La mano pensativa en la sien    xx  
                   acariciando la idea...
   Suave, fina, delgada, ligera como una pluma.
Arrancada/arrastrada por el viento -sin escape-
              ...hacia un callejón sin salida.

-¿De qué te quejas puercoespín? ¡Tú, el cínico! 
¿De qué me quejo/ pellejo? -Me digo...

-¿Has visto a ese apagado apego/reflejo tuyo en el espejo
podrido y decapado  por detrás en plata...? 
       Si te sobra armadura ensancha el corazón... 
       Si te falta seso encoje tus cuernos/
                                 como el caracol. 

Y yo te miro, mido y calculo.../sonriente en la probeta
              ante ese hondo pesar/ensayo/andares tuyos.
     Sin que pueda hacer nada para que levantes 
                              el pie del pedal...
                                          
-La muestra se había contaminado.
¡Qué pasada!