Andan los demonios xx capando angelitos por el cielo... Los cuelgan de un banco de madera, les sujetan el hocico y las alas les levantan los faldones, les agarran de las piernas/sandalia atando cada una a un lado de la escalera tirando de la bolsa del escroto y ¡zas! Con un certero corte recolector acaban de un tajo sobre las dudas que pudiera existir respecto a su sexualidad/vicios/género... Alegan en su defensa los infractores/ dueños/principiantes/príncipes del diablo, ilegitimados vengadores. Dicen... que no les hace falta, entretenidos como están con tanto jueguecito/revuelo/mariconeo por los jardines de la bóveda celeste... A ver si toman vuelo alto y se alejan/ dejando de una vez y por todas en paz a los suyos/su presa propicia/ preferida sus corderos... Ya que el Buen Pastor también pasa de ellos, y parece que anda liado en otra corte/orden de cosas/ otros suculentos.../jugosos menesteres. -Pedir la dádiva en el intermedio/interludio en la Santa Homilía del Angelus en la Basílica de San Pedro- -¡Así vamos todos...! De culo y cuesta arriba, como Sísifo y la hormiga; rodando la bola...
Autor: poesialuciodata
¿Qué somos…?
¿Qué somos...? xx?
Si no la lluvia de un secreto,
gotas del lenguaje a tatas/rastras
sien encañonada/
paso abrupto abandonado/disfraz de reloj...
Y seguir sin entenderlo
y respirar hondo, con fuerza/furia, fuera/
libre de los focos...
y de uno mismo.
Tuerca/tacto/deseo/suspiro/golpe de timón
traslación/tensión... presión arterial
sentido común del destino.
Tiempo libre ya disecado/tipo torpe, dislocado/
disculpándose...
Puto punto sucio/ciego culo
ojete del mudo mundo y de su gregario
griterío ahogado/sordo...
Batracio/
vacío del hilván en la trazada/tiza
talco de carretera.
Araña/pez volador/forma/unidad
canto de sirena/-lengua de serpiente...-
Un libro más de la estantería/
...papel y sangre del árbol.
Cárcel de un cuerpo/señal/sedal y cebo
que/escucha.
Modelo de un original antes nada...
Mañana/maña delicada/delgada idea insolente
disolvente de un equilibrio...
-y verte partir/para volver
y verte morir...-
Diente/problema/magneto/blancura
límite/
marea/-carga que no se aligera...-
Latido/persuasión/intelecto/intento.
Credo y gravedad del centro de una galaxia
-roto/descosido de/en la mano del creador-.
Clavo/herrumbre/invento
propósito de una enmienda/-debacle...-
Y allí, así me soñé y allí se suavizó mi pena/
en el arrebatado barro de mi cerebro
por una necedad necesaria
y no lo quiero...
-ni a él ni a ti vida/mundo-.
Incubando sigo al verdugo/vampiro
que ha de succionar el líquido elemento
para indultarme en/de miseria
y llevarme con él a lo eterno,
al más allá
-y nunca morir...-
Y una vez allí, -fuera de mis locuras-,
irnos más lejos/
hasta donde alcance la fuerza de nuestras alas...
Sin pensar en ello más de la cuenta/
sólo lo bonito que resultó mientras lo imaginaba.
P.D.
El ser y sus adjetivos son interminables
-no tienen remedio-.
Desde su nacimiento se prolonga/propaga
hasta su punto y final...
pasando por puntos suspensivos, comas
puntos y aparte...
Vivir es como escribir un guión.
En su trayecto ha dejado una huella
-...algo que ya nada ni nadie puede borrar-
Ni siquiera con la negación de su existencia.
Ser y morir es lo mismo
pero de su simbiosis/-en el pegamento
segmentos de la unión de ambos-
de su fractura/factura
ya nadie puede comprar/comparar
romper ni pagar por el mismo lugar
apagar su fuego
fuera del tiempo que le tocó...
Ni inventarse algo similar o parecido
ninguno de sus imitadores
-congéneres de especie-.
Cada suceso marca el ritmo de un alma
mientras se acicala para la otra vida...
Ser de una vez y para siempre
es igual que no haber nacido
ni existido.
Nada tiene el sentido que nos gustaría.
Es así...
El final/nuestro final
es una pantalla -total-mente en negro-...
Fotogramas llenos de restos
-dibujitos abstractos-
bailándote el agua de tus ojos
ya sin vida...
Somos el cádaver que desde el otro lado
nos llama... -fieles a su cita-.
Pellizcando del lomo
Pellizcando del lomo x? con un corte/rebanada hasta la barriga. Introduciendo, despegando, agarrando, tirando con fuerza de la piel con la punta de los dedos en sentido contrario del que te ayuda... Haciendo presa para que no resbale desde el eje dorsal hasta el centro, de izquierda a derechas en ambas/sendas direcciones al mismo tiempo... Se desnuda al musculoso conejo junto a los vapores/esencia del ser que mana de sus entrañas víctima del hambre, necesidad de su dueño... Ese que los otros días corría en el interior de la jaula/conejera sin la menor idea de todo esto; de lo que le iba a pasar ni suponer por la más remota imaginación. Ahora te encuentras frente a frente con el corazón y la sadura en el plato. La carne que todavía se mueve aún tiembla/se agita presa de algún impulso nervioso no suspendido/ni fracturado por el corte. La sangre con espuma en la zafa de cinc a punto de cuajar para freírla. El hígado sin su esmeralda arrancada de cuajo/extirpada con la punta del cuchillo para que nada amargosee. Los riñones rayados/rajados a la par en el cuenco de la mano para que no se deslicen/escapen y arrojen su zumo/pis. En cuanto los eches/tires a la sartén enseguida serán presa del capricho de algún niño, viejo, anfitrión/ cónyuge/guarda/gato cocinero o cualquier restaurador de la barriga del alma... La zamarra encajada en la bardiza o pegada en la pared de yeso... La pata/rabo en la boca del perro. Las tripas como un rosario de mierda echadas junto a los despojos/basura. En el poyo la arena de río en su bote de hojadelata/vasija de barro con el estropajo de esparto junto a él y un trozo del limón partido... Listos para hacer borrón y cuenta nueva con todo/ ya sin él... ¡Ah!, se me olvidaba el delantal, con sus grandes bolsillos/tragaderas, sus tiras/cordones/soga a la cintura/cuello para que no se mueva/caiga... Siempre limpio/brillante/impoluto listo/tonto/inefable para empezar de nuevo cada siguiente vez. Y el otro, el de repuesto, todavía en el cesto de la ropa sucia/conciencia. Salpicado con el rostro/rastro de todos los restos de vida de cuantas diminutas matanzas necesitaste para alimentar a ti/su amo, dueño y señor.
La ventaja de saber
La ventaja de saber cosas que antes no sabías... xx+
¿Qué es la edad sino eso?
Y la vejez/ enfermedad que ya entra en los cuerpos
como si fueran suyos.
¿A qué quieres perder...?
Te preguntas cada mañana;
-porque eso es lo que parece-.
Somos seguidores a la fuerza de lo elegido...
Ser valientes
y romper el cordón es difícil, -casi imposible-.
El guión se sucede seducido del original.
Los hilos los manejan otros,
director/creador/actor...
¡Qué más da!
A veces te fijas en las cosas
como si no las atravesaras,
como si estuvieras viviendo a costa de otra vida.
Y sin embargo seguimos criando,
sigue naciendo/meces/sueñas
con el que ha de venir/-nos va a sustituir...-
siempre presente en nuestra vida.
Un fantasma más al que rezarle.
Tu otro yo liberado/
P.D.
Somos una ventaja venida a menos...
la respuesta a la esperanza castrada de siglos
con la abominable cuchilla/literatura
de las mentiras...
Solos en este mar de lágrimas
navegamos en el silencio de saber
¡qué es/
-y del resultado de estar perdidos
a ciencia cierta- para siempre/
Solos en el universo.
Y aún así...
seguimos náufragos/ -huérfanos nadando-.
Nuestro flotador/salvación está asido
del otro lado
por la mano que nos ahoga
y/o nos levanta para que respiremos
a su beneficio y conveniencia.
Aunque ya parece que lo sabemos todo
nos queda olvidar.
Y destronar al rey -del bien y del mal-
liberarnos de esa esclavitud
del que se cree libre sin serlo...
Vivir y morir es un suspiro de fe.
Seguir ante el enemigo con la cabeza bien alta
y mirarlo a los ojos -a la par/por igual
y retarlo...
hasta el final de los siglos
de nuestro espíritu errante
en nuestra conciencia de ser algo.
Nunca rendirse/nunca ser siervo.
El mundo es de quien se lo gana/o pierde
-es de todos... triunfadores y vencidos-
por el hecho de nacer.
No al conquistador ni conquistado/
ya colonizados,
...y si no tienes medios/
aunque sea con una gota del sudor/
-nitroglicerina de tu cuerpo/
alma que fecunda la eternidad-
volarlo todo por los aires
a ver si esta vez caemos de pie...
La suerte siempre te va a encontrar despierto
si la esperas lo suficiente.
Y si no...
reviéntale el bazo de un puñetazo.
Aunque la violencia genera violencia
ella lo entiende...
Y así/ seguimos en el mismo sitio
pero nos hemos dado un gusto...
-el gusto de sentirnos guerreros
en/
de nuestro propio destino-.
Inestable cuchicheo
Inestable cuchicheo del transformador x? en la ciudad de las ideas/cabeza. Clavija que no acaba de encajar en el enchufe que la mira de manera fulminante... Salto de trenes descarrilados sobre la catenaria echando chispas en una estación completamente desierta/vacía a la que llegas tarde, como siempre... Acopio de manjares olvidados, abandonados quizá en el único vagón que se tenía en pie camino de los barrios más funestos/desgraciados del paraiso de la estación de las hadas... Era el finiquito hostil/axial ese cruce de caminos del ahorcado. Ya no te quedan más oportunidades en el vértice silente colmillo del diablo. Pobre suicida de muñecos de borra/trapo. Se quedó empotrado, machacado entre los raíles con los cuernos/huesos fuera de sí clavados en las traviesas como vías alternativas de escape a tus gusanos. -Ya jugabas de pequeño a los médicos, y te hacías el muerto de mentirijillas. ¿Te acuerdas...? Y tú eras la enfermera, ¿a que sí?
Soplando calaveras
Soplando calaveras xxx+
he visto a Dios en el cementerio,
desde una de ellas.
Ya no quedan gusanos ni pellejo -Le comenté.
ni nada que cave túneles...
Y Él lo sabe.
Sólo busco alguna moneda olvidada. –Me dijo.
¡Ser humano es tan difícil!
-parecerlo también... aunque haya sido y es
un gran reto/grato recuerdo-
-Añadió de manera sumamente educada.
A mí no me dieron a elegir... -continuó-
Y que sepas, tienes algo que me pertenece.
Ese manantial
Ese manantial bífido xx del que no se puede beber sin mojarte la cara... Ese astuto instinto incorregible que parte en dos mitades exactas la tarea encomendada. Insidioso linaje de monsergas, estúpidas/esculpidas/escupidas, pegadas al rostro helado de las obligaciones que se hacen la estatua embadurnada por las pinturas de guerra/ ideas libres de alas blancas que no respetan a nadie. Donde los gestos de lo convenido/convencional se vuelven girasoles en el campo de concentración de la memoria. Miseria, abatimiento/aburrimiento oscuro del fin de tu depilación láser/ desilusión... Unos dedos que te penetran/entran para coger mejor la calavera por las oquedades de tu fachada, rozando el pulido nácar, cielo. Cieno ciego del pensamiento colocándote en un pedestal/pedregal para que te vean/embarres bien con tus enanos de circo, sentimientos. Un foso de serpientes para ti; venenosas/musculosas, larguísimas donde caía el malo en las películas de romanos. Eso es lo que te hace falta... -Y alguna golosina/pipas para el intermedio... y gaseosa bien fría, con limón o Fanta. Y el humo del LM/Lark atravesando tu garganta con su rico sabor a tabaco rubio, a cine de verano... Y que te pida una calada y se la pases de tu boca/besando sus labios... Y las estrellas como bombillas led lejanas y el tren y las sillas de palos de madera entrelazadas sobre el chinarrillo . Y el sonido sensurroum retumbando la negrura pincelada de las siluetas de las sombras de la noche. Y lo mejor de todo, la pantalla sacándote de allí cogido/abrazado a tu chica/abducidos por una nave especial de sueños/cariño inolvidable que se quedó en aquel lugar... ¡Dios, saca esto del poema! -No, no ves que sólo es una variante al castigo diario/el bello recuerdo...
Me mimetizo polvo
Me mimetizo polvo/grano de reloj de arena xx?
y convivo con él.
Me gusta la lisura/la piel de cristal,
la cintura tan estrecha,
esas curvas...
su transparencia y silencio/ -el saber estar
como si no fuera nada-.
Y la tibieza de la yema de unos dedos esperando
...que me cojan
dándole la vuelta a la pregunta y aguanta-
detrás de esos ojos
-túnel del tiempo-
atentos a mi mudanza/trasiego.
Piedra oxidiana/gemas preciosas
que fueran a romper
el cascarón
y liberarme en la playa de su cerebro
donde las olas nos lleven/
y acarien juntos
otra vez
a/en cualquier otro sitio...
-Perfecto,
todo me parece perfecto, menos yo...
No, tú también soy yo/ tranquilo.
P.D.
El paso de los días/su marcha
nos entierra en los motones de cosas
escombros que pasan
-y ni tienen un detalle o nos saludan-.
Somos la maquinaria del tiempo
sin nosotros/-nuestro corazón y sus latidos-
no encontrarían ningún refugio/sentido.
A la vez que nos aniquila...
muere por nosotros,
nosotros
le damos la orden/razón al devenir.
A mí me gusta pensar
que todo esto es una graciosa/
tragicomedia griega...
Una función sin fuste que corre tras de ti
nos corroe
y acaba contigo dentro
cuando alcanzas el verdadero valor
que te da la muerte tras de su condena
perseguido.
Somos chispa/rayo de algún tipo de luz
cuyo sitio o procedencia nadie conoce...
-pero que mientras brilla-
merece todo nuestro respeto
y queremos
cobre/tenga algún significado.
Somos una inversión/apuesta, y gusta
si no te pierdes... -del todo-.
La lámpara
La lámpara hace pucheros, xx gemiquea sin remedio, noto su dolor/su falta/congoja en las sombras del vapor de su calor en la pared. No me dejaba tranquilo su estremecimiento ni me perdía de vista, hasta que por fin la estrangulé apangando la luz, y me dormí... Recuerdo en aquel clise/refriega como avanzadilla del sueño unos puntos suspensivos, una coma, señales de tráfico/admiración, interrogaciones... Y algún payaso haciéndose el gracioso en este viaje a lo oscuro. Gladiadores disfrazados de angelitos semidesnudos haciendo crujir sus alas/armas. La chica del anuncio de la tv (todavía encendida) seguía/era/estaba tan bella, tan hermosa como las de verdad... Caracoles/corazones estresados -todos ellos- por el golpeo de las olas/horas sin salir de su caparazón... Babeando, muertos del miedo de las ganas que se habían quedado en la despensa del día. Dibujos de cine mudo/sordo, nodo ciego americano, -sombras chinescas- en el aparato loco-motor, para el poco aceite/gas/fuel como le había puesto al quinqué de mi sesera... Mañana miraré también debajo de la cama, o en el tambor de la lavadora porque se me ha escapado el gangster/ gángter de la razón, y me ha parecido oir algo... -¡Pues ya tenemos otra!
«Dos caminos divergían en el bosque.
Frases muleta en las que se apoyan/elige la gente/ las mentes de-caídas... "Dos caminos divergían en el bosque. Y yo tomé el menos transitado. Aquella decisión marcó el resto de mi vida" ROBERT FROST Variación/cover/pregunta...// "Dos caminos divergían en el bosque. Y yo tomé el menos transitado". Eso habría hecho/hace también el resto de la gente. -O por tranquilo o por salvaje-. ¿Y qué...? Cuando dudamos, todos huimos en primer lugar de lo corriente, que casi siempre o al poco nos resulta de lo más común/sencillo y natural. Sin que tengamos que atormentarnos ni arrepentirnos el resto de nuestros días... Entre otras cosas porque no recordamos la gran mayoría de las decisiones que hemos tomado, -es imposible- Vivir es una determinación/decisión continuada –aunque no lo parezca-. Nada es más importante que otro nada, excepto la elección de seguir con vida... Nuestra actitud no marca el destino, es él el que se manifiesta/muestra en cada elección... tú sólo decides la manera de acompañarle. Nadie aunque lo crea va a escapar de lo que tenga que ser. Porque somos algo que ya ha sido. Nada que se pueda remediar... Luciodata Poema en el que se encuentran los versos anteriormente citados: Poem by Robert Frost (1874-1963). TWO roads diverged in a yellow wood, And sorry I could not travel both And be one traveler, long I stood And looked down one as far as I could To where it bent in the undergrowth; Then took the other, as just as fair, And having perhaps the better claim, Because it was grassy and wanted wear; Though as for that the passing there Had worn them really about the same, And both that morning equally lay In leaves no step had trodden black. Oh, I kept the first for another day! Yet knowing how way leads on to way, I doubted if I should ever come back. I shall be telling this with a sigh Somewhere ages and ages hence: Two roads diverged in a wood, and I I took the one less traveled by, And that has made all the difference.
Poesía de Lucio Data 