Legumbre de fina piel x
delicadamente apretada
dejando entrever el bulto de la semilla
en el estuche/vaina de esos vaqueros
-azul te quiero/verde esperanza-
con tu camisa blanca de tergal...
Una fragua que le duele al hierro
antes de ser enterrado vivo.
La sabia planta necesita de más vigor
para enderezar su tallo cuando/
cuanto más tierna está
distraida entre el follaje.
Un simple beso -plumón depositado al azar-
en sazón sobre la cúpula del templete
le puede hacer algún tipo de cosquilla
pero necesita de otro tipo de juego
para reconocerse/empalmarse mejor.
Sin sol que lo mime,
-por mucha tentación/dedicación
delicadeza e imaginación que se tenga-
el polvo se queda siempre flotando/
sonambulo/vagabundo
y no se deja/ni se puede ver.
Tendríamos que olvidarnos de la colada
y de limpiar tan a menudo.
¿Qué te parece otra mano de pintura
a esa puerta y las figuras
que juegan en el espejo de la pared?
-Sí, ya te lo dije.../que están para otra mano...
Mes: junio 2018
Empezó a penetrarla y ella a serpentear…
Empezó a penetrarla y ella a serpentear… xx
¡Qué mejor que así!
Antes de que la ventosa del deseo
lo distrajera atraído más de la cuenta.
Empezar/poner término... -si lo piensas
cualquiera de los dos es dificultoso-
Sostener/severidad dúctil se aborrece,
hastío de disputas poco llevaderas tampoco.
Ni ese acento de espaldas/espada grave que afeita/
corta el rostro de las palabras
y limpia/quita su maquillaje al degüello
sin que te dé tiempo a huir... -eso ya
te lo he dicho antes/
que no-.
Sólo me siento culpable/responsable
de aquellas cosas que hice sin estar seguro
porque noto que les debo una.
Lo demás ni me preocupa ni me importa
ahora que al fin ya no estás conmigo.
Es y son lo que tiene que ser.../consternación.
-¡Quédate si lo deseas!
¿¡Cómo dices...!?
Planeo lento
Planeo lento x a lomos de una libélula sobre un brazal lleno de matas. Sin rumbo fijo tironeando entre las corcheas que se estremecen y amontonan a son de la música a tu vera... Una lengua de luz y de agua inunda el rosario de cuentas mientras unos dedos listos van desgranando el rezo a la hora señalada de tu Buda/ Bula de convento/ savia sabatina... La sisca de punta, la media luna casi escondida entre la densa grama. Se van deshaciendo los lodos del gozo atascados en lo alto de la azotea por alguna pregunta en el aire. No saben cómo darme pista desde su torre de control. Me temo que no lo conseguiré -el aterrizar a tiempo- Pero no te preocupes, últimamente -no lo ves- estoy aprendiendo a leer entre tus piernas con el roce/focos/aroma de tu piel y del calor ardiéndome... Presto a terminar la primera sílaba de la primera paja/página de tu libro abierto. Y no sé por dónde iba creo que volaba o algo parecido. -¿Te puedo hacer una pregunta...? -Dila -¿Hemos llegado...? -Sí.../como siempre...
El sueño en pijama
El sueño en pijama, xx las ganas de hacer el amor en la cocina fregando los platos de la cena. El tv a todo volumen/por todo lo alto, los vecinos dando golpes en la pared/puerta, tu mujer con los cascos puestos y tú con los nervios a “flor de hiel”. ¿Sabes qué me gusta? Chupar a morro de la botella. Igual que me como/parto las pipas con el filo/ puntita de los dientes. Me gusta ese sabor salado que se queda. Y la boca seca con ganas de tragar un buen vaso de Seven Up/bote de gaseosa/cola. Y jugar con la anilla/el gatillo de su revolver, y entonces dispararle a lo primero que pille. Así… a la primera de cambio y sin mirar. Vale!?
Mientras preparaba
Mientras preparaba el desayuno x he sufrido un pequeño incidente provocándome una ligera pausa. Pues un regusto en las tierras bajas ha hecho brotar algo más que un esqueje. Ha sido al recordar la gran aventura que hemos pasado juntos esta noche fuera de la imaginación vegetativa. En un lugar oscuro alejado de la gran ciudad una relación sedada/amortiguada, ejecutada con toda precisión a cámara lenta en la zona prohibida de cualquier contacto no poseído sólo decantado. Tus insinuantes formas eran perseguidas por un envolvente animal blanco, al darte alcance veía como retozabas en un juego de flirteos con las enfervorizadas sombras. Aunque tú no lo sepas nos juntamos demasiado cada vez que te sueño... En su rescoldo con su recuerdo/ regusto te voy conociendo/ manejando un poco mejor. ¡Claro está...! Siempre a mi manera.
¡Oh despertar…/
¡Oh despertar.../ mirad la mano! xxx
No es la fuerza la que os suplica
-es vuestro corazón-.
¿Se sabe al final
qué gato le puso el cascabel al ratón?
¡Venga! Dijo...
-me gustas igual que yo a ti-
¿De verdad...?
Y se quedaron del color de sus mentiras.
P.D.
Nos movemos por impulsos/
-el instinto.../su reverso y sus secuaces.
Siempre esperando la respuesta lógica
a nuestras absurdas preguntas;
-algo que nunca sucede-
¡cómo es lógico/
Al final nos conformamos/adictos
con nuestros propios engaños/ -piadosos
y necesarios-
para aplacar al destino...
-el sentido de las cosas-
La razón/
-así echada- como dado tirado al azar
y el placer que supone/ -no saber-
(no tiene precio...)
Somos el fruto prohibido de la verdad.
El perro que lame los dedos
a los pies de su creador...
Mi habitación
Mi habitación está encantada x
con los sueños que dormimos juntos.
Entro en ella
y los veo colgados de la lámpara,
pegados en los dibujos del papel.
-Abanicos azules de la noche-
Los veo junto a la esquina de la losa
con el rodapié.../ jugando
con las figuritas de fantasmas estirados.
-Hilillos acaramelados de capirote negro-.
Los veo sobre el guardarropa
en el filo de la cama
en los pies lentos que no se deslían
de entre tanta ropa.
Los veo sobre el flexo apagado/cabizbajo.
En el reloj estatua detenido
con la hora atrasada de siempre.
Todos estáis ahí... os noto/os presiento...
Como el polvo que hay
cuando llega la luz
y se deja ver.
Me pareció otra cosa…
Me pareció otra cosa... x+
pero no era ni fue así,
aunque atrajo toda mi atención.
Acostumbrado como estaba a rendirme/redimirme/
recluirme ante su belleza...
-Y pensé contrariado-
¿Qué lógica hay según la cual cada cosa es lo suyo?
Ante lo inminente de la idiotez
e innecesaria necedad de la pregunta
-que se suicidó al momento-
se sucedió rodeándome con su abrazo de muerte
un muro con sus torres infumable/
salobre y salitroso.
De bloques con palabras torcidas...
Como una cinta alrededor de la medida de mi pensamiento
que se desnudaba nada más apareciste tú.
Y nos fuimos a la cama
-como siempre lo hemos hecho...- de mentirijillas.
P.D.
Nada es lo que parece
hasta que te ves delante de él desnudo.
Tengo desparramado
Tengo desparramado el ánimo x por todo el parabrisas estrellado en un accidente de pelonchones de ninfas. Enjambres hambrientos en las flores de mis pupilas/ ombligos de un rostro raspando carátulas de acertijos. Esta lámpara de petróleo mastica en zozobra al medio día de un sol tenue. Se recuesta dando luz en una senda por la que paseo a golpe de legón. -Depravado caracol arrastrando su músculo por las alcanzabas del pendulón látigo/latido.- Te crece el colmillo de la vejez con su saliva colgante lisiado por el ligero respiro del meneo de la cuchara. -Devoción devota del observante- Ojo del huracán que riza tu mundo sobre el musgo de sanguijuelas en la matriz empalmada del brazal donde se cuece el cielo/ cieno gris... Un par de piedras vivas, un saco, una cuerda cerca a la orilla del río. Eso es lo que te falta. Alguien sabrá qué hacer con todo eso...
Cruzo ya…
Cruzo ya...
sin ninguna posibilidad/viabilidad xx?
ocioso en escolta de su talle
donde me aclama la claridad/
espesura del verbo...
¿Prevalecerá él de entre sus recuerdos
en la escucha/
escuela de los átomos de la memoria...
Amalgamado/aclamado por los arrecifes infieles/
infelices e incómodo cajón de su sepulcro
y la completa curvatura/
parábola del ser... ¿?
-¡Para Rintintín…!
que has entrado en barrena.
Se te ve a cien yardas.../a las claras de huevo
-las intenciones-.
¡Por fin lo entiendes pupilo mío!
¿Sabías que los puñales de Julio Cesar
auparon a Augusto?
-Sí, y que la conciencia aprende/prende sola.
Pues...
[Hora est orandi (“Es la hora de rezar.”)]
-¿Y dónde iremos después?
¡Porque tengo unas ganas locas de ver
si esto cambia algo/ -aunque sea un poco...-!
Mejor nos tomamos una copa/ o unas cervezas¿?
¡Echa para el otro lado.../ tuerce
-es justo en esa esquina-!
Poesía de Lucio Data 