Establecerte conquistado... xx+
Dónde mejor morir
que en la voz que se durmió.
Y escuchar de la nada su silencio.
Añorar un amo/ser siervo
besar su mano.
Bosque/pan, laberinto de cristal y espejos.
-Bueno, no sé que decir...
Categoría: Punto final
Tu cara/
Tu cara/ xx
máscara de hierro/-infierno al rojo vivo-
se tizna de lepra
que ha de saltar con el golpeo de la maza...
/memoria.
Te rehogarán acaso en su miseria invicta
sumergido en aguas pestilentes/ponzoñosa pesadilla
de tu entuerto galimatías...
Y toda alegría te será dicha/dada/
tirada al pozo del olvido¿?
Cierto que sí/ No...?
Nadie se peleará jamás por tus logros ya muerto.
Ni en ti, sumido en la descomposición/
-descompensación de gracias...-
Ni por los descendientes de tu indigencia obtusa absoluta
ya cadáver congénito
en papel de impresora tu inteligencia aborrecida/
acaso pasiva refleja de algún escrito...
-He dicho bueno... quería decir ¡fantástico!
Después de todo, ¿qué somos...?
Fumus et umbra sumus (“Somos humo y sombras.”)
¡Yo quería una película del oeste...!
-¡Vale!
P.D.
No hay recuerdo sin rencor.
Mi linde/
Mi linde/ xx
límites de mis demonios son mis dominios.
Soy frontera, distorsión de utopías...
Combustión de megapisels.
¡Ay, qué cosas me salen, se me ocurren/
escurren...!
¡Jo!, si no fuera.../llega a ser por ti, mi yo!
¿Cómo habría podido perderme todo esto...?
¡-Jesús, qué suerte he tenido contigo-!
Ahora no pareces tan peligroso, ¿te acuerdas...?
Como el del otro día
haciendo malabarismos por el filo de la cuerda/
navaja.
Retando a todo el mundo/ -escribas y fariseos-.
Contra corriente, buscándote la perdición tú solito.
-Al final creo que te clavaron- ¿no?
Ni tu padre vino en tu ayuda...
Y a todo esto...
¿Qué piensas del follón
en el que andamos/estamos metidos?
¿Tú crees en la resurrección de la carne y la vida eterna?
¿O eres más de reencarnación...
y crees que el alma humana,
después de la muerte emigra a otro cuerpo, repetidas veces
-si hace falta-, hasta quedar definitivamente purificada?
-Eso último me suena más a cuento chino.
Pero bueno...
También hay quien dice que somos un experimento
alienígena abandonado a su suerte.
Escucha...
¿Crees que algún día nuestros cuerpos mortales
volverán a tener vida, -tal y como los conocemos hoy-?
¿Que al final de los tiempos habrá un Juicio Final
y una restitución/retribución para el alma
en función de su compromiso socio-terrenal?
Y por último...
¿Crees que la naturaleza del cosmos albergará
perfecta-mente a este ser renovado,
en la conjunción cuerpo y alma
para todos los siempres jamás?
-¡Hasta otra colega, te has confundido de persona!
Uffff, es que con tanta información de lo que debo
o no creer/hacer...
-esta cabeza no da para más-.
La tengo hecha un lío... son tantos ya
que nos la quieren meter/-vender la moto-.
¿Y las máquinas... -que se me olvidaba-
que va a pasar con ellas
cuando lleguen a ser o se crean como nosotros?
¿Nos seguirán donde les hemos dicho que vamos?
¿Y quién nos estará esperando allí...?
-Te recuerdo que los médicos de la cabeza son caros...
como los del corazón.
Ya...
por eso los del espíritu sólo aceptan donativos,
-nunca van a salir de pobres-.
-¿Y el cielo, se te olvida el cielo?
El cielo puede esperar...
La mano pensativa
La mano pensativa en la sien xx
acariciando la idea...
Suave, fina, delgada, ligera como una pluma.
Arrancada/arrastrada por el viento -sin escape-
...hacia un callejón sin salida.
-¿De qué te quejas puercoespín? ¡Tú, el cínico!
¿De qué me quejo/ pellejo? -Me digo...
-¿Has visto a ese apagado apego/reflejo tuyo en el espejo
podrido y decapado por detrás en plata...?
Si te sobra armadura ensancha el corazón...
Si te falta seso encoje tus cuernos/
como el caracol.
Y yo te miro, mido y calculo.../sonriente en la probeta
ante ese hondo pesar/ensayo/andares tuyos.
Sin que pueda hacer nada para que levantes
el pie del pedal...
-La muestra se había contaminado.
¡Qué pasada!
Lo que existe
Lo que existe puesto en entredicho/ xx?
-entre algodones...-
Las cosas no son como lo que son
y tampoco yo lo hago cierto.
-Ni a mí ni a todo lo demás-.
¿Dónde empezó a fraguarse el lío?
¿A dónde me tengo/-puedo dirigir-
para pedir explicaciones?
Mostremos el trofeo en la pizarra negra/emborronada
con la tiza del entendí-miento
evacuados los despojos del estómago del león.
¡No pudo ser!
Tu capacidad de adaptación no da para más...
El mundo sigue/
-¡Ay de ti, mi yo...
que vergüenza tengo/me das!
¡Esas turbulencias, esas piernas tan enclenques,
esa mente tan ruin...!
Ahora entre paños/alfileres
y esfínteres medio flojos...
Nunca volveremos a la raíz/mapa mudo de los deberes
de nuestro continente conquistado...
país/
paisajes de nuestra naturaleza
y darle color.
-¡Blanco fácil Señor, ya puede disparar...!
P.D.
Lo pasado pasado está...
El castigo de la duda perenne no es la solución/
¡O es o no es... lo que sea que está pasando!
Si no tenemos un punto de apoyo
/una meta a la que dirigir la mirada.
todo se irá diluyendo para igualarse con lo demás
-como un azucarillo en el café-.
Es imposible destilar del alimento ingerido
cada una de sus vitaminas igual que lo fueron
en vida/momentos de lo anterior...
Todo pasa, nada vuelve de su pasado/
ni es la misma esperanza ni el cuerpo donde habitó.
Sólo queda el disparo final
nadie puede decorar algo que nunca ha existido...
Aunque lo hayas visto.
Somos el desgastado/ y deteriorado cuerpo
que busca otra vez la cuna para dormirse/
para toda la eternidad...
Piensa que descansados vamos a estar
para la siguiente vez¿?
Sólo vivo bien
Sólo vivo bien xx?
cuando me remonto aguas/río arriba...
cuando la selva se cierra sobre mí.
Cuando la luz cazada por las sombras
tiñen de negro la ciudad del acogedor e idílico
aislamiento.
Cuando la mano de Dios se queda a una orilla del cielo
llamándote para que cruces y vuelvas.
Pero te das cuenta de que te has vuelto lento...
muy lento.
-¡Corre, cámbiate de sitio!
Antes de que te pillen los ángeles furtivos del demonio...
¡Ven conmigo! -me grita.
No, no puedo andar... ve tú con los otros,
ellos te necesitan más que yo.
Me tiene paralizado el dolor/coronel del miedo.
¡Ojalá pudiera...!
Noto sus abrazos/brazos como cuadrigas de Ben-Hur
tirando de los míos hasta descuartizarme.
A veces es bueno salir a la calle, lo sé...
y dar una vuelta
y mirar el vecindario.
La colada tendida, las bragas de la señora
del piso de arriba,
la lavadora que echa chispas, los gritos del televisor
/los propios del lugar...
Esos pequeños detalles que delatan la existencia
...vida más allá de las paredes.
-No, no hace falta que me lo digas...
ya te has tomado el cubata/¿eres un borracho del hogar, no?
No te preocupes, a todos nos da por algo...
Nulla certa manet (“Nada permanece cierto.”)
Bueno, siempre nos quedará París,
-lo que hemos sido...-
-¿A qué viene eso ahora?
Es que no has visto Casablanca¿?
-Y Blancanieves y con los siete enanitos/-porno-.
Te acuerdas
¿Te acuerdas cómo te liabas xx?
con el cordón umbilical...
y dabas vueltas y más vueltas
en la placenta/líquido/saco amniótico.
Ensayando como un astronauta
-tú tan contento
para el circo de después-?
Al nacer no partimos de cero
...también debe/cuenta
el tiempo que pasamos atados, navegando
enchufados
a la centrifugadora de mamá/ gestación.
Amábilis insania (“Una agradable desilusión.”)
P.D.
Se nos olvida el otro corazón con el que latimos
durante algún tiempo, -su cuerpo...-
tan familiar.
El timbre/señuelo de la voz.
Los movimientos más asiduos
durante todos y cada uno de los días que pasamos
encerrados en el cuarto oscuro/
Esa galaxia llena de luz sólo en el interior
de nuestros ojos cerrados/de rana.
Esa figura de cera indefensa...
Nuestra cabezota de gigante liliputiense lo intentaba
-poner orden al vacío en el que flotábamos-
Caminábamos en otra gravedad.
Nunca volveremos a tener una oportunidad parecida
salvo la del viaje final/ despegando del todo/
esta vez sin amarras ni ayuda para soltarnos...
Nos habremos gastado/deteriorado
del uso... y así partiremos
evolucionados en el seno abierto de la tierra.
Y de nuestra cuna/fábrica de sueños
nunca más se supo...
salvo la mano que la mece por las fotos de la memoria
-que también será enterrada con todo lo demás-.
Lo que una vez se gestó morirá para siempre.
Lo que no era vuelve con él.
Pero mamá fue de verdad y, creo que yo.../ no sé¿?
Si me entrego
Si me entrego y doy, xx+
¿menguo...?
Si cojo o tomo prestado,
¿debo...?
Si espero y pienso,
¿mantengo...?
Si lo conozco no lo necesito,
¿entiendo...?
Ni me lo puedo imaginar,
creo...
¿¡Qué más hay!?
-Distorsión o el mar de lo igual,
quizás la duda...
Aunque todo esto no signifique nada,
absolutamente menos que nada.
Tampoco me importa gran cosa...
-¡¡Buaaaa...Buaa...!!
P.D.
La bondad/-la confianza en lo/s demás-
que llevas en los ojos se hace/transforma infinita...
sigue viva/habita y da brillo
en el hilo de los ojos que la recibió.
En la memoria se conectan los cables de/
con lo que hacemos.
La duda es neutral/natural ante las represalias
que nos infringimos
-hagas lo que hagas vas a ser castigado
por el remordimiento/conciencia a posteriori-.
El pensamiento nunca es ni ha sido libre.
Por eso si actúas de acuerdo con el deseo/
designios de tu corazón/capacidad/paz espiritual...
nunca te arrepentirás -en absoluto- de nada.
Ser a expensas de lo que hemos hecho
es una dura carga
pero se lleva/soporta mejor
si nos ha dado algún tipo de cierta alegría.
Pero recuerda...
la necesidad imperiosa -y tan de moda- de ser feliz
es un tapón que no deja salir a la luz
por la presión al que somos...
-siempre hay un traidor en algo/de algo en potencia-.
Déjate llevar por el instinto -sin hacer/te- daño
y verás que cómodo te resulta.
Aunque seas un "anarca" de extrema/unción
también te vale...
porque todo lo que existe igual que se destruye
se crea/recrece de nuevo/
hecha raíces
aunque sólo sea con la ilusión
de esa segunda oportunidad
-tan contrarios a todo y esperando...-
Al final ser y no ser se convierte en la misma cosa...
una simple y puta elección en un puto y simple segundo.
Ser es morir en/a cada instante.
-No has mejorado en nada el poema, -incluso creo
que lo has desvirtuado...- a ti y a él/ con la P.D.
¡Qué te den!
Ave María
Ave María Purísima/César xx?
los que van a morir te saludan...
Llena eres de gracia y entre todos los días
me gusta especialmente el domingo por la mañana;
-...por si se te ocurre
y me sorprendes con algún detalle-.
Que sepas que, ni yo distingo cuál de mis hormigas
es la favorita/ -clon gemelo...-
Y no te equivoques cariño
ciega astrología/rito unitivo/
antropófago del desierto.
Te doy pistas:
Mi elegida va siempre mirando/fisgando
con el rabillo del ojo
alargándolo hasta las patas de gallo
de su pobre tiranosaurio rex/-objetivo del deseo...-
Presumible-mente tu la veas mustia, mística, ecléctica
itinerante/
incesante en su latido de observación/pesquisas
y premisas reconocibles preconcebidas...
-¿Vació el cargador...?
¡No!, gracias.
Siempre habrá un después cautivo con aurora boreal incluida...
y en su liviana paz abriremos absortos,
bajo nuestros cuerpos...
la voz callada del misterio de la carne que echa a volar.
-Entonces seguro que nos comprendemos...
¿es algo de sexo...no?
Entendámonos con o sin él/si así lo prefieres
o gustas...
Vamos a ver... qué soy yo/ el de antes... ¿Te acuerdas?
El que no se hizo cargo en aquel tramo de la travesía/
el insustituible,
el que nunca apunta ni dispara a matar.
-¡Imperdonable!
Unas veces se gana otras se pierde...
-Le dije, a mi otro y@
después de aquello...
Ya sé que no soy/ni tú, un modelo a seguir.
-Bueno, ¿no sé?
Ni su duda me sedujo...
Una vez, muy/pero que muy cabreado...
azoté, flagelé el reverso de su entrepierna con mi látigo
esperando desprenderme en ella, su unidad
en mitad del abismo de lo que callé,
lleno del odio/resentimiento que fluía
de la fuente inagotable de mi impotente paciencia.
-No sé a qué puta cosa te refieres ahora...
Porque siempre me tenía en celo/llevaba en volandas.
Y me susurraba al oído series de cosas/
casas, pajas mentales/paisajes,
nenúfares en flor oliendo a semen/conos extravagantes/
algas, escoba de bruja
muleta/amuletos de lujuria; tales como...
Seguro que te gusta lo que te voy a hacer,
en cuanto te pille desnudo...
No estoy casada/cansada aún sin tu antídoto, delirio lúdico.
Me gustan tus silencios de por ahí abajo...
La reina está algo delgada, se ve que no duerme bien.
Las larvas son algo asquerosas así de arrugada.
A la salud de la intemperie le gustas, que lo sepas...
Me tiemblan las piernas con la imagen
que me voy haciendo tuya/-de ti dentro...-
El barco de barro del interior de mi cabeza/cueva,
zozobraba,
se iba derritiendo y se veía/sentía hundir
de un momento a otro.
Este clima/movimiento suyo, me esta matando
poniendo a cien, cachondo/volviendo tarumba...
Llámame/mándame un aviso cuando vayas a venir
o te pongas en camino... -Me decía siempre.
Su polvo/el polvo que tú sabes
siempre lo tengo presente/necesitada de su luz.
-¡Pero si estábamos en el ajo...!-
¿A qué enfilaba?
De todas las maneras, si me buscas/agita la campanilla
asegúrate de que estoy a punto...
No me creas cuando te diga que fuera no hay nadie
o que no ha pasado ni pasa nada...
Y un montón de cosas más, de este tipo/
-más o menos-.
Por eso te saludo y te mando recuerdos/recado para ella
y de todos los que conmigo asistieron a la revuelta
en la fiesta de la calabaza de Halloween,
Eres mi velada predilecta/mi amiga imaginaria
imposible de renunciar...
Porque eres mi ídolo; Fin de Semana/-te quiero-
viernes, sábado noche... y hasta el domingo ese de antes...
-Si, y el de mucha gente... /no te jode...
te crees que eres el único.
¿Te apetece una copa?
-No, ¿y a qué viene eso...? si sabes que soy neutro.
¿Como el suavizante?
-Más.
El viento,
El viento, la tempestad... xx
la nube llena de vidrios rotos/nervios ardiendo
a punto de tronar, de dejarlos caer/
resquebrajarse...
-Todos y ninguno saben de ti menos que yo
sobre el sentido de la serpiente-.
Soy el vacío mismo que no dejo
ni se puede llenar...
Oigo sus pasos tras de mí, altivo.
Sé cuáles eran por el número del pie
-la huella del enemigo que fui conmigo-.
La sombra se me adelanta
en procesión/premonición objetiva
aderezando/intuyéndose víctima a cada momento.
Están llenos de tierra sus zapatos, en connivencia
con el enterrador
-prisas por verterme dentro del hoyo...-
¡Sálvame por favor!
-¡Olvídalo! Recuerda que nada es lo que parece,
ni como te lo pintan... -salta/sal de ahí-
La táctica siempre estará a las afueras/
estratosfera del corazón...
no seas pelmazo.
¡Ah!, mi quietud empobrece.
Estorbo,
me pesan los huesos/-los huevos gargoles de los años
el ánimo falluto-.
-Luego, luego... ¿Qué prisa tienes?
¡No te quejes más!
¡Ay Señor, ten piedad de tu hijo!
-¡Ten paciencia... hombre!
¡Oh, mi atardecer!/ antecesor pasado sonríe.
Acabarme quiero ya la tarea...
Ver pasar el convoy de una maldita vez.
¡Qué lento va todo...!
El cielo igual cada día,
más liviano que un plumón de mosquito.
Todavía sueño...¿? pero eso no lo sé/
-si estoy dormido o despierto-
Habría que reducir distancias entre pausa y pausa.
Por alguna razón me reconozco lejanía... -eso es-
Uno no se acostumbra a ser un superviviente más
con toda esa crispación a la chepa,
mochila de las cosas que son irreparables/
insustituibles
-y por otro lado ya completa-mente rotas-.
¿Si me dejaran al menos curiosear entre los restos
de mi posible solución/futuro?
-Sabes que sería inútil cualquier pegamento,
¡ya estás acabado!
Era sólo una idea, querido/y estimado tú...!
Ya sé que la saliva/ ni la pluma ni sus lágrimas
me pueden salvar.
-En medio/mitad de este vacío hay una isla
que nos espera del naufragio.
¡Ya!
P.D.
Hay pequeños complejos que nunca echan a andar solos
pero tampoco te dejan.
Son nuestros defectos los que nos hace así/
de diferentes...
El hambre y la sed de nuestro espíritu
no tiene espera/ni conoce de treguas.
Son las agallas y el coraje lo que nos hace crecer.
Somos la sombra de un ave gigante
en la memoria/el conquistador de ese sol oculto
que prende por encima de nuestras cabezas...
El deseo de una piedra con ser río
y la muerte limándose las uñas
para el baile/fiesta de disfraces.
Nada acaba como empieza -salvo el hombre...-
Poesía de Lucio Data 