Cuando te sientas empujado x?
por el viento que no cesa
atado a la piedra nefrítica
de tu ánimo
al borde del precipicio...
junta las mandíbulas,
diente por diente
crújelas/se valiente.
Masca, remasca
presiona y muerde
hasta que tus sienes revienten.
...Verás manar las ideas
sin trabas ni fronteras
conforme vienen.
Las viejas razones serán devoradas
por los leones del sol y el tiempo
en el desértico pacífico deshielo
de la lengua glaciar de tus sesos.
La conjunción de plagas/pestes,
bichos, pulgas y garrapatas
se descolgarán en rápel
desde lo alto/por toda la cara.
Tu cabeza tomará reposo
en la esquina de su perrera
esperando que todos
y todas vuelvan.
Porque no lo saben...
sólo era una broma,
no ibas en serio/
no ibas de veras.
P.D.
De lo que alguna vez
se convierte en un castigo
ya nunca te liberas.
Mes: septiembre 2018
Tu cara/
Tu cara/ xx
máscara de hierro/-infierno al rojo vivo-
se tizna de lepra
que ha de saltar con el golpeo de la maza...
/memoria.
Te rehogarán acaso en su miseria invicta
sumergido en aguas pestilentes/ponzoñosa pesadilla
de tu entuerto galimatías...
Y toda alegría te será dicha/dada/
tirada al pozo del olvido¿?
Cierto que sí/ No...?
Nadie se peleará jamás por tus logros ya muerto.
Ni en ti, sumido en la descomposición/
-descompensación de gracias...-
Ni por los descendientes de tu indigencia obtusa absoluta
ya cadáver congénito
en papel de impresora tu inteligencia aborrecida/
acaso pasiva refleja de algún escrito...
-He dicho bueno... quería decir ¡fantástico!
Después de todo, ¿qué somos...?
Fumus et umbra sumus (“Somos humo y sombras.”)
¡Yo quería una película del oeste...!
-¡Vale!
P.D.
No hay recuerdo sin rencor.
Cuando vuelen
Cuando vuelen las palomas por el llano x? prendido de sus alas/ego tus sueños altivos soslayos, se volverán carboncillos de avispadas llamas por anunciarte tan pronto en sus plumas de reclamo. Apuestos cazadores/pasajeros en el tiempo te coserán a tiros como el bramido de un relámpago ese hálito insidioso y escualo que deambulabas sibilino embarazando. Se quedará mudo el mal nacido/-el comentado y expuesto al blanco- “el silbo guiñapo”... con los ojos hundidos, atolondrado y el corazón despabilado/temblando echando ascos. Por anunciar tan rápido a los cuatro vientos, la barahúnda de angustias/ -sarna de la desilusión atormentado...- Donde el fogonero del intelecto te desposó sin tacto. Y todo porque navegaste demasiado alto, callaste demasiado tarde, moriste demasiado viejo... P.D. De lo que hables te delatas/ de lo que calles eres su cómplice.
Mi linde/
Mi linde/ xx
límites de mis demonios son mis dominios.
Soy frontera, distorsión de utopías...
Combustión de megapisels.
¡Ay, qué cosas me salen, se me ocurren/
escurren...!
¡Jo!, si no fuera.../llega a ser por ti, mi yo!
¿Cómo habría podido perderme todo esto...?
¡-Jesús, qué suerte he tenido contigo-!
Ahora no pareces tan peligroso, ¿te acuerdas...?
Como el del otro día
haciendo malabarismos por el filo de la cuerda/
navaja.
Retando a todo el mundo/ -escribas y fariseos-.
Contra corriente, buscándote la perdición tú solito.
-Al final creo que te clavaron- ¿no?
Ni tu padre vino en tu ayuda...
Y a todo esto...
¿Qué piensas del follón
en el que andamos/estamos metidos?
¿Tú crees en la resurrección de la carne y la vida eterna?
¿O eres más de reencarnación...
y crees que el alma humana,
después de la muerte emigra a otro cuerpo, repetidas veces
-si hace falta-, hasta quedar definitivamente purificada?
-Eso último me suena más a cuento chino.
Pero bueno...
También hay quien dice que somos un experimento
alienígena abandonado a su suerte.
Escucha...
¿Crees que algún día nuestros cuerpos mortales
volverán a tener vida, -tal y como los conocemos hoy-?
¿Que al final de los tiempos habrá un Juicio Final
y una restitución/retribución para el alma
en función de su compromiso socio-terrenal?
Y por último...
¿Crees que la naturaleza del cosmos albergará
perfecta-mente a este ser renovado,
en la conjunción cuerpo y alma
para todos los siempres jamás?
-¡Hasta otra colega, te has confundido de persona!
Uffff, es que con tanta información de lo que debo
o no creer/hacer...
-esta cabeza no da para más-.
La tengo hecha un lío... son tantos ya
que nos la quieren meter/-vender la moto-.
¿Y las máquinas... -que se me olvidaba-
que va a pasar con ellas
cuando lleguen a ser o se crean como nosotros?
¿Nos seguirán donde les hemos dicho que vamos?
¿Y quién nos estará esperando allí...?
-Te recuerdo que los médicos de la cabeza son caros...
como los del corazón.
Ya...
por eso los del espíritu sólo aceptan donativos,
-nunca van a salir de pobres-.
-¿Y el cielo, se te olvida el cielo?
El cielo puede esperar...
Cabalgando a galope tendido
Cabalgando a galope tendido xx
soltando latigazos a diestro y siniestro,
contemplo el paisaje amorfo
por el vertiginoso centrifugado
de no haberme quedado quieto...
Me gustaría desguazar los mojones
y empalarme en cada uno de ellos
con las aristas bien afiladas
en esta ósmosis de plenilunio...
-sobredosis acelerada
de no poder ver el mundo-.
Quiero ser algo digno y serio
sin despilfarrar carmín
en la tundra del cementerio.
Desaguar este cáncer venéreo
y lamer el filo de la cuchilla que cicatriza
esta pléyade orfebre de tedio...
Quiero dejar caparras y cuernos,
soliloquios y conjuros hechiceros,
escapularios, fetiches, relicarios y rezos...
Soltar la gabarra por el humus de mis sesos
y encallar en el infierno
cociéndome a fuego lento.
P.D.
Cuando te repites
es que no te escuchaste bien
la última vez,
o que sabes poco...
Tu soledad…
Tu soledad... la más celosa y harapienta xx?
se ha sentado en la taza del váter/terraza del bar
a tomar unas cervezas/copa conmigo...
-a solas-.
¿Crees/ te parece que no me la merezco?
-Pues yo os bendigo a ambos/los dos
en la monda de mi eterna media naranja...
-de lo pendiente prometido-.
En el amor furtivo que no cesa y de su miedo paralizante
perenne por dentro/
envasado al vacío en un cuerpo sin futuro.
Psicológica y física-mente.../“patato”.
Y no espero nada,
ninguna otra cosa tuya ni Suya...
Tan sólo que seáis un poco más condescendientes
y yo agradecido.
¿Qué milagro/desperdicio de uno se puede hacer ahora/
a estas alturas,
hacia la eternidad de lo oscuro?
¿A qué me fuerzas Señor...? -Soy tu siervo-.
A que fuera un animal menos austero/usurero... deprimido
mientras veo como te alejas
y la dejas a ella/la fatalidad más extrema,
que me devore
-como si fuera una alimaña-¿?
¡Me relacione o no... existo, ¿verdad...?!
¿Dime?, ¿de qué sirve
esa insignificante soledad que te perturba
haga sólo mía/ temperada, pobre y sin agallas
cuando el resto/
grueso de las soledades en la espiral de lo infinito
-ataviadas con sus mejores galas-
nos espera y acechan?
¿Eso significa acaso que hemos terminado...?
-Contigo puede...
Nunca olvidaré
Nunca olvidaré x como sobran las palabras cuando con un solo gesto se rinde el lechero por la “patá” de la vaca. Nunca olvidaré como sobran los suspiros cuando la intención pretenciosa sentencia la armonía elegida y no hay quien diga esta mierda es mía. Nunca olvidaré que no hay más inocencia que la perdida, ni más mentiras que las dichas, ni más prometedoras palabras que aquellas nunca oídas. Nunca olvidaré, que sólo hay dos ojos y un cuerpo ávido de mantenimiento. Que la guerra es mejor consejera para combatir a tumba abierta. Nunca olvidaré que nunca es demasiado para no pretender algo. Siempre es poco para no hacer nada, mientras reposes en cagarrutas de cabrón de cabra. P.D. Cuando sepamos calcular y medirlo todo nuestra existencia no tendrá sentido.
La mano pensativa
La mano pensativa en la sien xx
acariciando la idea...
Suave, fina, delgada, ligera como una pluma.
Arrancada/arrastrada por el viento -sin escape-
...hacia un callejón sin salida.
-¿De qué te quejas puercoespín? ¡Tú, el cínico!
¿De qué me quejo/ pellejo? -Me digo...
-¿Has visto a ese apagado apego/reflejo tuyo en el espejo
podrido y decapado por detrás en plata...?
Si te sobra armadura ensancha el corazón...
Si te falta seso encoje tus cuernos/
como el caracol.
Y yo te miro, mido y calculo.../sonriente en la probeta
ante ese hondo pesar/ensayo/andares tuyos.
Sin que pueda hacer nada para que levantes
el pie del pedal...
-La muestra se había contaminado.
¡Qué pasada!
Nunca tendrá lugar
Nunca tendrá lugar x en los obscenos tributos espacio-tiempo esta clandestina gangrena sigilosamente cruenta. Nunca nacerá ni habrá existido una erección como esta, a bocajarro/medio podrido ...casi vomitado, cuando tú te vas -lengua mía- y yo no había ido. ¿Acaso son bocanadas de neón buscando el cañizo? Como el abejorro negro zumbón aletea sin tino. ¿O un encuentro casual pasiva refleja en El Universo más primitivo de tu asimetría pendeja? No, más bien... sólo son tatuajes narcóticos trabalenguas en la lápida del aforismo ...ese que se cae y no paras/ ni dejas de ser siempre el mismo. Porque si eres un charlatán no tienes remedio... Mientras te lluevan ideas, serás una fuente inagotable de estúpido cretino. ¿Hablar o no hablar? -Esa no es la cuestión.
Lo que existe
Lo que existe puesto en entredicho/ xx?
-entre algodones...-
Las cosas no son como lo que son
y tampoco yo lo hago cierto.
-Ni a mí ni a todo lo demás-.
¿Dónde empezó a fraguarse el lío?
¿A dónde me tengo/-puedo dirigir-
para pedir explicaciones?
Mostremos el trofeo en la pizarra negra/emborronada
con la tiza del entendí-miento
evacuados los despojos del estómago del león.
¡No pudo ser!
Tu capacidad de adaptación no da para más...
El mundo sigue/
-¡Ay de ti, mi yo...
que vergüenza tengo/me das!
¡Esas turbulencias, esas piernas tan enclenques,
esa mente tan ruin...!
Ahora entre paños/alfileres
y esfínteres medio flojos...
Nunca volveremos a la raíz/mapa mudo de los deberes
de nuestro continente conquistado...
país/
paisajes de nuestra naturaleza
y darle color.
-¡Blanco fácil Señor, ya puede disparar...!
P.D.
Lo pasado pasado está...
El castigo de la duda perenne no es la solución/
¡O es o no es... lo que sea que está pasando!
Si no tenemos un punto de apoyo
/una meta a la que dirigir la mirada.
todo se irá diluyendo para igualarse con lo demás
-como un azucarillo en el café-.
Es imposible destilar del alimento ingerido
cada una de sus vitaminas igual que lo fueron
en vida/momentos de lo anterior...
Todo pasa, nada vuelve de su pasado/
ni es la misma esperanza ni el cuerpo donde habitó.
Sólo queda el disparo final
nadie puede decorar algo que nunca ha existido...
Aunque lo hayas visto.
Somos el desgastado/ y deteriorado cuerpo
que busca otra vez la cuna para dormirse/
para toda la eternidad...
Piensa que descansados vamos a estar
para la siguiente vez¿?
Poesía de Lucio Data 