Ánfora sin cocer,          xx
alquimista de esgrima.
Navaja de carne y sed...
vil pesadilla.

Podría rasurar tu vientre
ardiendo en su lidia.
Podría navegar en tu cuerpo
hasta perderme sin vida...

Ayer creé mil fantasías
y hoy, una a una,
me lapidan en agonía.

Ayer fui seducido y seductor
de los encantos de cada día,
...y hoy no veo ni las tripas
que evacuan mi desquicia.


P.D.
Estamos preñados en cuerpo y alma 
del barro/rebabas
sobras en los dedos del alfarero.
Somos lo que Él ha hecho de nosotros...
-reflejo de su ideal-
un pensamiento de polvo/agua y tierra.
                                Nada.

-¡Ya ves! En lo que creas/crees...  
termina matándote.