Tumba de arrecifes... xx
la voz mártir.
La palabra... -casa del poema-
sustituye a la imagen
como si no hubiera modo de escapar
al ojo fascinado.
Grieta/herida en la pared lisa del papel/fe.
Gota/caldo de tinta que clama/
colma la nueva aurora de lo dicho.
Rosa y espinas de su única piel
arrancada de un sueño
...echada a volar como el fuego
en un canto de sirenas/
neuronas del alma ya en calma.
Día a día nacen del silencio/
-de lo callado-
como navío que se echa a la mar...
Llave/pezuña tierra adentro que abre la carne
en busca de los caminos de su corazón
-alivio y olvido que la sangre
se encarga de racionar-.
Las páginas de lo bello son olas sin mar/
jaula invisible...
alas que se doblegan/ave que se mide, calcula
en atravesar los alambres que rayan y bifurcan el cielo
con la escarcha de sus motores... -el ánimo-
Grito, danza/rincón de residuos...
Ruido/luz/angustia del tiempo
y su condena.
Vivir y escribir/ es como repetir...
-creerte-correrte en lo mismo dos veces-.
Etiqueta: clama
En su cáliz
En su cáliz delirante... embrujado clama: xx?
-No sé qué¿?
Cavernas mohosas/ deidades sustrajera...
-¡Qué mal, qué mal...!
La probable disculpa se suavizó intacta/
te conceda tibieza.
Yo ensayando para el papel principal.
-Up...
Cruenta en ti reposa la ensoñación aletargada
perdida ya para siempre.
-Vas a tener que decírselo...
Disculpa, se ha largado.../ no hay manera...
-¡Pedazo de cafre...!
Para mí la gente se define sola.
Todo lo que existe es lo que tienes.
El mundo cambia...
Debemos hacer frente común/balance
y que todos...
como tú y yo junto a sus reflexiones,
-despierten...-
Creo que con esto nos podemos lucir.
Mirando por la humanidad y de la especie/
-Debí imaginármelo que te pasaba algo raro...
ya estás llegando a esa edad del perro.
P.D.
Por más que corramos o ensayemos
el papel/
-el guión sigue intacto...-
El/lo ideal no se baja los pantalones/
salvo para evacuar el pasado.
Con los años la confusión llega a tal punto...
que te oyes y te asqueas.
El tiempo... un feo/bonito ataúd para todo/
y el muerto/
tú
como un necio/idiota
sin saber nunca que hacer.
Poesía de Lucio Data 