El comandante habichuela xx se ha pegado al fondo de la olla con su pelotón al completo... Unos amigos de arroz que estaban bañándose con ellos, algo distraídos; unas patatas/unas ñoras/ unos trozos de cebolla... también. Los ajos han flotado, el aceite/ el azafrán están por ahí. ¡Y tú con el cucharón de madera en la mano... ¿A qué esperas?
Categoría: Cuarta etapa (2000-2007): Sobrepasada la tierra media
Bolsa de tripas
Bolsa de tripas desalojada xx del vientre del marrano en la matanza... Saco de la fina piel del conejo/ ...barriga vaciada abierta en canal. Pecho del pollo/...quilla desquebrajada entre los dedos del carnicero. Estuche de la molleja cortada en el lento filo del cuchillo esparciendo sus miserias. Vaporosos, repelentes desperdicios oliendo/ manando de una vida anterior de hace escasos instantes. -Así huele el aliento de la mentira... a la verdad recién muerta-.
Reposa idea
Reposa idea raposa... xx+ Sacramento impío en el arco que teje la araña en el costillar más difunto de ese esqueleto podrido del flan de tus neuronas muertas. Reposa idea. ¡Reposa...!
Nosotros dejamos
Nosotros dejamos que bailen xx en esas fiestas soberbias nuestras ideas con cualquier invitado. Aunque detrás de todo ello esté nuestra sospecha de infidelidad.../ Aún así las animamos una y otra vez a que se unan/que se vayan a nuevas aventuras. Y al final pasa lo que tenía que pasar -y si no es así, lo sospechamos...- Está claro que en el fondo parece que lo deseamos quizá como liberación/morbo, cansancio tal vez... Dejamos de la mano a la que tanto queríamos para arrojarla en los brazos de otro/ con tal de cambiar. ¡No sé...?
Abriéndome
Abriéndome de par en par xx con una te tácita/ dos ventanales, introduzco una uña arrancada de cuajo. -Un escudo/parche de la rama que anhelo...- La empujo hasta clavarla/ alojarla en la base del corte con la yema bien tierna llena de savia. Me lío con la cinta de plástico al tronco lechoso para que agarre bien el injerto. Noto el hueso duro, descarnado, pegajoso y, junto a él, la chapa mutilada de un fina piel a la que quiero parecerme. El alimento seguirá pasando por los mismos conductos/ -...chuparan de las mismas raíces-. Pero el resultado será otro/ porque su savia será más lista que nunca. Acabará en un tallo que espero verlo crecer/volar brioso ...acaso diferente.
Pastoreaba
Pastoreaba mi rebaño de atrocidades xx+ al amparo del árbol de la ignorancia, cuando el lobo feroz de la astucia rehusó atacarlas por el mal estado en que se encontraba el ganado... No quiso ni acercarse a echarles un vistazo/ ni a verlas de nuevo... -Podía haberlas devorado a todas de un solo mordisco-. Así continúo... por estos campos de Dios, entre matojos silvestres que arañan, piedras sueltas donde tropiezo y me tambaleo. Ramblas polvorientas con arenas resecas, terraplenes verticales... que nunca acaban. Sin perro guardián que me ayude sigo alimentando a estas ovejas negras ...esperando en la plaza del pueblo un mal corredor que me las compre a ojo/ por tanto... Para ver si cambia de una vez mi suerte y me hago de un rebaño de ovejas blancas.
Nado
Nado en esta palangana x de porcelana fría de turbias aguas llena de roñas, ...trazando el nivel de lo que soy. Contaminada por el óxido de las abolladuras... Golpes continuados sobre el suelo de lo real/de lo imaginario, que hacen saltar su fina capa depositándola en su fondo como escamas de un pez que no sabe nadar. Se resisten a ser desalojadas. Deslizándose escapan a la vista torcida por el espejismo fracturado en el horizonte de la superficie temblorosa. Pompas de jabón de infancia vuelan en mi ayuda pero cuando las alcanzo estallan en un chispeante rocío/ abanico con el que apenas me refresco en algún leve/ligero instante/ suspiro... Silenciado culpable/en usufructo de mi deriva conquistado. Me ahogo tan lentamente como no quería...
Si no me dan
Si no me dan soluciones pronto! x+ a mis expectativas futuramas: Padre de familia, Simpsons, South Park, finca, casa, préstamos, trabajo, pintura, poemas/sentido a la vida... ¡Tendré que hacer algo! Todos ellos transitando/ traficando de venillas en arterias por las paredes de mi sien jugando a la comba con el pulso/ Al ritmo del tic tac del reloj. Los noto en cada paso que dan a cada momento, por el dardo certero que atina que los clava como mariposas en el cartón de mi hueso más duro, el más grande/el más hueco... Pared del cielo gris retumbándole al vacío con la punta bien afilada que araña la bolsa de babosas sudando ideas de cristal. Que bajan acariciando el rostro como un preciso bisturí, evaporándose sobre una piel inerte llena de arrugas con gestos de extrañeza. P.D. "El hombre siempre tropezará con él/ ...él es la piedra"
Como el cubo
Como el cubo de aljibe x me doy un panzazo o un culazo. Me voy hundiendo lento/ muy lento. Sin nadie que me tire... Me voy bajo/muy bajo, hasta el fondo. Oculto tras el espejo de la superficie atravesado por el cordel cada vez más tenso... No digo nada; espero agazapado mientras me ahogo en el sosiego/ hedor húmedo de las paredes de la asfixia que te respiran. Ombligo/pozo/hoyo del mundo/ tierra que no mitiga mi sed...
Pienso bajito
Pienso bajito,blandito x junto a la orilla en el cieno/cielo del techo de la habitación. Me laminan sus estratos de vigilia con los bolsillos vacíos -úlcera sangrante de la insatisfacción-. Montones de cal muerta en el fondo de la pecera/piscina son los sueños con los que sueño, esos que alguna vez quise/imaginé... Mientras la mañana va pasando ajustada a los cuatro puntos cardinales de la cama. La botella de agua en la mesita, la ropa tirada por el suelo, los guiones de luz en la ventana, el renglón vertical de la puerta, el reloj llamándome... -Todos dan buena cuenta de lo que soy capaz-. Me levanto,voy al aseo, me lavo las manos/la cara -porque están ahí-, y defeco una vez más dando fe de lo que soy... ¡“cago/aquí”!(¿?)
Poesía de Lucio Data 