Pruebo a ser de lo que soy/        xx?.
                    o algo similar...
Abro los ojos y aparece el mundo contigo dentro.
Nadie lo sabe con certeza,
pero me gusta pasar los días pensando así
                         -en las musarañas-.

Bajo la sombra/alfombra de cada lugar, también me fijo;
        y la de cosas que se pueden decir o esconder
en ella/allí.
De todo aquello que se habla/   inventado o no;
              como si hubiera tenido forma/
         fama, vida de/ en alguna otra existencia...
dimensión.

Y entonces me acuerdo de mi otro yo, 
vagando por el Universo...
Con su tarjeta de crédito/creencias/traje espacial/ 
-me mira- 
              y me veo en el cristal de su casco. 
Parezco otro tonto de tantos...
pero me despierto siendo el mismo/limpiándolo 
                           para que brille más
      sin saber si es la puta realidad o un reflejo/

Creo que mi vida ya ha sucedido antes/en algún lugar
momento fuera de la caja tridimensional 
de la parábola lineal.../longitud, 
profundidad, ancho
                del espacio/tiempo...
Sé con toda certeza/ -porque me da la gana- 
que hay otros mundos pararelos/dimensiones
-mínimo 26-
que escapan a nuestra comprensión...
según la teoría de cuerdas basónicas.

Y me gusta no saber lo que me espera 
mientras que sucede... como un brujo adivinando 
su futuro 
porque me lo sé de la otra vez.
Sólo somos una repetición/
reproducción que ya ha pasado alguna vez en algún sitio... 
y es justo ahora  -¡qué casualidad!-
cuando la estoy viendo/viviendo 
                     en este espécimen/espejo.  ¡Yo!

Estoy convencido.../ convirtiendo en mi mejor enemigo,
-a este paso- 
porque lo recuerdo 
en muchas de sus acciones con resultado fatal.
   Y quiero luchar contra él 
   pero no quiero vencerlo/por miedo/ -y así...-
   de que se vaya todo al traste.

Tengo claro que del flujo/
sustancia que gravita en la totalidad del cosmos
no soy más que una chispa insignificante.
                Pero hay veces que me creo algo/alguien... 
                                         y me gusto.

Pero no le doy demasiada importancia -tampoco a eso- 
ni a nada de lo que veo/leo o sueño,
-porque todo es una sarta de mentiras...- 
   Y entonces elijo una cualquiera -al azar- 
mientras me subo al autobús
para entretenerme en el viaje/

-Bueno... la cuestión es probarse/matar
notar a qué sabe la vida.
¡Ya!  



*Publicado anteriormente 12/11/18

El cielo es del pájaro que sabe volar;    xx-. 
       -el ojo...- su nido en el árbol de la vida/
 y lo pensé/algo estaba pasando 
mientras yo esperaba... 
Todos habían partido/desaparecido, 
menos yo
accionado por un resorte en la hora de las conjeturas/
                                    -era tan obvio-
El ser en la cueva del no ser... perdido/y así.

Equivocado/extraviado en la estación
                          quién lo sabe... -yo no-
Y me senté en los barrotes del banco/cuerpo/
cárcel de hierro de la cruda realidad
hasta que dejé de notar el culo entumecido... 
-anestésico reactivo- 
Sordo 
de un silencio abismal penetrándome
como la angustia/anguilas de río atraviesan
la red del tímpano hasta la cadena de huesecillos.
Y nos hicimos amigos con ese pretexto...
                  -buscando la perfección-
entre el caos de las cosas que pasaban/

El camino viaja dentro, –me dije-
aunque no se mueve/ni va más rápido de lo ansiado...
ni vuelta atrás alguna. 
En los raíles no hay pasado
                sólo futuro... -y no sé si lo sé
o era esa una sabia deducción-.
Mi punto de vista en el horizonte ya no se abre 
ni el alba arranca la noche de su silencio
como lo hacía antes...
Nuestro corazón es una deformación y late castigado 
-a golpes de lo corriente/vulgar/desmomificado
a latigazos... en lo que fluye-.
              
Y es cierto que también he elegido
lo que hay de él en el viento... -su palabra en el aire
volando sin medida ni reposo-
en la memoria de la conciencia bondadosa y del saber sufrir... 
-en la densa glorieta
 niebla de la esperanza/esperada aurora que alguna vez
                                   nos dejará volver-.
-Feo/ negro asunto... si te preocupa tanto.
No le tengas miedo o se convertirá en tu carcelero.

Ya, la miel y la cera junto al papel configuran mi mundo/
-reina, obreras y los zánganos- ciudadanos 
en deconstrucción/ y de su análisis observante.
Todo sabe igual, a lo mismo... 
-tomes lo que tomes-.
Elijo ser amparo de mi desolación/soledad/único habitante
en su destierro
elijo vivir en la distancia que me diste... 
y lo olvido/ -todo lo olvido- para no hacernos daño.
Vivir así es el calibre/disparo de la venganza 
de lo que no fue... -por no tener fe-.
 
La estación parece desierta, 
-es una maravilla el tiempo que hace...-
Gris/ todo gris y húmedo.
Respiro hondo, sabe mejor... lejos del agua contaminada.
Ya sé que mi tren nunca llegará.
-¡Irte...!? 
Sólo conozco una manera y por ahora, ¡no!
-Pues sigamos a las nubes... ¿Te parece?
 ¿o es el humo de la loco-motora?

Me tomaré un descanso/ -igual que el cigarrillo del después-
aunque sólo sea por el polvo del camino...

* Publicado anteriormente 11/11/18

Echo en falta esa pizca de paciencia        xx?.   
que sé a otros les sobra, la beben/
                         saborean a espuertas...
No es que tenga prisa es que no me aclaro/diluyo.

Me gustaría/quiero resolver lo antes posible y así voy.
Me falta ese ralentí/cuaje,              -sobre la marcha-,
que dé nuevo volumen/forma a un flujo de mejunjes
                  difícil de digerir a palo seco.
-y ese chupito del después que todo lo cambia-. 

Si recapacito atraigo ante mí tantas cosas...
         Es tan extenso el espectro de posibilidades
         que alterna y se las folla a todas...
Ideas vírgenes que ahora hacen la esquina
en cualquier edificio de los que hemos construido
para resguardarnos/   cobijarnos de la dudosa nada
                          en su alcoba de hadas...
noche de lujuria.

Nos gusta su talle/figura, están pero que muy buenas
las muy cabronas, 
guapas/chaparras, estilizadas...
Con su pañuelo al cuello y su chaqueta sobre el hombro
         sujeta por el dedo índice/
-a lo Borjamari- plisando el brazo
                           apuntando hacia dentro
            donde guarda el placer de hacerte suya.

No, no tengo/ni dejo ningún rastro de paciencia...
me suelo ir/ y volcar 
                                con la última que viene
                        moviendo su culo de novedad.
Quedo con ella para que me conozca bien
a ver qué le parece el tema y después de habernos hecho
                    los preguntaos de turno/rigor, 
pasamos al asunto
y así pues; como que no se puede ser/ir...
Me gustan todas!

Las creemos nuestras/propias y son del mundo
que las ha visto nacer/ y crecer
             de cada neurona obrera -en todas las celdas/
                                      cabezas del planeta-
          portadora de su viaje aunque a veces se monte/
salte/
vuele de una a otra...
ella sigue siendo siempre la misma para mí/todos
        -lo que es de una manera no puede ser ya de otra
         por más vueltas que le demos/das...-
Aquí no hay más opinión que el valor de la palabra 
así empeñada.

Si eres un prisas/ o lento... piensa que por algo será.
Tal vez tu naturaleza te haya abonado/abandonado
                               -así por algo, para algo-.
Sólo tienes que encontrar el motivo
y encontrarás tu razón de ser.
Somos lo que somos...
porque de otra manera no seríamos nosotros.
Ni tampoco dejamos de serlo porque se cambie
la perspectiva...
Lo que divide/ y rompe la idea 
                       es la multiplicidad de gentes
                    y la mente corrosiva que la almacena.
La idea sólo debe durar el tiempo que nos sirva.

Por más patas/vidas que tenga un gato...
al final caerá segado por el amo y su guadaña/ -la utilidad-
-y hoy no estoy para contradecir a nadie
e incluso, ni a mí...-
¡Vale!

Chao tú/a ti... que te dejo.
Que ya he terminado/hemos sufrido lo nuestro...
-con la idea-
Y saluda al viento de mi parte.../con un beso en la nuca/
boca/pubis/piel de gallina/
                           desengaño de lo etéreo/
rollo inmenso que me crispa las sienes
como el pis de urgencias al llegar a casa 
puertas del cielo.
-¡Corta tío, mira que te cuesta...!

Dterninus vobiscurn “Dios está contigo.”
-¡Ya!


* Publicado anteriormente 10/11/18

Tu mundo en cinta...     xx.
una cita sin despejar/despegar?
                   -cuando cualquier acto es morir-.

Polvo en los tobillos, cueva/solar donde tu ego entra
                                      y se multiplica, 
                 -se mutila en su eco de letanías...-
La peonza girando en el hueco del ojo/ con el rostro
desencajado.

Nuestra vida nos va consumiendo/exprime
hasta que deja de pertenecernos...
                Con los años no te imaginas ni dibujas 
                viéndote ya en el reino de los cielos,
                -paraíso perdido aquí en La Tierra...-
-Ni el cura ni las monjas han podido contigo/
ni te han convencido de nada-.

Te has convertido en barro/barrio a las afueras.
El odio al sonido/silencio del cansancio, 
-la resignación- 
se pueden convertir en una pistola a la sien... 
Prende la envidia de lo que nos supera y te decapita/
           precipita al vacío tras la bala de su disparo...

A veces se acostumbran a tu olor -los perros de la noche-
sin acercarse ni ir a por ti/atacarte.
Somos presente continuo/pasantes/
                       paseantes de la condena del ser/
                       de lo que hemos sido y será...
Fantasmas arrastrando su bola de desidias.
-Ya he tenido bastante pasión por hoy... -cuelga cariño-.

Si nadas contra corriente puede que te arrastre 
                                  cuando no puedas más.
-¡Puto Karma... deja ya esos libros huecos/-farfulla-
broza llenos de letras!

Nuestras palabras se llevan lo que somos...
Hablar es olvidar. 
Cualquier acto de expresión es muerte.
Cualquier objeto creado nos traspasa y observa/
nos transmite el deseo de ser su esclavo
como él tu siervo/
Somos reciprocidad...         un vaivén a ojos cerrados
ocultos en lo oscuro que centellea al apretarlos.
-Me estás volviendo loco... ¡Para!!!

Somos lecho de río/Segura.
Adán y Eva paseando por el centro de Murcia
después de la glaciación
antes de dar con la manzana...
-Ufff, lo de Murcia son los tomaticos/melones/pimientos
limón/naranjas/melocotones/albercoques/bajocas/alcanciles
      pepinos/berenjenas/lechugas/patatas
rábanos/ajos tiernos con migas, jamón y vino.

* Publicado anteriormente 09/11/18

El día se parcela                 xx.   
              en estadios llenos de espectadores/  
depredadores observando/pendientes de lo que hagas...
Los cuatro puntos cardinales del universo en vilo 
                         esperando que te decidas.

¿¡Verdad que no!?
Verdad que la vida es más sencilla!
      ¡Qué te lo crees mucho tú...! 
         ¡Bobo, que eres un bobo!

-No, 
yo no creo en nada a lo que no le pueda tirar piedras...
¡Eh... qué es para el otro lado/ 
colega!

P.D.
Cuanto más fuerza tiene la luz más clara es la sombra.
La realidad es una y tangible/ 
pero llena de variables
                      -inmersa en un halo de misterio-
               Siempre hay una cuota de verdad oculta
               que no nos satisface/que se nos resiste...

La verdad necesita un hogar/un cuerpo
donde habitar y acomodarse...
¿Cómo voy a creer en nada/a tener un juicio limpio
          si ella también es parte de la mentira?
Creo que la realidad no me representa 
más que unos zapatos/o un traje hecho a medida...
/-nadie se lo merece-.
Todo puede cambiar en cualquier instante.

La realidad y la verdad hierven juntas
de un momento a otro
hasta que se convierten en vapor/polvo/ceniza
-restos de la hoguera 
de lo que alguna vez fueron...-

Está claro que el sentido que le damos al mundo
-estando o no equivocados- 
no nos puede salvar... -sacar secos y sanos del pozo-
Es preciso volcar el conocimiento aprendido/
desalojar/deshojar el alma de los escombros 
de nuestras vidas pasadas 
                      para construir un nuevo ser 
                 -desoyendo/huyendo de la ceguera...-

Somos la fe/confianza de una especie en crecimiento
en perpetua lucha por alcanzar su identidad...
Mientras nos atraviesan las calamidades
como un horizonte/cuchillo pilón 
sin fronteras/
-por los cambios y eso-.

Más que una opinión... te preguntas/ ¿Me mudo contigo?
Y te dices/ 
¿Cómo voy a saber quién soy 
si no te tengo cerca? Si a cada rato dudo de todo. 
Pero no es así...
La mudanza en tiempos de cambio
te pueden dejar en el mismo lugar/sitio... -es el azar
el que cuartea la piel de tu destino-.

Creer en uno/ es un acto digno de valor
                                        -te valga o no-.
Nunca sabrás que has llegado a ningún sitio
-de entre todo lo que buscas-
si no queda nadie...
para preguntar/ 
Serás tú, entonces... -cara a cara con la nada-
en los suburbios del ser.

Empezar de cero es partir el vacío/ -como un huevo-
dentro del círculo/cáscara 
que te mantiene encerrado y/confina.
Hacer algo es saltar al otro lado...
                                  y caer al abismo.
Hagas lo que hagas/ te perderás para siempre. Frito.
Es el aceite de la mente y no el fuego de la vida
lo que nos hace hervir/
-¡Qué fácil resulta amontonar palabras... lindo!
Ya!


* Publicado anteriormente 08/11/18

Los astros en los que yaces       xx?.     
junto a los que ahora miras el cielo... 
   ya te tenían inscrito/calculado de antemano
                         antes de que nacieras. 
Y se aburren de ti, -por tanta desidia-.

-¡Estoy seguro, no hace falta que me lo digas!

Necesitamos una nueva explosión: -Bing Bang-.
Esto tiene todos los números del sorteo
         para que suceda...¡Incluso ya!, ahora mismo. 
         Mientras termino de escribir esto.
Y menos mal... 
porque ya no me queda, a penas -nada-
ni tiempo/-cuartos ninguno-.
Me siento como un disco rayado 
al que le falta sólo el empujón final
     para que termine su tormento... -chirrido-.

¿Dime cuánto falta...?
¿A qué longitud/latitud bordeo con mi nave espacial
el óbito/la parca 
y cómo salir de aquí desde allí, impoluto
cuando vayas a venir/ y hacerlo de una...?
No me digas que le rece a Santa Ana 
-la de buena muerte y poca cama- 
       porque de rezos ya estoy harto/atiborrado.

-Genuino sollozo el tuyo/ siempre igual...-.
Eres mi bebé llorón favorito.
Le voy a poner un poco de anís/
                    "Conium maculatum" al chupete 
         verás que bien duermes/y como descansas...

¿Sabes qué...? ¡qué te follen!
-¡Buenooo! 
Veo que aún te quedan energías, -andas sobrado-
               ¡te va todo sobre ruedas, amigo...

¡Sí!, dándole con las manos/ -no te jode...-!

P.D.
Es difícil alcanzar/satisfacer todos nuestros objetivos
     -rara vez se alcanzan y si lo haces es por poco...-
La vida es un campo de minas/entrenamiento
             pista de obstáculos... batalla 
-muchos de ellos imprevisibles/insalvables-.
Y como todo esto ya te lo han contado así
                       cientos de veces
¿-¡qué te voy a decir que ya no sepas-
Aplicate el cuento... y serás otro más de tantos tontos;
yo corto y cuelgo/ pero ya!

Es broma.../ cada uno tiene su pequeño huerto/rinconcito
ese escondrijo donde guarda sus secretos...
-su manera particular de llevar el tema/tareas-
                 pues ahí debes encontrar refugio
y acurrucarte en el confort de tu mundo particular.
Lo demás pasa... pero tú
debes de estar siempre contigo, a su lado
-eres su ángel/genio de la guarda-.

Si nos tenemos algo de cariño y aprecio;
-esto es... nos queremos y nos damos cierto valor- 
haremos y nos saldrá mejor cualquier cosa...
                                 y que le den al destino/
Tú eres el destino. 
Elige únicamente para ti mismo... el resto lo entenderá.
Y visto así/y puestos a elegir, 
que sea a nuestro gusto...

Sólo tenemos que observar y actuar de acuerdo/
en concordancia/ligazón -objeto sujeto-
                           lo que pasa después...
                 y lo que pase con todo ello, qué pase!/
-ponemos el piloto automático y ya está-.

Somos una cadena/condena de despropósitos que nos ata.
-Uffff, cómo cansa esta bicicleta/
                                         para ya; no...?!

Todo silencio mueve un molino fantasma.
-Ya! y el mundo es como tú lo ves.../ Ja!



* Publicado anteriormente 03/10/18

Por el calor de fuera               xx.
      sabré de tu presencia/sol.           
Por su silencio y quietud el pasaje/paraje que habitaré...
Cuando vague en mi cajón a las espaldas/
hombros de mi familia/amigos 
o del coche fúnebre
    y me detendré ante ti, -mi fosa- 
            donde tantas veces supe que vendría.
Al imaginarnos tal como éramos...
en lo que hoy al fin nos hemos convertido.
¡Piedad y perdón para el cambio que se aproxima...
ya inminente!

¿Dónde estaré ahora cuando ya me habré ido 
con todo su peso a otro lomo/espada/
puñal en la cintura
combatiendo mano a mano con mis ángeles custodios
     a todos los demonios que me esperan en el infierno; 
     predicho/profetizado/prefabricado 
en el más allá de los cuadros que han pintado 
para meternos el miedo en el cuerpo -que lo tengo-
           y que asustados obedezcamos al Santísimo?...

¡Oh tú, mi adiós/odio al destino/Dios que todo lo sabe...! 
¿Ya lo has visto antes verdad?/
-desde tu atalaya-.

Y yo con mi cruz encima acostado/al costado del sueño 
que dormido duermo... y dormiré
para toda la eternidad.
Esto que nunca termina, con su ligero tamiz/
ronco susurro como el ruido del viento 
contra el bosque de ojos abiertos de cada mañana
que no ha de pasar más por mi quebrada/cañón
al interior del pecho, ya inútil, 
sin bomba/ni motor... fallando/fulminado. 

Entre los apuntados a mi lista para el trágico final...
Qué mejor que empezar con el primer sospechoso/
                                 la enfermedad.

¿Me despertará acaso el dolor y no sabré si estoy soñando 
                             -o que puñetas sea...-? 
Como el primer cólico nefrítico
    donde me vi partido por la mitad 
entre los dientes de una motosierra/machete de algún salvaje.
O el primer infarto... 
donde me veía atropellado por un Mamut...
que se sentaba sobre mi pecho mientras se cepillaba el pelo.
Pero entonces reaccioné, -y aquí estoy para contarlo...-
Suerte, tuve suerte/ sólo eso -nada más-.

Pero sigo en ascuas de la duda... 
si en ese dolor de la muerte y el después
       quizás tampoco me podré preguntar ya sin respuesta
                         ni oído ni voz que funcione?¿
O sí...?

¿En qué se convertirán con el tiempo los huesos 
que hoy me soportan/mi cerebro, mis vasos sanguíneos, 
mi corazón, 
mi querido corazón... ¡póbrecito?

¿En negro carbón como los árboles de piedra fosilizados 
                 para que nos descubran edificio/
y nos fundan para calefacción...?
O mejor bajo la superficie del mar en polvo o en crudo
y contemplar el cuerno blanco de la luna 
atravesando su manto/en la noche más larga
            -mecido en las profundidades del azul...-
Azul, bendito azul para la sepultura ideal.
Pero no es el caso... no soy de agua/

A mí me gusta tumbado. 
           ¡Con lo que llevo tanto tiempo ensayando!
Espero terminar también donde siempre he vivido/y ahora... 
a las afueras, 
en el cementerio de mi región/religión
        para no echar nada en falta ni de menos.

Entre el pueblo, la huerta, el soto/
Justo allí me quedaré... -Si Dios quiere¡?-
Con los míos que ya empezaron a desfilar 
        su viaje/-andadura secular particular- 
de los que no he vuelto a saber nada.
Y eso también me mosquea un montón... 
                    ¿para qué tanto misterio/silencio?
¿Es acaso la señal del precipicio en el que han caído/
vamos cayendo hasta posarnos en su fondo/
lecho, carrusel de mentiras de lo eterno irreversible?
                         -que no tiene ni voz ni eco-
ni redes de comunicación¿? ¡Qué nos den el chivatazo
qué nos cuenten algo... al menos/! -Si sí o si no-.

¡Espero...!
En el pozo/hoyo familiar/vertedero de sangre 
ideas y vida ya seca.../ sea mi lugar de descanso
-de una herencia genética concluida-. 
Y digo yo...¡¿ 
y si nos escarban y nos clonan después-.
¿Entonces.../en ese supuesto...
                     sabremos que somos nosotros? 
                     ¡Qué lío!

Sí, me enterrarán...
junto a tantos como puedo recordar que ya tengo en olvido
si no fuera por las fotos enmarcadas 
-a pie de cañón...- sobre la tumba/
o en el mueble bar del salón/comedor/cocina, dormitorio... 
-que por todos sitios parece que te acechan-
disparan balas perforadoras hasta el corazón
con su mirada muerta.

A todos los saludaré desde lo alto cuando llegue
   algunos puestos en pie, -porque sé que me querían-
y me seguirán
dándome la bienvenida... entre vítores/besos y abrazos¿?
-los menos lisiados o más allegados/conocidos-. 
Porque algunos... no están ni para levantarse¿
Después ya sea en polvo/ceniza o a granel/orre 
o enteretico/que no... 
mejor en una bola-orza de acero inoxidable
-para acomodarme mejor a la tierra- 
        como una canica en el barro del que salimos...
Me dejarán para siempre jamás junto a ellos.

Allí te estaré esperando...
Y cuando nos volvamos a ver, nos abrazaremos/
nos estrecharemos entre nuestros cuerpos
largo y tendido tiempo -como es moda en estos días-. 
Por eso de sentir los latidos del otro/la respiración/
el habla/los sentidos con las carnes fluidas/fofas
/fundiéndose como las nubes antes 
de desaparecer... ahora ya soñando.

Así dejaré que pase lo que tenga que pasar...
Y yo esperaré, te esperaré
        todo el rato del mundo que tenga que esperar.
¡No!... No pasa nada, no me va a molestar 
que llegues a la una o a las tantas/o de tal 
                       o mengana forma/hora...
      o de esta o de aquella manera, -no me importará-
                                para nada... te lo juro!

Cuando toque/toca, y así...
Ya ves, como debe y tiene que ser
No quiero ni despedirme, os quiero tanto...
Me cuesta, en serio que me cuesta/ahora y después 
                                      -la definitiva-.

Estaría días y días/horas y horas despidiéndome
contando cosas... -sin parar-.
Stricto sensu (“En sentido estricto.”)
-Mira que si luego...

Ya lo sé/ no confío que haya nada más, 
sólo el vacío absoluto
         y la oscuridad más negra, -y fin/-.
Y cantaremos... -todos juntos-
Lástima que terminó el festival de hoy...
Y nuestro "yo" Porky, 
    detrás de la ventana en el autobús de la WB dirá...
Eso es "to"/... eso es "to", eso es todo amigos.
The End.


* Publicado anteriormente 29/09/18

¿Ser objetivo...                       xx.
    es sentirse objeto de algo/o de alguien?

-¡Madre mía! ¿En qué piensas...?   
 ¡Cómo se atrofia/estropea el entendimiento 
                              -así confundiéndolo-!

Vivo de mi imaginación trashumante.
  Mi borrachera se apoya en él... juntos, 
             -brazo sobre hombro- en la barra del bar 
                                      a las afueras, 
              en el gran motel que hay antes de entrar
           en la autopista/autopsias del infierno
-mundo oculto...-
Mientras voy divisando/pervertido por las stripers, 
la perdición de mi alma 
y de como se acerca/encadenada cae al abismo...

Extirpemos la cúspide pétrea del horno delirante 
de nuestras miserias/villania
     -vil conciencia de homo sapiens-
   para reconvertirlas en magma fundido/flujo
a los pies de la bestia/hombre lobo camuflado de Dios
                           en un claro de luna (?)...
Y seamos auténticos... 
¡Cómo nos salga de los huevos/"cojones"/o-varios!

-No le estoy mirando/imaginando mal, pero que sepa... 
soy un poco retorcido y los colmillos me afloran en "na".
     A mí también me ha mordido.../
-me dentelleó el órdago del deseo-.

Sí... ambos vivimos la vida oculta/-en paralelo- lo sé.
                              ¿Y qué tal lo llevas?
-Bueno, ya estoy un poco cansado, 
y espero bajarme allí, la ves... -antes de que amanezca-
     es La estación de las flores/
sueños del otoño en llamas.
¡Vaya! Cómo el libro, ¡qué casualidad!
-Ya, pero sin Sarah Lark... 
          ni Little Nicky.

P.D.
Todos estamos necesitamos de esa luz/idea/ánimo/
-fuerza interior en la que apoyarnos-
                                 a la que seguir:
una carretera que nos guíe y conduzca hasta ella
y un cuerpo/mente que los aguante...
-De lo contrario...- nada tendrá sentido
              ni habrá merecido la pena/ 
Cualquier cosa que hagas entonces...
será como caer -por anticipado- un poco antes 
y más/ al vacío que nos espera.

Todos necesitamos sentirnos algo/en unidad con el cosmos
-imagen/ en el reflejo de lo que nos rodea...
Somos un ente que se realiza cuando se relaciona.
                                      -no estamos solos-
-Solo...- ser sólo uno y satisfacer/ser satisfacción 
de uno mismo, no basta/ ni podemos evitarlo... 
-solo sirve para ir tirando del carro-/
horror de la vida.
Necesitamos saber que la carga que arrastramos 
                       tiene algún sentido.

La vida es un servicio a la naturaleza/a los demás
y esta a su vez nos lo devuelve 
-tal y como se lo hayamos dado...- [Ser es dar].
La justicia/la armonía/el equilibrio y la igualdad
empieza por uno mismo...
Nuestra voluntad será así nuestro destino/
testimonio.

* Publicado anteriormente 27/09/18

Voy saltando de Rocinante al borrico de Sancho...   xx?.
                                 -tras ellos-.
Como el lisiado del Señor de los Anillos
o el jorobado de Notre Dame.

Soy su carga, cara oculta de la moneda
...y la sienten.
¿Tú también la notas, verdad?
No les deseo ningún mal, ya que todos estamos 
                     igualmente sentenciados/

Les he oído, lo han hablado/comentan, porque los escucho 
y espío/comulgo con ellos...
Al dios de la ilusión y a su escudero.
Sin modificar para nada la ruta del Quijote
sigo a lo mío 
y continúo con su lectura...

-¡A callar! 
Los acostumbrados se resignan/intuyen entre sí... ambos.
La dualidad; bueno/malo, inteligente o necio 
te ha hecho presa...
Hay que borrar de las huellas el polvo del camino.
          ¡No arrastres los pies... idiota!

Oigo sus voces en eco, bajo el catre/somier en la posada.
Y los planes, los siniestros planes 
de un grupo de niños ancianos aventureros... 
                diminutos muñecos bajo el colchón 
                que les imitan mientras se pelean.
Se han caído/desprendidos del sueño.

Me piensan atar de manos y pies a la cama.
Me tientan, me quieren de rehén virtual/espiritual
vertebral de su cerebro.
       -No puedo dormir desde entonces-.
Abro y cierro los ojos esperando que la imagen cambie...
pero está todo a oscuras/-dentro y fuera-.

Hay quienes regresan hasta el fin.../final de sus días 
          arrieros, cómplices/compinches de sí mismos.
Entre la lucidez y las sombras, 
borrachos de la sed de ser y sentirse humano/
amados por la caridad del otro...
Y esperan sentados a la puerta del tiempo/templo 
                                         alguna limosna.

Otros en cambio, -como yo...- 
se confirman/conforman con las migas de oro
                        que se cuela entre las tablas 
de esta nuestra ciudad sin ley/de Lee Marvin 
y Clint Eastwood,
...como estrella errante con mi saquito/petate al hombro.
Y me despierto en mitad de la noche/abrazado al sueño, 
y entonces lo veo...
                           y no es verdad.
        Soy Arnold Schwarzenegger en Depredador.

-¡Jo!, ¡cuántos "yo" juntos/ qué risa...!



* Publicado anteriormente 25/09/18

La luna pálida/la tierra se agrieta...    xx.
                           el mar que se abre/  
    el sol en llamas... 
-porque no aguantas más-.

Me gusta andar a tientas, descalzo/
con los ojos vendados
y escuchar la salva por los fallecidos en combate
     en el campo santo.../
al otro lado de la colina-calima.
Y que me bese en la nuca el vaho del ánima/
de cada uno de los fusiles todavía ardiendo/sedientos,
    con un proyectil en la recámara
-por si acaso...-

-¡Bah!...
Vuelve a poner/coloca la luna y a los otros en su sitio
y déjate de chorradas... -no es para tanto-
Alguna vez tendrías que cambiar de ideas...
Descansemos juntos de las ganas/del agobio
del desasosiego que eso nos produce.
¡Perroflauta sarnoso!
...que eres un lindo pulgoso, -siniestro-
y anticuado.
¡Y corta el rollo de una puta vez...!
¡Huevón/gonorrea, tripa de manteca/pendejo!

¡Joder...!, 
ya no me quedan más insultos.
Eso está bien, ven/ 
            oremos... 

P.D.
Hagas lo que hagas, digas o escuches lo que sea...
          nada tiene sentido/ 
-porque no existe la igualdad-;
...no la igualdad del entendimiento, ni de las monedas
ni de la estética 
ni de la experiencia
ni de la moda/memoria humana...
sino la igualdad de la justicia social, 
-el bien común por Ley-
el respeto mutuo y a la naturaleza/

El que cree en algo y lucha por ello;
el que se responsabiliza después de sus actos...
                       nunca será enterrado vivo
            -ni él/ ni los suyos ni su mundo-
Porque no habrá sido el autor material de su muerte
lo habrá sido -quizás- la falta de libertad/ 
elección para acceder 
a los medios tangibles necesarios o espirituales,
la guerra de intereses... seran los que lo maten
pero nunca por propia voluntad.
La lucha eterna de clases es el sinsentido
     de la raza/y de las distintas especies...
a lo que nosotros no somos ajenos.

Vivimos ahogados/sobrealimentados de libros/
letras, noticias/   -imágenes-
-gente que nos invita a consumir sin necesidad...
Estamos sobreexplotados/
         como patos/borregos/cerdos de granja
y cada palabra/cada bien, cada grano de pienso
es una jaula 
para el ave que espera así prisionera 
en su derrota/ ya mártir.
El significado/la riqueza -del tipo que sea...-
vale lo que dure su universo de alambres/
el hombre de ese momento.

Lo que decimos/tenemos... nos posee/ -queda escrito-
y atraviesa el alma; 
nos apalanca contra la tierra que pisamos 
con la pluma y la tinta/de los que lo leen o heredan.
Somos los guardianes de un mundo muerto
de ideas muertas, 
de gente muerta.

No nos damos cuenta de que cada generación
       son las arenas movedizas de la siguiente...
un pozo/ojo sin fondo/agujero negro 
en el caos del cosmos.
En nosotros está la salvación y el castigo...
Somos/ -padecemos un síndrome de Estocolmo rancio-.
La historia nos mata.




* Publicado anteriormente  23/09/18