Ser alimento del Universo/ xx?
paso, creencia, arcilla, sombra pequeña
con el sol en todo lo alto.
Y sentir el dolor de las cosas como si fuera tuyo
como si fueras cosa...
El pensamiento también sufre
aunque de manera abstracta, de materia distinta...
Su carne/carga eléctrica... contagia a todas las células
y las castiga como si fueran sus esclavas
y él su señor.../pastor
con la honda del rey David de Miguel Ángel,
-su perro de ganado...-
Somos corriente, imagen magnética cristalizada
transformada/transmitida en/por organismos que mutan.
Leprosos que se decapan, se mutilan
con las conchas del mar/mal...
Con la muerte esperando, pisándole los talones
le echan los trozos arrancados de su cuerpo
para que se entretenga
y no les devore todavía, a ellos...
El carro cruje, el conductor se balancea mientras la nave
sigue el curso del río ínfimo de la edad/sed
hacia el agujero/-hoyo de lo inerte...-
Podría haber sido peor, no lo sé...¿?
pero hoy voy como un pájaro abatido
cayendo/
con la hélice del aparato empotrada en el cráneo
en picado, en barrena...
Y no tengo ni la menor idea de cuanto pueda durar/tardar
-en acabar todo esto-.
Etiqueta: abatido
Trato de pasar
Trato de pasar inadvertido xx?
a la clandestinidad de mi cerebro,
en la soledad/-independencia de mis silencios...-
pero me conozco de antes, y lo sé.
Es imposible.
La buena sintonía/conjunción es una casualidad.
Me despierto retorcido
como los brotes tiernos del naranjo
acosados por el minador
aplicándome calmantes de todo tipo
por cualquier orificio,
agujero...
¿Cómo recuperar el tono de lo que me toca ser/
sanar/sonar bien... acorde
con el mundo sensorial/interestelar del que me siento
no menos que cebo de ratón?
Por lo pronto antes del Apocalipsis/exterminio...
para que el gato/
látigo del creador siga dormitando.
Esa crueldad incierta, lívida, vilipendiada
a la que me voy acercando/sometiendo
como una promesa
compartiendo/compatible hasta ahora
con mi holocausto, contaminando el bosque salvaje
de una escarcha maléfica/maldecida...
-mi melancólica-.
Me siento abatido, alcanzado,
vuelto/disperso/dispuesto "nivel mil"
a la contra
contraria de cualquiera que se me acerque...
-como un perro atado al carro de su amo-.
Me voy reduciendo, arrasado/arrastrando
sin sabor a nada/nadie,
ni oído, casi mudo
con la desesperación y la rabia ahora triunfante
copado/campando a sus anchas...
por cualquier camino que vaya.
En la parte trasera del descodificador/desfibrilador
decorado de este teatro ambulante
espero a que pase el resplandor de los flases/
-luciérnagas de la noche-
y vuelva a ver con nitidez a las espaldas del espejo.
-El sol en su bola de cristal anaranjada nos saluda...-
Apostaba contra mi indisciplina y perdí...
todo para desagradar
como un borde.
Se trataba de una pulsión visceral no intelectual...
Ese burbujeo/
pompas de mocos en el pañuelo negro de la rendición/
arriado con la cabeza arrancada al enemigo en ciernes
en los puros huesos.
Tibia/fémur y humero
haciendo la señal de la cruz
en la capilla de los despropósitos...
Las "granás" de mis entrañas desgajadas
ondeando al viento entre las balas de cañón
que rompen el casco
cáscara/cascarón del huevo de los sueños,
y me hundo...
Como el galeón fantasma de Piratas del Caribe
va mi tropa por el fondo del mar/
la pila del agua bendita.
En bloque con todo mi ejercito
doy un paso inorgánico al frente -absorbido en vida-
carne sin sangre
que alimente ni un minuto más el cuerpo de mi alma
allí entregada/en ofrenda al redentor...
Blanco y frío
para la última foto de fin de curso,
mirando al techo de la capilla
-ante las faldas del altar-/en un carrito bien mono
del templo que he de pisar conquistado ya
desde mi nacimiento con un nombre
en su capilla de bautismo.
Ufff, todavía respiro...
Absuelto por momentos,
-diáfano en lo esencial-
"corre ve y dile" de mis pensamientos
...imaginados ya indisponibles/imposibles/muertos de risa
en los labios que me besan al despedirse
del cadáver florecido, aún virgen
en el prado de esta maldita/inhóspita pesadilla
pues veo que todo no deja de ser un sueño...
-menos mal-/
Se agitan dentro como un cóctel/corazón,
nervios y mercurio, -fervor distante-
en la indolente hecatombe,
cascada/ceremonia de liturgias repetidas hasta la saciedad
con el beneplácito de una razón utópica suicidándose/
colgada de un almendro/olivo/
olvidado igual que Judas...
La serpiente del sufrimiento
repta huyendo por las cavernas huecas
del flujo de la vida,
túneles vaciados de su líquido elemento
sorbidos por el monstruo del deseo...
hecho razón/espadachín que me tienta/
tiene de espaldas contra la pared...
Ahora chorros de oro
del manantial de la gloria de tu divinidad futura
buscando el cielo...
dan cuerda al reloj/noria del viejo molino
en la vaguada de Dante.
Talentoso recuerdo
hecho añicos/convertido en polvo
igual que lo vas a estar tú, en un "pis pas" de tiempo...
La cristiandad ha encontrado en su Biblia
todos los cuentos (Salmo 23)
que te harán dormir para siempre
ya tranquilo en su Amén.
-No te despiertes mi niño, el hombre ya te alcanzó.
¡Por Dios...! ¡sigo dentro del sueño...!
-Cierta clase de frialdad/crueldad... ¡espabila!
Ya lo sé, guapetón...
por eso te llevo a ti de guardaespaldas.
Anda, cántame esa canción de Whitney Houston.
-¡No, que rompes a llorar...!
La tibieza del blanco/
La tibieza del blanco/ xx
y la promesa en la penumbra de sus contornos...
Sin ninguna obligación/necesidad
necesaria... -salvo lo que no hay-.
Como/cuando si de una vez se tratara -el escapado-
expandiéndose y huido de su futuro en usufructo
al amparo de lo que no ha de suceder...
va y se pega un tiro en la cabeza.
Y regresado tras esa frontera -entre la vida y la muerte-
de vuelta a casa/ y de su cerebro conquistado, solo...
ya en mi cuarto
-abatido-
sin ser presa del pánico
porque no puede ser de otra manera...
Pedirle a todo esto que pase -lo antes posible-
a otro estadio/
Algún nadie/ o algo así parecido a mi lado
cogidos de la mano en este sueño
y el sutil sin embargo... que se perdió en el trayecto
o la tentación a no ser visto/percibido
ni siquiera fugaz
de ningún deseo cautivo...
ni obra acometida engatusado.
-Porque no esperando nada de la vida vivo menos amargado-.
Somos la limpieza del molde/su cáscara de transparencias
-cristal de un retablo/hollín de lápiz sobre papel-/
máscara inmaculada de la criatura desdibujada/
caricatura de lo que desconocemos
hasta que se realiza
al quitársela y quedarse un instante en el mismo sitio
-cara a cara-.
Y ser eso...
Otra vez nada... -a la espera-
para poder ser lo que no hemos sido todavía.
Un deambular perenne por los confines del multiverso
y del mini yo así sacrificado
converso/
convergiendo en el aliento/-fugaz susurro de la oscuridad-
sombra del que nunca ha de nacer...
y de su cuerpo marchito
fantasma.
-Me dejas anonadado/enojado...
Nunca sabremos de lo que somos capaz, -ni haciéndolo-.
Hay un dicho/nicho de misterio/criterio/griterío
en la ejecución/
una parábola/paradoja de onda maquiavélica
oculta tras una rendija del espejo
que nos observa cuando nos miramos
pasando la información a la máquina/Matrix
que nos devora absorbidos/abducidos...
el corazón
-hasta la totalidad de las entrañas-
difuminando nuestra imagen
a la luz
en el agua de la mente global ahora removida.
Sólo somos la reencarnación de una ilusión/
-un sueño que huye-
por un camino de cables en las tripas del monstruo
que no se detiene/deben ni se puede pisar/transitar
por los que nos interferimos...
magnetizados/-presa del Omnipotente-
encadenados del cuello colgando en el vacío
de este patíbulo/cadalso/
suplicio de vida.
Porque ya estábamos muertos antes de volver del éxtasis/
al existir de la materia.
Somos entes reanimados...
en el eco de una agónica agonía expandiéndose
por el espacio sideral
del caos,
hacia su aniquilación total permanente
que le atrae sin remisión.
Somos el flujo/fluido del espíritu cósmico
atravesando el embudo/-constelación de almas
en contracción-
entrando por el ojete/agujero negro/
del culo de Dios.
-Pues me lo pones aún peor... te complicas.
¡Es broma, pavo... /que eres un pavo...!
Anda, descansa y tómate algo/lo que quieras.
¿Es que no ves la tele,
cine.../
-es que no te gusta la ciencia ficción-?
Sufrir/dormir…
Sufrir/dormir... ¿Qué más da? xxx+
Estar siempre delante de uno
-eso sí que es triste-.
Que fácil sería dejarse conquistar
presa del sueño
y cerrando los ojos abatido
ceder a la presión de las cosas...
Quién puede saber con/en cada viaje
cual es su destino final,
y si lo busca
encontrarlo igual que imaginó.
Irte, volver...
volverte a ir/ o para no volver.
Partir casi sin quererlo, porque sí...
cada vez más lejos más a menudo.
Sin horizonte, sin red/sin cielo ni fronteras
...y tardando un segundo menos en reconciliarte
hacerte eco de una conciencia.
Soñar
desprovisto de alas... embriagado/ medio borracho
por los confines del universo.
¡Qué felicidad tan intensa/inmensa!
¡Qué paz tan infinita y maravillosa...!
Errante, sin fuerza alguna
por los páramos del instinto/intelecto/
intestinos del caos que se expande atravesándonos.
Vagabundo... perdiéndote en caída libre
hacia el vacío aventurero/amodorrado
-sin apreciar ser cuerpo de nada-.
Irte... volver una y otra vez.
Y así cuantas veces sean necesarias.
Salir de ti/de tu vida, de tu conocimiento/
-ente en soledad-
con la lentitud/cadencia dúctil
de un suspiro de fe.
Y sucumbir en su profundo plácido letargo/
latido coherente contigo mismo.
Olvidado/
olvidándote del olvido que te busca necesario
y quién sabe si también para lo que nunca pasó
o el nunca jamás de lo ocurrido...
Irte/ y volver
sin más problemas que el mismo cansancio
de la penúltima vez que te aguarde/persigas/
lo encuentres/aguantes...
Y adivinar/ -trazar conjeturas con los dedos-
en el cristal empañado/empeñado/
preñado del pensamiento.
Apisonadora que te pasa por encima
que te plancha sacándote las tripas/-sesos fuera-
esparcidos por el pavimento
friéndose abrasados
por el sol y el alquitrán de la perra experiencia.
Esos días malgastados/mal olientes desmenuzándote
como pasto/ratas del diablo.
Irte, volver
volverte a ir.
Frente a frente... ante la ilusión perdurable
-quemada/podrida ya nuestra suerte-
al fin muertos de/entre todo lo que existió.
Envueltos en maderas de pino/púas/penas
regalo de/a la tierra por su traición.
Y echar en falta quizá -como motor-
lo que no tuvimos ni conocemos aún.
Ir, volver...
¿¡Pero qué es esto!?
¿De qué se trata!?
¿Dónde voy...?, ¿de qué vuelvo?
Nada/todo, yo... el mundo/
Y mis particulares ojos detrás de la ventanilla,
al otro lado sentado/echado en/hacia su hombro
inane/estéril/descarnado/invisible,
empujado por la inercia de lo inconsolable/
inconcebible.
Sigo/ espero... sueño conmigo dentro
en el escándalo/cámara/intervalo de pasiones
-una y cien mil veces harto-.
Y yo, otra vez yo... delante mía.
¿¡Qué hago aquí!
¿Qué soy...!!?
Me persigo/persino en su reverso y me venero
me veo raro, muy raro
-como a un extraño-.
Igual que una batería de fotos/cruz/soga/trofeo...
relicario al cuello de un ahogado/ahorcado.
Es difícil mirar, abrir los ojos
y ver siempre al mismo!
Y así: yo, la vida... uno.
¡Estoy/sigo... espero!
Irte, volver...
¿A qué/de qué!?
¿Y qué me importa ya...?
Si no soy más que nada. La nada
del antes de mi concepción ya gastado
-un asco de lo no nacido-.
Acaso...
un cacho/reducto minúsculo de espacio/tiempo
escupitajo echado a perder.
Y pareciéndome verdad entre todo ello
-un engaño más...-
No, nada... soy nada.
Nada sobre la nada más inmunda y miserable
que se haya gestado jamás.
¡Menos que nada...
maldita y bienaventurada nada.
Y aun así, late mi corazón y lloran mis ojos
cuando me siento tan vil/inútil.
Y aprieto los dientes, los puños
y me tiro de rodillas al suelo
ante ti.../mi yo.
-El que fuimos, el que nunca será-
Y te odio igual que ayer te quise sin saberlo
y no me siento libre de ninguno de los dos.
Y espero...
¡Tengo sueño.../ mucho sueño.
-Rezaré por ti... colega.
Poesía de Lucio Data 