¿Qué somos…?

¿Qué somos...?           xx?
Si no la lluvia de un secreto, 
gotas del lenguaje a tatas/rastras
                         sien encañonada/
paso abrupto abandonado/disfraz de reloj...
Y seguir sin entenderlo 
y respirar hondo, con fuerza/furia, fuera/
libre de los focos... 
y de uno mismo.

Tuerca/tacto/deseo/suspiro/golpe de timón
traslación/tensión... presión arterial
sentido común del destino.
Tiempo libre ya disecado/tipo torpe, dislocado/
                        disculpándose...

Puto punto sucio/ciego culo
ojete del mudo mundo y de su gregario 
griterío ahogado/sordo...
Batracio/
vacío del hilván en la trazada/tiza
talco de carretera.     
Araña/pez volador/forma/unidad       
canto de sirena/-lengua de serpiente...-

Un libro más de la estantería/
...papel y sangre del árbol.
Cárcel de un cuerpo/señal/sedal y cebo 
que/escucha.
Modelo de un original antes nada...  
Mañana/maña delicada/delgada idea insolente
disolvente de un equilibrio...   
-y verte partir/para volver
y verte morir...-
Diente/problema/magneto/blancura
límite/    
marea/-carga que no se aligera...-

Latido/persuasión/intelecto/intento.
Credo y gravedad del centro de una galaxia
-roto/descosido de/en la mano del creador-.
Clavo/herrumbre/invento
propósito de una enmienda/-debacle...-

Y allí, así me soñé y allí se suavizó mi pena/  
en el arrebatado barro de mi cerebro 
por una necedad necesaria
y no lo quiero... 
-ni a él ni a ti vida/mundo-.

Incubando sigo al verdugo/vampiro 
que ha de succionar el líquido elemento 
para indultarme en/de miseria
y llevarme con él a lo eterno, 
al más allá
-y nunca morir...-

Y una vez allí, -fuera de mis locuras-, 
irnos más lejos/
hasta donde alcance la fuerza de nuestras alas...   
         Sin pensar en ello más de la cuenta/
sólo lo bonito que resultó mientras lo imaginaba.

P.D.
El ser y sus adjetivos son interminables
-no tienen remedio-.
Desde su nacimiento se prolonga/propaga
             hasta su punto y final...
pasando por puntos suspensivos, comas
puntos y aparte...
Vivir es como escribir un guión.

En su trayecto ha dejado una huella
-...algo que ya nada ni nadie puede borrar-
Ni siquiera con la negación de su existencia.

Ser y morir es lo mismo
pero de su simbiosis/-en el pegamento
segmentos de la unión de ambos-
de su fractura/factura
ya nadie puede comprar/comparar
romper ni pagar por el mismo lugar
apagar su fuego
fuera del tiempo que le tocó...
Ni inventarse algo similar o parecido
ninguno de sus imitadores
-congéneres de especie-.

Cada suceso marca el ritmo de un alma
mientras se acicala para la otra vida...
Ser de una vez y para siempre
es igual que no haber nacido 
                          ni existido.
Nada tiene el sentido que nos gustaría.
Es así...

El final/nuestro final
 es una pantalla -total-mente en negro-... 
Fotogramas llenos de restos
-dibujitos abstractos-
bailándote el agua de tus ojos 
ya sin vida...

Somos el cádaver que desde el otro lado
nos llama... -fieles a su cita-.