Te quiero... xx y poseído por tus encantos me embarco, navego y naufrago. Y todo eso en tres veces que te miro. Me aparto, me voy, vuelvo y te encuentro. Y otra vez, agazapado, te acecho. Cierro los ojos y embriagado de ti me atormento... Te susurro en el silencio de mi soledad cosas atrevidas, hasta despertar... Y cuando te tengo, eres sólo una sombra por realizar. Cal y canto de mi ansiedad.
Categoría: Segunda etapa (1982-1990): Tu adiós es mi adiós
Yo, soy un animal
Yo, soy un animal xx encerrado en un cuerpo de funcionario de carrera, -pero sin ninguna meta...-. Soy un escaparate de bastones, de mis santos cojones/ perro goloso en este calabozo. Me va Marco Aurelio, Kipling, Led Zeppelin, T. Rex, Esopo, Fellini, Lou Red, Mallarmé y la Grifils Buñuel, Pessoa, David Bowie, Pavese Dustin Hoffman, Jim Carrey, American Beauty El Guiñol, Paul Klee, El Gran Wyoming El Sabina, Manu Chao, David Hockney Albert Pla, Gaudí, Condo, Groucho Marx y Kubrik. Me gustan las migas, el chocolate puro, los higos, la sémola, el pan y el vino... El fresco, la noche, la lluvia, los amigos, la filosofía, el cine, la pintura, la música y los libros. Los dibujos animados, los besos, el cariño. Me gusto al saber que “pá” rico no he nacido. -Bueno, no lo sé...- Esto lo digo por decirlo, parece que suena bien tal vez porque nada habría sido igual. Quiero a mi familia, es la sangre que me lleva y me guía. Mis huertos son de naranjos/ las pinturas acrílicos la respuesta a las preguntas de tanto escrito en baldío... Son la aspirina para esta calentura que me mata por haber nacido. Ya sé que todo esto suena a cascabel, pero es que ese es mi ruido!
Hay días que hacen más días,
Hay días que hacen más días, x+ horas que ruedan como norias y segundos que se cuecen a presión guisado en caldos sin ollas. Hay ratos que hacen más ratos, momentos que escuecen sin gloria e instantes royendo jubilosos el claustro que los deforma. ¡Ay, cuántos hay! Mesura que no cesa, granel destartalado, abanico que te corteja. P.D. Somos matadores del tiempo... Una gota minúscula/ lágrima del dolor de Dios que también se pregunta el porqué de todo esto. Morir no hay que entenderlo como un castigo... es una necesidad de la naturaleza -pero que nos iguale la muerte no significa merecerla-. Nunca sabremos a qué cuento ha venido todo esto. Y eso es lo más desconcertante... -no saber lo que se oculta detrás de la vida-.
No sé qué fábula contarte…
No sé qué fábula contarte... xx
si una agradable, amable
hasta caliente,
o una oscura, rencorosa,
hasta decreciente...
en la mariquilla tatuada
de nuestra suerte.
No sé qué careta ponerte...
si una que ande de puntillas
afilada, medio condescendiente
o una pesada, enroscada
casi impertinente
en el ombligo de bobos
de este burdel/ -cabaret de gentes-.
No sé qué ungüento ofrecerte...
si unas cenizas de mejillas fieles
o un monóculo de ninfas crueles
en la encrucijada que estrangula
nuestra rebanada de muerte.
P.D.
Nacer, morir, vivir para partir
al nunca jamás...
Y todo eso sin molestar mucho/
ni resultar incómodo, ufff...
¡Cómo cuesta Señor!
Ya sé... que sólo los ganadores
pueden lucir la etiqueta de sus principios/
-un don nadie lo puede ser cualquiera-.
Somos el eco del sonar de nuestra mente
chocando contra los otros...
-la voz/la mirada/los escritos, el arte-.
Cualquier acto es una manifestación del interior
navegando en la configuración de una conciencia.
Somos una razón de carne y hueso.
Una idea con piernas y brazos/
Un deseo con alas.
Un corazón con garras y dientes.
Una vida que no sabes si es un sueño...
Un futuro a corto plazo.
Un pasado desde hoy mismo.
Un mañana calavera.
Un sentido negándotelo todo.
Un espejo -a lo Santo Tomás-
Un Pepito Grillo de las mentiras.
Un Pato Lucas de la fe.
¡Qué más cosas para decirnos...
-que yo he estado aquí y que tú también-.
Hablemos de igual a igual/trasversal
lo mismo cuela.
Se muere la deuda
Se muere la deuda contraída xx en la lejana templanza, con el lívido gorgoteo de respirar -con tu babosa...- en el fondo de la charca. Se marchita la hoja fresca en el umbral/ -abandonado el día- por el cálido viento/beso de la carne que la arruga y fulmina. Se encoje el joven pellejo en espinosa atonía desecho de infortunios arrebato ilógico de alegrías. Ya no acuñas ni con yeso de alabastro las agallas de tu hombría; eres un capullo.../esculpido rebote de pelotas en alferecía. Lo que tanto clamabas al cielo hoy te entierra en vida. P.D. Cuando algo no se corresponde a las expectativas, un pétalo es arrancado/vaciando el cáliz de su alma y de su mirada para siempre prisioneros... Cada realidad es un disparo al corazón del niño que se había escapado de clase, harto de tantos engaños... -Nada vuelve ni retorna de sus cenizas-. Somos... de lo que queremos, sus restos de lo que hemos soñado, la mentira de lo que nos amó, un suspiro. -Al final siempre anhelamos ser el otro que no hemos sido convirtiéndonos en su sombra...-
Quiero rescatar
Quiero rescatar x?
la balanza trucada
del albedrío banal
y, extendiendo su fiel a plomo
por el más alto desván,
lucir la piqueta burlona
de ese azote fatal.
Para, después... tender su imagen
sobre las estrellas del cielo abismal
y removiendo la arena con sus huellas
junto al sol lunar,
morderle al espacio y al tiempo
sin tregua final.
P.D.
¿Acaso alguien recuerda
en lo que ha quedado lo que no olvida?
Eso es un presente activo...
incapaz de disolverse en el futuro.
Somos polvo disuelto en agua de luz.
Una imagen proyectada en el espejo del cosmos
que se repite hasta el infinito
creando nuevas posibilidades
en/a cada parcela/mundos paralelos
de su interior.
Somos la eternidad hecha persona
y así todo cuanto existe...
Una copia de la copia de la copia
hasta agotarse/ahogarse en la incomprensión
/inflexión de nuestra mente/mundos...
-Cada día te quiero más, y obi y obá...
Yo quiero buscarme
Yo quiero buscarme por los barrios x+ y paredes de podridos ladrillos para sentirme mundo y carne del degenerado desquicio. Yo quiero rendirme a ese martillo furtivo para colocar en su base el más fiero de mis latidos. Yo quiero trasnochar en el granero del infierno/del olvido para contemplar tras su cristal las semillas fértiles de lo que he perdido. Yo quiero vivir y devorar a pecho descubierto la madre naturaleza y, fundido en su vientre placentero, navegar en el consuelo de no haber -nunca- nacido... P.D. No sirve de nada lo que no ha pasado/ salvo para no olvidarlo... y, martirizarnos con lo que habría podido ser de todo cuanto de haberlo conseguido ahora no estaríamos hablando. Somos el acabóse del tiempo, un tachón de carmín en la boca del diablo. Ni arriba ni abajo -hay paz- para los que no se aclimatan/conforman... El hombre nunca alcanzará ni será lo que quiere porque siempre verá/creerá que hay algo más esperándole... Le pase lo que le pase -hasta que no lo encuentre- no verá su verdad/la realidad de las cosas. El deseo del ser es un pozo sin fondo y, la suerte un sueño de dos caras en el que nos la jugamos. Mientras la moneda está en el aire... la vida parece que tiene sentido.
Ricardo
Ricardo... xx Tenía hambre y con las horas brindaba. Su iris era una sábana de auroras inseminada. Su gentil lengua lindaba con los alvéolos del alma. Su cuerpo, cada mañana, bullía como daga preñada. Su trabajo era un palio anacoreta putrefacto. Pero flaca medalla colgó el destino a ese ser engatillado. A su nuca, un golpe oblicuo le llegó temprano. Fue en el seno indecoroso del aseo excusado, en el bar... -una caida- quien quebró su rumbo con implacable tajo. Allí le encontraron sin vida en un escorzo postdesmayo. Sólo tenía 27 años. ¿Y por qué a él... Señor? -dijo su padre-. Ya le llevo una vida entera de las suyas/ -de ventaja-. ¡Y qué he hecho yo... para merecerla?!
Para cuando te llegue
Para cuando te llegue x+
el aroma de las flores...
tu corazón habrá partido.
Para cuando te llegue el silencio del alba
rompiendo la oscura noche,
tu cuerpo estará dormido
Para cuando te llegue la luz
del sentir profundo...
tu espíritu se encontrará desnudo.
Para cuando te llegue el cansancio
en forma de dulce delirio,
no habrá nadie contigo.
¿Acaso recordarás alguna vez
haber vivido...?
Aún, cuando no suceda nada,
pasará a la historia de tu libro
como lo que no ocurrió
en un determinado suspiro.
P.D.
Ser y estar... es acción/
-lo mismo-.
Somos pasar/
y a cada instante destrozamos
al que hemos sido.
Nuestro futuro está marcado
por el empuje del ser/ a ser...
Mientras se avanza
nos confirmamos ante uno mismo
en la deconstrucción de su ruptura...
Nuestro instinto/deseo de supervivencia
nos agita.
Cada ser evacúa la intención de su pensamiento
con la mirada.
-Somos el reflejo de lo que queremos
en el espejo de nuestros ojos...-
-Una estrategia/falacia más...
Nave subceleste…
Nave subceleste... xx zumbido de rezos. Nido de crisálida, cascabel de terciopelo. Maderas de pino, con púas de acero. Eres un capullo... esmaltado de marrón o en negro con el crucifijo de oro clavado a tu pecho. Hoy tu brillo se yergue altivo en el entierro. Eres la estrella... único guía del cortejo. Pero pronto capuzarás en el mar de los muertos cociéndote en el suelo... ese amigo que ayer te dio su alimento.
Poesía de Lucio Data 