletean al acabar la jornada.
Acción que nos devuelve/vomita
como la mariposa borracha cegada por la luz
chocando una y otra vez contra la corteza...
piel/realidad de la bombilla.
Errante la ausencia espera abrochada/cercenada
a la punta de la lengua/ojal del silencio.../
inactividad.
Siempre sucede igual/
las mismas manchas en la piel del papel;
la tinta escurriéndose entre los dedos/
índice/corazón y pulgar... -de lo vulgar-
El sueño en su arrepentimiento/apareamiento
de entrepiernas/interpretación al cuaderno...
Esfigie que mira con los ojos vendados
al horizonte de la página.../hojas/
arenas del desierto.
El humo del cigarrillo/pensamiento,
detiene su escalada mientras lo chupas
como el licor entre los cubitos de hielo...
recreando/creciendo hilillos de nubes/
corrientes en busca de aire fresco
para sus pulmones/latido en desazón.
Como en una película policíaca de suspense...
El círculo/cuadro de la creación donde nadan
las promesas prometidas,
-líquido amniótico de la placenta del espacio/tiempo-
rompen sus aguas en una tierra inerte/
hostil/y en blanco...
Las semillas en la almazara/
-escuela de infancia de la desdicha...-
desconocen la inutilidad del posible sentido/
validez/revelado en blanco y negro.
Sólo al partirle/sacarle la anilla a la lata/
pata de la paloma/halcón/gallina
-a la granada de la razón...-
sus burbujas chispeantes te dan más frescor/
aplauso/vuelo...
te espabilan mejor que el próximo trago/
jaula de donde intentas salir.
Mientras...
sigues acariciando con las yemas dactilares/
dilatorias;
ese contorno suave al metal reblandeciéndose/
estrangulado con la mano...
sudoroso helor de un cuerpo que se hunde
latiendo al compás del vacío que deja...
llenando tu tripa con la necesidad del eructo expeditivo
que te ayude a plegar la vela de la lengua/
-que apagues la luz-
con el mástil del lápiz/
el soplido en el pico del ave rapaz/mensajera
...goma del borrador que te acecha.
Tu vuelo hecho un asco en el frasco/fracaso de futuros.
Escribir y lo que quieres nunca es lo mismo.
Toda ilusión tiene un precio/ y su límite.
Tú, por ejemplo/
Si mi obligación
Si mi obligación es hacerme ver xx
para que me reconozca real o imaginado...
nunca coincidiré con ambos a la vez
en el cruce de que la suposición se produzca.
Todo cuanto hay en mí es prestado.
Todo cuanto desconozco me es ajeno.
Todo cuanto alcanzo.../ se desvanece nada más tocarlo.
Todo cuanto anhelo está perdido para siempre.
Todo cuanto atesoro es mi culpa y ruina...
Todo cuanto la especie me ha dado, empobrezco/
Tanto lo bueno como lo malo que conozco,
apenas resulta un sencillo uñetazo/arañazo
en el telo/hilo de seda/vuelo de la crisálida
nada más nacer...
P.D.
Nunca sabemos de nuestro verdadero sitio...
el lugar justo al que pertenecemos
y somos de su dueño exclavos/
La sustancia, el vapor de cada pensamiento
se disuelve/desvanece a penas ve la luz
en contraste con lo demás
y de sus sombras.../ sobras.
Los indigentes de la gran ciudad de las ideas
al amparo del cartón y de los plásticos
en cualquier baldosa.
No somos más que escoria/miseria;
un almacén de detritos/Frankenstein recompuesto
por el mismo doctor que bajó la palanca
para que los rayos de la tormenta infernal
reinara en el que lo asesinó.
Si no sabes nada y dudas de qué estás hecho
...no tienes ni existe una verdadera demanda del ser.
Lo que nos habita ahora/ por desgracia ya existía...
-lo que vemos empezó lejos de nosotros-.
Ahora el badajo de la campana se descuelga
y el sonido a muerto es lento de cojones
mientras las palomas/alma
alzan el vuelo...
Somos de lo que ignorantes ignoramos
ignorados... su eco perdiéndose por el horizonte
...un acertijo enhebrado-enrevesado
atravesándonos el cerebro como un cupido fallón.
Por eso... no te creas nada si no lo precisas/
ni lo vayas a consumir hasta agotarlo... -así porque sí!-
ni te fijes objetivos en valde/ ni en falso.
-Hacerte es saber elegir-
y no te mires en el espejo de los resultados/
eres lo que tiene que ser.
Uno no es libre hasta que no escapa a la necedad/
necesidad de serlo...
Pesa sobre la sien
Pesa sobre la sien un disparo/ xx?
sobre su garganta una cuerda,
sobre su estómago un puñado de pastillas...
sobre su cuerpo un salto al vacío/
sobre su cabeza la sombra...
un sombrero/estigma/aro de fe de santo venido a menos.
¿Quién lo prohíbe?/
¿Para qué aguantar el tipo...?
Estamos fuera de nosotros/sin vernos
en un hueco existencial del juego celeste...
Estamos hechos un asco de certezas
que a la primera de cambio se dan la vuelta
y chocan contra nosotros como naves sin amo ni control.
Musarañas secuestradas/sacadas de su letargo
gravitan en nuestras cabezas
esperando que alguien las desentierre de su verdad.
Nunca/nada se detiene ni te da la mano/un respiro
un minuto de silencio en este funeral...
El cura/séquito y los tunantes al mismo son-paso.
-Ven/escucha... hay sitio para los dos
aquí desde donde te hablo...
En las ruinas también hay revelaciones/ten calma!
¡Ya, sigues con lo mismo de siempre!
Todavía me quedan más tripas sueltas...
querellas/rollo reprimido por gestionar.
Se ha muerto, me ha dejado/alejado de mí
ese que tanto quería. Mi paladín con ganas de lucha.
Estoy sin trabajo/sin rumbo...
Estoy enfermo/podrido por dentro.
¡Necesito cualquier tipo de ofrenda en señal de cariño!
¡Me muero...!
-¡Pues claro que sí.../como todo el mundo!
Pero algunos no lo saben...
Haz/continua con lo que estabas/o ibas...
tenías que hacer.
Eso también será posible/te iría bien. Tener un proyecto.
Ser ingenuo/ no es una redundancia. Tranquilo.
¡Ya...!
-Adhuc Stantes? “¿Todavía en pie?"
¡Ah! No era eso...?
Voy a buscar el arma/la escopeta.
P.D.
Ser es una laguna de sal/lengua de serpiente
de sus colmillos presa...
La vida pende de un hilo de baba de su veneno.
El antídoto que nos venden es un fraude...
-a veces sería mejor morir/acabar de un golpe
de una vez con todo esto... que perdido
desperdiciar así una vida-.
Somos el caos de las generaciones venidas y por haber
porque administramos igual de turbio
el negocio del ser-hombre.
No aportamos nada/ salvo existir y consumir-nos.
-Más de lo mismo...
si no fuera por la distracción -esas cosas de la modernidad-
que elevan al espíritu hasta perderse junto al viento...
sin importarle hasta dónde/
Ese es el placer y la gloria...
que te importe un bledo todo. Y dejarte ir¿?
Postre…/
Postre.../ xx todos esperamos al postre. Te dan/ y olvidas lo que más deseas... ¿Cierto? He de mojarme/decídete de una vez... -pensé. Algo pasa... ¿Pero qué es? ¿Qué lugar es este en el que estamos? ¿Qué locura es.../ de qué se trata...? -Creo que ya se lo he prestado en más de una ocasión/ presentado antes -a ese que ves- quizás una o ninguna... Pues si tú no lo recuerdas/anda que yo...? Ufff, -qué lío- ¡No estoy soñando... verdad? Dame un pellizco! -Lo que quieres que pase y nunca pasa es muy difícil de olvidar... Abriste la puerta y se escaparon las pelusas. Sí... es eso/ P.D. Estamos contaminados... La verdadera levedad del ser es la reminiscencia de donde acabarás/desintegración de su administración en porciones/dosis... -nada que se parezca a lo que haces hoy- El juego/espectáculo debe continuar... Cada cuerpo es el hogar/hatillo de una muerte, el azar sólo es el destripador/ repartidor de cartas. Todos tocamos a una pero queremos vivir -a costa de lo que sea- perseguidos por la presión orgánica de continuar... Somos náufragos/espectadores de nuestra propia supervivencia decadente en puro exterminio/aniquilación por los elementos... Ser es saber volver a lo que eras/ o hayas sido ...a lo que pronto se olvidará. Somos la parte viva de un olvido -en carne y hueso-. Conocer sólo es saber reafirmarnos/encajar en esa imagen detrás del espejo....
Somos bajo la piel
Somos bajo la piel xx
dispersión/pensamientos en continua eclosión
-cortina de humo imposible de tocar...-
Balbucir/invocar... todo es comienzo...
Y ese tejer de las ideas en el vientre de cerebro
de lo que nunca será...
-entre millones de larvas de mariposa/
jardín en flor-
Temer y que te baste... -sin ningún resultado-
Pensando en su vuelo quizás
a través de sus huellas/paseo que realiza la oruga antes
devorando/trepando
por tus intestinos/sexo/ sesos desnudo.
No... /
diría que a lo mejor... -pero lo retiro-
porque el cuerpo siempre encaja los golpes que le dan.
El miedo sólo es una mentira más
de autodefensa/personal.
Mira duro/mide duro...
Otras veces sé líquido levemente torpe/-pero insiste-
eres el objeto de un alma que cuaja/moja
al resto con una escarcha de vida...
y se desliza astillada-destila complacida/
complaciente
al disfrutar de su sabida existencia.
P.D.
Sé tú,
y en lo dúctil/
-difícil de lo desigual de saberlo-
te encontrarás con alguien que conozcas
...y sabrás
a quien de todos tus yoes debes seguir/
Ser es descubrirse -poco a poco-.
He seguido
He seguido todas las indicaciones/instrucciones/ xx?
inclinaciones… -pero no era así-
¡Por Dios…/
es como si nos hubieran estado engañando a posta…!!
Destilé y saqué la retorcida luz de la PALABRA
de su garganta atravesada…
-esa garrapata detrás de la oreja chupando de nuestro cerebro-
Hasta partirme el corazón por la mitad
con la hoja/navaja de afeitar los cadáveres
en el tanatorio del deseo.
Después fui organizando las nubes por orden alfabético/
de lo que desdibujaban al sobrevolarme/sobrepasarme…
Pero este nido de piojos/ojo del viento me eleva alto/
más lejos de lo que pueda volver a volar…
-del que podía haber sido-
y me va a soltar bien arriba/… mientras me dosifico
desinflo del gas de helio/-sueños-.
Cuando no tengamos fuerza ya…/ -ninguno de los míos-
lo sé/ bajaré a por ti soltando lastre
-cagando leches…-
Estoy escribiendo -para mi recaída- un diario
casi profético/poco poético, prosa fría/
Mí poesía es un tributo a mi vida
al amparo del brillo verde de la única luciérnaga/memoria
que me queda en este mundo… -el yo que desconozco
y aún confío/ recordándome-
Realmente triste…/bastante triste…
para re-leerme/re-almarme cuando ya esté muerto….
o por casualidad haya aterrizado/ por fin??
No sé dónde… -me digo
¡Y para qué/ -también es ninguna otra opcción-
Y seré/me veré como un sosoman/
al espejo retrovisor del enterrador/entrenador-exterminador
aporreado entre las cuerdas/cruceta del rin
con la toalla en la cabeza soltando-emanando vapor
de la loco-motora inadaptada a unas vías/golpes/vida séptica…
y todos gritando a mi alrededor
mientras la sangre gotea mezclada con el sudor y el llanto…/
pero ya he perdido… la verdad/ no sé a qué espero¿?
-¿A qué se corresponde todo esto caos/barullo…? ¡Sólo dilo…!
¿Quieres seguir en la pelea… porque el otro todavía quiere más?
¡Como si tuvieras que salvarte de algo…? -Me preguntó
La muerte es el camino más corto en esta vida/
por el que no tienes más remedio que pasar…
-no importa el resultado-
ahora ya no tienes de qué preocuparte… -pensé
todo está abortado/dirigido
predestinado a su fin.
No sabía si estaba en el cielo o en el infierno…
hasta que una mano me tocó
y alguien me dijo…
-Es por aquí, pasa/ -y no vi a nadie- pero entré.
Ahora todo es gris, no hay color
pero la longitud de onda del sonido e imagen
y de su eco en el laberinto de trincheras
cuando vuelve todo a mi cabeza.
-parece que lo conozco-.
Y entonces creo en una posibilidad… Yo.
¿Pero quién soy yo…?
Poesía de Lucio Data 