cierto – Poesía de Lucio Data

Sólo vivo bien xx? cuando me remonto aguas/río arriba... cuando la selva se cierra sobre mí. Cuando la luz cazada por las sombras tiñen de negro la ciudad del acogedor e idílico aislamiento. Cuando la mano de Dios se queda a una orilla del cielo llamándote para que cruces y vuelvas. Pero te das cuenta de que te has vuelto lento... muy lento. -¡Corre, cámbiate de sitio! Antes de que te pillen los ángeles furtivos del demonio... ¡Ven conmigo! -me grita. No, no puedo andar... ve tú con los otros, ellos te necesitan más que yo. Me tiene paralizado el dolor/coronel del miedo. ¡Ojalá pudiera...! Noto sus abrazos/brazos como cuadrigas de Ben-Hur tirando de los míos hasta descuartizarme. A veces es bueno salir a la calle, lo sé... y dar una vuelta y mirar el vecindario. La colada tendida, las bragas de la señora del piso de arriba, la lavadora que echa chispas, los gritos del televisor /los propios del lugar... Esos pequeños detalles que delatan la existencia ...vida más allá de las paredes. -No, no hace falta que me lo digas... ya te has tomado el cubata/¿eres un borracho del hogar, no? No te preocupes, a todos nos da por algo... Nulla certa manet (“Nada permanece cierto.”) Bueno, siempre nos quedará París, -lo que hemos sido...- -¿A qué viene eso ahora? Es que no has visto Casablanca¿? -Y Blancanieves y con los siete enanitos/-porno-.

Estoy aprendiendo a leer entre líneas    xxx
en la desesperación de encontrarme
tal y como me veo.
¡Lo que soy... el mismo "yo" de siempre!

¿Somos lo que somos porque lo hemos elegido
o porque no nos queda otra solución/más remedio?
Así, ¡Al tun tun!  Por decir algo...

No sé…    
Yo creo en directo y sin ningún tipo
de ficción holgada-mente
que soy lo que me gusta.
Una parte de todo aquello que tengo y disfruto,
bajo la conjunción ser/libertad... Anónimo/antónimos y 
sinónimos...      Simios encaramados
subidos en el mismo árbol.

La tripa del entendimiento
          y... sobre todo las mentiras
A todos los voy ahuyentando
sujetando con la correa a la cintura
                    de mi pobre esqueleto.
Relleno forrado de grasas y de sebo, tipo michelín.
Roñas, hambres atrasadas/cataratas de desechos
que no encuentran, ni de coña, entrada a la salida...

Alguna vez he atinado a clavarles/
hincarles la garra, el puntal de la hebilla
en el agujero justo -como el matachín-.
Evitando que me apriete/reviente/chillen como fieras
llenándolo todo de mierda y de sangre
sueltos sus esfínteres.
-Menos ahora que te lo cuento-

Somos el marcapasos de la naturaleza, tambores de guerra
en el horizonte. 
Trueno encurtido de su ciclo reproductor destruyéndonos.
Arena que se inventa a sí misma cayendo en cascada
           de su caja de huesos a la otra. 
Momia desliada/desleal/rebobinada de un viaje incierto
guardador...
Radiografía, foto, culo del mundo/crucigrama de ficciones
en el rabo/cerebro del Universo
                       que se cree/crea un Dios
para sujetarse y tocar con su dedo indice el cielo...

-¡¡Anda ya!!
¡Todo eso y nada es lo mismo!