Grabados de trapos viejos x? vagan meditabundos por el cielo. teñidos de oro burlón, atravesados por espadas de fuego. Es el aliento del pincel volátil que galopa por la inmensidad del lienzo para anidar, como brasa que arde, devorado por el horizonte rodrejo. Es el señor inquisidor que nos deja a oscuras y se marcha despierto...
Etiqueta: volátil
A veces, las más
A veces, las más nítidas ideas x?
se convierten en las más complicadas palabras
fundiendo contra el cielo de tu paladar
lo que ignoras y nunca callas.
A veces, el médico debió capar las agallas
del deshonesto destructor y seductor espasmo
que no sujeta ni apaga la brasa
entre tus labios fermento de babas.
Así, se violan mártires conceptos,
se quedan en cueros vivos las hermosas damas,
revolcándose por la losa de mármol
esa tumba que llevas a las espaldas.
P.D.
No tienes que empeñarte
en definirlo todo.
Lo volátil no está perdido,
está flotando/como prestado.
Si lo coges o das,
pierde su propio encanto,
pasa a ser otro algo
masticando hasta los pies
su más exquisito garbo.
La vida es una mortaja…
La vida es una mortaja... una mandanga/ xx?
martingala
venda que nos lía como a momias
cuando aún estamos conscientes, calentitos
-vivitos y coleando-.
Tendríamos que desvestirnos/desvivirnos
desvalijados/
desvirgar nuestro amado modelo -al desnudo del ser-
-solos ante el patíbulo del pasado
ante nuestro presente futuro-.
Para que nos unte bien, nos embalsame el fornicador/
fornido verdugo... -el tiempo-
Y nos apriete las carnes,
nos prepare para la otra vida
como se cura un jamón...
Para que no te pudras más de lo que estás
ni huelas de esa manera tan peculiar/
particular tuya
antes de irnos... -saladitos en conserva
descomponiéndonos en la lata
por un agujero
por el que decidimos entrara la luz-
¿¡Pero de qué ungüentos estamos hablando, cari...!?
De una coraza de acero y algodón por dentro
protegiendo nuestro corazón
con fibra de vidrio, carbono14/metacrilato.
De unas pastillas eternas/sana-lo-todo.
De unos calzoncillos de oro macizo.
De un puñal/pañal de diamantes.
De unas gafas de sol graduadas para cada ocasión.
De un pene, vagina insaciable
-súper reconfortantes-.
De una mente hostil/volátil/versátil
y articulada para cada artimaña¿?
No creer en nada... Es eso?
¿Morir joven...?
Ahora te toca a ti....
¡Sigue con tu retahíla de deseos!
Súmate/súbete al carro/
noria de los despropósitos.
Ven... soy tu hada/ninfa madrina
que arde en pasión.../
-Cierta pizca de locura -veo que te sienta bien-
podríamos llegar a un acuerdo¿?
Poesía de Lucio Data 