No hay desierto solo sin agua/

No hay desierto solo sin agua/          xx+    
  Para que arda el mundo en cada una de sus partes 
    ha de existir un tipo de luciérnaga.
Y tú no sabes de qué se trata
      y vagamos... 
Porque recordamos poco de las entrañas de mamá.
               Y de sus caricias olvidados
nos volvemos inquietos al otro vientre
   donde la calle te habla sordo/sórdidamente de lo ocurrido.
Y recurrimos al poema/metralla de una exposición/
explosión de saberse embargado/
                     borracho de tantas cosas...

Un mundo contiguo nos niega
  y su llama/incendio nos allá-na
                              para su siembra.
Supón, que tal vez, casi sin saberlo
      en medio de la cita/cinta viéndote tal y como eres
se te adelanta el yo que tan ansioso esperabas...
Y resulta que no eres tú.
Dichoso eres cuando sueñas con ello y aciertas.
Aviso culto/oculto de ti/gasto núbil/
                            gestación amarga de una traición.

Generosa es la esfera/Epifanía de la dichosa promesa 
      y de su mudanza asido dueño.
            Cuando me detengo en aceptar su cruel indiferencia
la crucifixión del paso de los años me acuchillan...
Ese nudo a mi garganta 
               cuyo verdugo, el tiempo, aprieta sin dilación.

Y sentirte ido que no ha de mirar atrás
       con las nubes vagando por el cielo azul 
                     al que miras reo 
                            desde tu patíbulo de ensoñaciones 
con un público enfervorizado a tus pies 
                               igual de doliente.
Como si a ellos también los fuesen a ejecutar...

Duelo bajo el sol de antaño revestido de lástima.
    Por eso eres sendero de muertes
tobillo de su igual a cada paso/piel de tus restos/
                         hora cernida/ceñida de roñas
que reza al Santísimo arrastrando su cuerpo ya infértil/inútil...

El hombre un ser engatillado/
                   resucitado de su negación,
    necesitado sufre con la erosión corrosiva 
                                 íntima de su existir.
Y se desgasta culpa de su naturaleza
                      que le redime/remite a lo finito.
De su desequilibrada desproporción prisionero
entre la nostalgia
y su estado imposible de definición en continua eclosión/
     ebullición y desastre prematuro...

La vida se convierte así en un convite/calvario de plan de futuros
       que no sana de su sarna al moribundo imaginativo...
Ni a su sistema existencial 
    de/con la conjunción disyuntiva entre premio y/o castigo
desintegrándolo.
       Ese mazdeísmo/
magnetismo entre el bien y el mal que lo abrazan 
con/de igual forma/fuerza confundiéndolo.

Lo que nos preguntamos entonces desde la ambigüedad 
nunca viene ni nos salva
               porque huye despavorido del opresor...
Y se precipita al vacío/coso de los leones/serpientes
en su trayectoria/
    pasadizos al interior del infierno elegido.

El hombre conocido/desubicado de su contexto no se basta/
  necesita la chispa de su deshumanización         
para su demolición y arder... 
              -Y ahí está la cerilla del diablo...-
-La tentación vive de alquiler en el piso de abajo 
a dos palmos del corazón que vicia y vacía...

Me gustaría vivir peor de lo que me dices cuando me oigo...
Aunque no lo concibo, ya que nadie 
me lo cuenta como lo haces tú/tan de cerca.
   Lo aprieto con todas mis ganas -el resultado/resuello-
para probar/provocar de su dureza el aguante
y ver si revienta/cede 
y se rompe por alguno de sus aledaños/ángulos.
No sé si entonces soy yo 
o un trapo/un organismo/globo/animal o cosa el que sufre...
   
        La fuerza es una, el cuerpo uno/
al final cualquier tipo de duda te crea distorsión
al buscar la respuesta.      
Y que dure...

-Soy un titular tuyo... 
                 uno de tantos/cómplice.
Que sepas, cuando te equivocas de camino, que la vida te sigue...
Vuelve contigo/conmigo, el tiempo siempre nos espera/
es manzana/es mañana..

Ya veremos...?



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