desigual – Poesía de Lucio Data

Somos bajo la piel          xx
 dispersión/pensamientos en continua eclosión
       -cortina de humo imposible de tocar...-

Balbucir/invocar... todo es comienzo...
Y ese tejer de las ideas en el vientre de cerebro
                             de lo que nunca será...
-entre millones de larvas de mariposa/
jardín en flor-

Temer y que te baste... -sin ningún resultado-
Pensando en su vuelo quizás
a través de sus huellas/paseo que realiza la oruga antes
devorando/trepando
      por tus intestinos/sexo/     sesos desnudo.

No... /
diría que a lo mejor... -pero lo retiro-
porque el cuerpo siempre encaja los golpes que le dan.
El miedo sólo es una mentira más 
de autodefensa/personal.

Mira duro/mide duro...
Otras veces sé líquido levemente torpe/-pero insiste-
eres el objeto de un alma que cuaja/moja
al resto con una escarcha de vida...
   y se desliza astillada-destila complacida/ 
complaciente 
al disfrutar de su sabida existencia.

P.D.
Sé tú, 
y en lo dúctil/
-difícil de lo desigual de saberlo-
te encontrarás con alguien que conozcas
                                ...y sabrás 
a quien de todos tus yoes debes seguir/

Ser es descubrirse -poco a poco-.

Primero me convertí en sal x en un puñado justo/apretado, con el puño en alto, cara al sol golpeando con fuerza el tablón de la mesa... Que no se cayera de la mano cuando pedía o necesitaba algo. Después me oculté encerrado en dos senos de cristal de vidrio con cintura de avispa por donde ahora transito... Me paso de uno a otro tardando siempre igual para no inquietar al demonio del tiempo. Para no hacerle el menor daño, -chock- contra latidos/ alterando el pulso del reloj de la mesita de noche de mi ángel de la guarda con el que compite... Qué tranquilidad más ambigua/desigual dualidad extraña. Cabalgar siempre con la soga al cuello sin saber cuánto dará de sí... Si se detendrá el animal, o se partirá la rama. Pomposo visillo de novia inflado, insistiendo en volar antes que entrar en el agua. Altar del que nunca debimos salir ni asistir en pos del sacrificado... -¡No te entiendo... chaval! Pues que era monaguillo y me bebía el vino... -¿Y lo de la novia? Es sólo una figura literaria.