pretérito – Poesía de Lucio Data

Tengo toda la tierra encima xxx y debajo, yo. Sin sentir un ápice su acento/peso. Cada estación es la misma, cada año pasa igual sin decirnos nada nuevo el uno al otro. No nos importunamos/importamos como los pájaros/roedores/hormigas de ahí fuera. Aunque me busquen entre las cenizas no darán ya conmigo. Ni los mosquitos/moscas/sabuesas avispas/ abejorros/molestos gusanos. -Ahora en calma hacia mí-. No me pueden oler ni seguir el rastro en el polvo tras mi incineración, -igual de imposible que en una foto o de un papel en blanco-. La música, las palabras dejarán de impregnar mis oídos. Los colores del día, el azul/su luz, todos habrán desaparecido de la memoria mimetizada aburrida de no reponerse ni responder a la voz de su mesías. Ya, espina llena del pus y -volviendo a mi presente-. La carne circundante en mi rededor avisa de la infección/enfermo. Me quiere echar/sacar de todo esto con los pies por delante. La misma que en vida no te cura te va a dar la única muerte que habrías tenido por más especulaciones que te hagas pero sin descabello. -¿Necesitas algo para el dolor? ¡Porque te veo fatal! ¡No! No ves que sólo son cuentos, ¡zopenco! Y mira para otro lado, por favor, que voy a ver si meo sin mojar/salpicarme los zapatos. ¡¡Que me pones nervioso de atar!! ¡No soy yo el culpable...! ¿Acaso eres tú el prefecto/ perfecto Hijo del Padre que esperamos...? ¡Tú si que estás mal! Anda ayúdame a recoger que no me pille la chorra.

La vida y la muerte              xx?  
en la misma cueva, en el mismo nido/nicho.
Los tranquilicé con parsimonia dándoles el pico
sin fijar/fiarme de ninguno de los dos
y de cómo engullían...
Regurgitando de mi vientre hasta las tripas
que no era para alimentarlos.
Vómito de miel manando incansable de la colmena/boca
como una corriente/lengua de lava
        que los atragantaba...

Hubiera podido continuar así hasta consumirme,
pero es que he roto toda esperanza de criarlos sanos.
Una cuerda, un lazo, una hostia o una jaula de alambre
por el furtivo/futuro
tarde o temprano va a dar al traste,
terminará con todos nosotros.

La estación del invierno se avecina
con nervios, apisonadora en mano, y triturador incluido.
El cambio climático, la globalización de las ideas,
la enfermedad, la Toscana
lo trastoca/desequilibra/debilita todo...

La resistencia de antes -de cuando eras joven-
desaparecida en combate.
El frío ha empezado a calar
en la tapicería de tu sarcófago/estante de libros.

El nido roto, deshecho con pulgas/colgajos
y las inclemencias del tiempo haciendo de las suyas...
Los polluelos esqueléticos se han caído 
entre las hierbas del bancal
desde antes de ayer.
Apenas tienen resuello para abrir sus bocas/alas
en señal de auxilio, y la culebra acecha.

Yo por mi parte los he olvidado.
Sin “GPS” imposible de que den conmigo/ellos.
Buscaremos algo para más tarde/después de cenar.

Ni un saludo me queda en reconoceros,
sincerarme desde mi apatía/escuálido pretérito...
Ha sido un placer estar con vosotros, un alivio,
una congratulación, chasquido de dedos...
¡En un “pispás”... todos muertos!

-¿Puedo hacerte una pregunta? -¡Vale...!
¿A qué ha venido todo eso...?

¡No lo sé?