Quiero rescatar x?
la balanza trucada
del albedrío banal
y, extendiendo su fiel a plomo
por el más alto desván,
lucir la piqueta burlona
de ese azote fatal.
Para, después... tender su imagen
sobre las estrellas del cielo abismal
y removiendo la arena con sus huellas
junto al sol lunar,
morderle al espacio y al tiempo
sin tregua final.
P.D.
¿Acaso alguien recuerda
en lo que ha quedado lo que no olvida?
Eso es un presente activo...
incapaz de disolverse en el futuro.
Somos polvo disuelto en agua de luz.
Una imagen proyectada en el espejo del cosmos
que se repite hasta el infinito
creando nuevas posibilidades
en/a cada parcela/mundos paralelos
de su interior.
Somos la eternidad hecha persona
y así todo cuanto existe...
Una copia de la copia de la copia
hasta agotarse/ahogarse en la incomprensión
/inflexión de nuestra mente/mundos...
-Cada día te quiero más, y obi y obá...
Mes: noviembre 2018
Yo quiero buscarme
Yo quiero buscarme por los barrios x+ y paredes de podridos ladrillos para sentirme mundo y carne del degenerado desquicio. Yo quiero rendirme a ese martillo furtivo para colocar en su base el más fiero de mis latidos. Yo quiero trasnochar en el granero del infierno/del olvido para contemplar tras su cristal las semillas fértiles de lo que he perdido. Yo quiero vivir y devorar a pecho descubierto la madre naturaleza y, fundido en su vientre placentero, navegar en el consuelo de no haber -nunca- nacido... P.D. No sirve de nada lo que no ha pasado/ salvo para no olvidarlo... y, martirizarnos con lo que habría podido ser de todo cuanto de haberlo conseguido ahora no estaríamos hablando. Somos el acabóse del tiempo, un tachón de carmín en la boca del diablo. Ni arriba ni abajo -hay paz- para los que no se aclimatan/conforman... El hombre nunca alcanzará ni será lo que quiere porque siempre verá/creerá que hay algo más esperándole... Le pase lo que le pase -hasta que no lo encuentre- no verá su verdad/la realidad de las cosas. El deseo del ser es un pozo sin fondo y, la suerte un sueño de dos caras en el que nos la jugamos. Mientras la moneda está en el aire... la vida parece que tiene sentido.
Ricardo
Ricardo... xx Tenía hambre y con las horas brindaba. Su iris era una sábana de auroras inseminada. Su gentil lengua lindaba con los alvéolos del alma. Su cuerpo, cada mañana, bullía como daga preñada. Su trabajo era un palio anacoreta putrefacto. Pero flaca medalla colgó el destino a ese ser engatillado. A su nuca, un golpe oblicuo le llegó temprano. Fue en el seno indecoroso del aseo excusado, en el bar... -una caida- quien quebró su rumbo con implacable tajo. Allí le encontraron sin vida en un escorzo postdesmayo. Sólo tenía 27 años. ¿Y por qué a él... Señor? -dijo su padre-. Ya le llevo una vida entera de las suyas/ -de ventaja-. ¡Y qué he hecho yo... para merecerla?!
Para cuando te llegue
Para cuando te llegue x+
el aroma de las flores...
tu corazón habrá partido.
Para cuando te llegue el silencio del alba
rompiendo la oscura noche,
tu cuerpo estará dormido
Para cuando te llegue la luz
del sentir profundo...
tu espíritu se encontrará desnudo.
Para cuando te llegue el cansancio
en forma de dulce delirio,
no habrá nadie contigo.
¿Acaso recordarás alguna vez
haber vivido...?
Aún, cuando no suceda nada,
pasará a la historia de tu libro
como lo que no ocurrió
en un determinado suspiro.
P.D.
Ser y estar... es acción/
-lo mismo-.
Somos pasar/
y a cada instante destrozamos
al que hemos sido.
Nuestro futuro está marcado
por el empuje del ser/ a ser...
Mientras se avanza
nos confirmamos ante uno mismo
en la deconstrucción de su ruptura...
Nuestro instinto/deseo de supervivencia
nos agita.
Cada ser evacúa la intención de su pensamiento
con la mirada.
-Somos el reflejo de lo que queremos
en el espejo de nuestros ojos...-
-Una estrategia/falacia más...
Nave subceleste…
Nave subceleste... xx zumbido de rezos. Nido de crisálida, cascabel de terciopelo. Maderas de pino, con púas de acero. Eres un capullo... esmaltado de marrón o en negro con el crucifijo de oro clavado a tu pecho. Hoy tu brillo se yergue altivo en el entierro. Eres la estrella... único guía del cortejo. Pero pronto capuzarás en el mar de los muertos cociéndote en el suelo... ese amigo que ayer te dio su alimento.
Baja de tus manos
Baja de tus manos x+ la vaina enroscada del más lúcido proceder, salvando escollos ambiguos, sobre nenúfares en pie... Vespertino eje de gemas/ chapoteo oblicuo del ser. Tu quijada de pulcra cuna... trenzada en batallas de mil infantes, te hunde en su colchón mullido alejado del patán desastre. P.D. La fortuna de la prudencia es la virtud bien trabajada y no la suerte del novato. Nuestras acciones nos favorecen y dan valor al negocio de la vida. El juego de la paciencia y la cordura son el patíbulo y la soga del reo condenado esperando hasta el último momento un disparo certero que le atraviese el corazón antes de verse colgando, meado y empalmado. -Al final sólo el cuerpo responde a las expectativas... Vivir cuesta morir/ somos el despertar de un zombi sonámbulo.
Ven reino de los cielos
Ven reino de los cielos x+
y apodérate de mis miembros.
Escabroso de gozos/
señor de los muertos...
Ven reino paradisíaco,
alud de condimentos.
Valiente tirano
...robusto bostezo.
Ven reino cobrizo,
mozo moreno/
-de tardes grisáceas
con tono ligero-.
Ven reino plebeyo
de tapujos cubierto...
de ramas podridas,
de brazos esqueléticos.
Ven seductor cortejo.
Entre tus cajones guardas
la carne de mi alimento.
-...Acércate a este animal
él es tu eterno destierro
irónico y cruel argumento-.
P. D.
Siempre tendremos un lugar donde ir,
-la inventiva/imaginación
nunca nos dejará solos...-
El sol, la luna y las estrellas
apenas son nada comparados
con nuestra capacidad de soñar.
El hombre es real y finito
en la medida/-peso de sus limitaciones...-
Nada se debe/puede crear que valga la pena
ni a sus fines
lejos de su necesidad vital
salvo la ilusión de poder escapar a la muerte.
Y esa válvula de escape/-desenfreno-
es el don de contradecir a la naturaleza
creando un cielo/paraiso eterno
para el después...
Somos lo que queremos creer que somos...
-y eso también cuenta, como animal de compañía-.
En un círculo cuadrado
En un círculo cuadrado x? me tenía encerrado el purgante pasado. Y ardiendo en ascuas de aquel fogoso hablar me fundía en su sepultura, gruta abismal. Péndulo rubio/ gris pesar... Era el silencio en su hora fecal. P.D. Los recuerdos nos hablan continua-mente. Se contrastan/contraen en el tiempo al ritmo de lo que nos sucede. Otras se esconden como si nunca hubieran existido; casi desaparecen... igual que la imagen se deforma en espejos turbios/rotos. Pero -aún así- su hueco/ el echarlos en falta, los delatan. Siempre dependerán de ti/ -en exclusividad, a perpetuidad- su motor es tu ánimo. Los recuerdos nos recuerdan...
Estás cogiendo cierto estilo…
Estás cogiendo cierto estilo... x+
a tu paso por este vestíbulo.
Estás asido a una brasa
que jadea como amenaza.
Estás enjaulado en una cesta
donde el más leve trinar te delata.
Estás enano perdido...
preso de tu esperanza.
Estás castigado de normas,
herido hasta las ganas.
Estás pendiente de coger
la nueva racha...
esa que fiera te lance
y arremeta a muerte
con su venganza.
P.D.
Siempre tenemos la mano echada
a la cuerda de lo que no soltamos...
-aquello que queremos-
y nos la atamos a la cintura.
Mientras nos arrastra...
esperamos que cambie nuestra suerte
rellenando/pateando el talud
por el que ya hemos caído.
Es una manera de convivir/con fe, creer...
La confianza anima en su funciona-miento
al único ser
capaz de ponerse a salvo/redimirse...
-aquí en La Tierra como en el cielo-
sólo pensando en su resurrección.
-Todos lo necesitamos.../ el rodearnos
de alguna pequeña/dulce/cálida mentira...
Turbia quisiera mi nada…
Turbia quisiera mi nada... x+
que para mostrar su sabia venganza
quiere servir a mil vasallos
escoltados por senderos de acacias.
Turbia quisiera mis ganas
y manchar de gris su añoranza
en el perpetuo socorro...
de las horas que se escapan.
Crudo encierro
negro de astas.
Templo de dioses/
enjambre de hadas.
Pastel sin cocer,
...colina de malvas.
Sólo una cosa te falta
y es no volver a peregrinar
por los caminos que andabas...
P.D.
Hacer/ o no hacer...
-todo nos lleva a lo mismo-
Una aventura/desventura más del ser.
Somos actitud/acto puro y duro.
-Ser es hacer-
Y es imposible no repetirnos...
siempre se vuelve al hogar
de lo que ya conocemos.
El tirón del animal que somos
sólo se detiene ante el peligro...
Y una vez allí,
se bate en duelo con la muerte
en el salto de las agujas/manecillas
del reloj/de un instante a otro.
Somos un suicida que se reproduce
a sí mismo en potencia...
Nos jugamos la vida a cada momento
porque no nos importa quien gane ahora;
en el fondo/al final sabemos... -sí o sí-
que vamos a perder.
-La vida tiene el mismo sentido/futuro
que un cacahuete
en la jaula/planeta de los simios.
Somos el King Kong y la chica rubia a la vez...
junto al tánden -Dios/demonio- pilotando los avioncitos.
¡Já!
Poesía de Lucio Data 