Soplando calaveras             xx+  
he visto a Dios en el cementerio,
                -desde una de ellas-.

Ya no quedan gusanos ni pellejo   -Le comenté.
ni nada que cave túneles...       
               Y Él lo sabe.

Sólo busco alguna moneda olvidada. –Me dijo.
¡Ser humano es tan difícil!
                         parecerlo también... 
aunque haya sido y es un gran reto/-grato recuerdo-
-Añadió de manera sumamente educada.

A mí no me dieron a elegir... -continuó-
     Y que sepas, tienes algo que me pertenece.


* Publicado anteriormente 07/08/18

Me mimetizo polvo/grano de reloj de arena       xx                         
                                 y convivo con él.

Me gusta la lisura/la piel del cristal,
su cintura tan estrecha, 
               esas curvas...
          o la transparencia del silencio 
   -el saber estar como si no fuera nada-.

Y la tibieza de la yema de unos dedos esperando
que te cojan... 
dándole la vuelta a la pregunta que angustiado aguantas
                                    detrás de esos ojos 
                     -túnel del tiempo-
                 atentos a la mudanza/trasiego de vivir.

Eso es la vida... 
un débil lamento que nos justifica como su amo/
                   y cumplir con la palabra dada 
arrebatándosela al olvido
y oírla/verla morir en tus brazos 
en tu nombre... -de lo que no existía antes-.

Piedra obsidiana/gemas núbiles preciosas
que fueran a romper su cascarón 
y liberarnos en la playa/costa de nuestro cerebro... 
                   -cosmos de un mundo balbuceante-
donde las olas nos lleven y acaricien juntos 
otra vez 
como a recién nacidos...


-Perfecto,
        todo me parece perfecto,  menos yo...
No, tú también soy yo/ tranquilo
-navegamos juntos de vuelta a casa/arrastras
con nuestra sombra-
¿Lo recuerdas...?


P.D.
El paso de los días/ y su marcha epistolar/posterior
nos entierra en motoneras de escombros... 
de cuantas veces tú te has creído algo
oyendo a alguien que ni siquiera reconoces/
                   identificas como tu voz-
Te añades un nombre entonces sobre ti vestido
oculto al anterior yo/
desnudos ante el peligro...

Somos la mariquita de la patata/maquinaria del tiempo
                 de su corazón-manantial sedientos... 
 y de sus latidos/lunares negros/bombeo 
                            ¡esclavos/

A la vez que nos aniquila... 
                    él muere con/por nosotros, 
nosotros le damos la orden/razón/disparo
...salida al devenir
-carrera en la que hemos de perder la vida
 los que en peregrinación/
caravana de hormigas le adoramos-.

A mí me gusta pensar 
que todo esto es una graciosa/grandiosa
                       tragicomedia griega...
Una función sin fuste que corre tras de ti
-nos corroe
y acaba contigo dentro/ desmenuzado
como cuando alcanzas al vendedor de los helados
               aunque ya no le quede ninguno... 

Somos chispa/fulminante/gatillo de algo/rayo 
de algún tipo de luz
cuyo sitio o procedencia nadie conoce...
-pero que mientras brilla/nos parece- 
merece todo nuestro respeto
y queremos 
cobre/tenga algún significado
-por darnos en el gusto¿?-

Somos una inversión/apuesta, y la queremos jugar
aunque lo perdieras todo.
¿Quién sabe...!?

* Publicado anteriormente 06/08/18

En su cáliz delirante... embrujado clama/   xx?
-No sé qué¿?
Cavernas mohosas/ deidades sustrajera...
-¡Qué mal, qué mal...!
La probable disculpa se suavizó intacta/
                    te conceda tibieza.

Yo ensayando para el papel principal.
-Up...

Cruenta en ti reposa la ensoñación aletargada
perdida ya para siempre.
-Vas a tener que decírselo...
     Disculpa, se ha largado.../ no hay manera...
     -¡Pedazo de cafre...!

El mundo cambia...
Todo lo que existe es lo que tienes.
-Para mí la gente se define sola.
Debemos hacer frente común/balance
y que todos... 
-como tú y yo- junto a sus reflexiones,
                            despierten...

Creo que con esto nos podemos lucir.
-¡Has echado el resto...!
Mirando por la humanidad y de la especie/
-Debí imaginármelo que te pasaba algo raro...
     ya estás llegando 
a esa edad -del perro-
en la que los años se multiplican por mil/siete.


P.D.
Por más que corramos o ensayemos el papel...
-el guión sigue intacto-
El/ lo ideal de las cosas no se baja los pantalones
salvo para evacuar el pasado.
Con los años la confusión llega a tal punto...
            que te oyes y apestas/ -te asqueas
incluso de ti mismo-/
y de los demás que te han prestado algo.

El tiempo... un feo/bonito ataúd para todo
...y tú el muerto/
-feto ambulante- 
como un necio/idiota
sin saber nunca que hacer mientras se aprieta
los cordones... y sueñas/ -siempre soñando
                     en su nave nodriza/cabezota-.

-¿Hasta dónde van los locos metidos en sus zapatos/
                 -en su paraíso de gracia/desgracias- 
que nunca conseguimos alcanzarlos?
¿Lo sabes tú...?


* Publicado anteriormente 30/06/18

De lo que seré... su eco        xx?
desde la otra dimensión huye despavorido/poseído.
   Me gustaría adentrarme en el espejo y escapar.
Jamás rendido así ante nadie
salvo conmigo...

¿Me equivoqué de camino/ lo sé... el sitio 
                   donde lo esperaba?
                                       ¡Seguro!

Efímeros orgasmos/orgías de mi vida perdida
en un intento de rescatarme
-arrancada-
   con una sonrisa siniestra en los labios/latidos 
que se esconde de alguien
que no soy yo/ ni de lo divino...
En algún lugar me esperan. 
Lo sé. 

Esa jaula de grillos y su exterminador de plagas
                             blande su látigo/
en el ocaso de mis horas...
-Ni puede nombrarme rey más de una vez 
 hoy así conquistado-

¿Cómo es posible que ya no quede nadie/ 
nada!
de todo aquello que tanto amé,
soñé/sufrí y deseé?
-Usted no tiene la culpa, 
va por túneles que se pierden en el sin sentido. 
                        Ha entrado en barrena... 
ha creado un laberinto sin salida
atravesando el núcleo de su corazón en carne viva.

No lo entiendo, en fin, algo sin importancia.
Cuesta despedirse de uno cuando todavía hay tiempo...
                          -estás y te sientes vivo-/
-¿Y cómo te las apañas?
Hago cosas bastante feas... -que no te pienso contar-

Entre dos páginas el tique de la bibliotecaria/
billete del autobús
marca por donde vas.... -en tu viaje/lecturas-
¿Lo sabes?
-Pues claro... 
son de los mejores de mis recuerdos favoritos
                                 olvidados.
Ahora que lo pienso,
     ¡quitaos de en medio/ -puto pasado-!

¿Podemos hablar de esto en privado?
-Un segundo...

P.D.
No sabemos si vamos o venimos
-...si lo que está pasando es de verdad
o es todo una pantomima-.
Sólo nos queda la conciencia de la memoria de algo/ 
            algo que morirá también con nosotros...
Y de su muerte todos vamos a disfrutar
porque parece ser... 
que volveremos igual que ayer
a ser lo mismo que no sabemos si es o no hoy.

Sólo nos salva el pasado/ -me digo
-De ser así
ya nada tiene sentido/ ni destino¿? 
                      ¿Y qué somos... 
                       sino lo que hemos sido?
-¿Y la potencia del ser... no cuenta?
Como las monedas de un pobre en el bulevar/ 
                     puerta de la iglesia.

* Publicado anteriormente 28/06/18

Cruzo ya
sin ninguna posibilidad/viabilidad...         xx
        ocioso en escolta de su talle
        donde me aclama la claridad/
                   -espesura del verbo...-

¿Prevalecerá él de entre mis recuerdos
                       en la escucha/
        escuela de los átomos de la memoria...
Amalgamado/aclamado por los arrecifes infieles/
infelices e incómodo cajón de su sepulcro
y la completa curvatura/
                    parábola del ser... ¿?

-¡Para Rintintín…! 
que has entrado en barrena.
Se te ve a cien yardas.../a las claras de huevo
                               las intenciones.

    ¡Por fin lo entiendes pupilo mío!
¿Sabías que los puñales de Julio Cesar 
auparon a Augusto?
-Sí, y que la conciencia prende sola/

Pues... 
[Hora est orandi  (“Es hora de rezar.”)]
-¿Y dónde iremos después? 
¡Porque tengo unas ganas locas de ver 
                si esto cambia algo/       
-aunque sea un poco...-!
Mejor nos tomamos una copa/ o unas cervezas¿?
¡Tuerce 
   -es justo ahí/ en esa esquina-!

P.D.
Si no eres bueno/ni fiel contigo
nunca nadie lo será por ti... -de esa manera-.

Desde fuera la palabra nos escucha
              una vez la hemos dicho/
-lanzada al abismo del entendimiento-.
Uno es y deja de ser a cada momento
junto a todo lo que dice...
-y no tiene por qué contrariarse-.

Cambiar de criterio es una postura incómoda.
Ya evolucionamos solos/ y sin darnos cuenta
-sin que nos cueste...-
                               que es lo mejor.
El ser de lo que hablas 
es un espectro más de tantos.../ -tranquilo pichón-!


* Publicado anteriormente 01/06/18

¿Qué habríamos podido ser...         xx+
                       de no ser lo que somos
más allá de la extensión de estas palabras/
de su tiempo y de su luz      
de su punto de partida -en su yo ya sin retorno-
...sino la lenta agonía de lo que no es 
    para el resto de la eternidad.

Y debajo en algún sitio, alguien que nos espera
                       como lo que no fuimos...
Vapor/cieno/silencio/víbora/víspera infinita
acabada con la agonía de las palabras
                       -y la pregunta-.

Sí, sólo somos preguntas 
que no saben encontrar la respuesta.
En el fondo 
no hay ni una ni las otras.       
Porque no existimos ninguno.../
              todo está en nuestra mente/cabezas.

No valen/no sirven para nada ninguna de las dos
variantes
     que no sea para hacernos levitar/    
engordar nuestro ego.
No obstante,
      por si acaso estuviera o no equivocado.
      ¿Sabes cuál es la tuya...?

Y tú, 
siendo un avance de/hacia cualquier cosa... 
¿De qué te tratas, de qué te curas o afliges? 
          ¿de qué crees que va todo esto? 
¿Y di... en qué piensas 
después de leer esta sarna/sarta de farfullas?


P.D. 
Ser o no ser.../ esa no es la cuestión 
              -ni hasta cuando tampoco-. 
  La verdadera interrogante seria/sería... 
  ¿Eres tú la respuesta? 


* Publicado anteriormente 31/05/18

La vida es una mortaja... una mandanga/   xx?
martingala
venda que nos lía como a momias
cuando aún estamos conscientes, calentitos
                             -vivitos y coleando-. 

Tendríamos que desvestirnos/desvivirnos
desvalijados/
desvirgar nuestro amado modelo -el desnudo del ser-
               solos ante el patíbulo del pasado 
               ante nuestro presente futuro.
Para que nos unte bien, nos embalsame el fornicador/
fornido verdugo... -el tiempo-
Y nos apriete las carnes, 
nos prepare para la otra vida
                    como se cura un jamón...

Para que no te pudras más de lo que estás
ni huelas de esa manera tan peculiar/
particular tuya 
antes de irnos... -saladitos en conserva
descomponiéndonos en la lata 
por un agujero/disparo 
por el que decidimos entrara la luz-

¿¡Pero de qué ungüentos estamos hablando, cari...!?
De una coraza de acero y algodón por dentro
...protegiendo nuestro corazón
con fibra de vidrio, carbono14/metacrilato.
De unas pastillas eternas/sana-lo-todo. 
De unos calzoncillos de oro macizo.
De un puñal/pañal de diamantes.
De unas gafas de sol graduadas para cada ocasión.
De un pene, vagina insaciable 
-súper reconfortantes-.
De una mente hostil/volátil/versátil 
y articulada para cada artimaña¿? 
...No creer en nada/ es eso?
¿Morir joven...?

Ahora te toca a ti....
¡Sigue con tu retahíla de deseos!
Súmate/súbete al carro/
                 noria de los despropósitos.  
Ven... soy tu hada/ninfa madrina
       que arde en pasión.../ díme!?

-Cierta pizca de locura -veo que te sienta/queda bien-
podríamos llegar a un acuerdo¿?  mañana.


* Publicado anteriormente 30/05/18

Hay algo en sentido contrario       xx?  
a lo que hacemos antes de perdernos extraviados.
                         -Sí, siempre lo hay...-
¿Sabes qué es?
No, no tiene una explicación. Y así hasta el fin/       
                                     ¿Verdad?
           Esa sensación de que nos falta algo
-algo nuestro que nos dejamos atrás...-

La bolsa de basura se vuelca
pero lo que cae no nos aclara nada...
Una sustancia viscosa sale de ella al poco/
                    algo que no comprendes 
                          ni alcanzas a ver.
Es el estado gaseoso de las circunstancias/
-tal vez sea eso-
            Su esencia, la fragilidad
dureza de lo común... restos que allí encierra
como parte nuestra/de ti 
que nos emborracha en su emboscada
y atonta con su veneno.

Basura, sólo basura...
                Pero hoy estás de suerte...
El mundo cruje en tus entrañas
y yo pienso en él/ -de lo que podemos hacer contigo-
Me parece que necesitas más cariño que nunca
pero no sé cómo dártelo, ni hacerlo/
ni montármelo.

-¿Y siempre que te equivocas de camino
también le echas un polvo... a esa sangre esclava 
                                 de tus venas/corazón?

Ven, toma 
    que no te engaño...
           Mira lo que tengo en la mano.
¡No seas cobarde! ¿Verás cómo te gusta!
-¡Déjate de chorradas...!

Sí, justo.../de eso te hablo... de mi chorra/
Porque pienso hacer contigo 
      lo que me salga del [.]


* Publicado anteriormente 29/05/18

El oído y su tetera...       xx?
El pensamiento liado/atrapado     
en la raíz de tu lengua de charlatán.

La marcha de un final triste/ -ya sin ánimos...-
que se pierde por el horizonte 
       entre el humo de la loco-motora enredado 
       penetrando en el último vagón del tren
              que lo confunde con las nubes.
Así soy yo... -turbio/

El truco está en el poniente   -me digo-
La urgencia irrelevante 
de lo que no se puede evitar...
Y ser hierro/traviesa/tornillo/grava
asquerosa-mente salpicada de grasa y de mierdas.
Camino de la ciudad de las ideas
     donde trasnochamos aquel día
     y de cómo no te acuerdas/
porque no lo disfrutaste -ni deseamos volver-.

-Pues ya no sé qué decirte? 
Tú, -mi yo-.
Mira...
El cosquilleo de mariposas en el estómago/
 o en la entrepierna... no son
sino el movimiento de larvas/ 
gusanos de tu guarida/ queridas/entrañables sensaciones
-emoción cuando padeces algún tipo de satisfacción 
especial/sueño espacial...-       pero sin salir/
ni haber roto aún su capullo/cascarón-
¡Porque tú eres el capullo 
-en potencia flor/
mariposa... 
lo que sea-!
Verdad que no...¿?
-Pues así con todo-          ¿Espabila!
No vivas del pasado/ ni en el futuro.
¡Qué viajas mucho en esa cabecita de piñón!


* Publicado anteriormente 28/05/18

No hay desierto solo sin agua/          xx+    
Para que arda el mundo en cada una de sus partes 
          ha de existir un tipo de luciérnaga.
Y tú no sabes de qué se trata
                                y vagamos... 
Porque recordamos poco de las entrañas de mamá.
               Y de sus caricias olvidados
nos volvemos inquietos al otro vientre
donde la calle te habla 
sordo/sórdidamente de lo ocurrido...
Y recurrimos al poema/metralla de una exposición/
explosión de saberse embargado-demacrado
                    -borracho y senil de tantas cosas-.

Un mundo contiguo nos niega
y su llama/incendio nos allá-na para su siembra.
Supón... que tal vez, casi sin saberlo
en medio de la cita/cinta viéndote tal y como eres
se te adelanta el yo que tan ansioso esperabas.
Y resulta que no eres tú...

Dichoso eres cuando sueñas y ardes con ello dentro
                                      y aciertas.
Aviso culto/oculto de ti/
gasto núbil
gestación amarga de una traición... -ya cenizas-.

Generosa es la esfera/
Epifanía de la diosa-dichosa promesa 
      y de su mudanza asido/desdeñado dueño.
Cuando me detengo en aceptar su cruel indiferencia
la crucifixión del paso de los años me acuchillan...
Ese nudo a mi garganta 
cuyo verdugo, el tiempo, aprieta sin dilación.

Y sentirte ido que no ha de volver a mirar atrás
con las nubes vagando por el cielo azul 
                     al que quieres y miras reo/ 
    prisionero desde tu patíbulo de ensoñaciones 
con un público enfervorizado a tus pies 
                               igual de doliente.
Como si a ellos también los fuesen a ejecutar...
-las ideas-.

Duelo bajo el sol de antaño revestido de lástima
/calima de un polvo severa...
Por eso eres señuelo/sendero y siembra de muertes
tobillo de su igual a cada paso/ -dándote
con los grilletes...-
piel de tus restos/ángel de la guarda
              horca/hora cernida/ceñida de roñas 
  que le reza al Santísimo 
arrastrando su cuerpo ya infértil/inútil
cagado y meándose encima...

El hombre un ser engatillado/amartillado
                   resucitado de su negación,
    necesitado sufre con la erosión corrosiva 
                        íntima de su existir.
Y se desgasta culpa de su naturaleza
    que le salva/redime/remite a lo finito.
De su desequilibrada desproporción cautivo
-...entre la nostalgia-
y su estado imposible de definición 
en continua eclosión/ebullición 
y desastre prematuro... antes ilusionado.

La vida se convierte así en un convite/
calvario de plan de futuros
que no sana de su sarna al moribundo imaginativo...
Ni a su sistema emocional existencial 
    de/con la conjunción disyuntiva 
entre premio y/o castigo desintegrándolo.
Ese mazdeísmo/
magnetismo entre el bien y el mal del cosmos
que lo abrazan -de tú a tú-
de igual forma/fuerza 
confundiéndole hasta asfixiarlo.

Lo que nos preguntamos entonces desde la ambigüedad 
                        nunca viene ni nos ampara
               porque huye despavorido del opresor...
Y se precipita al vacío/coso de los leones/serpientes
en su trayectoria/
pasadizos al interior del infierno que hemos elegido.

El hombre conocido/desubicado de su contexto 
no se basta/
necesita la chispa de su deshumanización         
para su demolición y arder... 
              -Y ahí está la cerilla del diablo...-
-La tentación vive de alquiler en el piso de abajo 
a dos palmos del corazón que vicia y vacía-.

Me gustaría vivir peor de lo que te dices 
cuando me oigo.../ -me digo
Aunque no lo concibo, 
ya que nadie me lo cuenta como lo haces tú/
                              tan de cerca.
Y entonces lo aprieto contra mi pecho 
                                   -con todas mis ganas- 
                   del resultante resuello- para probar/
provocar de su dureza el aguante...
y ver si revienta/cede 
y se rompe por alguno de sus aledaños/ángulos.
Y colapsa mi corazón...
No sé si entonces soy yo 
o un trapo/
un organismo/globo/animal o cosa el que sufre.
   
La fuerza es una, el cuerpo uno/
al final cualquier tipo de duda te crea distorsión
al buscar la respuesta que a escondidas
se burlan de ti/      
Y que dure...

-Soy un títere/titular tuyo... 
                 uno de tantos/ y cómplice.
Que sepas, -cuando te equivocas de camino- 
que la vida te sigue a igual distancia.
      Vuelve/vuela contigo-conmigo, 
el tiempo siempre nos espera/
             -todo es mañana- 
Ayer nunca será el mismo, y hoy...
hoy sólo es hoy.

¡Ya veremos... hermano gemelo/¿?


* Publicado anteriormente 27/05/18