Legumbre de fina piel x
delicadamente apretada
dejando entrever el bulto de la semilla
en el estuche/vaina de esos vaqueros
-azul te quiero/verde esperanza-
con tu camisa blanca de tergal...
Una fragua que le duele al hierro
antes de ser enterrado vivo.
La sabia planta necesita de más vigor
para enderezar su tallo cuando/
cuanto más tierna está
distraida entre el follaje.
Un simple beso -plumón depositado al azar-
en sazón sobre la cúpula del templete
le puede hacer algún tipo de cosquilla
pero necesita de otro tipo de juego
para reconocerse/empalmarse mejor.
Sin sol que lo mime,
-por mucha tentación/dedicación
delicadeza e imaginación que se tenga-
el polvo se queda siempre flotando/
sonambulo/vagabundo
y no se deja/ni se puede ver.
Tendríamos que olvidarnos de la colada
y de limpiar tan a menudo.
¿Qué te parece otra mano de pintura
a esa puerta y las figuras
que juegan en el espejo de la pared?
-Sí, ya te lo dije.../que están para otra mano...
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Poesía de Lucio Data 
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Es verdad, el polvo se resiste,
se posa por encima de la cama,
va resbalando por las sábanas,
hace remolinos en mi soledad,
busca elevarse y caer sobre mi piel
y empolvarla hasta despertar en ella
el fuego que se fue aquella noche
que me dijiste adiós.
Yo creo que también estoy para otra mano, jajaja. Un abrazo.
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Me gusta tu sentido del humor…
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😀😀😀
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