La ventaja de saber cosas que antes no sabías... xx+
¿Qué es la edad sino eso?
Y la vejez/ enfermedad que ya entra en los cuerpos
como si fueran suyos.
¿A qué quieres perder...?
Te preguntas cada mañana;
-porque eso es lo que parece-.
Somos seguidores a la fuerza de lo elegido...
Ser valientes
y romper el cordón es difícil, -casi imposible-.
El guión se sucede seducido del original.
Los hilos los manejan otros,
director/creador/actor...
¡Qué más da!
A veces te fijas en las cosas
como si no las atravesaras,
como si estuvieras viviendo a costa de otra vida.
Y sin embargo seguimos criando,
sigue naciendo/meces/sueñas
con el que ha de venir/-nos va a sustituir...-
siempre presente en nuestra vida.
Un fantasma más al que rezarle.
Tu otro yo liberado/
P.D.
Somos una ventaja venida a menos...
la respuesta a la esperanza castrada de siglos
con la abominable cuchilla/literatura
de las mentiras...
Solos en este mar de lágrimas
navegamos en el silencio de saber
¡qué es/
-y del resultado de estar perdidos
a ciencia cierta- para siempre/
Solos en el universo.
Y aún así...
seguimos náufragos/ -huérfanos nadando-.
Nuestro flotador/salvación está asido
del otro lado
por la mano que nos ahoga
y/o nos levanta para que respiremos
a su beneficio y conveniencia.
Aunque ya parece que lo sabemos todo
nos queda olvidar.
Y destronar al rey -del bien y del mal-
liberarnos de esa esclavitud
del que se cree libre sin serlo...
Vivir y morir es un suspiro de fe.
Seguir ante el enemigo con la cabeza bien alta
y mirarlo a los ojos -a la par/por igual
y retarlo...
hasta el final de los siglos
de nuestro espíritu errante
en nuestra conciencia de ser algo.
Nunca rendirse/nunca ser siervo.
El mundo es de quien se lo gana/o pierde
-es de todos... triunfadores y vencidos-
por el hecho de nacer.
No al conquistador ni conquistado/
ya colonizados,
...y si no tienes medios/
aunque sea con una gota del sudor/
-nitroglicerina de tu cuerpo/
alma que fecunda la eternidad-
volarlo todo por los aires
a ver si esta vez caemos de pie...
La suerte siempre te va a encontrar despierto
si la esperas lo suficiente.
Y si no...
reviéntale el bazo de un puñetazo.
Aunque la violencia genera violencia
ella lo entiende...
Y así/ seguimos en el mismo sitio
pero nos hemos dado un gusto...
-el gusto de sentirnos guerreros
en/
de nuestro propio destino-.
Categoría: Punto final
Soplando calaveras
Soplando calaveras xxx+
he visto a Dios en el cementerio,
desde una de ellas.
Ya no quedan gusanos ni pellejo -Le comenté.
ni nada que cave túneles...
Y Él lo sabe.
Sólo busco alguna moneda olvidada. –Me dijo.
¡Ser humano es tan difícil!
-parecerlo también... aunque haya sido y es
un gran reto/grato recuerdo-
-Añadió de manera sumamente educada.
A mí no me dieron a elegir... -continuó-
Y que sepas, tienes algo que me pertenece.
Me mimetizo polvo
Me mimetizo polvo/grano de reloj de arena xx?
y convivo con él.
Me gusta la lisura/la piel de cristal,
la cintura tan estrecha,
esas curvas...
su transparencia y silencio/ -el saber estar
como si no fuera nada-.
Y la tibieza de la yema de unos dedos esperando
...que me cojan
dándole la vuelta a la pregunta y aguanta-
detrás de esos ojos
-túnel del tiempo-
atentos a mi mudanza/trasiego.
Piedra oxidiana/gemas preciosas
que fueran a romper
el cascarón
y liberarme en la playa de su cerebro
donde las olas nos lleven/
y acarien juntos
otra vez
a/en cualquier otro sitio...
-Perfecto,
todo me parece perfecto, menos yo...
No, tú también soy yo/ tranquilo.
P.D.
El paso de los días/su marcha
nos entierra en los motones de cosas
escombros que pasan
-y ni tienen un detalle o nos saludan-.
Somos la maquinaria del tiempo
sin nosotros/-nuestro corazón y sus latidos-
no encontrarían ningún refugio/sentido.
A la vez que nos aniquila...
muere por nosotros,
nosotros
le damos la orden/razón al devenir.
A mí me gusta pensar
que todo esto es una graciosa/
tragicomedia griega...
Una función sin fuste que corre tras de ti
nos corroe
y acaba contigo dentro
cuando alcanzas el verdadero valor
que te da la muerte tras de su condena
perseguido.
Somos chispa/rayo de algún tipo de luz
cuyo sitio o procedencia nadie conoce...
-pero que mientras brilla-
merece todo nuestro respeto
y queremos
cobre/tenga algún significado.
Somos una inversión/apuesta, y gusta
si no te pierdes... -del todo-.
En su cáliz
En su cáliz delirante... embrujado clama: xx?
-No sé qué¿?
Cavernas mohosas/ deidades sustrajera...
-¡Qué mal, qué mal...!
La probable disculpa se suavizó intacta/
te conceda tibieza.
Yo ensayando para el papel principal.
-Up...
Cruenta en ti reposa la ensoñación aletargada
perdida ya para siempre.
-Vas a tener que decírselo...
Disculpa, se ha largado.../ no hay manera...
-¡Pedazo de cafre...!
Para mí la gente se define sola.
Todo lo que existe es lo que tienes.
El mundo cambia...
Debemos hacer frente común/balance
y que todos...
como tú y yo junto a sus reflexiones,
-despierten...-
Creo que con esto nos podemos lucir.
Mirando por la humanidad y de la especie/
-Debí imaginármelo que te pasaba algo raro...
ya estás llegando a esa edad del perro.
P.D.
Por más que corramos o ensayemos
el papel/
-el guión sigue intacto...-
El/lo ideal no se baja los pantalones/
salvo para evacuar el pasado.
Con los años la confusión llega a tal punto...
que te oyes y te asqueas.
El tiempo... un feo/bonito ataúd para todo/
y el muerto/
tú
como un necio/idiota
sin saber nunca que hacer.
De lo que seré,
De lo que seré, su eco xx?
desde la otra dimensión huye despavorido/
poseído...
Me gustaría adentrarme en el espejo y escapar.
Jamás rendido así ante nadie
salvo conmigo...
¿Me equivoqué de camino/ lo sé... el sitio
donde lo esperaba?
¡Seguro...!
Efímeros orgasmos/orgías de mi vida perdida
en un intento de rescatarme
-arrancada-
con una sonrisa siniestra en los labios
que se esconde de alguien
que no soy yo/ ni de lo divino...
En algún lugar me espera.
Lo sé.
Esa jaula de grillos y su exterminador de plagas
blande su látigo/
en el ocaso de mis horas...
-Ni puede nombrarme rey más de una vez
hoy así conquistado-
¿Cómo es posible que ya no quede nadie/
nada!
de todo aquello que tanto amé,
soñé/sufrí y deseé?
-Usted no tiene la culpa,
va por túneles que se pierden en el sin sentido.
Ha entrado en barrena...
ha creado un laberinto sin salida
atravesando el núcleo de su corazón en carne viva.
No lo entiendo, en fin, algo sin importancia.
Cuesta despedirse de uno cuando todavía hay tiempo...
-estás y te sientes vivo-/
-¿Y cómo te las apañas?
Hago cosas bastante feas... -que no te pienso contar-
Entre dos páginas el tique de la bibliotecaria/
billete del autobús
marca por donde vas.... -en tu viaje/lecturas-
¿Lo sabes?
-Pues claro...
son de los mejores de mis recuerdos favoritos
olvidados.
Ahora que lo pienso,
¡quitaos de en medio/ -puto pasado-!
¿Podemos hablar de esto en privado?
-Un segundo...
P.D.
No sabemos si vamos o venimos
-...si lo que está pasando es de verdad
o es todo una pantomima-.
Sólo nos queda la conciencia de la memoria
de algo/
algo que morirá también con nosotros...
Y de su muerte todos vamos a disfrutar
porque parece ser...
que volveremos igual que ayer
a ser lo mismo que no sabemos si es o no hoy...
Sólo nos salva el pasado/ -me digo
-De ser así
ya nada tiene sentido/ ni destino¿?
¿Y qué somos...
si no lo que hemos sido?
-¿Y la potencia del ser... no cuenta?
Como las monedas de un pobre en el bulevar/
puerta de una iglesia.
Cruzo ya…
Cruzo ya...
sin ninguna posibilidad/viabilidad xx?
ocioso en escolta de su talle
donde me aclama la claridad/
espesura del verbo...
¿Prevalecerá él de entre sus recuerdos
en la escucha/
escuela de los átomos de la memoria...
Amalgamado/aclamado por los arrecifes infieles/
infelices e incómodo cajón de su sepulcro
y la completa curvatura/
parábola del ser... ¿?
-¡Para Rintintín…!
que has entrado en barrena.
Se te ve a cien yardas.../a las claras de huevo
-las intenciones-.
¡Por fin lo entiendes pupilo mío!
¿Sabías que los puñales de Julio Cesar
auparon a Augusto?
-Sí, y que la conciencia aprende/prende sola.
Pues...
[Hora est orandi (“Es la hora de rezar.”)]
-¿Y dónde iremos después?
¡Porque tengo unas ganas locas de ver
si esto cambia algo/ -aunque sea un poco...-!
Mejor nos tomamos una copa/ o unas cervezas¿?
¡Echa para el otro lado.../ tuerce
-es justo en esa esquina-!
¿Qué habríamos podido ser…
¿Qué habríamos podido ser... xxx
-de no ser lo que somos-
más allá de la extensión de estas palabras/
de su tiempo y de su luz
de su punto de partida en su yo ya sin retorno,
...sino la lenta agonía de lo que no es
para toda la eternidad.
Y debajo en algún sitio, alguien que nos espera
como lo que no fuimos...
Vapor/cieno/silencio/víbora/víspera infinita
acabada con la agonía de las palabras
-en la pregunta-.
Sí, sólo somos preguntas
que no saben encontrar la respuesta.
En el fondo
no hay ni una ni las otras.
Porque no existimos ninguno.../
todo está en nuestras cabezas.
No valen/no sirven para nada ninguna de las dos
que no sea para hacernos levitar/
engordar en nuestro ego.
No obstante,
por si acaso estuviera o no equivocado.
¿Sabes cuál es la tuya...?
Y tú,
siendo un avance de/hacia cualquier cosa.
¿De qué te tratas, de qué te curas o afliges?
¿de qué crees que va todo esto...?
¿Y di... en qué piensas
después de leer esta sarna/sarta de farfullas?
P.D.
Ser o no ser.../ esa no es la cuestión
-ni hasta cuando tampoco-.
La verdadera interrogante seria/sería...
¿Eres tú la respuesta?
La vida es una mortaja…
La vida es una mortaja... una mandanga/ xx?
martingala
venda que nos lía como a momias
cuando aún estamos conscientes, calentitos
-vivitos y coleando-.
Tendríamos que desvestirnos/desvivirnos
desvalijados/
desvirgar nuestro amado modelo -al desnudo del ser-
-solos ante el patíbulo del pasado
ante nuestro presente futuro-.
Para que nos unte bien, nos embalsame el fornicador/
fornido verdugo... -el tiempo-
Y nos apriete las carnes,
nos prepare para la otra vida
como se cura un jamón...
Para que no te pudras más de lo que estás
ni huelas de esa manera tan peculiar/
particular tuya
antes de irnos... -saladitos en conserva
descomponiéndonos en la lata
por un agujero
por el que decidimos entrara la luz-
¿¡Pero de qué ungüentos estamos hablando, cari...!?
De una coraza de acero y algodón por dentro
protegiendo nuestro corazón
con fibra de vidrio, carbono14/metacrilato.
De unas pastillas eternas/sana-lo-todo.
De unos calzoncillos de oro macizo.
De un puñal/pañal de diamantes.
De unas gafas de sol graduadas para cada ocasión.
De un pene, vagina insaciable
-súper reconfortantes-.
De una mente hostil/volátil/versátil
y articulada para cada artimaña¿?
No creer en nada... Es eso?
¿Morir joven...?
Ahora te toca a ti....
¡Sigue con tu retahíla de deseos!
Súmate/súbete al carro/
noria de los despropósitos.
Ven... soy tu hada/ninfa madrina
que arde en pasión.../
-Cierta pizca de locura -veo que te sienta bien-
podríamos llegar a un acuerdo¿?
Hay algo
Hay algo en sentido contrario xx?
a lo que hacemos antes de perdernos extraviados.
-Sí, siempre lo hay...-
¿Sabes qué es?
No,
no tiene una explicación. Y así hasta el fin.
¿Verdad?
La bolsa de basura se vuelca
pero lo que cae no nos aclara nada...
Una sustancia viscosa sale de ella al poco/
algo que no comprendes
ni alcanzas a ver.
Es el estado gaseoso de las circunstancias/
-tal vez sea eso-
Su esencia, la fragilidad
dureza de lo común... restos que allí encierra
como parte nuestra/de ti
nos emborrasca
emborracha y atonta con sus venenos.
Basura, sólo basura...
Pero hoy estás de suerte...
El mundo cruje en tus entrañas
y yo pienso en él/-lo que podemos hacer contigo...-
Me parece que necesita más cariño que nunca
pero no sé cómo dártelo, ni hacerlo/
ni montármelo.
-¿Y siempre que te equivocas de camino
también le echas un polvo...?
Ven, toma
que no te engaño...
Mira lo que tengo en la mano.
¡No seas cobarde! ¿Verás cómo te gusta!
-¡Déjate de chorradas...!
Sí, justo.../de eso te hablo... de mi chorra/
Porque pienso hacer
lo que me salga de los h.....
El oído y su tetera…
El oído y su tetera... xx?
El pensamiento liado/atrapado
en la raíz de tu lengua de charlatán.
La marcha de un final triste/ ya sin ánimos...
-que se pierde por el horizonte-
y el humo enredado de la loco-motora
penetrando en el último vagón del tren
que lo confunde con las nubes.
Así soy yo... -turbio/
El truco está en el poniente -me digo-
La urgencia irrelevante
de lo que no se puede evitar...
Y ser hierro/traviesa/tornillo/grava
asquerosa-mente salpicada de grasa y de mierdas.
Camino de la ciudad de las ideas
donde trasnochamos aquel día
y de cómo no te acuerdas/
porque no lo disfrutaste -ni deseamos volver-.
-Pues ya no sé qué decirte?
Tú, -mi yo-.
Mira...
El cosquilleo de mariposas en el estómago no son/
sino el movimiento de las larvas... gusanos
de tu guarida/queridas/entrañables sensaciones
-emoción cuando padeces algún tipo de satisfacción
especial/sueño espacial...- pero sin salir/
ni haber roto aún su capullo/cascarón-
¡Porque tú eres un capullo
en potencia flor!
Verdad que no...¿?
-Pues así con todo- ¿Espabila!
Poesía de Lucio Data 