Como una gotera xxx+ zarandeada al viento, masturbo el silencio con mi ridícula voz. Cuelgo de una pared sin nombre con un letrero borrado que debe decir algo. Estoy en este huerto de higueras... breva caída, higo verde seco o podrido, en el suelo siempre. Siento un escalofrío que me humilla en la sisca de mis días, de tanta raíz esclava que regurgita cerca de este tronco la pena mía. Necesito una flor entre la grama donde dirigir la mirada y olvidar lo que soy. Necesito enterrarme en el barro, clavando el tablacho en la acequia, ahogando estos gusanos y culebras para no molestarte más querido corazón... mi amo.
Mes: septiembre 2018
Papel de fumar
Papel de fumar entre los labios xx+
de madera/ -manera silente...-
Acariciado por la punta de la lengua
el filo de su pegamento cortante.
Uva negra, ser oscuro...
Silencio,
leche de higuera en la sangre/
Uno es...
y después
lo que nombra lo borra.
Saboreo el largo
Saboreo el largo y tortuoso camino, xx+ ciego en un claro de luna. Me reconfortan los rostros de dudas, -infértiles semillas- que de doce sólo brota una. Mi coexistir galopa en el potro vil donde se sienta mi “cagá” de vida. Envuelto en las sábanas alucinógenas de la noche me empapa cada vez más esta marea que no termina. Se insertan orugas minadoras en las yemas de los nuevos brotes; arrugando, mascullando, secando los jóvenes esquejes que aún no conoces... Ahora, el carrusel destartalado del paisaje te quiebra la espina dorsal, la pelvis, una tibia, el corazón y dos costillas -donde secreteaba a hurtadillas hasta desvalijar las alforjas que no tenías-. Latigazos de finas ramas -como hordas suicidas- marcan mi cara con ondulantes heridas igual que arrecifes feroces partiendo quillas. Me escuecen las horas que espejean esta momia. Es un afán que enviuda conforme avanza la sin fortuna... -tengo poco tiempo en este claro de luna-. Este desquiciado viaje me lía y deslía en un confín de gasas lumbreras, que no son de algodón mullido sino de negra y espesa brea. Esa que asfixia y quema, esa que huele a madera vieja en la mar podrida de tu sesera, esa que más que lucir... ciega/ Aprieto los estribos, clavo las espuelas, intento deshacerme a tumba abierta de esta estela de cenizas; polvo, miedo, sudor, flaquezas, chinarrillos de mi vida... que orbitan por ahí sueltos en el rebufo de fragmentos de esta calavera circunfleja. P.D. Nada es igual/porque nada es lo mismo... ni siquiera cuando lo ves o lo piensas. Y nos parece mentira, -que todavía- a lo largo de nuestra vida no haya concluido/encontrado algo su final. -Quizás vaya todo en el mismo lote? Tal vez enterramos nuestr@s muertes/os día a día, en lo cotidiano... -Tb
El día…
El día... xx+
nuestro lecho de muerte.
Ayer, un suicidio.
El mañana... una agonía.
Hoy y sólo hoy pensaré/
que pasaré por alto todo esto.
Porque yo.../
yo sigo a lo mío.
-Manus lavatmanum (“Una mano lava la otra”.)
Así es como desfila/se desinfla
desangra uno...-
[Es el tempo de la vida]
A veces, las más
A veces, las más nítidas ideas x?
se convierten en las más complicadas palabras
fundiendo contra el cielo de tu paladar
lo que ignoras y nunca callas.
A veces, el médico debió capar las agallas
del deshonesto destructor y seductor espasmo
que no sujeta ni apaga la brasa
entre tus labios fermento de babas.
Así, se violan mártires conceptos,
se quedan en cueros vivos las hermosas damas,
revolcándose por la losa de mármol
esa tumba que llevas a las espaldas.
P.D.
No tienes que empeñarte
en definirlo todo.
Lo volátil no está perdido,
está flotando/como prestado.
Si lo coges o das,
pierde su propio encanto,
pasa a ser otro algo
masticando hasta los pies
su más exquisito garbo.
Creo que estoy muerto…
Creo que estoy muerto... xx?
desfallecido en mí/ en la tela de araña.
Cascara hueca de seso, la nuez, la calavera y yo.
Noto como si algo se hubiera adueñado
de todo lo que hasta ahora soy...
¿Serán los gusanos que me devoran por dentro?
¡Oh Dios/Jesús de Nazaret!,
¿por qué me has abandonado?
¡Ten misericordia de este pobre pecador/
pescador del mal... -como Tú-!
[Inciso: hablo pero no soy yo/ni es otro el que escucha...]
Cabalgamos en el racimo de la explosión/
a lomos del Universo,
-palma y envés de la mismísima Trinidad/
mano del tiempo-.
Y en nuestra mente, la oscuridad más absoluta del cosmos
tras los párpados/pétalos del corazón
llenos de estrellas/
fuegos artificiales nada más cerrarlos/-sin olvidar...-
Sin ninguna posibilidad de que encuentren la luz/
ni la salida,
como un rey Minos torpe y tramposo
en su laberinto de castigos...
En este coleccionable de caricaturas,
-aptitud de hombre mediano-
hay un montón de cromos/"estampitas repes" que nadie
nos va/ni puede cambiar hasta completar el álbum
aunque sigas comprando,
-que tampoco...-
Ahora Señor, tus lágrimas se han secado
se hacen eco en el polvo del camino
a los pies de lo primero que nos pasa...
Siempre serán un peto/
feto envainado en el barro original
con el que jugaste para hacer muñequitos...
Hijos del fruto de una piedra mayor en su desprendimiento
otra vez llorando/cargado por nuestra culpa
con el árbol de la angustia de todo el sufrimiento del mundo
tallado en forma de cruz.
-Gran parte de lo que hacemos al final se torna
en nuestra contra...-
He vuelto.
-Toma un trago, ven y relájate. ¿Necesitas ayuda?
Cuéntame, ¿cómo te fue la vida al otro lado?
¿Viste la luz...?
Si te digo...
que no pude abrir los ojos de fuerte que era.
Mi Padre ha puesto focos/alambradas de concertina
y cámaras de seguridad
por todo el perímetro de cielo.
-Yo diría, -más bien- que estabas tirado, borracho
delante del camión de la basura de tu cerebro
después de la Última Cena.
Y tú... veo que sigues igual, tan necio/vacío,
con ese lavado de cabeza -como al principio del poema...-
-Soy lo que me digas que sea
y tú lo sabes... cari¡?
No, no... no te confundas chaval. No te refugies en eso
para sentirte/sentarte cómoda-mente
a esperar el Juicio
igual se suspende por falta de pruebas...
o malversación de caudales públicos.
Recuerda...
que cada uno debe elegir su ración/cuota de vida
en la porción/proporción equivalente de su muerte.
Aunque yo sólo fuera un "mandao",
-todos somos responsable de nuestro destino/futuro-.
-Ya, siempre y cuando se pueda elegir... no?
A veces no siento
A veces no siento lo que escribo... xx
rebozo una y otra vez las frases
aunque sólo sea cambiar
de cambalaches.
Me empeño y me estorbo
ahogándome de un capuzón
en el polvo que camufla
mi desastre.
Frustrado por la nada etérea
viajo con la hermosa oda
de dejar en cinta a la novia,
esa noria que no cesa
llevándose de mi pecho la gloría.
Ya caminan credos gavilanes
sobre los pastos sembrados de cadáveres,
igual que se reflejan las calles
en la luna de los escaparates,
salpicados por el guiso literario
engaño turbio de mi retablo.
P.D.
Las frases hechas, los escritos
son como fotos...
las expones
y se identifican/gustan más
cuando se ven reflejados
en ellas los otros.
Si la foto hace eterno e inmutable
un instante
el escrito lo vuelve confuso/ofuscado
para siempre...
-Lo que el ojo ve una vez
en la mente ya no cesa-.
¿¡Qué se puede escribir
¿¡Qué se puede escribir de interesante... xx
si abres la ventana
y ves tantas otras ventanas/desventajas iguales.
Con patios, tendederos/caras y plantas secuestradas
-nichos de gusanos...-
todos a la vez obedeciendo/adorando
a su reina madre... el dinero.
-Alguno tuvo que ser el primero/
el que puso el anzuelo... ¿Cierto?
Yo estaba al corriente/acostumbrado, casi indolente/
de pasada al no conseguirlo...
-a la pobreza en mi vida por rutina-.
Pero gracias a Santo Tomás/y unas pruebas de comunicación
del ejército de los EEUU
he cambiado de amo...
Desde hace un tiempo... hay algo diferente en mi conducta
Internet/
el vacío más hueco -lleno hasta los topes-.
Puede parecer algo ridículo/incongruente
pero me siento a gusto/
casi rico de otra manera...
-Ya, por lo de
“yo una inspiración en toda regla" y colgarla/cagarla...
para que todos la vean/huelan”
Estar aquí es la razón última hacia lo inmediato.
-Me digo
Obligación y oblación
se besan en los labios de su vagina
con el equipaje/lenguaje de señas del teclado...
-como buitres de circo haciéndose un sesenta y nueve-
cunnilingus sobre el puto ordeñador/computadora.
Combinando/cambiado el tarro de las esencias
tinta en el pupitre, por la luz fría/semen
-dormido, levitando...-
sedienta la libreta de mis auroras/notas sobre el papel
en su escarcha/-honra perdida-
en el hondo del no después germinado...
deambulando/sonámbulo por el desierto de la red
de la desinformación pactada/globalización amorfa, estéril
Big Data...
Así poseído.
Otra vez y mil... -aunque a veces sí/se me pasa-
y recapitulo sobre mi capacidad creativa...
y me someto sólo al ímpetu de la necesidad del instinto/
de lo distinto...
Y me siento en el sillón de director como si fuera Él.
-Es obvio y muy común.../nada personal ni complicado,
la gente se ve muchas veces superada
por los elementos... -sobrevivirás-.
Es que he tenido un mal día, -ya no sé ni lo que me digo-
estoy en “coma sorpresa”/profuso, suspendido.
Entregado en mi derrota,
ese aire helado de la imagen de hombre Yeti de la modernidad
que me voy creyendo/creando
entre los carámbanos de mi ignorancia/
como un puerco espín de las nieves
goteando las espadas/espaldas de su ser crispado/engrifado
-susto de la sangre transferida
por los cables de la vista
a la máquina...-
Esa amenaza de empalarte/electrocutarte en vida
ya es una realidad.
El Drácula de Bram Stoker/Magneto... ha vuelto.
-¡Eh Bambi despierta, tienes que recuperarte!
Estoy bien, en serio... se ha caído la línea/
estoy sin WiFi
voy a ponerme alguna serie de Netflix/HBO.
-¿Ahora que estás sin red... si te caes te matas...?
Nunca lo vas a entender/ el por qué
de este mundo tan absurdo y de entreteni-miento
a la vez que te mata...
¡pobrecito yo!
-¡Pero al final, en qué quedamos...
¿has escrito algo de provecho, o no?
¡No lo sé... dímelo tú!
Todo da vueltas…
Todo da vueltas x?
como acelerado...
escalando el techo
por la sombra del tejado.
Casi ciego,
los conjuros me elevan
en máculos globos
de ideas mal nacidas
por otras nuevas
en tinieblas desaparecidas.
Sin nada que echarme a la boca
derrocho cada día,
muy devoto al silencio...
vestales horas retenidas
chorreando relamidas
en esa fatigosa calima.
No me gusta tenerme así,
sólo quedas tú y tú soledad...
Pero si hasta aquí he llegado
al menos, existe algo de verdad:
mis ganas de empezar de nuevo.
Está claro:
Que “tó y ná” es lo mismo...
como el cianuro destino
o este párrafo último que escribo.
P.D.
La vida nos va envolviendo lenta-mente,
teje a nuestro alrededor
sigilosa un capullo...
Si quieres escapar y romperlo
tienes que transformarte
en otra cosa.
Establecerte conquistado…
Establecerte conquistado... xx+
Dónde mejor morir
que en la voz que se durmió.
Y escuchar de la nada su silencio.
Añorar un amo/ser siervo
besar su mano.
Bosque/pan, laberinto de cristal y espejos.
-Bueno, no sé que decir...
Poesía de Lucio Data 