Silbaba... xx+
ya de su memoria decapitado
rodando monte a través/
-cuesta abajo-.
Huía del forajido...
-atravesado de muerte/
seccionado su corazón
por la daga certera de un cupido
hecho hombre-.
Sin otro honor ni motor
que los restos/espejo del ser
en su belleza.
Ahora reposa en las faldas de la colina
entre los brazos de su amada ilusión
que le esperaba tendida/-abatida
a la orilla del estanque-,
mientras él hacía cábalas
de desamor...
Muerto, teñida el agua de rojo
con el reflejo de la luna llena más oscura,
-noche etérea/sobrante-
sólo dentro de su cabeza...
-¿Y qué quería, sino volver a estar con ella?
Y allí se quedó para siempre
como estatua de piedra/
mojón guía de la artillería naval
-...dragaminas
de la desesperación-.
-¿Pero tenía razón, no...
ella lo deseaba/lo necesitaba igual/
o más que él?
No,
ni siquiera existía ninguno...
era el fruto del sueño de una flor
que había sido cortada para regalo
de algún amante... el día de San Valentín.
-¿Y cómo lo sabes?
Porque yo soy el tallo que dejó...
Categoría: No grites… / no queda nadie
Me tengo que ir,
Me tengo que ir, creo que me llaman... xx?
¿Qué hace toda la vida/todavía este tipo aquí?
–te preguntas...
Diría yo que menguamos en la cotidianidad/continuidad,
exponencial-mente sin ser Luna/satélite
de nuestra Tierra/-cuerpo-.
Busco la secuencia clara/incitante de lo obvio.
-Por mí no te molestes...
¿No es acaso una locura descabellada
abarcar en el vacío de su espacio
el cuerpo desintegrado/deshecho
y llevarlo a cuestas cuán calvario/- ya cádaver-
sin más peso ni clavos, sin espinas
sólo sangre/madero/sandalias de soga
y el látigo del centurión arreando...?
También se podría entender que no lo quiero
aunque sería lo mejor para todos/-ambos...-
él y yo;
pero no es así, lo busco
escondido en su dolor... -ese olor/amor a la muerte-
que nos impregna el vivir.
-Cuéntame... ¿y qué hiciste?
¿Hay sentido/vida/sonido más allá de la luz...?
¿Comenzó el Génesis y sólo quedamos tú y yo?, ¿es eso?
No seas bobo!!
Me tengo que ir, noto su llamada...
Siempre parece que quisieran abrazarte
cuando menos lo necesitas,
-pero no me importa...-
Un hilo de seda/saliva
desciende por tu garganta hacia la rambla de anillos/
cartílagos flexionados -por el nudo de congoja-
después de las últimas palabras que he oído levitar
mientras pensabas para adentro
en esta atmósfera de mierdas cotidianas/conta-minada
para evitar que eso suceda...
-la no resurrección-
Aferrándote/agarrándolo todo bien sujeto,
como en un apretado y profundo suspiro/
rosario/abanico que te ahoga/
y anuda a las palabras no dichas,
pero que has oido;
arenas movedizas del reloj -que atrancadas ya no caen-
de la silenciosa depresión que te asfixia
estrangulado por la cintura de las dos esferas/
esperanza del tiempo que te has dado,
cuello, tronco y cabeza...
-rosario de huesos con carne en putrefacción-.
Ojalá que no se nos ocurra volver, a lo que fuimos...
a ninguna de las dos partes -arriba ni abajo-
nunca jamás unidas...
Como el jinete misterioso/sin cabeza.
...Cae espuma de su boca, de lo diáfano,
y no me arrepiento, ¡Tú!
La hoja de la lengua/cuchillo de las mentiras
remonta la corriente de aire que te vence
arroja al fin
al vacío
en el camino/río seco de tus arterías/
estómago y/cerebro
ahora lleno de piedras a hombros del tío saín.
-¿Cómo sabes que me voy si aún no he vuelto
ni completado el ciclo menstrual de haber llegado
y darme la vuelta...
sangrado en ese espejo tuyo?
Solitario/solidariamente vasto/irreproducible/inhóspito
siempre te has dejado caer/vencer
a la primera de cambio,
-por eso lo sé- porque te conozco...
Te apartas/aparcas en el silencio más abominable/
-apabullante...-
Era evidente/demencial,
que no duraríamos mucho tiempo juntos...
Ser vapor de alcohol/espejismo en el desierto
-demasiado fácil para que nos arrastren-/
tragase la tierra/-duda de la nada-
en el socavón del olvido
y el desprecio.
Ahora he cambiado de ubicación
porque estoy bastante nervioso.
Y te acuno en cada latido/ del ligero parpadeo
con el que te miro,
a salvo desde la vaguada del lagrimal,
hundiéndome cada vez más
en las circunstancias/circulación/
circunvalaciones de mi bolica del mundo/
-globo ocular de lo fantástico-
nadando a la contra
en el agua oscura/-de lo más podrido del ser-.
-¡Eso no es cierto, por Dios...!?
Habiendo hecho lo imposible/
imperdonable/impensable, con tan poca cosa...
no florezca de su fortaleza ni la más diminuta hélice
de diente de león
en cualquiera de sus grietas
para jugar con sus semillas el viento...
Y te veo/lo veo todo fatal...
como si estuviéramos muertos.
-¿Tanto puede durar esto, o simplemente te doy pena?
Porque yo no le encuentro/veo final...
Todo te lo debo a ti.
Ojalá vinieras... deberíamos morir otra vez
y volver resucitados...
Creo que alguno de los trozos se pueden arreglar
-acaso reparar-
repartir el trabajo a medias...
en la medida de lo justo o de lo pensable
y de lo /posible.
Sólo necesita ser rojo. -Sí.../como el corazón.
Nos necesitamos más de lo que crees.
Y latir juntos.
-También...
"Oda a la esperanza perdida".
-Parece el título de una rapsodia...?
¡Lo es!
-Al final era por ti/ o por una chica...
Y yo qué sé!¿?
No sé/
No sé/ si he cumplido con mi/tu/su cometido... x+ ¿Pero, es causa suficiente para no pedir perdón el haberme tenido que arrodillar ante sus ojos maduros para el llanto? Y no pude/supe qué hacer después... ¡Velarte! ¿Habíamos acordado acaso eso? Sabia de la proximidad de tu adiós pero no fue suficiente... P.D. Las hordas de los salvajes recuerdos atronan/acampan/ atoran la válvula de escape de la olla a presión de la mollera. A estas alturas... -de la contienda- con la edad y la disminución del ímpetu/fuerzas casi nos importa tres pepinos lo que antes era causa del deseo o propiciadora de conflictos/ Con el tiempo.../ el tiempo te devora; y de lo que va quemando/quedando en su reconstrucción ya no se maquina igual que antaño... Ahora es diferente -ya no somos el de antes/ ni lo mismo-. El problema es el dique estanco -la no distancia- en el que se apantanan/aclimatan los recuerdos como si de axiomas/ argumentos válidos imperecederos se hicieran generales por encima del cambio/ritmo natural de los acontecimientos... Debemos entender -para no cacer en la trampa- que hoy no manda lo que ayer nos hizo factor/ aunque nos gobierne su necesidad... -cautivos por despecho-. Al final/ somos animales secuestrados en/por su propia historia. Somos el cúmulo de tantos cálculos/resultados que no atinamos ni encontramos nunca -al que se supone que somos...- Para despejar la incógnita debemos eliminar al paciente inglés/
Se retorcía/
Se retorcía/liaba el pelo xx?
-los cabellos entre sus dedos-
igual que lo hace la lumbre/flama nerviosa
remontando/insuflando/absorbiendo
el aire de todas partes
-las cosas de su alrededor...-
Ahora la puedes besar. -Pensé.
Si, lo deseo... atacaré sin cuartel.
-Pero tampoco me ayudó la idea
porque me puse algo nervioso-.
-¡Anda!...
Señor, don no merece la pena,
tu nombre me da risa...
¿Pero por dónde/de qué?
¿Qué hiciste al final...?
Nada.
P.D.
Muchas veces nos quedamos mirando/-absortos-
imaginando lo que vamos a hacer
de manera que después no sabemos
si ha pasado/-está pasando-
o ha sido todo un sueño/alucinación...
El caso es que lo descontamos como real
-de la vida misma-
incluso lo sentimos como hecho.
Esa doble identidad del yo pensante
que deja aturdidos al resto
en su lecho de muerte...
La intención no basta/pero es suficiente
-satisface- en la mayoría de los casos-.
Somos de/para lo que queremos
un obstáculo más...
Otra vez los días
Otra vez los días se hacen largos/ -lagos xx tan grandes por San Juan...-? Memoria prodigiosa conviérteme en tu diablo/ aliado y esclavo; me recuerdas tantas cosas que ya no existen. -querida mía-/ He recibido llamadas muy extrañas en el hogar/ocaso de mi sesera/ estoy tan inquieto... -Aquí me tienes, ¡desembucha! Soy todo tuyo... ¿Qué he hecho esta vez? Sabes que soy sincera/clara/atractiva-mente inconclusa. ¡Ahora lo entiendo...! Desde aquel entonces nada ha vuelto a ser igual? Mansedumbre del ignorante rescatado de su ocio odio/oído genital/cenital y amparo... ¡Dime que lo he interpretado mal. ¡Vamos...! ¡Dímelo! -Tú mismo... P.D. Nos hacemos pasar por bobos inocentes/ -como el que nunca ha roto un plato...- Cuando sabemos de sobra lo que buscamos y nos interesa a cada momento. Después del festín/ -orgía mediática con uno mismo- lo enmarcamos en el recuerdo con lucecitas de neón. Y luego nos quejamos de que se ve todo lila/ Está claro que el ayer tiene su valor como moneda de cambio del presente invirtiendo en futuros... Pero se nos olvida la verdadera realidad -la de los hechos- cebados de por vida con lo que quisimos/ o queremos creer.
Saca/libera
Saca/libera de esta nube de polvo mis pies xx? que sea la tibieza de la arena de tu playa la que grabe/module mis pasos para crear una nueva dimensión... -¿Qué si no cambio? Pero si sólo pienso en ti.../ -lo hago todo por ti-. ¿Nos apartamos/apareamos por separado...? ¿Es eso lo que quieres/ quizás haga que mejore nuestra relación. P.D. La modernidad del intercambio de/en la pareja el ir y venir a un terreno imposible de conquistar... El abandono y la consiguiente fatiga de sus contendientes rendidos a su suerte hace factible que la entrega en porciones empache -y no de lo mismo-. ¿Quién puede saber nada de uno y del otro cuando el mundo es un completo engaño? Cuando las mentiras campan a sus anchas y la verdad se esconde avergonzada... ¿Quién puede dirigir un destino sin alma? No, los experimentos son diversidad -y aunque en la variación está el gusto- dicen... Necesitamos cierto cúmulo de certezas: una es donde nos dirige el instinto del corazón y la otra es olvidarnos de todo. Nunca una relación podrá saber de su final, deconstrución/descomprometerse... pero está claro que existe -como ese sol que alumbra- Por lo tanto... no pienses ni te castigues inútil-mente sólo actúa/ el tiempo dirá.
Que te quieran
Que te quieran sin saberlo... xx-
sería gratificante si lo supieras.
Pura anécdota.
-Ya.
Quien te quiere.../ añora
y también sueña consigo
en ese mundo maravilloso que ha creado/
construido/
inventado para ti.../ambos.
-Suele pasar, sí.
Y a todo esto...
dijimos que después, cada uno a su casa/ no?
P.D.
Nunca estamos libres de caer en la ilusión
de imaginarnos en el otro...
Forjamos un anillo a la medida
-unas esposas a la espalda-
y lo peor de todo es que gozamos.
(La dialéctica del amo y del esclavo).
Nos convertimos en el personaje principal/
al que dirigimos/odiamos o amamos
en nuestros sueños
sin saber de ese final dependientes
como de una droga/monos
pendiendo de la interrelación/ficción
cuyos escarceos navegan a la deriva...
Lo mejor de todo -sea lo que sea- es discernir/
y disponer del tiempo suficiente para hacerlo.
Y después dejarlo quieto/ como si nada...
La prontitud del castigo no merecido
al personaje en sí/ -o fuera de él-
es el cansancio/
error del deambular del verdugo
como alma de su cuerpo separada.
Ser en justicia/ y no querer ser a la vez...
-no es delito ni un suicidio-
es jugar al escondite con la existencia/
Morir de una o a plazos... qué más da?
Mi obra
Mi obra es contemporánea/ xx+
contemplarte a ti...
Ríndete/ pero arma bien su valor
antes de vencerla.
–me dije
Recórrela -por completo- sin dejar
pausa ni espacio ni sed/
Te crearé/creeré/correré/
me recrearé mejor cuando te olvide.
-seguía pensando...
Mi memoria así se amaga/
agacha para que de nuevo la saltes
y que de tu olvido no me separe.
-¿Ya...?...!
¡Sí, ya...
-¡Qué rápido!
P.D.
Ni la distracción, ni la abversidad...
Es el ritmo del cariño el que te marca
y te manda morir a sus pies/
El no saber de lo abstracto
es ver/interpretar lo que te dé la gana.
En el amor es el placer...
-su fin/ y final-.
Me desfigura
Me desfigura ese color/calor xx?
cuando es de cera la carne...
Clara de huevo, pastel de miel la jalonan.
-¡Ha sido un desastre
estoy sin alas en toda la salsa!
Hay quién empieza por el postre,
-costumbre malsana- y no es helado ni fruta
pero se le parece...
En vilo de ninguna otra obligación despreocupado
ya se me ocurrirá algo para remontar/
reponerme...
Y no es lo mismo... de verdad,
-puedes estar seguro-
a no ser que fueses especialmente hábil
viéndola tan perfecta en cueros vivos
-aguardar/aguantar- ni una sola décima de segundo
a la tentación...
La muerdo/ muero
y se mueve todo a nuestro alrededor...
¡No sé que hacer/
-¡Macho tú!
Me gustas
Me gustas cuando me sueñas xx?
de tus ideales y proyectos prisionero
porque me haces tan grande/me veo tan feliz
en tu paisaje de/cuentos...
Que al hacerlos míos
también vuelo y me hundo
en las minas del rey Salomón/lago de tu mundo
de fantasías
con las mismas alas de cera/lágrimas
del Cirio Pascual del placer/plegaría/rezos/
-cepo de siempre- y yo la carnaza...
tu quesito gruyer.
Y eso la verdad
no sé para qué me sirve...
Creo que nos estamos convirtiendo/transfiriendo
en un par de perfectos/
completos necios.../proyecto de imbéciles
en la trampa del amor.
-¡Porque tú lo digas...!
Poesía de Lucio Data 