¡Oye...!, aguarda un momento. xxx Una pregunta... ¿Llegar a viejo es un premio o un castigo? Y digo yo... ¿A qué hora deja uno de lado el saber que sabe? ¿En qué momento los discos/dioses del embrague patinan? ¿Dónde, cuándo y cómo...? Empezamos con pañales y terminamos con pañales. ¡La leche Nicolás! ¡Eso... la leche! y los potitos, los purés, el pan de Viena, los croissant, las cremas, los pechos de mamá y los de la vecina... Cuando llegues a una edad en la que sólo te dediques a comer y a dormir tu cuerpo se irá arrugando como el de un acordeón y un día de repente se desinflará.../ sin más... sin hacer ruido sin ningún sonido digno de mención. Nos consumen los años, nos beben los días, nos violan las olas de las horas, nos matan los segundos a golpes de latido con su azada. Nos hacen una sepultura a la medida, al gran vacío/bulto/ídeal...“dildo” -de un alma errante- que se entierra sin decir ni “mu”, abatido. ¡Un dato! Lo del asilo/cementerio de zombis se trata de una desgracia como otra cualquiera, que conste. Yo no quiero ir/ni que me lleven.../muerte voluntaria/ eutanasia. “Exit”... mientras haya tiempo que lo tengo. [Per se (“Por siempre”)] Otra vez con el mismo pitido/soplo en la oreja. ¡Jo, qué tío! Todavía eres joven, estás hecho un chaval y te conservas perfecta-mente en forma/formol.
Etiqueta: latido
Lo tierno a lo tierno, lo duro a lo duro…
Lo tierno a lo tierno, lo duro a lo duro... xx? ¿Qué come? ¿Dónde mina la oruga o barrena el gusano? ¿En qué se transforman después de una ingesta severa/ breve letargo? ¿Qué hace, en qué pasa/dedica el tiempo la hormiga con sus mandíbulas/tenazas... Además de ir triturando convirtiéndolo todo en pulpa como alimento para sus diminutas y voraces larvas? Dime... ¿De qué se alimenta el sueño? ¿En qué se convierte después de cada despertar? ¿Y por dónde anda la vida mientras tanto...? Los sueños, la imaginación son las mariposas del paraíso perdido... Distraídos/entretenidos, interpretamos todo tan mal... [función/defunción/fundición... definición] Porque nos olvidamos de la verdadera realidad lo concreto, lo vital. Nadie necesita salirse del guion cuando se siente así atraído por el cebo de la infelicidad, por el soborno/ bochorno de las desgracias y las consecuencias de su dolor... Desde su aparición, las ideas son manipuladas se prostituyen a conciencia a conveniencia del mal... sometidas al mejor postor/proxeneta. Anhelo, deseos, odio, rencor... -a partir de entonces- irán siempre cogidos de la mano. Hay más tinieblas en un razonamiento al uso que en cualquier derribo de/para una nueva construcción. Nuestro destino se compone de estar siempre insatisfechos disconformes con lo que nos pasa, –sea lo que sea- y después viene todo lo demás... Salvo alguna gota desmenuzada de felicidad concentrada laig como apartado/apeadero para inhalar/respirar un poco/ algo de tranquilidad. La insatisfacción es una carga hueca, ingrata... torpedo bajo nuestra línea de flotación. Aunque con el tiempo nos vamos habituando a ella como el rehén a su captor. No nos queda otra salida que inventarnos todo aquello que no sabemos confundidos/estropeados/perdidos... Mientras el monstruo hambriento llama a la puerta porque huele a duda, a carne fresca... Avispa que pespuntea/penetra con su dardo nuestro corazón marcándole el paso/ritmo de su latido/un patrón... Dejemos todo esto de lado/de una vez... y disfrutemos. ¡Alcemos nuestra copa y rompamos el cristal...! Pongamos una liga en el muslo de la desobediencia y de las obligaciones por cada verdad/ilusión que se nos resiste. Que no ha podido ser/ni verá la luz jamás. [Ipsa olera olla legit (“Cada cazuela recoge sus propias legumbres.”)] -¿Te acuerdas cuando Dios todavía era como nosotros...?
Poesía de Lucio Data 