Tengo un juguete que me da alegría xx+ ...suele estar medio atontado hasta que se deslía. Parece enojado/como que desconfía. Algunas veces... me pide muy amable, para dormirse, que lo meza en mi mano sin arrullos, ni cantos. Y se duerme muy de prisa, como “embobao”. Le gusta estar meloso por aspersión o por goteo, ...rebozadico por las charcas de brasas en busca del Dios del trueno. Lleva dos ruedas de repuesto, por si pincha o padece sobre esfuerzo. El siempre es muy atento... -no deja nada al azar- al destino lo lleva de pleito en pleito. Tiene un sueño muy profundo cuando duerme, y otro perpetuo cuando está despierto; ...hacer con su badajo slalom en la campana, hacer que tomen vuelo las palomas por el cielo. Yo me lo llevo de paseo, porque mantiene el tipo sin muchos esfuerzos, tiene garbo, es coqueto y muy tierno. Se dice que es puro veneno, porque le gusta matar muriendo- y muere cuando no muere, me dice... Es tan místico y espiritual que a veces, aunque quiera, no lo entiendo. Qué muñeco más complejo tengo. De todos... el mejor, el más flexible y alborotador, el más reflexivo y explosivo, el más tremendo. En el fondo... es muy simpático y bonachón, por eso, a mí me gusta tenerlo siempre contento y juego a menudo con él, -siempre que puedo-.
Mes: noviembre 2018
Ya no queda nadie…
Ya no queda nadie... xx
salvo unos dedos solitarios escalando las púas/cuentas
por el tallo del rosal...
Soy más humilde y tímido de lo que aparento...
y más traidor de lo que acabo de escribir
-que jamás lo haya sido...-
y lo pienso/digo bastante convencido.
Soy de una vez
la suma de cuantos trozos
de lo que se rompió aún quedan sueltos... sin pegar/
-ni del espejo del mundo ni de nada-.
Sólo soy aliento de lo que me falta al respirar.
A veces creo que el futuro me huye/ conmigo...
pero no es así, lo aprendí de la especie.
Al final todo se queda como estaba.../
en una isla. ¡Yo!
-El último Robinson Crusoe/crudo-.
Nuestra suerte varada,
-náufragos después de la tormenta de la creación-/
enterrados hasta el cuello
-sepultados-
soportando ya los gusanos/guantazos de las olas
sin poder salir del cuerpo
...ni de la playa de las arenas del alma.
Al final ni la conciencia ni tú sois lo que buscas...
Somos plantas/flor de pétalos de carne
y de su aroma atrayente
penetrando por las fosas nasales de la tierra.../
cementerio en pausa
para devorarnos.
De lo que empecé a decir... sólo me quedo con esto:
"Somos de la razón/
y del sentido abstracto-metafórico de nuestro existir...
el camino.
-¡Menuda perogrullada!
¡Ya, pero es lo que hay...!
Ayer…
Ayer... x+ con la amenazadora nota fijé un idilio; saldría perdedor, saldría cumplido. Ayer, fue un gran día sabía que perdía. Gané... o no jugaría. Ayer, simplemente destrocé un cabo de azar, una empinada cuesta, un debate canijo o, tal vez, un suave suspiro. En fin... creo que perdí mi amado cobijo. P.D. No hay mayor error en nuestra mente/imaginación que el aprovisiona-miento del futuro. -Si sale... porque sale y no te entusiasma. Y si no sale como esperabas... por el enfrentamiento-. El caso es que hagas lo que hagas siempre pierdes. El origen de tu desgracia es esperar algo...-
Poco…
Poco... xx
y un no saber puesto de lado/en pie,
en su contenedor-mochila a tus espaldas...
-es todo cuanto sabemos-.
Déjame dormir con lo que tanto he soñado -le dije
como un perro atado al carro de su amo...
Pero no/ tampoco.
El cuerpo nos provocó la desdicha;
lengua/aguja girando/embrollando nuestros intestinos
como una nube de azúcar dándonos cuerda
desde el interior atravesándonos el ombligo...
Y la seguimos buscando...
se lo damos todo, -la vida también es todo-.
Terco/impotente el día, desobedeciéndonos...
como lepra arrancada del cuerpo
junto a la realidad que nos envuelve/vuelca al oscuro
refugio del alma que gravita medio muerta.
Sin nadie al otro lado... -engañados-
sin poder volver
y reclamar nuestra victoria ahora suya...
-el cielo y la gloria metidos en el mismo zapato/
ataúd-
Pero... al que seguimos/velamos con toda nuestra fe/
fuerza en conjugar/empujar y penetrarlo...
¡Cómo nos habían enseñado!
Hasta rompernos la cabeza/los cuernos;
y vivir como locos
maniatados por lo que nos dijeron...
Como un toro embolado
zarandeado por los mozos/-demonios-
en mitad de la plaza del pueblo.
P.D.
Nunca estamos libres de la ignorancia...
nos ronda/y nos hace caer.
¿Eres tú el culpable...?
¿O es el abismo de todo lo conocido
por el que nos han empujado/
No saber lo que se sabe, ni tiene importancia...
lo interesante es saber descubrir y sacar a la luz
lo que no se sabe.
Ese es el motivo de la razón que justifica
la pregunta del sentido de nuestras vidas;
-el ser o no ser expuesto/
sin la respuesta...-
¡Qué sepas/
no significa nada si no te sirve para algo.
La respuesta se convierte así en la pregunta;
y vuelta a empezar...
Nuestra calavera/
peonza anclada en lo alto/dando vueltas
y más vueltas hasta penetrar en el barro
de nuestro cerebro/
despojada de su seso volatizado -de tanto girar-.
Eso es el hombre...
un manojo de huesos unidos por un motivo inexistente
incomprensible y ruin
de inercias...
Su invento/-la creación de un ente sobrenatural-
sólo es una ilusión
para justificar su existencia.
No somos nada excepcional salvo a nuestros ojos.
-El cosmos ni se inmuta-
Apenas nota/
ni sabe de la cohabitación/presencia de La Tierra.
Y nosotros dentro de su jaula/
como pájaro cantor...
-¡Vaya.../ aquí estás.../ creo que te mereces
a alguien que te regale algo de más conversación.
Circuito de una voluntad insaciable/
redondel/espiral de ojo ciego.
Languidece acurrucada
Languidece acurrucada x+
la balada de antaño
en grávida condolencia
de predilecto anticuario.
Y en un arcón de mimbre
con molduras de ébano,
centellea/chillón,
el magro pasado.
Así entre arrabales
penden las palmeras
que colapsaron su trivial amago,
ese de tejer una cesta, sin saber,
que sólo meterías en su interior
lo añorado.
P.D.
La deuda contraída
con el objeto del deseo
es insobornable/insoluble al tiempo,
-arrastrándonos hasta la insatisfacción...-
Nunca terminamos de despegar
anclados/enterrados para siempre con ella.
Lo que no ha pasado y soñamos pesa más...
porque lo acondicionamos/amañado
-cada vez más resistente al momento-.
Lo hacemos flexible/maleable a nuestro gusto
y antojo.
Evoluciona inmortal
entre la catarsis de nuestras neuronas.
Lo que no ha pasado reina así
en un imperio todavía sin conquistar;
y eso es lo que nos mantiene con vida
-la batalla de lo imposible-.
Porque lo que ya tenemos/
nunca nos satisface lo suficiente
una vez conseguido...
El deseo es incierto como la verdad
de una traición...
Son los motores que se alternan
detrás de cada latido.
Es como la gata Flora...
si se la metes grita/si se la sacas llora.
-Ufff, siempre me dices lo mismo...
Y dejar de ser
Y dejar de ser objetivo para los que apuntan xx?
con sus mismas palabras.
Ojalá fuera lo de siempre/ -así de sencillo-.
Humo/ sin prender, sin tener a donde ir...
Ayer y el nunca jamás de lo que fuimos...
y notarlo todo como ahora lo siento,
no menos que huida/
yendo de un lado para otro, vagabundo.
Y cuando bajen a despedirse,
-el resto de los muertos vivientes-
educado como el que más...
darles a cada uno un beso de Judas en la boca
apretando su culo/sus cabezas/calavera contra la mía
hasta verlas reventar.
Y sin hacer mucho ruido,
sólo el crujir de huesos y de dientes...
-sin mediar palabra alguna-
transportar el cadáver
y devolvérselo a su dueño/ al creador.
-¿No era un regalo?
Ya, pero me han engañado... -no tenía seguro de vida/
ni patente de corso-.
-Somos sombras buscando su dueño...
Máquinas/nanorobot/átomos
de inteligencia artificial hecha carne.
Para qué preocuparnos¿?
Siempre habrá un camino por donde echar
-tú/ por ejemplo-.
P.D.
Nada de lo que somos nos vale; si no hemos aprendido
que la vida es la muerte diaria
ella misma saboreándola/
saboreando/ relamiéndose los dedos
limpiandose las uñas con la punta de la guadaña
-cada una de sus falanges/falanginas y falangetas...-
Nunca saldremos de ella victoriosos/ ni vencidos,
si no sabemos cómo matarnos primero!
-Vivir es morir en cada hora/ a cada momento/
un reproche de los no nacidos...
una herida/una grieta que se abre en el corazón
de una isla que se hunde...-.
Labré surcos de grandeza con tus caricias...
-amada mía-
(-le dije/cuando le escribí este poema de amor).
por donde hoy corre la sangre de lo que fuimos
al mar del olvido/
-Ten presente lo que ya nunca serás
porque mañana puede que lo necesites...
-a modo de referencia-
Y tú sigues tan lelo/ en tu repertorio pernicioso
de confusiones y amoríos.
-Apaga la luz/ cuando te vayas...
Compota de libido
Compota de libido, x+
bálsamo taciturno.
Saltimbanquis de cálices hipéritos,
truhán canijo.
Mortaja de papel,
oquedad sin tino...
¿Acaso desfilaron en tropel
los deseos en coro impío?
¿Acaso... hilvanando como el rayo
las nubes al llover,
no supe hacerme sitio?
P.D.
Nunca sabremos de que nos salvamos
ni a qué gloria/infierno pertenecemos,
porque la culpa no es nuestra...
-Nos viene impuesta desde arriba-.
Con el pecado a las afueras del deseo...
siempre habrá un desierto
que cruzar esperándonos.
Sólo sobrevive el que deja de mirar
continua-mente al cielo.
¡¿Eres tú de esos...?!
Recuerda que somos el agua de nuestra sed/
-encuentra en ti/contigo la solución-.
Todos los pasos que damos es la vida
que nos espera...
Con un movimiento tuyo
bastará para salvarte.
La tierra que hoy nos soporta
mañana nos habrá devorado.
Somos polvo en el camino/
sombra sin luz.
Disfruta...
todavía estamos encima, ¿lo notas?
-Ufff, cuando te pones espeso...
Pruebo a ser
Pruebo a ser de lo que soy/ xx-
o algo parecido...
Abro los ojos y aparece el mundo contigo dentro.
Nadie lo sabe con certeza,
pero me gusta pasar los días pensando así
-en las musarañas-.
Bajo la sombra/alfombra de cada lugar, también me fijo;
y la de cosas que se pueden decir o esconder
en ella/allí.
De todo aquello que se habla/ inventado o no;
como si hubiera tenido forma/
fama, vida de/en alguna otra existencia...
Y entonces me acuerdo de mi otro yo,
vagando por el Universo...
Con su tarjeta de crédito/creencias/traje espacial/
-me mira-
y me veo en el cristal de su casco.
Parezco otro tonto de tantos...
y me despierto siendo el mismo/limpiándolo
para que brille más
sin saber si es la puta realidad o un reflejo/
Creo que mi vida ya ha sucedido antes/en algún lugar
momento fuera de la caja tridimensional
de la parábola lineal.../longitud,
profundidad, ancho
del espacio/tiempo...
Sé con toda certeza/ -porque me da la gana-
que hay otras dimensiones
-mínimo 26-
que escapan a nuestra comprensión...
según la teoría de cuerdas basónicas.
Y me gusta no saber lo que me espera
mientras que sucede... como un brujo adivinando
mi futuro
porque me lo sé de la otra vez.
Sólo somos una repetición/
reproducción que ya ha pasado alguna vez en algún sitio...
y es justo ahora -¡qué casualidad!-
cuando la estoy viendo/viviendo
en este espécimen/espejo. ¡Yo!
Estoy convencido.../ convirtiendo en mi mejor enemigo,
-a este paso- porque lo recuerdo
en muchas de sus acciones con resultado fatal.
Y quiero luchar contra él
pero no quiero vencerlo/por miedo/ y así...
Tengo claro que del flujo/
sustancia que gravita en la totalidad del cosmos
no soy más que una chispa insignificante.
Pero hay veces que me creo algo/alguien...
y me da gusto.
Pero no le doy demasiada importancia -tampoco a eso-
ni a nada de lo que veo o leo,
-porque todo es una sarta de mentiras...-
Y entonces elijo una cualquiera -al azar-
para entretenerme en el viaje/
-Bueno... la cuestión es probarse
notar a qué sabe la vida/.
¡Ya!
Gaznate nacarado…
Gaznate nacarado... xx-
plumaje carmesí.
Baile de ninfas,
lúgubre candil.
Cálida premisa,
esquirol de paladín.
Señor de los hados,
apoteosis de festín.
Languidez de gélidas alboradas,
...fértiles surcos desnudos sin abrir.
Eres un marrano oliendo a cebollas
cortadas en el saco...
Tu sitio, la mesa de pino,
el matarife,
y un saludo senil por el ano
será tu fantasmal despedida
cuando creas haber llegado.
P.D.
El entendimiento tiene dos fronteras
la tuya y la de nadie más...
Creer que se sabe
es algo así como tener fe en lo desconocido.
Un acto de valor inútil.
Nada nos acerca más al vacío que nos espera...
que la entrega al saber;
pues echa fuera desde nuestro interior
sus tesoros/ para hacerse sitio.
¡El saber sí ocupa lugar...!
Sólo necesitamos -para ir tirando-
lo que somos
lo que ya sabemos...
como alma que se lleva el diablo...
Somos nuestro lastre para la vuelta.
-No creo que haya reencarnación para los idiotas...¿?-
El cielo
El cielo es del pájaro que sabe volar; xx-
-el ojo- su nido en el árbol de la vida...
y lo pensé/
algo estaba pasando mientras yo lo esperaba...
Todos habían partido/desaparecido,
menos yo
accionado por un resorte en la hora de las conjeturas/
-era tan obvio-
El ser en la cueva del no ser... y así.
Equivocado/perdido en la estación
quién lo puede saber... -yo no-
Y me senté en los barrotes del banco/cuerpo/
cárcel de hierro de la cruda realidad
hasta que dejé de notar el culo entumecido...
-anestésico reactivo-
Sordo
de un silencio abismal penetrándome
como las anguilas/angustia de río atraviesa
el tímpano de la red.
Y nos hicimos amigos con ese pretexto...
El camino viaja dentro, –me dije-
aunque no se mueve/ni va más rápido de lo ansiado...
ni vuelta atrás alguna.
En los raíles no hay pasado
sólo futuro... -y no sé si lo sé-.
Mi punto de vista en el horizonte ya no se abre
como el alba arranca la noche de su silencio...
Nuestro corazón es una deformación/ y fluye.
Y es cierto que también he elegido
lo que hay de él en el viento...
en la memoria de saber sufrir... -en la densa glorieta
niebla de la esperanza/esperada aurora-.
Feo/negro asunto...
Ya, la miel y la cera me saben a risa/sesos/
huevos fritos,
a chamusquina.
Todo sabe igual, a lo mismo... -tomes lo que tomes-.
Elijo ser amparo de mi soledad
elijo vivir en la distancia que me diste...
y lo olvido todo/
La estación parece desierta, es una maravilla
el tiempo que hace...
Gris/ todo gris y húmedo.
Respiro hondo,
suena mejor... -lejos de tu agua contaminada-.
Ya sé que mi tren nunca llegará.
-¡Irte...!?
Sólo conozco una manera y por ahora, ¡no!
-Pues sigamos a las nubes... ¿Te parece?
¿o es el humo de la loco-motora?
Me tomaré un descanso/
Poesía de Lucio Data 