Inestable cuchicheo del transformador x?
en la ciudad de las ideas/cabeza.
Clavija que no acaba de encajar
en el enchufe que la mira
de manera fulminante...
Salto de trenes descarrilados
sobre la catenaria echando chispas
en una estación completamente desierta/vacía
a la que llegas tarde, como siempre...
Acopio de manjares olvidados, abandonados quizá
en el único vagón que se tenía en pie
camino de los barrios más funestos/desgraciados
del paraiso de la estación de las hadas...
Era el finiquito hostil/axial
ese cruce de caminos del ahorcado.
Ya no te quedan más oportunidades en el vértice
silente colmillo del diablo.
Pobre suicida de muñecos de borra/trapo.
Se quedó empotrado, machacado entre los raíles
con los cuernos/huesos fuera de sí
clavados en las traviesas
como vías alternativas de escape
a tus gusanos.
-Ya jugabas de pequeño a los médicos,
y te hacías el muerto de mentirijillas.
¿Te acuerdas...?
Y tú eras la enfermera, ¿a que sí?
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Poesía de Lucio Data 
se jugaba a los médicos, sin dejar de poner ojitos a las enfermeras, jajajajaja
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Lo que puede decirnos el cuchicheo de los transformadores….
Ese final es tierno, el juego al final del camino…o las vías del tren.
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Gracias…/Beatriz
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La estación está anegada por las lágrimas
de todos las malditas despedidas
de quien se fue sin mirar atrás.
El llano ahoga las esperas interminables
por alguien que nunca llegará.
¿Ibas diseccionando las muñequitas de trapo de las niñas? ¿ o diseccionabas ranas…?
Un abrazo.
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Gracias…/Estrella
Un abrazo…!
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