Pienso bajito,blandito x
junto a la orilla
en el cieno/cielo del techo
de la habitación.
Me laminan sus estratos
de vigilia con los bolsillos vacíos
-úlcera sangrante de la insatisfacción-.
Montones de cal muerta
en el fondo de la pecera/piscina
son los sueños con los que sueño,
esos que alguna vez quise/imaginé...
Mientras la mañana va pasando ajustada
a los cuatro puntos cardinales de la cama.
La botella de agua en la mesita,
la ropa tirada por el suelo,
los guiones de luz en la ventana,
el renglón vertical de la puerta,
el reloj llamándome...
-Todos dan buena cuenta
de lo que soy capaz-.
Me levanto,voy al aseo,
me lavo las manos/la cara
-porque están ahí-,
y defeco una vez más
dando fe de lo que soy...
¡“cago/aquí”!(¿?)
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