Me dedico a crispar emociones... xxx Hago matanzas del hoy con el mañana del ayer. Las voy colgando como perniles -en el cañizo del cielo raso- donde las ratas se pelean con los angelitos mientras hacen equilibrios por el alambre. Dan vida a unas imágenes inconclusas en la penumbra de la sala cruzada por unos ojos/haz de luz que las clava como mariposas en el yeso de la pared. Hay piezas con cierto matiz siniestro por su exposición al mayor peso -bajo los montones de sal- entre las maderas del cajón. Otras zonas con pimentón... que aliña el sebo blando entre los huesos salientes de las carnes magras. Reflujo/reconducción/anatomía de una memoria enquistada... Suburbios del ánimo en manos de unos dedos apretando/ escurriendo la última gota de sangre del corazón del éter atravesado por la lanza del romano.
Mes: mayo 2018
Cada vez me voy pareciendo más a mí
Cada vez me voy pareciendo más a mí xx?
cuando yo desearía justo lo contrario...
Respiramos escondidos tras el antifaz el mismo aire
una y otra vez hasta asfixiarnos
en este dilatado baile de máscaras
de fin de curso.
Lo cotidiano, lo asiduo nos seduce
hipnotiza, inmoviliza...
La costumbre/las manías nos subrayan;
te divorcias de una de ellas y encima
le tienes que dejar una paga de manutención
por cada vástago/bastardo que hemos engendrado
...criado.
Nos echamos a perder tan rápido
tan incomprensiblemente rápido... como la avaricia
de la avispa devora la pulpa de la manzana.
Los viejos ideales/cuentos acechan,
navegan en círculo
con sus alas blancas, aterciopeladas
sobre el estuche de tus reliquias/pesquisas.
Zumban/zurean libándonos el tuétano dulce.
Quiero desmembrar/desmenuzar/demoler
triturar/desvalijar/desdibujar la memoria.
Volver al momento/monumento del instante.
Tampoco al después del ahora...
ni me importa ni lo conozco
sencillamente es p*** broza.
Nuestros demonios
se convierten en ángeles falsos/mutilados
cuando echas/echamos la vista atrás...
La distancia es lo único que nos salva/evita.
El poso siempre -simple esquirla-,
amaga/amenaza con enturbiarlo todo
volverte loco.
[It’s bullshit! – (“Es una mierda”)]
Es muy difícil escapar a nuestro pasado
con el tiempo todo se olvida peor.
Escribo como
Escribo como un esquilador novato xx en la presión del despido libre dejando el cuero lleno de trasquilones. Es muy difícil ligar el veloz impulso de las ideas conforme hacen cabriolas con las imágenes mientras se van escurriendo sobre la tinta arrojada/alojada en el papel. Escribo y creo ir enterrando pequeños tesoros como un perro escuálido sin ganas, sin hambre. Cuando más tarde dé con alguno de estos mendrugos... Restos óseos mordisqueados de sabor a tierra en la que me crie, con la que crecí espero me sirvan de algún tipo de alimento.
Me estaba embrollando
Me estaba embrollando demasiado... xx+
convertido en un fardo/-fajo de mierda-
tipo desagradable y charlatán.
La incontinencia de la consciencia y la inconsciencia
se sucedían al emerger entre las grietas/-apertura
de cualquier sentimiento ardiéndome...-
Una ocasión/oportunidad similar a la navegación cósmica
sin vigía en el palo mayor.
¿Era algún tipo de meditación al uso...?
-No, no creo.
Tenemos que dejarnos ser... Déjate ser
es interesante.../
sin interrupciones.
¡Menuda ocasión que tenemos...!
Nunca somos conscientes de ello
-pero ahí está-.
Déjate ser... llévate contigo.
No es fácil decirlo ni definirnos personalmente.
Nunca nos hemos atraído lo bastante,
-somos traidores de nuestra contradicción necesaria-.
En algún momento tendremos que ceder.
Déjate ser/
verás qué cómodo te resulta/ y estás...
Vamos a columpiarnos
Vamos a columpiarnos pausada/mente... xx+ Dejémonos llevar hasta detenernos con suma tranquilidad y elegancia. Mientras el brillo irritante del colmillo del lobo empieza a iluminar el parque con el arranque brusco del motor de su garganta... -porque nos teme/a nuestra felicidad- Hagamos juntos un agujero en esta tierra tan suelta/tan tierna tan blanda y suave... Un hueco para defendernos de la luz/de la oscuridad del cielo ...-donde acurrucarnos hasta que nos venza el sueño-. P.D. Mientras dure dura la confianza el cariño, la ilusión... crecerá muy alto el árbol y sus frutos serán deleite de los que consigan alcanzarlos. * Publicado anteriormente 4/MAYO/18
¿¡Y tú quieres ser algo!? /
¿¡Y tú quieres ser algo!? xxx
¡Pobre infeliz!
¡Cada vez que lo pienso…
se me hacen las sandalias chanclas!
¡Vagabundo, pincho virtual, encurtido!
Buscas un país, un mar, un cielo
para darle forma a tu trola...
[“bolica” del mundo/botica de Frankenstein]
Pero qué tipo de deslealtad es esta…
¿De qué se trata?
Te imaginas al arco iris de otro color.
¡Aguanta...! [Age quod ages ("Haz lo que haces")]
¡Sigue, continua!
El cambio no siempre es la solución
ni la salida.
Observa a la madre naturaleza
cómo actúa...
Muda su piel el eucalipto entre/
bajo una lluvia de pestañas de sisal/seda.
Le acompañan ramilletes de peonzas
trompas sueltas y pequeños cálices verdes.
Oro sucio que tamizan la alberca de harina
como diminutos bichillos.
Nadie, absolutamente nadie
salvo una mancha... -huella en su tronco/ramas-
deja/delata/observa alguna señal de su desgarro.
La araña teje indistintamente en las flores
como en las púas del cactus
su trampa guarida/nido de amor.
Y hasta ahora
continúan cayendo los insectos igual de bien...
y procreanotro tanto de lo mismo
mientras devoran/degluten a su amante.
Hay un techo púrpura/rosa intenso
por la mañana, al amanecer
que impone que quita el hipo y relaja
e invita a la reflexión/vuelo del espíritu...
Al atardecer se incendia el horizonte guisando/
cociendo el día para los "malhambrientos" hijos de la noche.
Y así desde que el mundo es mundo. ¡Payaso/papagayo!
Y nadie, nadie le ha puesto peros ni pegas...
¡Nadie se queja de la manera/modo
cómo lo haces tú!
¡Anda...recapacita un poco a ver
lo que no has entendido/estás haciendo mal
de la función...
Puedes esperar
Puedes esperar en la lucha/ xx
puedes ser un guerrero valiente
agazapado detrás de un árbol,
de una rosa,
o en el fondo del mar...
Pero has de salir
y demostrar/demostrarte
que mereció la pena
todo el tiempo que se perdió/
que empleaste ciegamente
en ese mano a mano...
-con la insaciable/insondable
cotidianidad de una relación-.
Húndete en la sima/-pozo de sus ojos-
para devolverle la mirada por igual.
Si consigues salir a flote...
es que no era
lo suficiente-mente profunda.
Sufrir/dormir…
Sufrir/dormir... ¿Qué más da? xxx+
Estar siempre delante de uno
-eso sí que es triste-.
Que fácil sería dejarse conquistar
presa del sueño
y cerrando los ojos abatido
ceder a la presión de las cosas...
Quién puede saber con/en cada viaje
cual es su destino final,
y si lo busca
encontrarlo igual que imaginó.
Irte, volver...
volverte a ir/ o para no volver.
Partir casi sin quererlo, porque sí...
cada vez más lejos más a menudo.
Sin horizonte, sin red/sin cielo ni fronteras
...y tardando un segundo menos en reconciliarte
hacerte eco de una conciencia.
Soñar
desprovisto de alas... embriagado/ medio borracho
por los confines del universo.
¡Qué felicidad tan intensa/inmensa!
¡Qué paz tan infinita y maravillosa...!
Errante, sin fuerza alguna
por los páramos del instinto/intelecto/
intestinos del caos que se expande atravesándonos.
Vagabundo... perdiéndote en caída libre
hacia el vacío aventurero/amodorrado
-sin apreciar ser cuerpo de nada-.
Irte... volver una y otra vez.
Y así cuantas veces sean necesarias.
Salir de ti/de tu vida, de tu conocimiento/
-ente en soledad-
con la lentitud/cadencia dúctil
de un suspiro de fe.
Y sucumbir en su profundo plácido letargo/
latido coherente contigo mismo.
Olvidado/
olvidándote del olvido que te busca necesario
y quién sabe si también para lo que nunca pasó
o el nunca jamás de lo ocurrido...
Irte/ y volver
sin más problemas que el mismo cansancio
de la penúltima vez que te aguarde/persigas/
lo encuentres/aguantes...
Y adivinar/ -trazar conjeturas con los dedos-
en el cristal empañado/empeñado/
preñado del pensamiento.
Apisonadora que te pasa por encima
que te plancha sacándote las tripas/-sesos fuera-
esparcidos por el pavimento
friéndose abrasados
por el sol y el alquitrán de la perra experiencia.
Esos días malgastados/mal olientes desmenuzándote
como pasto/ratas del diablo.
Irte, volver
volverte a ir.
Frente a frente... ante la ilusión perdurable
-quemada/podrida ya nuestra suerte-
al fin muertos de/entre todo lo que existió.
Envueltos en maderas de pino/púas/penas
regalo de/a la tierra por su traición.
Y echar en falta quizá -como motor-
lo que no tuvimos ni conocemos aún.
Ir, volver...
¿¡Pero qué es esto!?
¿De qué se trata!?
¿Dónde voy...?, ¿de qué vuelvo?
Nada/todo, yo... el mundo/
Y mis particulares ojos detrás de la ventanilla,
al otro lado sentado/echado en/hacia su hombro
inane/estéril/descarnado/invisible,
empujado por la inercia de lo inconsolable/
inconcebible.
Sigo/ espero... sueño conmigo dentro
en el escándalo/cámara/intervalo de pasiones
-una y cien mil veces harto-.
Y yo, otra vez yo... delante mía.
¿¡Qué hago aquí!
¿Qué soy...!!?
Me persigo/persino en su reverso y me venero
me veo raro, muy raro
-como a un extraño-.
Igual que una batería de fotos/cruz/soga/trofeo...
relicario al cuello de un ahogado/ahorcado.
Es difícil mirar, abrir los ojos
y ver siempre al mismo!
Y así: yo, la vida... uno.
¡Estoy/sigo... espero!
Irte, volver...
¿A qué/de qué!?
¿Y qué me importa ya...?
Si no soy más que nada. La nada
del antes de mi concepción ya gastado
-un asco de lo no nacido-.
Acaso...
un cacho/reducto minúsculo de espacio/tiempo
escupitajo echado a perder.
Y pareciéndome verdad entre todo ello
-un engaño más...-
No, nada... soy nada.
Nada sobre la nada más inmunda y miserable
que se haya gestado jamás.
¡Menos que nada...
maldita y bienaventurada nada.
Y aun así, late mi corazón y lloran mis ojos
cuando me siento tan vil/inútil.
Y aprieto los dientes, los puños
y me tiro de rodillas al suelo
ante ti.../mi yo.
-El que fuimos, el que nunca será-
Y te odio igual que ayer te quise sin saberlo
y no me siento libre de ninguno de los dos.
Y espero...
¡Tengo sueño.../ mucho sueño.
-Rezaré por ti... colega.
El camino que elegimos…
El camino que elegimos... xxx
nos conduce a todas partes/
¿Es un dilema?
-¡Qué más da! ¿A quién le importa?
Lo agarré/lo arranqué del suelo,
lo tomé en mis brazos
y lo acuné...
Lloraba desconsolado, compungido como un bebé.
Ya no hay sitio ni cuna para ti -le dije-
Y me mordió en la mano
con sus encías de angelito sin dientes.
Ahora, cada mojón/señal de/ a sus orillas...
-entre las hierbas y el polvo-
me recuerda lo que me hace sangrar –hoy-.
Los recientemente aparecidos
-cuchillitas de leche de piedra-
de las que huyo.
Y me vuelve a morder y no me suelta...
hasta que se queda con algún dedo roto/
-trozo de carne-
como si de un juguete o regalo se tratara.
Mientras se calla y se lo traga
sin rechistar.
Así me va devorando
el camino, la boca del tiempo,
y el niño que me crece
y no conoce de su amo más que el hambre...
No puedo prometerte…
No puedo prometerte... xx
felicidad eterna ni fidelidad
absoluta.
Aunque todos mis deseos/
mis ganas, mi cuerpo
envueltos en paquetes de regalo
te haga entrega...
te los dedicara siempre/
por completo,
-en exclusiva a ti-.
No puedo prometerte
que durante el sueño
...ni por la imaginación.
Mi perrito faldero
de compañía
-el subconsciente-
abandone la cama/
suelte tu mano,
o deje de abrazarte.
Porque ese desbocado
dislocado sofoco...
con esos eslabones chirriando/
resbalando por el terrazo,
contagiando con su ruido
el cuarto de estar
las paredes de la noche
de la casa, el edificio
el váter, el cuarto trastero.
Los he notado antes...
y no recuerdo
si conseguí salir/
cambiar de estado/estancia
-ni escapar-.
Por eso...
No te fíes de lo que te cuente
ni lo que te diga en/a cada momento.
Sólo una cosa es segura...
lo que nunca te he dicho,
lo que nunca oímos,
lo que nunca te diré,
-lo que nunca
ha visto
ni salido a la luz...-
Poesía de Lucio Data 