El tiempo pasa... la tierra cambia, xx
y el hombre perece bajo ella/sobre él
porque también cambia
-pese al grito-.
Atrapado/apretado entre los dos mundos/
-ambos...-
y no puede por menos que sacarle filo al colmillo
que lo mantiene preso y desangra.
Somos prisioneros en superficie
y del peso de su angustia por desbrozarnos...
Atravesados de continuo por los biorritmos de
nuestro organismo/espíritu.
-Opacidad espacial que germina
como el grano de oro de Belcebú
en los labios del hada madrina de Heidi-.
Somos plantas, suelo, foso de sonrisa y serpiente/
cosa, presencia, rumor... -alivio sobre la noche
en la gran ciudad de los sueños-.
Divinidad palpable/realidad confusa
minutos de ausencia en su celda de castigo.
Olas de escarcha sobre el capó del descapotable
del rey Midas
en la fiesta donde nos hemos perdido...
Tu desconsuelo viste de Prada
con bragas de esparto y calzón de alcanzabas/
calabazas...
-¡Te deseo suerte colega!
Categoría: Últimos poemas
De lo que seré,
De lo que seré, su eco xx?
desde la otra dimensión huye despavorido/
poseído...
Me gustaría adentrarme en el espejo y escapar.
Jamás rendido así ante nadie
salvo conmigo...
¿Me equivoqué de camino/ lo sé... el sitio
donde lo esperaba?
¡Seguro...!
Efímeros orgasmos/orgías de mi vida perdida
en un intento de rescatarme
-arrancada-
con una sonrisa siniestra en los labios
que se esconde de alguien
que no soy yo/ ni de lo divino...
En algún lugar me espera.
Lo sé.
Esa jaula de grillos y su exterminador de plagas
blande su látigo/
en el ocaso de mis horas...
-Ni puede nombrarme rey más de una vez
hoy así conquistado-
¿Cómo es posible que ya no quede nadie/
nada!
de todo aquello que tanto amé,
soñé/sufrí y deseé?
-Usted no tiene la culpa,
va por túneles que se pierden en el sin sentido.
Ha entrado en barrena...
ha creado un laberinto sin salida
atravesando el núcleo de su corazón en carne viva.
No lo entiendo, en fin, algo sin importancia.
Cuesta despedirse de uno cuando todavía hay tiempo...
-estás y te sientes vivo-/
-¿Y cómo te las apañas?
Hago cosas bastante feas... -que no te pienso contar-
Entre dos páginas el tique de la bibliotecaria/
billete del autobús
marca por donde vas.... -en tu viaje/lecturas-
¿Lo sabes?
-Pues claro...
son de los mejores de mis recuerdos favoritos
olvidados.
Ahora que lo pienso,
¡quitaos de en medio/ -puto pasado-!
¿Podemos hablar de esto en privado?
-Un segundo...
P.D.
No sabemos si vamos o venimos
-...si lo que está pasando es de verdad
o es todo una pantomima-.
Sólo nos queda la conciencia de la memoria
de algo/
algo que morirá también con nosotros...
Y de su muerte todos vamos a disfrutar
porque parece ser...
que volveremos igual que ayer
a ser lo mismo que no sabemos si es o no hoy...
Sólo nos salva el pasado/ -me digo
-De ser así
ya nada tiene sentido/ ni destino¿?
¿Y qué somos...
si no lo que hemos sido?
-¿Y la potencia del ser... no cuenta?
Como las monedas de un pobre en el bulevar/
puerta de una iglesia.
No sé/
No sé/ si he cumplido con mi/tu/su cometido... x+ ¿Pero, es causa suficiente para no pedir perdón el haberme tenido que arrodillar ante sus ojos maduros para el llanto? Y no pude/supe qué hacer después... ¡Velarte! ¿Habíamos acordado acaso eso? Sabia de la proximidad de tu adiós pero no fue suficiente... P.D. Las hordas de los salvajes recuerdos atronan/acampan/ atoran la válvula de escape de la olla a presión de la mollera. A estas alturas... -de la contienda- con la edad y la disminución del ímpetu/fuerzas casi nos importa tres pepinos lo que antes era causa del deseo o propiciadora de conflictos/ Con el tiempo.../ el tiempo te devora; y de lo que va quemando/quedando en su reconstrucción ya no se maquina igual que antaño... Ahora es diferente -ya no somos el de antes/ ni lo mismo-. El problema es el dique estanco -la no distancia- en el que se apantanan/aclimatan los recuerdos como si de axiomas/ argumentos válidos imperecederos se hicieran generales por encima del cambio/ritmo natural de los acontecimientos... Debemos entender -para no cacer en la trampa- que hoy no manda lo que ayer nos hizo factor/ aunque nos gobierne su necesidad... -cautivos por despecho-. Al final/ somos animales secuestrados en/por su propia historia. Somos el cúmulo de tantos cálculos/resultados que no atinamos ni encontramos nunca -al que se supone que somos...- Para despejar la incógnita debemos eliminar al paciente inglés/
Se retorcía/
Se retorcía/liaba el pelo xx?
-los cabellos entre sus dedos-
igual que lo hace la lumbre/flama nerviosa
remontando/insuflando/absorbiendo
el aire de todas partes
-las cosas de su alrededor...-
Ahora la puedes besar. -Pensé.
Si, lo deseo... atacaré sin cuartel.
-Pero tampoco me ayudó la idea
porque me puse algo nervioso-.
-¡Anda!...
Señor, don no merece la pena,
tu nombre me da risa...
¿Pero por dónde/de qué?
¿Qué hiciste al final...?
Nada.
P.D.
Muchas veces nos quedamos mirando/-absortos-
imaginando lo que vamos a hacer
de manera que después no sabemos
si ha pasado/-está pasando-
o ha sido todo un sueño/alucinación...
El caso es que lo descontamos como real
-de la vida misma-
incluso lo sentimos como hecho.
Esa doble identidad del yo pensante
que deja aturdidos al resto
en su lecho de muerte...
La intención no basta/pero es suficiente
-satisface- en la mayoría de los casos-.
Somos de/para lo que queremos
un obstáculo más...
Otra vez los días
Otra vez los días se hacen largos/ -lagos xx tan grandes por San Juan...-? Memoria prodigiosa conviérteme en tu diablo/ aliado y esclavo; me recuerdas tantas cosas que ya no existen. -querida mía-/ He recibido llamadas muy extrañas en el hogar/ocaso de mi sesera/ estoy tan inquieto... -Aquí me tienes, ¡desembucha! Soy todo tuyo... ¿Qué he hecho esta vez? Sabes que soy sincera/clara/atractiva-mente inconclusa. ¡Ahora lo entiendo...! Desde aquel entonces nada ha vuelto a ser igual? Mansedumbre del ignorante rescatado de su ocio odio/oído genital/cenital y amparo... ¡Dime que lo he interpretado mal. ¡Vamos...! ¡Dímelo! -Tú mismo... P.D. Nos hacemos pasar por bobos inocentes/ -como el que nunca ha roto un plato...- Cuando sabemos de sobra lo que buscamos y nos interesa a cada momento. Después del festín/ -orgía mediática con uno mismo- lo enmarcamos en el recuerdo con lucecitas de neón. Y luego nos quejamos de que se ve todo lila/ Está claro que el ayer tiene su valor como moneda de cambio del presente invirtiendo en futuros... Pero se nos olvida la verdadera realidad -la de los hechos- cebados de por vida con lo que quisimos/ o queremos creer.
Saca/libera
Saca/libera de esta nube de polvo mis pies xx? que sea la tibieza de la arena de tu playa la que grabe/module mis pasos para crear una nueva dimensión... -¿Qué si no cambio? Pero si sólo pienso en ti.../ -lo hago todo por ti-. ¿Nos apartamos/apareamos por separado...? ¿Es eso lo que quieres/ quizás haga que mejore nuestra relación. P.D. La modernidad del intercambio de/en la pareja el ir y venir a un terreno imposible de conquistar... El abandono y la consiguiente fatiga de sus contendientes rendidos a su suerte hace factible que la entrega en porciones empache -y no de lo mismo-. ¿Quién puede saber nada de uno y del otro cuando el mundo es un completo engaño? Cuando las mentiras campan a sus anchas y la verdad se esconde avergonzada... ¿Quién puede dirigir un destino sin alma? No, los experimentos son diversidad -y aunque en la variación está el gusto- dicen... Necesitamos cierto cúmulo de certezas: una es donde nos dirige el instinto del corazón y la otra es olvidarnos de todo. Nunca una relación podrá saber de su final, deconstrución/descomprometerse... pero está claro que existe -como ese sol que alumbra- Por lo tanto... no pienses ni te castigues inútil-mente sólo actúa/ el tiempo dirá.
Que te quieran
Que te quieran sin saberlo... xx-
sería gratificante si lo supieras.
Pura anécdota.
-Ya.
Quien te quiere.../ añora
y también sueña consigo
en ese mundo maravilloso que ha creado/
construido/
inventado para ti.../ambos.
-Suele pasar, sí.
Y a todo esto...
dijimos que después, cada uno a su casa/ no?
P.D.
Nunca estamos libres de caer en la ilusión
de imaginarnos en el otro...
Forjamos un anillo a la medida
-unas esposas a la espalda-
y lo peor de todo es que gozamos.
(La dialéctica del amo y del esclavo).
Nos convertimos en el personaje principal/
al que dirigimos/odiamos o amamos
en nuestros sueños
sin saber de ese final dependientes
como de una droga/monos
pendiendo de la interrelación/ficción
cuyos escarceos navegan a la deriva...
Lo mejor de todo -sea lo que sea- es discernir/
y disponer del tiempo suficiente para hacerlo.
Y después dejarlo quieto/ como si nada...
La prontitud del castigo no merecido
al personaje en sí/ -o fuera de él-
es el cansancio/
error del deambular del verdugo
como alma de su cuerpo separada.
Ser en justicia/ y no querer ser a la vez...
-no es delito ni un suicidio-
es jugar al escondite con la existencia/
Morir de una o a plazos... qué más da?
Mi obra
Mi obra es contemporánea/ xx+
contemplarte a ti...
Ríndete/ pero arma bien su valor
antes de vencerla.
–me dije
Recórrela -por completo- sin dejar
pausa ni espacio ni sed/
Te crearé/creeré/correré/
me recrearé mejor cuando te olvide.
-seguía pensando...
Mi memoria así se amaga/
agacha para que de nuevo la saltes
y que de tu olvido no me separe.
-¿Ya...?...!
¡Sí, ya...
-¡Qué rápido!
P.D.
Ni la distracción, ni la abversidad...
Es el ritmo del cariño el que te marca
y te manda morir a sus pies/
El no saber de lo abstracto
es ver/interpretar lo que te dé la gana.
En el amor es el placer...
-su fin/ y final-.
Me desfigura
Me desfigura ese color/calor xx?
cuando es de cera la carne...
Clara de huevo, pastel de miel la jalonan.
-¡Ha sido un desastre
estoy sin alas en toda la salsa!
Hay quién empieza por el postre,
-costumbre malsana- y no es helado ni fruta
pero se le parece...
En vilo de ninguna otra obligación despreocupado
ya se me ocurrirá algo para remontar/
reponerme...
Y no es lo mismo... de verdad,
-puedes estar seguro-
a no ser que fueses especialmente hábil
viéndola tan perfecta en cueros vivos
-aguardar/aguantar- ni una sola décima de segundo
a la tentación...
La muerdo/ muero
y se mueve todo a nuestro alrededor...
¡No sé que hacer/
-¡Macho tú!
Me gustas
Me gustas cuando me sueñas xx?
de tus ideales y proyectos prisionero
porque me haces tan grande/me veo tan feliz
en tu paisaje de/cuentos...
Que al hacerlos míos
también vuelo y me hundo
en las minas del rey Salomón/lago de tu mundo
de fantasías
con las mismas alas de cera/lágrimas
del Cirio Pascual del placer/plegaría/rezos/
-cepo de siempre- y yo la carnaza...
tu quesito gruyer.
Y eso la verdad
no sé para qué me sirve...
Creo que nos estamos convirtiendo/transfiriendo
en un par de perfectos/
completos necios.../proyecto de imbéciles
en la trampa del amor.
-¡Porque tú lo digas...!
Poesía de Lucio Data 