Cuerpo/mente pobre árbol tú.

Cuerpo/mente pobre árbol tú.    xxx
A ella la enseñé a volar pero claro...
        era nave suave, hilo de baba.
Ahora contigo/los dos
                es imposible.

¿Pero antes de ti quiénes fuimos...?
    Que hemos dejado atado/atrapado en la rueca/
bastidor del viento/hebra/hijos de la memoria...
Que huecos/huesos, arterias y hambres por saciar/llenar
  confinar y ejecutar quedaron lisiados atrás...

Que vacío atrayéndonos se empeña/despeña en/con nosotros.
Que falta nos hace volver al nunca jamás
                                      del hoy pasado…
Que peso llevamos a cuestas sin todo eso/con todo eso
      o el todavía/después, que no nos deja en paz...

¿Dime, por qué sabe tan duro, áspero/amargo
cuesta tanto digerirlo/olvidarse de uno y de su griterío...?
Y ser, sólo ser nuevo, como recién parido
y descubrirte presente
para morir en el acto/en uno mismo, ante el disparo 
                                     de cada latido/
en la injusta indulgencia/sentencia del tiempo 
que no olvida...

Y no teniendo otra oportunidad que la perdida
que te de exactamente igual.
A ti, y sólo a ti.../contigo mismo y de lo pendiente
porque lo demás no importa
                                    y descansar
                   como si nada hubiera pasado/sucedido.

Porque tú eres sustancia única/finito consciente/
ente constituido
    que anida en la unidad de un dolor/...-tu vida-.
Y de su final, 
que  siempre andará muy cerca/sin que lo sueltes
     como la sombra persigue la luz... 

       Todo nace/crece, se sucede, muere... 
y no hay nadie que le ponga freno. 
Eres la secuela/restos de un acto de amor heteróclito.
Sólo eso.../ahora sí, the end.

P.D.
Fíjate que ni siendo/sientes que la nada sea.
Ni la solución o sentido a lo que no deja de no ser
                                     a cada momento. 
Ni de lo que te digo o me dices...
dura más que el tiempo tardado en lo dicho.

Con cada paso que se da, nos encontramos ante dos abismos;
...uno de frente y, uno nuevo debajo de cada huella;
un pozo sin fondo/
acantilados hacia tus espaldas 
aprisionando/atando tus alas con la correa del miedo
al talle de tu cintura/criterio... 

Ya no podemos retroceder, 
sólo nos queda huir en la nave de Odiseo 
perdidos en un mar de tormentas que chocan contra un muro/
cráneo del cosmos...
Somos el relleno entre los agujeros/guijarros del tiempo/
huellas laminadas por el carnicero/
atrapadas en el papel cebolla/film, multiuniversos.

-¿Y el árbol ese del que hablabas...?
Es un cuento chino, para adornarle el viaje/potaje 
                                    al peaje. 
¿A que te ha parecido que vivías en un planeta azul, 
el cual compartías con otros seres animados?
¡Pues no!, eres un fotograma, 
                    de una peli para no dormir.
inventada por algún realizador de otra dimensión.

-¿Y el sueño...?
El sueño no existe...
-¿Y nuestras pelis de verdad... las de La Tierra?
Pues eso, como tú... una ficción.

Nos multiplicamos como un subproducto manufacturado
para una finalidad reproductiva predeterminada/
ponderada concreta.
Nos elaboran/educan en una secuencia/
                            conciencia colectiva pareja/
pasajeros humildes del tiempo y de su historia.
Nos dan lo justo.../esclavos de un salario limitado
para que no podamos escapar 
y tengamos que volver a por más.
Y encima le sonreímos al estrechar su mano
como si les debiéramos algo, cuando es justo al revés
sin nosotros, -el consumidor- 
no tendría movimiento el capital.

¿Díme acaso si eso no es un montaje genial de campo
de concentración y aniquilación total de la raza/
y las subespecies...?
¿A que es una buena jugada.../-de quién sea-, 
no me importa, pero lo es.
Porque lo ha hecho y lo vienen haciendo muy bien, 
demasiado... para que no podamos reaccionar.

Siempre cambian algo... movidos 
por una u otra revolución de turno
                      en el momento más crítico,
que nos despista del verdadero objetivo/     escapar.
Y creemos haberlo conseguido, y volvemos a casa 
a descansar, mientras ellos piensan en la próxima jugada...
¿Te acuerdas del Gato Pardo...? pues eso/ 
                      
El caso es que tú y yo seguimos obedeciendo
como zombis -muertos vivientes-
-Por si alguien quería saber lo del sentido de la vida...-
Somos el suelo del subsuelo de una civilización en crisis/
global-mente amañada
en su prostíbulo de placer y del sufrimiento
      bien acondicionados/olvidados del tramposo.

-¿Y las religiones/las creencias/el amor?
Chocolatinas/golosinas para entretenernos.
Uffff. pues ya me has dado/amargado el día.
¡Que no!, que es una broma... tonto/
¡Casi cuela?
Vamos a leer algo por ahí, 
            a ver si nos envenenamos un poco más.

P.D. 2ª
Los libros tienen un pacto con el diablo; 
nos cuentan cosas 
mientras nos secuestran de nuestro verdadero yo.
Engañados después de cada lectura 
ya nunca -nada- será igual,
ni se alcanzará asumir/reunir la suma/saber necesario
para pagar nuestro rescate.

Las palabras son la causa/las cadenas del mundo... 
la lengua sus hojas, 
alas abatidas convertidas en compost/complot.
Nuestro árbol se termina secando de la pulpa/sangre/savia
así arrebatada/robada desde la más tierna infancia
con el primer chupete/capirote de bobo, 
para convertirse en palo/polvo/ceniza
          del brasero a los pies de Dios.

Entiéndase a Este último como el culpable 
ya que todos los ojos/leyes/poder, le apuntan como valedor.
Ya sé que sólo es una palabra inventada/como una meta 
que debamos seguir.
¡Es que si no...! 
¿Cómo íbamos a obedecer sin saber a donde ir?
-Y termino...
Cuerpo/mente, pobre árbol tú.

P.D. 3ª...
Esta, te la dejo a ti.
Tuyo es el poder, tuya es la gloria por siempre. Amén.
-Y ya va siendo hora de que nos devuelva 
lo que le hemos dejado...-

Coletilla...
¿Qué queremos que nos devuelva 
y a quién se lo estamos pidiendo...?
En primer lugar: la palabra y su retórica de adornos 
-que nos la preste o devuelva- para crecer/
igual que Él lo ha hecho.
Los templos para reunirnos/oírnos/hablar e intentar
solucionar en vivo y en directo nuestros problemas...
                                          actuales.
Y no los de hace 2.000 años, atrás/
aunque sean parecidos.

Los donativos para los más necesitados/desfavorecidos
-la institución que se lo curre...-
El acondicionamiento de las circunstancias de la fe
            es fundamental y su mayor atrayente, 
a la vez que nuestro mejor argumento 
para volver a poner los pies en La Tierra.
El cielo/paraíso... o el limbo/purgatorio y el infierno
se los puede quedar.
-Yo con un poco/palmos de terreno que nos baste para crecer 
                                                     y morir-.

Hay que volver a los corros de opinión activa 
al calor de los amigos/alrededor de una buena hoguera, 
con bailes, bromas/bebida
y que nada dure más allá de satisfacer 
           nuestras necesidades reales
nacidas en el marco de lo espontáneo.

El mundo y sus cataclismos de cambio debe ser observado
y tenido/sopesado en cuenta conforme 
y a la par fluyen 
de/con los nuevos útiles
instrumentos/herramientas de comunicación/combustión
transmisión de conocimientos
acometido y cerrando sus ciclos. -Sin ruptura no hay avance-.

El daño no debe interferir 
o al menos ser inferior a los resultados positivos. 
El balance de las cuentas se hará de acuerdo con los
                     dos principios: de equidad/igualdad.
El respeto/la educación cívica, el trato en general... 
será directamente proporcional 
al esfuerzo en común 
del sacrificio voluntario individual.
Todo se tendrá en cuenta, nada se dejará de lado, 
mientras haya una sola persona, ser, animal 
                  o cosa que lo requiera.

El orden jerárquico/jurídico debe prevalecer 
mirando desde la cúspide de la cabeza/realización personal
de cada hombre, hasta llegar a sus pies... 
y en su reinado proteger al animal que somos/llevamos dentro 
y de las especies en general/garante/guardián
de su supervivencia.
Ninguna muerte fuera de la ley natural. 
Ningún castigo fuera
de la concordia/solidaridad con el prójimo. 

El igual no significa que sea como tú, 
       pero si que lo trates con respeto.
Sin más payasadas de "ama a tu prójimo como a ti mismo" 
o "no desees para él
lo que no quieras para ti"... bobadas///, 
-cada uno es cada cual- 
Respeto, sólo respeto.
Abandonar todo tipo de frases muleta, 
-ya que seguimos cojeando...- 
ningún bien ni falta nos hacen
salvo para encasquillarnos más en la casilla de salida.

Todo, absolutamente todo debe adaptarse a los nuevos tiempos...
Los tiempos proveerán de los medios suficientes 
para valerse cada uno por sí mismo 
en una parte/ 
y el resto dirigido hacia el avance de la comunidad. 
El hombre es un monstruo social, 
y eso no es negociable
no se puede renunciar 
ya que hemos sido abocados a tal situación
imposible de suprimir o de sustituir por otras, 
por lo costoso
posible arbitrariedad, y pérdida de recursos y tiempo.
Se estudiará...??

En fin, sigue pensando cosas que nos puedan mejorar
yo estoy casi exprimido/
-soy tan simple...-
Y las apuntas, y luego las destruyes, 
cuando se pase su fermento.
No las dejes que se pudran en las hojas del papel de los libros
-huelen fatal/a rancio, a perro muerto-
Ni las dejes que se calienten con la luz blanca/
fría de la pantalla.
Dales muerte, eso es... así.
Ya vendrán nuevas ideas... confía en ti.
¡Ufffff!!! Corto y cambio? 
Zulú. 





 



Como una gotera

Como una gotera        xxx+
zarandeada al viento,
masturbo el silencio
 con mi ridícula voz.

Cuelgo de una pared sin nombre
con un letrero borrado
que debe decir algo.

Estoy en este huerto de higueras...
breva caída, higo verde
        seco o podrido,
en el suelo siempre.

Siento un escalofrío que me humilla
           en la sisca de mis días,
de tanta raíz esclava que regurgita
cerca de este tronco la pena mía.

Necesito una flor entre la grama
donde dirigir la mirada
   y olvidar lo que soy.

Necesito enterrarme en el barro,
clavando el tablacho en la acequia,
ahogando estos gusanos y culebras
para no molestarte más
       querido corazón...
mi amo.

Saboreo el largo y tortuoso camino,

Saboreo el largo y tortuoso camino,          xx+ 
ciego en un claro de luna.
Me reconfortan los rostros de dudas,
              -infértiles semillas-
que de doce sólo brota una.

Mi coexistir galopa en el potro vil
donde se sienta mi “cagá” de vida.
Envuelto en las sábanas alucinógenas
                         de la noche
me empapa cada vez más
esta marea que no termina.

Se insertan orugas minadoras
en las yemas de los nuevos brotes;
arrugando, mascullando, secando
los jóvenes esquejes 
            que aún no conoces...

Ahora, el carrusel destartalado del paisaje
te quiebra la espina dorsal, la pelvis,
una tibia, el corazón y dos costillas
       -donde secreteaba a hurtadillas
hasta desvalijar las alforjas que no tenías-.

Latigazos de finas ramas
         -como hordas suicidas-
marcan mi cara con ondulantes heridas
igual que arrecifes feroces partiendo quillas.

Me escuecen las horas que espejean esta momia.
Es un afán que enviuda conforme avanza 
                         la sin fortuna...
-tengo poco tiempo en este claro de luna-.

Este desquiciado viaje me lía y deslía
en un confín de gasas lumbreras,
que no son de algodón mullido
sino de negra y espesa brea.
    Esa que asfixia y quema,
esa que huele a madera vieja
en la mar podrida de tu sesera,
   esa que más que lucir... ciega/

Aprieto los estribos, clavo las espuelas,
intento deshacerme a tumba abierta
de esta estela de cenizas;
polvo, miedo, sudor, flaquezas,
        chinarrillos de mi vida...
que orbitan por ahí sueltos
en el rebufo de fragmentos
de esta calavera circunfleja.

P.D.
Nada es igual/porque nada es lo mismo... 
ni siquiera cuando lo ves o lo piensas.
Y nos parece mentira, -que todavía-
                a lo largo de nuestra vida
no haya concluido/encontrado algo su final.
-Quizás vaya todo en el mismo lote?

Tal vez enterramos nuestr@s muertes/os
día a día, en lo cotidiano...
-Tb



El día…

El día...              xx+
nuestro lecho de muerte.   
     Ayer, un suicidio. 
El mañana... una agonía. 

Hoy y sólo hoy pensaré/
que pasaré por alto todo esto.
Porque yo.../ 
yo sigo a lo mío.

-Manus  lavatmanum (“Una mano lava la otra”.)
Así es como desfila/se desinfla
desangra uno...- 
[Es el tempo de la vida]

¡Qué ganas tengo Señor/de no hacer nada!

¡Qué ganas tengo Señor/de no hacer nada! xxx
Ufffff...
      qué ganas tengo.

¿Habrá algo más terrorífico que eso?
                 unas ganas insaciables del tipo que sean,
                              ingobernables/inagotables
acaparadoras de ipso facto, que te hagan presa/pis al instante.

¡Pero qué ganas tengo de no hacer nada, por Dios!
                              ¡Qué ganas tengo...!

Y desde el ático de la nada
contemplar el cielo fuera de la presión de las tareas cotidianas.
                 Fugitivo precoz/a priori, de ante mano 
                                 para lo que he sido creado,
y no hacer salvo lo que me guste
necesite o recree mi instinto/explosivos del ser en fiesta...

¡Qué ganas más hermosas y lindas tengo!
                            babeo con sólo pensarlo.
Desahuciado/vacío de cuantas manivelas/prisas nos meten por el culo
o vienen infiltradas,
camufladas hasta nuestra reconvertible ignorancia.

¡Pero qué ganas tengo de no hacer nada!
Unas ganas tremendas, 
                 -todo el rato- casi tanto que me ahogan/asfixian-.

Me gustaría que no se quedase aquí, sólo en estas líneas...
este canto de sirena a la desgana.
Quiero hacerlo presente/
               patente, real, viral, vital, virtual,
                              el no hacer...
el descansar y “tirarme/tumbarme a la bartola”.

¡Sí!, qué felices seríamos entonces...
             cada uno de los míos tomándose un café al fresco 
o viendo la tele, mirando la gente pasar, 
comiendo hasta reventar: dulces
helados de chocolate,
                         verduras, carne, pan, conejo de campo...
Y no importarnos nada... ni las noticias,
ni el dolor, ni el puto intermedio de seis minutos de media.

Nada, solos la nada y tú cogidos de la mano
                                    enganchados del brazo
y que se jodan los que nos enseñaron a morir
de esa manera tan indigna...                 siempre trabajando,
haciendo continuamente cosas... por no sé qué causa.

Dicen que para nuestra salvación/realización personal
que nos hará libres... ¿De qué coño hablan?

¡No, mil veces no!

Porque ya he perdido el rumbo/horizonte de la razón
        con tanta mierda, basuras que han vertido
                                  encima de mi alma... Acomplejada
ahora sin atender ni saber a quién escuchar... ni adónde ir.

¡Qué ganas tengo Señor,
                    de no hacer absoluta-mente nada...!
Y de coger mi corazón en un hatillo y viajar 
por el mundo real o de las ideas 
imaginando
vagabundo/bandolero...
-¡Pero si ya no puedes ni con tu sombra, criatura!

Por eso, ahora que no puedo.
Deja que sea yo el que se descubra -todo educado/el tatuje-
                           para cederle paso a la muerte...
Y no que me empujen con sus prisas endiabladas/los indeseables
medios de comunicación/toxinas de reproducción asistida al cerebro
bulbo raquídeo, testículos o varios.
Adyectas/directas a la sangre que las reparte por todo mi cuerpo
envenenando el sentido de la vida, ya cautivo
atrapado por los cuernos
camino del matadero...

¿Y las ganas esas en qué quedan? de las que hablabas antes...
Está bien claro, te estoy pidiendo que me dejes en paz
de una vez
quiero reposar el sueño. ¿Es que no te enteras?
-¿Apago la luz?
Apágala.