La mano pensativa

La mano pensativa en la sien    xx  
                   acariciando la idea...
   Suave, fina, delgada, ligera como una pluma.
Arrancada/arrastrada por el viento -sin escape-
          ...hacia un callejón sin salida.

-¿De qué te quejas puercoespín? ¡Tú, el cínico! 
¿De qué me quejo/ pellejo? -Me digo...

-¿Has visto a ese apagado apego/reflejo tuyo en el espejo
podrido y decapado por detrás en plata...? 
       Si te sobra armadura ensancha el corazón... 
       Si te falta seso encoje tus cuernos/
                          cuán caracol. 

Y yo te miro, mido y calculo.../sonriente en la probeta
              ante ese hondo pesar/ensayo/-andares tuyos-.
     Sin que pueda hacer nada para que levantes 
                  el pie del pedal/acelerador...
                                          
-La muestra se había contaminado/ 
¡Qué pasada!

P.D.
A veces la razón sólo es una excusa portátil
que sale al paso... 
Sin el mar de las más/-ni de la menor mínima idea-
no tendrías ese gran momento paralizante/supersónico
                 hacia la explosión del saber 
que nos despierta de la nada que somos
a punta de pistola 
con cada una/cualquiera de sus alas/balas
                -tentáculos del miedo- 
por el simple hecho de estar aquí/
de haber nacido...

El árbol de la vida siembra con sus hojas de ensueños/
-sombras pequeñas- bajo el suelo buscándonos... 
Y nunca se encuentran/
salvo en ese pequeño paquete-envío/ -que ahora Amazon-
traslada al más allá... por un módico precio.
Donde su madera/cartón echa cuerpo 
y se interna/
devorando a su progenitor.

Ser y saber no son lo mismo
ni vienen de la misma raíz/-ni tienen los mismos padres/
poderes...-.
Y es lo mejor/ 
que vuelva todo a estar como al principio.
Y fin.

Las ideas de uno deben durar y morir con su vida.
Nadie vive más lejos de lo que haya sido-/
                    salvo en el recuerdo... 
-y nosotros puede que ni eso-
Así que... pensar vivir en la memoria de los vivos 
es pura vanidad/
Vivir con las ideas/en los principios de los ya muertos
                                      una insensatez...
¡¿Mira de lo que les ha servido! Todos bien callados/
enterraditos, en su obra de teatro 
-puesta de largo/ final...-

Vivir es un tiempo lleno de acción/activos del presente.
Todo lo demás está fuera de lugar...
¡Para una vez que somos/ se debe intentar
ser auténtica-mente
singular.
Los demás/los otros... ya tuvieron lo suyo/su momento...
-ahora nos toca a ti y a mí-.

¡Chao, cara de bacalao/ -en sal-!
       Se bueno y diviértete¿?...



* Publicado anteriormente 12/09/18