Te digo a ti... x+ esclavo de tu jardín, rosa de mi guiar/ prisionero de tu decir. Te escucho, y suspendido del más leve latir, tomo la cicuta de poseerte sin fin. Eres lo único, eres la totalidad irrevocable de un cuarto de instante, ...y en el más simple de los cobijos tu infinito cristalino de piel y carne, corretea y se evade, camina y se parte. Eres por siempre... mi más recóndito enganche.
Mes: noviembre 2018
Cuando te sujeto en el papel
Cuando te sujeto en el papel x+ a la espera de darme por contento... sacuden sus polvos los harapientos tachando con su nublada faz hasta el último de mis alicatados engendros. Fundiendo la tinta en el blanco paño se ciega cada cuadrícula con lodo de espanto para secarse al calor del sol esos tus ojos gratos, tan firmes... que, con solo un vistazo, se lanzan a llenar mi vacío en su ígneo regazo.
Tú, una premisa inalcanzable,
Tú, una premisa inalcanzable, x? un sonido sordo, un placer ausente, un grito ahogado, un quebrantar de huesos... Eres mi locura y mi tormento. Tú, un suspirar de ganas, un gemir entre almohadas, un requiebro tras las cortinas, una sonrisa, un rayo, un fiero sueño... Tú, mi eterno desvelo.
Firmes cadenas sujetan
Firmes cadenas sujetan x? mis agitadas añoranzas. Mástiles de soga y vela clavan tu piel en mi alma y nacen, engendrados entre tormentas endiabladas, nuevos valores... que trasfiguran el horizonte en plácidas cañadas. Sólo con el roce de tu aliento en un beso de luna al alba.
Te quiero…
Te quiero... xx y poseído por tus encantos me embarco, navego y naufrago. Y todo eso en tres veces que te miro. Me aparto, me voy, vuelvo y te encuentro. Y otra vez, agazapado, te acecho. Cierro los ojos y embriagado de ti me atormento... Te susurro en el silencio de mi soledad cosas atrevidas, hasta despertar... Y cuando te tengo, eres sólo una sombra por realizar. Cal y canto de mi ansiedad.
Teñido el velo azul
Teñido el velo azul 1º xx de gris ceniza a negro, con frescos aires de gotas caídas está el cielo. Húmeda la calma en tener ilusiones acompañando al tiempo, llueve la pena, con caricias, agua que moja el cuerpo. Ahogando la duda de esta mañana, con la tierna visión, la cálida esperanza de recostarme junto a tu voz en la más plácida almohada.
Yo, soy un animal
Yo, soy un animal xx encerrado en un cuerpo de funcionario de carrera, -pero sin ninguna meta...-. Soy un escaparate de bastones, de mis santos cojones/ perro goloso en este calabozo. Me va Marco Aurelio, Kipling, Led Zeppelin, T. Rex, Esopo, Fellini, Lou Red, Mallarmé y la Grifils Buñuel, Pessoa, David Bowie, Pavese Dustin Hoffman, Jim Carrey, American Beauty El Guiñol, Paul Klee, El Gran Wyoming El Sabina, Manu Chao, David Hockney Albert Pla, Gaudí, Condo, Groucho Marx y Kubrik. Me gustan las migas, el chocolate puro, los higos, la sémola, el pan y el vino... El fresco, la noche, la lluvia, los amigos, la filosofía, el cine, la pintura, la música y los libros. Los dibujos animados, los besos, el cariño. Me gusto al saber que “pá” rico no he nacido. -Bueno, no lo sé...- Esto lo digo por decirlo, parece que suena bien tal vez porque nada habría sido igual. Quiero a mi familia, es la sangre que me lleva y me guía. Mis huertos son de naranjos/ las pinturas acrílicos la respuesta a las preguntas de tanto escrito en baldío... Son la aspirina para esta calentura que me mata por haber nacido. Ya sé que todo esto suena a cascabel, pero es que ese es mi ruido!
Hay días que hacen más días,
Hay días que hacen más días, x+ horas que ruedan como norias y segundos que se cuecen a presión guisado en caldos sin ollas. Hay ratos que hacen más ratos, momentos que escuecen sin gloria e instantes royendo jubilosos el claustro que los deforma. ¡Ay, cuántos hay! Mesura que no cesa, granel destartalado, abanico que te corteja. P.D. Somos matadores del tiempo... Una gota minúscula/ lágrima del dolor de Dios que también se pregunta el porqué de todo esto. Morir no hay que entenderlo como un castigo... es una necesidad de la naturaleza -pero que nos iguale la muerte no significa merecerla-. Nunca sabremos a qué cuento ha venido todo esto. Y eso es lo más desconcertante... -no saber lo que se oculta detrás de la vida-.
No sé qué fábula contarte…
No sé qué fábula contarte... xx
si una agradable, amable
hasta caliente,
o una oscura, rencorosa,
hasta decreciente...
en la mariquilla tatuada
de nuestra suerte.
No sé qué careta ponerte...
si una que ande de puntillas
afilada, medio condescendiente
o una pesada, enroscada
casi impertinente
en el ombligo de bobos
de este burdel/ -cabaret de gentes-.
No sé qué ungüento ofrecerte...
si unas cenizas de mejillas fieles
o un monóculo de ninfas crueles
en la encrucijada que estrangula
nuestra rebanada de muerte.
P.D.
Nacer, morir, vivir para partir
al nunca jamás...
Y todo eso sin molestar mucho/
ni resultar incómodo, ufff...
¡Cómo cuesta Señor!
Ya sé... que sólo los ganadores
pueden lucir la etiqueta de sus principios/
-un don nadie lo puede ser cualquiera-.
Somos el eco del sonar de nuestra mente
chocando contra los otros...
-la voz/la mirada/los escritos, el arte-.
Cualquier acto es una manifestación del interior
navegando en la configuración de una conciencia.
Somos una razón de carne y hueso.
Una idea con piernas y brazos/
Un deseo con alas.
Un corazón con garras y dientes.
Una vida que no sabes si es un sueño...
Un futuro a corto plazo.
Un pasado desde hoy mismo.
Un mañana calavera.
Un sentido negándotelo todo.
Un espejo -a lo Santo Tomás-
Un Pepito Grillo de las mentiras.
Un Pato Lucas de la fe.
¡Qué más cosas para decirnos...
-que yo he estado aquí y que tú también-.
Hablemos de igual a igual/trasversal
lo mismo cuela.
Se muere la deuda
Se muere la deuda contraída xx en la lejana templanza, con el lívido gorgoteo de respirar -con tu babosa...- en el fondo de la charca. Se marchita la hoja fresca en el umbral/ -abandonado el día- por el cálido viento/beso de la carne que la arruga y fulmina. Se encoje el joven pellejo en espinosa atonía desecho de infortunios arrebato ilógico de alegrías. Ya no acuñas ni con yeso de alabastro las agallas de tu hombría; eres un capullo.../esculpido rebote de pelotas en alferecía. Lo que tanto clamabas al cielo hoy te entierra en vida. P.D. Cuando algo no se corresponde a las expectativas, un pétalo es arrancado/vaciando el cáliz de su alma y de su mirada para siempre prisioneros... Cada realidad es un disparo al corazón del niño que se había escapado de clase, harto de tantos engaños... -Nada vuelve ni retorna de sus cenizas-. Somos... de lo que queremos, sus restos de lo que hemos soñado, la mentira de lo que nos amó, un suspiro. -Al final siempre anhelamos ser el otro que no hemos sido convirtiéndonos en su sombra...-
