Estoy aprendiendo a leer entre líneas xxx
en la desesperación de encontrarme
tal y como me veo.
¡Lo que soy... el mismo "yo" de siempre!
¿Somos lo que somos porque lo hemos elegido
o porque no nos queda otra solución/más remedio?
Así, ¡Al tun tun! Por decir algo...
No sé…
Yo creo en directo y sin ningún tipo
de ficción holgada-mente
que soy lo que me gusta.
Una parte de todo aquello que tengo y disfruto,
bajo la conjunción ser/libertad... Anónimo/antónimos y
sinónimos... Simios encaramados
subidos en el mismo árbol.
La tripa del entendimiento
y... sobre todo las mentiras
A todos los voy ahuyentando
sujetando con la correa a la cintura
de mi pobre esqueleto.
Relleno forrado de grasas y de sebo, tipo michelín.
Roñas, hambres atrasadas/cataratas de desechos
que no encuentran, ni de coña, entrada a la salida...
Alguna vez he atinado a clavarles/
hincarles la garra, el puntal de la hebilla
en el agujero justo -como el matachín-.
Evitando que me apriete/reviente/chillen como fieras
llenándolo todo de mierda y de sangre
sueltos sus esfínteres.
-Menos ahora que te lo cuento-
Somos el marcapasos de la naturaleza, tambores de guerra
en el horizonte.
Trueno encurtido de su ciclo reproductor destruyéndonos.
Arena que se inventa a sí misma cayendo en cascada
de su caja de huesos a la otra.
Momia desliada/desleal/rebobinada de un viaje incierto
guardador...
Radiografía, foto, culo del mundo/crucigrama de ficciones
en el rabo/cerebro del Universo
que se cree/crea un Dios
para sujetarse y tocar con su dedo indice el cielo...
-¡¡Anda ya!!
¡Todo eso y nada es lo mismo!
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