El cielo es del pájaro que sabe volar;     xx- 
       -el ojo- su nido en el árbol de la vida... 
 y lo pensé/
  algo estaba pasando mientras yo lo esperaba... 
Todos habían partido/desaparecido, 
menos yo
accionado por un resorte en la hora de las conjeturas/
                                    -era tan obvio-
El ser en la cueva del no ser... y así.

Equivocado/perdido en la estación
             quién lo puede saber... -yo no-
Y me senté en los barrotes del banco/cuerpo/
cárcel de hierro de la cruda realidad
hasta que dejé de notar el culo entumecido... 
-anestésico reactivo- 
Sordo 
de un silencio abismal penetrándome
como las anguilas/angustia de río atraviesa
el tímpano de la red.
Y nos hicimos amigos con ese pretexto...

El camino viaja dentro, –me dije-
aunque no se mueve/ni va más rápido de lo ansiado...
ni vuelta atrás alguna. 
En los raíles no hay pasado
                sólo futuro... -y no sé si lo sé-.
Mi punto de vista en el horizonte ya no se abre 
como el alba arranca la noche de su silencio...
Nuestro corazón es una deformación/ y fluye.
              
Y es cierto que también he elegido
lo que hay de él en el viento...
en la memoria de saber sufrir... -en la densa glorieta
               niebla de la esperanza/esperada aurora-.
Feo/negro asunto...

Ya, la miel y la cera me saben a risa/sesos/
huevos fritos,
a chamusquina.
Todo sabe igual, a lo mismo... -tomes lo que tomes-.
Elijo ser amparo de mi soledad
elijo vivir en la distancia que me diste... 
y lo olvido todo/

La estación parece desierta, es una maravilla 
                                   el tiempo que hace...
Gris/ todo gris y húmedo.
Respiro hondo,
           suena mejor... -lejos de tu agua contaminada-.

Ya sé que mi tren nunca llegará.
-¡Irte...!? 
Sólo conozco una manera y por ahora, ¡no!

-Pues sigamos a las nubes... ¿Te parece?
 ¿o es el humo de la loco-motora?
Me tomaré un descanso/