redentor – Poesía de Lucio Data

Dama de barro/animal del maligno,        x
-frente a frente/cara con cara...-
Junto a tus arenas movedizas descansa
el que pronto has de servir hasta tragártelo vivo.

¿Quién habrá, quién llegará antes para sepultarte...
para hacerte/pedirle una misa al redentor/diablo del cura
antes de que desaparezcas?

Que no sople el viento de las bajas presiones/
ni altas intenciones en esa tu rotonda/cruce de caminos
de arterias y venas en la bola roja de tu pecho...
Que se seque su pantano de ríos caminos de la sangre.
Que deje de llover/llorar esas nubes tristes, tan bobas...
en el interior del cristal de tus ojos.
Que cambie el mundo su eje/rumbo de traslación en su rotación.
Que la tierra se gire inclinada y dé marcha atrás
como una peonza puesta del revés...
Que vuelvan los muertos de esa enfermedad incurable.
Que los vivos renazcan/florezcan a cada momento/latido
sin parar, sin deformarse/sin ningún esfuerzo
ni detenerse/siempre jóvenes...

Entonces…
¿Cambiarían nuestros principios
si desapareciera el hipotético final cruel...?

¿Se detendrían los relojes preñados/en cinta
quedándose obsoletos
arrojados al coso/pozo de los leones del sacrificio?

¿Quedarían entonces como amuletos sin fuste
para los supersticiosos/brujas y hechiceros
supuestos habitantes/habitáculos del mundo
en sus nichos/abismo del replicante...?

Ya no tendríamos ganas de escribir/leer
ni de coexistir o soñar.
Cada uno en su foso/coso individual 
voluntaria-mente perseguido esclavos...
Jugaríamos a no comer/ni al juego sexual ¿o sí?,  
¿qué importa, qué más da...?

Volar solo con los brazos, nadar con las orejas o la nariz...
Colegios llenos de niños burbuja en su pompa;
niños probeta por ordenador,
niños de porcelana, de diamante, irrompibles.

Asilos/geriátricos y las iglesias vacías...
Cunas repletas, tiendas a rebosar.
Calles sin coches con pea-tones ebrios/borrachos
arrastrados por la inercia de una vida 
que los pretende asesina.

Animales de todas las calañas/razas y credos 
con sus letanías, rezo reunidos en el bancal del Señor...
Cielo sin gloria ni color/campo de concentración 
de emigrantes en el exilio/deportados entre sus ruinas.
Infiernos clausurados/caducos/obsoletos/cerrados
a cal y canto...sin fuego, y los demonios en blanco
siempre de vacaciones.

Familias sin componentes ni competencias en la educación
de sus retoños ya inexistentes...ajenos al clan 
y glamour de antaño...
Pueblos vacíos/viciosos/viscosos/vírgenes y suicidas 
intentándolo de nuevo, -darse muerte-
porque no aguantan más...
¿Pero qué vida sería esa.../es esta en la que estamos viviendo?

-¡Qué lio!, tú el cínico!
Como sigas así.../ ¡vas a llegar lejos! Con lo sencillo 
que resulta obedecer.

¿Has probado hacer las cosas como Dios manda...?

Me duelen tantas cosas xx? que se empujan haciéndose sitio para que sea una de ellas -en concreto- la primera que atienda... sin deparar que tengo tiempo para todas. ¡Qué tontas...! Se amontonan/acomodan sacándome de quicio...-y mucho-. Pero hay pastillas para cada una de ellas, y la calma elimina/borra del todo incluso lo que no está escrito, ni dicho... Aniquilan tanto la queja como el llanto el amor propio, la pena, el orgullo, la devastación/ desflorestación de lo incomprensible, la soledad del infierno. Sacos de escoria/tripas llenas de problemas oliendo a lo que llevan dentro y su peineta/pandemia de amos... Ese es el dolor imposible, el de verdad. Los demás son de pacotilla, de andar por casa... A esta edad en la que empiezas a conocer tu cuerpo/órganos por los parches/achaques que te dan/opacan/sufres... -Aferrado a la traición de lo imposible- Tengo el tiempo justo para contaros esto antes de que me dé –un día de estos..._ otra nueva tanda de mareos vértigos... O algo mejor, más fulminante que acabe conmigo y me resulte menos gradual lo inevitable... Prueba de lo mal que lo llevamos -yo y lo que me rodea...- Es el ejemplo de que he invitado a mi sombra a tomar una copa en el bar de la esquina y no ha podido ni doblarla... O mi perro que tampoco se levanta de su siesta habitual para despedirse cuando me voy. O la de gente que hay en el pueblo que ya ni conozco. Algo está cambiando, sí... Paz con la mirada abierta de par en par o perdida... Esa es mi paz con la que sueño o me desquito mientras me detesto/desteto del ahora. Arrinconado detrás de lo que te gustaría tener delante... Filo del cuchillo/abismo por el que te vas a tirar desnudo, sentado a horcajadas con las manos atadas a la espalda con la lengua fuera humedecida en el aceite del motor y de la grasa... -Sudoríparo lacrimógeno- Dando brillo a la hoja/espejo a la vera/borde de tu ángel mientras liga con el sepulturero. Que sepas que al límite de un principio/precipicio es él el que te empuja/anima a que saltes. Su atracción es latente/letal/inevitable. ¿O no es así...? -Derogado asciendo en mi caída libre...- Me han debido de cubrir/tapado ya los ojos con alguna moneda del cepillo de misa de doce porque no entiendo ni veo/ni torta... ¿Qué hago?, ¿dónde estoy?, ¿qué es todo esto? ¿Tú lo sabes...? -¡Jesús, qué lío! Las horas/olas del mar llevan tu nombre escrito..."inri" y te declaman en su golpeo al madero. Nos amortajan con el lienzo/túnica del redentor beso con lengua en cada uno de sus aullidos/latidos lanzas/flechas de su clemencia... Hostia dentro de tu boca ardiendo. ¡Ufffff, me estás liando más...! ¡Para!

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Dama de barro

Me duelen tantas cosas…