Con los ojos abiertos xx
-desde la cama-
en la oscura habitación,
apenas alcanzo a dar
con la llave de la luz/
interruptor.
Estoy en el fondo
de un estanque lleno
de algún tipo de líquido
en el que se mece mi cuerpo/
ánimo...
Nado con un solo brazo/mano
intentando hacer pie.
Sin ninguna resistencia
-más bien todo lo contrario-
choco con infinidad de cosas/
objetos...
Recorro su rostro
con la punta de los dedos
buscando ese gesto/detalle
que me resulte familiar.
Pero no...
Se trata sólo
de la cara de la pared/
yeso cortado para enlucir
el rostro de lo imbécil
que soy...
Creo que todavía estoy dormido/
o soñando o quizás despierto...
¡No sé qué coño me pasa!
No lo sé...
Parece que no me he levantado.
Ni ha sonado/ordeñado el tiempo
el despertador.
Ni es de día.
Ni es ayer.
¿O es de noche? ¡Ufff...!
Que bonito es el fresco/globo negro/lobo
que se va alejando/dejando atrás
en el limbo de la noche
con la serena calma de la mañana
hacia lo brillante/valiente de lo desconocido.
Y más... con esa sensación encima
como si ya ni existieras...
como si nacieras de nuevo,
como que te diera todo igual.
Ni querer saber si eres/
de verdad o no un sueño...
Porque la vida ya te ha olvidado de nuevo
sobre el cajón/
tabla de la mesita de noche...
En el vaso de agua
donde navega tu alma
en un bote hecho de esquirlas de tu corazón.
Con ese precavido flotador de papel de estraza
a cada suspiro/brazada que das/nadando
hacia la costa de la salvación...
Ni la sed, ni el sueño, ni tú
sabéis nada de la oscuridad que se avecina...
Todo son cuentos chinos para no dejarnos dormir,
ni descansar en paz/-mientras tanto...-
-Somos así de idiotas/masoquistas-
Con cada respuesta que nos esquiva/moraleja/reflexión
y en su interpretación/representación de la obra...
se hacen apuestas/trenzan nuevos mundos/nudos
a la piedra/ancla que nos ha de hundir
hacia el abismo del mar
de nuestra desconfianza en el futuro...
Somos el Frodo del Señor de los anillos/aullidos
de nuestra desolación/inseguridad
a perpetuidad.
-Y todo esto, porque no te despertabas...
¡Joé, Jonás!
¿Te acuerdas del vientre de la ballena?
Autor: poesialuciodata
¿Cómo se las arreglarán
¿Cómo se las arreglarán los relojes xx+
para detener.../contener el tiempo?
¿Sabes qué?
¡Qué me da igual!
¿Qué más da la hora que sea?
No importa ayer/hoy, mañana;
ni siquiera son fechas.../ aquí/ahora/antes/después...
¿Qué más da? ¡No importa!
Nosotros, lo demás/la nada...
¿Qué supone eso para el inabarcable océano de las cosas?
Ese mar inmenso lleno de estrellas en expansión
donde el ojo de nácar de una caracola
-en su interminable espiral-
alberga nuestro ínfimo grano de arena/
en el paladar en la respiración del cosmos/Universo
que nos atrona/ensordece con su zumbido...
hasta que por fin nos esconde bajo tierra.
Si existe algo además de lo que vemos/
es porque lo creemos así.
Sólo eso.
¡Qué sepas... que el tiempo nunca muere,
-por muchos relojes que rompas-!
Esa sensación de matar el tiempo que tenemos
no es más que la de nuestra propia suerte/muerte.
El tic tac/latir de nuestro reloj vital...
-Tu corazón, el mío-/
¡pichón!
P.D.
Nos gusta pensar que tenemos algo que ver
con todo esto...
Pero no es así/el mundo ni sabe que existes...
-y tu parcela es menos que insignificante-.
Si la suerte te ha traído, la suerte te llevará
no juzgues/ni juegues con el azar
los dados ya estaban echados/
trucados al siete y rojo
y morirás en cada tirada...
ruleta de la vida que asustada espera la solución/
el resultado.
Sólo eres un foco/haz de luz que parpadea
-tintinea al ritmo de un motor-
que pronto se debe de apagar/
Desde que alguien le dio al interruptor para encenderte
también conectó el temporizador
para devolverte a lo que no eras antes de nacer.
Qué importa tu futuro si nunca lo tuviste
antes de venir aquí, -salvo esto-
y que además
ni existirá después de ti, -salvo esto-
Para qué preocuparse por nada...
Vive/déjate vivir,
si el mañana/lo pasado nunca muere
-salvo en ti...-
no le des un motivo hoy
para desaparecer antes de tiempo.
Vivir es ser consecuente con lo que uno cree que es.
Amanece tirando
Amanece tirando las cartas/ x
reparto de palos sobre la mesa.
Y de nuevo no ocurre nada digno de mención,
ni de especial...
Los contrincantes, género, número/
animal, cosa, amigos/enemigos y conocidos
desconocidos/descosidos descontentos...
Todos están en sus puestos, acechantes;
listos para joderme
-y tan feliz-.
Estoy acostumbrado
a barajar
a cortar
a dar
a recoger
a ganar
a perder
a estarme quieto si es preciso.
A sólo mirar, -que también se aprende...-
Pero ya me estoy cansando;
cosa que mi gafe/-pariente de mi mala suerte-
no siente
ni hace/ni padece...
Voy a intentarlo de nuevo/
otra vez.
A ver si ligo, si cambia algo todo esto...
con otra mano/partida.
O me salgo/largo del bar, salón/casino
y los dejo a todos
con el moño/nudo hecho.../puesto.
Con lo que me quede
en los bolsillos,
aunque sólo sea para ir tirando.
-Ningún deseo pequeño hace milagros grandes...
Abrí la caja
Abrí la caja y no era de nadie/ xx?
ni estaba vacía. Mentían...
Pero no lo entendí...
olía a nuevo/limpio, -negándotelo-.
El gato de Schrödinger.
No sé si quiero renunciar al lujo de no comprender?
¡Y que tenga que plantarse después en la tierra
mi desconocimiento...!
¡No puedo permitírmelo/ni perdonármelo! ¡¿O sí?!
¡Larga estirpe a la sabiduría en el exilio...!
Herida demasiado grave e itinerante, ¡Verdad?
¿Quién saldrá ganando...?
El ser del saber o el no saber de la nada¡?
-¡Oh Dios!, lo que me temía.../
sonríe solo.
P.D.
Existe una dualidad en la comprensión de la realidad
que nos alimenta/elimina
conforme se distorsionan la notas del concierto
en la sala/-orejas de cada cual...-
El conocimiento/aprendizaje junto con la razón
nos llevan al huerto por el mismo camino/
conducto del paraiso/
pasadizo/laberinto de tu cerebro.
Nunca saldremos del vacío que se ha llenado
con el saber juntos de todos los tiempos.
Somos una vasija vieja en la lejana lontonanza/
alazena
del bebé que nunca será hombre...
No saber no sirve
salvo para empezar a dudar de nuevo.
Cada uno es la distancia entre la verdad
de su entendimiento y la falsedad de la cosecha
que ha engendrado por el deseo...
Quizás lo único que nos salve
sea la diferencia/ en el contraste de encontrar
-por eliminación de pareceres-
el que puede que no seas... con respecto a lo demás/
y sonreir como el no engañado.
Sonreír es señal de duda... -buena señal-
entre tu interior y la nada/
...una gracia del sistema
que te brinda contenerte de matarlos a todos.
Porque nunca te vas a enterar de lo cierto
en esta puta realidad/alma de mentiras
...y qué mejor que la ironía
para salir al paso
y seguir como el que quiere llegar algún sitio.
Ser y saber es tropezar dos veces en la misma piedra.
No saber y querer algo es como estar ciego.
Ser, saber y querer... no es lo mismo.
-Uffffff, cada día te/lo lías más.
Soy la pata/pierna/botita/ Calígula de un romano
en la campaña de la Galia/Germania y Peloponeso
al mismo tiempo...
-¡Ya!
Después de un ligero
Después de un ligero clise x leve adormilamiento... Tras un sereno/sencillo parpadeo miro al cielo y parece que la luna se ha cambiado demasiado rápida de traje, de ropa/de sitio. Este hotel de millones de estrellas se evapora, se va diluyendo/desluciendo en el remanso/rescoldo, con los atributos del nuevo día. ¿Se habrá confundido el sol dando la vuelta tan rápido/deprisa? El pobre está tan pálido se le ve tan lento y soso, tan ligeramente vestido. No parece él.
Para lo que no tengo…
Para lo que no tengo... detrás voy, xx+
y así conmigo juego/-consigo moverme-.
Y doy gracias por ello
al descubrir/descontar a su vez
lo que ya he conseguido...
Porque ha desaparecido de mi vista/
lista de los encargos, andando como un cangrejo.
Y esa sensación.../olor de cada ser vivo
inintercambiable-mente obtusa/abstraída y abatida
que nos observa/embarga en el qué
o del cómo será de lo que era/
o podríamos haber sido...
Que también me gusta.../ -aunque aturde un poco-.
P.D.
Echar para adelante sabiendo lo que no eres...
pero entenderlo -no es poco-/
Y la gente recordándotelo en la posibilidad
...entre lo que ellos son.
Somos contemplación/comparación de aprendiz
y al sacar los ojos del plato
ver como el gato se los lleva en la boca
mientras el tiempo/perro le persigue...
Dependemos de todo y es tanto...
que al final no sabemos ni lo que somos
ni lo que hacemos/
pero seguimos por si un caso llegáramos algún sitio
algún puerto
de los que nos tenemos prometidos.
Somos un matrimonio a conveniencia/entre la esperanza
y el crédito del banco de un cerebro en ruinas
desahuciado...
-entre lo que quisimos y ahora sólo tenemos-
lidiando con la verdad/engaños y la mentira
según nos interesa.
Nunca lejos de uno, -el que crees ser-
como último salvavidas...
del Titanic/vida.
Zángano que pululas
Zángano que pululas distraído x sobre un pétalo arrancado del desamor hacia el fondo/lodo de la fuente/charco. Flagelo de espino amenazando los globos de los niños/zagal de colegio. Te tumbas a descansar a pata suelta bajo las nubes/ansias de dudosa reputación... Aprendiz de escama de pez volador. Adoquín afilado/descarnado, desdentado que rajas la goma de los neumáticos de todo el que aparca a tu vera. Cañar entero, lleno de brozas/en llamas. Hueles ha cerrado/quemado/ardido a un sol de justicia... Has mojado la cama con el deshielo de la última glaciación/degradación de tu sexo/sesos de borracho en barbecho. Cuando tropiezas y caes te vuelves del revés pero todos saben a lo que juegas porque tus trozos se van pareciendo pereciendo en ti/a ti, ya en el suelo. Comienzas a olvidar tu reconstrucción composición autómata/autodidacta. Notas como se va descolgando/desajustando ese músculo solitario de tu pecho ese botón abierto de la camisa... Siempre con los faldones fuera. Que sepas... que el cinturón solo vale para sujetar, apretar y meter barriga. Te vas haciendo mayor... ¡Pobre gordo seboso/ cuánto van a disfrutar los gusanos contigo!
¡Ay…/ si pudiera ser…
¡Ay.../ si pudiera ser desde dónde estoy...! xx
-¡Dije que no y es no!
¡Mira!, ¡Soy! Ya no hay pérdida.
-¡Eres, es verdad!
¿Será así como lo tenía planeado?
-¡Quizás!, cuando le pongamos música.
¡Espera un poco -corazón-!
¡Ha sido genial!!
-¿Y ahora qué...?
-Dios cansado de tanto lío vuelve a su trono-.
Escupí/esculpí en su mano
antes de dejarle estrechar la mía.
No sé por qué lo hice, no se trataba de eso...
Él se quedó con el cincel/saliva en la boca
y las palabras de los dos en sus ojos.
Ya se marchó la última vez con la misma sensación,
seguro...
-Lo has estropeado.
¡Ya!
¡Oh, tú!, ¡Maldita cabezonería!
Por tu culpa todo lo que he sido, era y seré
se amontona de pronto en un rincón
como en la clase de mates/lengua
por castigo divino...
brazos en alto lleno de libros/-nunca libre de mí-.
-En la memoria de una rata su cebo -Tú-
en la trampa
y la luna pensando/pasando por el aro...
como un globo/ojo en blanco lleno de granos.
Pacta sur servanda
(“Los pactos deben cumplirse.”)
Me la cargué/cagué yo solito... siempre con el deseo/
inquietud en la punta de la lengua -y algo más-/
interrumpiendo al profesor.
-¡Sí!, creo que sí.
¿Por cierto... cesó por fin tranquila la falta
que ahora echas de menos...?
Si.../un poco de eso también.
¿Y Él, podrá perdonarme...?
-Eso tienes que preguntárselo tú.
P.D.
Seguimos pendientes/pendiendo de lo que fuimos.
Nuestra existencia se mide por el instante
ese que no se puede remediar y te aborda
-te echa al mar para que te ahogues-
y entonces renacer
como una Neptuno viejo y sabedor
de las trampas del agua/
Nunca escapamos/saldremos de lo que alguna vez
se ha deseado
ni de lo que se ha querido.
La vida te inventa/ e intenta ocultarlo
pero sale a flote
con sólo meter la mano buscándote
en ese sitio que sólo está en tu cabeza.
Somos un dios coagulado/infartado/castigado de normas
para que el mundo ande... -su precio-
La rebeldía/coraje del ser así muere mucho antes
de su muerte natural.
Nunca seremos/habitaremos en lo que creímos
porque nosotros mismos somos la piedra
y nos lo impedimos.
Ser y deseo son contradictorios
y el mundo su teatro...
Se ceba el aura
Se ceba el aura inocente/virginal x? agobiando con su aro más santo para dejarte el saludo incómodo, salitroso babas.../sudor de la conciencia. Te desenfundas de ese pozo/preservativo donde gravitas suspendido -por tu mala cabeza/de malas notas- En esta madrugada/matanza/muda donde los pájaros chillones te están volviendo loco... Liado como una momia, convertido en un yoyó de arriba abajo pendes del cáliz de oro y espinas derramado. Rumias del bolo etéreo con lo prohibido perdido.../ añorándolo desgravitado para siempre. Intentas bajarte/zafarte de la noche mientras te atas los cordones para salir a pasear/pactar un rato con el diablo Dios de a cada momento. Cuantos pecados para nada pequeño bobo.../estúpido/ traidor de tu alma compulsivo. Está claro que la plaza de tus corridas no es de este mundo. Conforme te vas haciendo mayor los perniles de tu obra -a la sombra enmohecidos- atufan la sala... Antes de que llegue nadie ya hueles a podrido desde lejos, sin entrarte/secaste... -Esa es la caricatura que ha hecho la vida de ti/contigo-. El cuerpo sólo es fiel reflejo de lo que se cuece dentro... Tú sigue preocupado; -de si esto está bien o mal a todas horas...- ¡Qué vas a llegar lejos!
El sueño se ha tumbado
El sueño se ha tumbado junto a mí... xx+
-sin dormirnos ninguno de los dos-
igual que nieve cayendo.
Los mismos ojos/copos una y otra vez.
El sueño y yo...
viéndola tras la ventana.
Imagina que la noche no es así...
sino otorgada, -como una resurrección-
Y nada de lo que pase.../
que lo explique.
Agua recorriéndote.../ en el plasma de su oscuridad.
Días eternos sin luz
-eso debe ser la muerte-
Y otra vez el sueño conquistándolo todo.
Esa es la vida...
No lo pienses más/
y date por vencido.
Somos un abrir y cerrar los ojos... -un pestañeo-
o ni siquiera eso/
¿Quién lo puede saber...?
P.D.
Colonizar cualquier esfuerzo es en vano
si lo que se busca es refugio/
descansar del que somos/
un descanso
del que sin estar sueña lo que es
mirando al cielo...
Somos el polen de una flor del tiempo/que vuela
navegando sobre su pétalo caído...
y nunca encontrará la corola/-ni corona-
porque el viento sopla constante
-de continuo-
de la boca
del que silbando pasa de nosotros.
El destino, Él Creador... son lo mismo/
-la misma cosa-.
Un latigazo/latido en falso del corazón del universo
/colgajos
...Un pestillo
disparo en los sesos/sien
que nos cierra la puerta a lo que somos
o quisiéramos ser...
Creer o no creer en el más allá
-lejos de lo tanjible-
no nos va/ni puede salvar
olvidados del ser o no ser -que tampoco-.
Hacer/querer con todo el alma lo que se desea...
es posible¿?
Ser y verte en los ojos del que te ve/del que te mira...
también?
Al final... sabiendo/ -como fianza de lo que somos-
en la órbita/táctica de lo deducible racional-
dudamos/ no nos queremos reconocer
del que prisionero estamos...
Sólo escapar y caer en los brazos del amado
-otra vez el sueño-.
Vivir es huir de uno mismo...
-El conócete es un tiempo pasado imperfecto
inútil- una pérdida de la conciencia.
Respirar es un mundo...
Poesía de Lucio Data 