La mirada del solsticio estaba resbalándonos... xx+
rebobinando/
Nervioso el astro rey de sus ojos
-como una puerta abierta- sin nadie desde fuera
ni en su interior...
borrosa/incendiaria/ascendiendo en la quebrada
rebosante de su lagrimal...
-el ocaso florecía-.
Saltaban chispas de la soldadura del sol de sus ganas
sobre el espejo del horizonte/
El ruido del mundo continuó...
y yo tiza que suda, -porque estaba escrito-
la dejé caer/irse, y se fue... internándose
en la oscuridad de la noche.
La duda otra vez se había colado por lo inútil
de la sin razón...
P.D.
¿Qué es el significado desposado/despojado del objeto
sino la nada...
y aun así perece/parece que vive con él
de contínuo indiferente?
Sólo la mirada comedida de la mentira
puede ser infinita/ -infinidad de cosas-
más potentes que el amplio espectro de los fantasmas
que pululan por el Universo...
creyendo decir verdad/
Lo bien hecho es un molde limitado para una única cosa.
Lo imperfecto es autárquico,
más complejo y variado que la voluntad del ser/recto...
El saber es la paga/
manutención a la ignorancia consentida...
El que no sabe es como si lo supiera todo.
En cambio/ el que sabe lo que sabe;
siente su modelo/medida de presión
como la muerte/cepo que le acecha... -ya plisado-.
Es más fácil y cómodo no saber...
-el funeral ya está pagado y cubierto por el seguro-
al final te lo vas a dejar todo puesto, -todo-
hasta la nave.
Y tú preocupado...
como si vivir fuera un regalo que hay que devolver.
No hagamos nada,
perdamos el tiempo jugando a las máquinas,
son fruto de nuestra creación necesaria/
reflejo/laberinto de cipreses
del que no vamos a poder escapar...
Como un dios castigado a ser adorado
y siervo de su descendencia/demencia colectiva
en un cuerpo/amasijo,
-conglomerado de culturas/humanidad-.
El sol cada día sale exclusiva-mente para ti.
Eso es lo que nos dijeron siempre...
-cada una de las bondadosas y sabias religiones-.
¿Te imaginas cuando todo acabe!?
¿Qué se dirá entonces de él/de ellas...
y dónde estarás tú?
¿A qué te importa un bledo?
Pues igual ahora, no seas bobo y no te malgastes
¡luce tu palmo...
-Con lo bien que habías empezado... parecía conducirnos
a algo sumamente lindo/
Suele pasar.
No todo termina como empieza...
Categoría: Últimos poemas
El corazón es un «pollito
El corazón es un "pollito de feria" xx
que necesita calor, arrullos, grano/cariño
y algún gusano para jugar
con/ -entre su pico...-
Y no que lo echen/ o lo tiren a la basura
cuando no sepan qué hacer con él
porque el capricho
se les ha pasado...
P.D.
El corazón es un músculo indefenso
-en lo emocional-
sólo sabe obedecer la orden autómata
de sus latidos...
No hay máquina que compita con él/
Y nos aprovechamos de su desventaja
-lo exprimimos al máximo-
lo exponemos a los elementos/
le hacemos sufrir para sentirlo.
Pero él nos devuelve con creces la tortura
picoteándonos de continuo la razón.
Silbaba…
Silbaba... xx+
ya de su memoria decapitado
rodando monte a través/
-cuesta abajo-.
Huía del forajido...
-atravesado de muerte/
seccionado su corazón
por la daga certera de un cupido
hecho hombre-.
Sin otro honor ni motor
que los restos/espejo del ser
en su belleza.
Ahora reposa en las faldas de la colina
entre los brazos de su amada ilusión
que le esperaba tendida/-abatida
a la orilla del estanque-,
mientras él hacía cábalas
de desamor...
Muerto, teñida el agua de rojo
con el reflejo de la luna llena más oscura,
-noche etérea/sobrante-
sólo dentro de su cabeza...
-¿Y qué quería, sino volver a estar con ella?
Y allí se quedó para siempre
como estatua de piedra/
mojón guía de la artillería naval
-...dragaminas
de la desesperación-.
-¿Pero tenía razón, no...
ella lo deseaba/lo necesitaba igual/
o más que él?
No,
ni siquiera existía ninguno...
era el fruto del sueño de una flor
que había sido cortada para regalo
de algún amante... el día de San Valentín.
-¿Y cómo lo sabes?
Porque yo soy el tallo que dejó...
Me tengo que ir,
Me tengo que ir, creo que me llaman... xx?
¿Qué hace toda la vida/todavía este tipo aquí?
–te preguntas...
Diría yo que menguamos en la cotidianidad/continuidad,
exponencial-mente sin ser Luna/satélite
de nuestra Tierra/-cuerpo-.
Busco la secuencia clara/incitante de lo obvio.
-Por mí no te molestes...
¿No es acaso una locura descabellada
abarcar en el vacío de su espacio
el cuerpo desintegrado/deshecho
y llevarlo a cuestas cuán calvario/- ya cádaver-
sin más peso ni clavos, sin espinas
sólo sangre/madero/sandalias de soga
y el látigo del centurión arreando...?
También se podría entender que no lo quiero
aunque sería lo mejor para todos/-ambos...-
él y yo;
pero no es así, lo busco
escondido en su dolor... -ese olor/amor a la muerte-
que nos impregna el vivir.
-Cuéntame... ¿y qué hiciste?
¿Hay sentido/vida/sonido más allá de la luz...?
¿Comenzó el Génesis y sólo quedamos tú y yo?, ¿es eso?
No seas bobo!!
Me tengo que ir, noto su llamada...
Siempre parece que quisieran abrazarte
cuando menos lo necesitas,
-pero no me importa...-
Un hilo de seda/saliva
desciende por tu garganta hacia la rambla de anillos/
cartílagos flexionados -por el nudo de congoja-
después de las últimas palabras que he oído levitar
mientras pensabas para adentro
en esta atmósfera de mierdas cotidianas/conta-minada
para evitar que eso suceda...
-la no resurrección-
Aferrándote/agarrándolo todo bien sujeto,
como en un apretado y profundo suspiro/
rosario/abanico que te ahoga/
y anuda a las palabras no dichas,
pero que has oido;
arenas movedizas del reloj -que atrancadas ya no caen-
de la silenciosa depresión que te asfixia
estrangulado por la cintura de las dos esferas/
esperanza del tiempo que te has dado,
cuello, tronco y cabeza...
-rosario de huesos con carne en putrefacción-.
Ojalá que no se nos ocurra volver, a lo que fuimos...
a ninguna de las dos partes -arriba ni abajo-
nunca jamás unidas...
Como el jinete misterioso/sin cabeza.
...Cae espuma de su boca, de lo diáfano,
y no me arrepiento, ¡Tú!
La hoja de la lengua/cuchillo de las mentiras
remonta la corriente de aire que te vence
arroja al fin
al vacío
en el camino/río seco de tus arterías/
estómago y/cerebro
ahora lleno de piedras a hombros del tío saín.
-¿Cómo sabes que me voy si aún no he vuelto
ni completado el ciclo menstrual de haber llegado
y darme la vuelta...
sangrado en ese espejo tuyo?
Solitario/solidariamente vasto/irreproducible/inhóspito
siempre te has dejado caer/vencer
a la primera de cambio,
-por eso lo sé- porque te conozco...
Te apartas/aparcas en el silencio más abominable/
-apabullante...-
Era evidente/demencial,
que no duraríamos mucho tiempo juntos...
Ser vapor de alcohol/espejismo en el desierto
-demasiado fácil para que nos arrastren-/
tragase la tierra/-duda de la nada-
en el socavón del olvido
y el desprecio.
Ahora he cambiado de ubicación
porque estoy bastante nervioso.
Y te acuno en cada latido/ del ligero parpadeo
con el que te miro,
a salvo desde la vaguada del lagrimal,
hundiéndome cada vez más
en las circunstancias/circulación/
circunvalaciones de mi bolica del mundo/
-globo ocular de lo fantástico-
nadando a la contra
en el agua oscura/-de lo más podrido del ser-.
-¡Eso no es cierto, por Dios...!?
Habiendo hecho lo imposible/
imperdonable/impensable, con tan poca cosa...
no florezca de su fortaleza ni la más diminuta hélice
de diente de león
en cualquiera de sus grietas
para jugar con sus semillas el viento...
Y te veo/lo veo todo fatal...
como si estuviéramos muertos.
-¿Tanto puede durar esto, o simplemente te doy pena?
Porque yo no le encuentro/veo final...
Todo te lo debo a ti.
Ojalá vinieras... deberíamos morir otra vez
y volver resucitados...
Creo que alguno de los trozos se pueden arreglar
-acaso reparar-
repartir el trabajo a medias...
en la medida de lo justo o de lo pensable
y de lo /posible.
Sólo necesita ser rojo. -Sí.../como el corazón.
Nos necesitamos más de lo que crees.
Y latir juntos.
-También...
"Oda a la esperanza perdida".
-Parece el título de una rapsodia...?
¡Lo es!
-Al final era por ti/ o por una chica...
Y yo qué sé!¿?
Estoy en un momento dulce…
Estoy en un momento dulce... xx+
-agrio, quizá después-
cuando lo eche de menos/o más falta me haga...
Recuerdas el tamaño de un hombre... su olor
el sabor/el saber de sus pupilas en el aire que ascendió.
Yo estaba sin deseo
pero no era así...
y de cómo elegí no saberlo.
-¿Cuándo te dejarás saber más de ti?
Desde dentro de todo esto...
P.D.
Renunciamos a los ideales como pago/castigo
hacia el mundo de la tranquilidad.
Nada es menos irremediable que decidirte
-sólo es dar un paso al frente...-
Ya sé que en la órbita de los elementos de deshecho
lo perecedero y lo espiritual
van todos juntos/-a destrío-.
Nos conquista la quietud con el gozo
al ver al enemigo vencido
y ahora no sabemos que hacer...
El centro del mundo es tu corazón
y en el interior de las cosas hay un latido
que le pertenece.
No te dejes engañar por él
y devuélvete al que siempre has sido... y lucha/
-en esta pelea a muerte-.
El exterior acecha para aniquilarnos/quitarnos el trono
-del rey de todo lo que existe-
el sol de poniente nos amenaza
y la vida sonríe...
Y tú pensando en las musarañas.
-No hay nada mejor que lo que te venga en gana... -hacer-
y no le hagas caso a nadie, -nadie sabe nada-.
Ni siquiera tú/
por eso, hagas lo que hagas... seguro que aciertas.
Siéntate sosegado
Siéntate sosegado y hazte esta pregunta... xx+
¿Qué problemas tengo?
Cuando los identifiques a todos
-échalos en un saco/bolsa-
ténsalos/tenlos cerca, muy cerca...
encerrados/contrastados/cotejados/bien esclarecidos.
Desinféctalos.../
-lávalos con lejía si es preciso-.
Y de vez en cuando haz recuento y que no escapen
ni falte ninguno
ni enturbien lo demás que llevas
en danza.
Hasta que no halles y les adjudiques una solución
-uno por uno-
no los liberes.../ son parte de ti.
-Tampoco te veas obligado a nada
pero establece prioridades-¿?
Retenlos.../
-porque algo se está cociendo-
...por algo están donde están.
Convive/razona con ellos... al final sé que os entenderéis
-seguro-.
Ser en/ a la sombra del ser…
Ser en/ a la sombra del ser... xx+
a través de lo que deseas y no tienes ni tendrás.
Eso es lo necesario imposible.../
-concebirse por ausencias-.
Al final, hay más tuyo que de lo nuestro en todo esto/
más de lo que esperabas
... y lo notas.
En cuanto no queda nadie y cierras los ojos
lo presientes/
lo ves...
-como un ciego la verdad-¿?
Existe lo que nos han dicho que hay
porque le han puesto un nombre,
Y nos devora...
al poco de conocerlo.
Nuestras manos/ojos, nuestro cerebro
al servicio de la bestia.
-El nombre abominable de las cosas-.
Somos lo que nos dicen que somos...
-y también es otra mentira-
para que no sea de otra manera/
-porque les interesa-.
-¿A quién...?
He triturado
He triturado la hoja xx
para oler mejor su fragancia en el hondo de la mano.
Otra versión de mí/y lo escribo.
-Sólo es eso...-
El otoño ha llegado
y el invierno está/lo veo cada vez más cerca.
Es así.
He vuelto dando un garbeo/circunvalación
-baipás conmigo mismo espacio-tierra-tiempo-
y no queda nada/nadie de los de antes/-igual-
ninguno de los demás con los que iba...
Y nos preguntamos/
-mejor dicho; me pregunto...-
¿Para qué?
Y esa no es la respuesta de lo que vemos...
ellos sin mí no existirían/
y nunca seré imparcial-.
Cada vez que volvemos nos rodeamos
de cuanto ocurrió allí.
Ese sitio no es sólo lo concebible.../es una trampa.
Y dentro nos desangramos/desgarrados/empalados...
y empalmados empalmamos con el más allá
del ayer/
Pero no,
esta vez no es eso lo que busco...
Es lo que no ha pasado aún lo que me mortifica.
Oigo acercarse un jinete entre la maleza/
ante la fortaleza,
con un pañuelo blanco atado a la baqueta
cuello del cañón del fusil.
En la punta de su bayoneta todavía hay restos de sangre
de la matanza del otro día...
-Acaso una rendición anunciada te exime del castigo...
¡No...!
Todos vamos a morir.
Así que, preparate y reza cuanto puedas/sepas
porque de esta no salimos...
¿Y qué creés que hago,
o significa todo esto que escribo?
-¿Y la cruz del sufrimiento; qué no la veo/berzotas...?
Son los borrones/tachaduras a la sombra del lápiz/lanza
que se desgrana
al entrar en el pecho del papel/cristo...
grafito/grafismos del alma en pena.
Polvo, nada más que polvo gris de una T sin el hogar
de una madre.
-¿Y qué somos... sino los huérfanos del mundo?
El único animal que sacrifica a su familia-especie
y hace bloques de carne/ideal y sed
construyendo una torre de Babel para salvarse de él mismo/
-diluvio universal transversal generalizado-
en cada uno de los individuos
de una sociedad ya muerta
para llegar al cielo
de la leche/veneno que le dieron con el primer biberón.
P.D.
Nacemos muertos, extrangulados de remate
por el corazón/cordón que nos venía alimentando.
El vacío que hemos dejado nos absorbe
como la cueva de ladrones/joyas prometidas
para nuestra salvación eterna...
La luz al nacer sólo es el final de túnel
mientras el tren nos pasa por encima
saltando/triturando/haciendo papilla nuestros huesos
cerebro...
Y esperamos zombis de la nada en la estación/ataúd
como si el viaje existiera hacia algún sitio
-lugar de verdad-
a otro fuera de este que nos acaba de matar
por existir...
Si esto no funciona ni funcionó nunca/jamás
es porque salga lo que salga del todo
-revolución/guerras/saber científico-/
vamos a seguir comportándonos igual...
El pecado/error es el mismo porque la Ley es la misma.
No te preocupes...
Esto es una broma del destino -ni él ni tu existe-.
Y no se merece ni estar/contemplando el asedio
y derrota del que se cree libre por un sueño
ya secuestrado
camino infinito hacia el conocimiento/cementerio.
Morir así es darse doble muerte.
Y qué somos... sino la espada de Damocles
en la mano del dios que nos hemos inventado
en/con cada paso que damos
mientras la sangre corre como la vida
arriba y abajo por los mismos conductos...
Ser y morir es lo mismo
cuando la distancia entre ell@s es el hombre.
Voy y vengo…
Voy y vengo... xx+
-desorientado-
y nada es igual cada vez que lo hago.
Mientras espero... también suceden cosas/
aunque ajenas a mi influencia.
Saben cómo deben comportarse
y esperan pacientes/después a que las atienda/
con suma resignación/educación...
obedientes.
Pero me da igual lo que pueda salir de todo eso
...si no me correspondieran
al estímulo del cariño que sé,
esconden...
Luego.../al poco,
regreso conmigo y me regalo otro hecho puro
o en observación...
y lo coloco en el jarrón de las flores de mayo.
Ahora juntos
en ese ambiente forrado de aromas
y de un perfume envolvente/embriagador.../
inigualable
-entre lo sucedido y yo-
espero de su clemencia me afecte lo menos posible.
¿Y qué? -me diría de no conocerme/
Voy y vengo... -desorientado-
y nada es igual cada vez que lo hago
-pero sigo-.
¿No es suficiente con eso...?
¿Cómo se las arreglarán
¿Cómo se las arreglarán los relojes xx+
para detener.../contener el tiempo?
¿Sabes qué?
¡Qué me da igual!
¿Qué más da la hora que sea?
No importa ayer/hoy, mañana;
ni siquiera son fechas.../ aquí/ahora/antes/después...
¿Qué más da? ¡No importa!
Nosotros, lo demás/la nada...
¿Qué supone eso para el inabarcable océano de las cosas?
Ese mar inmenso lleno de estrellas en expansión
donde el ojo de nácar de una caracola
-en su interminable espiral-
alberga nuestro ínfimo grano de arena/
en el paladar en la respiración del cosmos/Universo
que nos atrona/ensordece con su zumbido...
hasta que por fin nos esconde bajo tierra.
Si existe algo además de lo que vemos/
es porque lo creemos así.
Sólo eso.
¡Qué sepas... que el tiempo nunca muere,
-por muchos relojes que rompas-!
Esa sensación de matar el tiempo que tenemos
no es más que la de nuestra propia suerte/muerte.
El tic tac/latir de nuestro reloj vital...
-Tu corazón, el mío-/
¡pichón!
P.D.
Nos gusta pensar que tenemos algo que ver
con todo esto...
Pero no es así/el mundo ni sabe que existes...
-y tu parcela es menos que insignificante-.
Si la suerte te ha traído, la suerte te llevará
no juzgues/ni juegues con el azar
los dados ya estaban echados/
trucados al siete y rojo
y morirás en cada tirada...
ruleta de la vida que asustada espera la solución/
el resultado.
Sólo eres un foco/haz de luz que parpadea
-tintinea al ritmo de un motor-
que pronto se debe de apagar/
Desde que alguien le dio al interruptor para encenderte
también conectó el temporizador
para devolverte a lo que no eras antes de nacer.
Qué importa tu futuro si nunca lo tuviste
antes de venir aquí, -salvo esto-
y que además
ni existirá después de ti, -salvo esto-
Para qué preocuparse por nada...
Vive/déjate vivir,
si el mañana/lo pasado nunca muere
-salvo en ti...-
no le des un motivo hoy
para desaparecer antes de tiempo.
Vivir es ser consecuente con lo que uno cree que es.
Poesía de Lucio Data 