Viviré detrás de mí             xx           
atraído por el empujón/balanceo donde me columpio...
¿Hay alguien ahí?
¡Derrota, ansias.../ contestad!?

¡Transmigraciones oíd/huid!
¡Por favor concédeme esto...!

¡Uy qué bien!
No puedo preparar/pensar en nada más.
-¿Qué vamos a hacer... -por qué no te olvidas de mí-?
Hoy he visto/tenido ya demasiado...
       -el día se me ha hecho largo/ y muy duro-.

Como Dios manda apuñalo la desventura
y a la muerte... -luciérnaga de la noche-/siguiéndola
me pego a ella como sanguijuela a su cuello enganchada.
No me lo puedo creer...
y sin embargo me consume el pensarlo/ -lo de mi victoria-
suponerlo... mientras la estrangulo
con las mismas ganas/manos que me la sujetan.

Meditación... lástima me das/-al más alto nivel-
Con el más mínimo detalle veo que te fustigan
con un salario/saldo injusto para vivir.
Hoy huérfano y profano te admiro
-oí del estruendo.... la voz de dentro-
-No, hoy no...
No soy yo el que vive para alimentarla
ha sido todo un engaño.
Te he dicho que pases de mí...

A la medida/mierda que pisan-pasaban las horas...
y desde su cumbre/-que jamás nunca se fueron-
como un decorado de cera/cara plana/reloj
de orejas de piquillo con el martillito a cada lado-
el tiempo de su mundo y los números...
son tachados uno a uno por la lanza que lo señalan/
flechas que tartamudeando vuelven a por más y más
de mi pecho traspasado hasta el corazón
oliendo a cliché/taller mecánico.

-La has tomado conmigo...
¿Alguna cosa más?
¿Por qué haces que piense así?
¿Acaso no soy yo el que va a morir por los dos?

No... eso no es todo/ -por ahora-.
¡Y vuelve a tu cuarto/burdel/cárcel
del difunto en el que nos estamos convirtiendo!

P.D.
La vida de cada individuo está llena de matices;
tantos o más como conciencias persisten/presienten
             que le abordan y debe reconciliar.
-Ser a expensas del no ser/o de una ilusión
tampoco está mal...
pero hay martirios que no nos merecen.

Está claro que el hombre es un ser engatillado
                          ya muerto/ -como su Dios...-
lo único que hace es dar vueltas y más vueltas
en el ataúd/nave espacial por el cosmos de su mente.
           Somos una/la chispa eléctrica de conexión
no más allá de un cuerpo que late por la corriente
de lo corriente...
Cuando fluye/ o sufre un paro/ -lo que es deja de serlo-
y lo que ha sido deja de funcionar
y lo que él pensaba que sería también/ 
-aunque nadie lo entienda/sabe...-

Somos la cadena que nos suelta y ata al mismo tiempo
en un espacio/ hueco 
que sólo podemos llenar cada uno de nosotros.
Somos el tapón de cualquiera de los agujeros del queso 
que el Señor le ha puesto al ratón de la razón...
Nada más que unos condenados del cepo alambre
mientras que confundidos olisqueamos 
el taco de madera con sus huellas dactilares
gravadas en su costado por la grasa en los dedos
del que nos viene a cazar y la ha manipulado/afinado
para liberarnos muertos del después...

Del otro lado -qué sepas- nos espera otro igual
que a su vez espera a otro y a otro 
y otro, y así...
¿Acaso sales/sabes tú de algo diferente?
-Pues yo creo-veo sucesiones/
secesiones del yo...
desperdigadas mientras caemos por el abismo.
Y no sé si alguna agarrará y echara de nuevo raíces...
Ya!