Se comieron los gusanos... xx algunas de las palabras que dejaste escritas para mí en el parte de oficio. En el tocho de papel amarillo que estaba al final del bloc de notas -post-it-. Era tan dulce/ tan lindo, tan entretenido... que no aguantaron más -y lo están devorando-. Trato infructuosamente buscando entre los restos entre el montón de pulpa y de virutas acertar cual era su mensaje... Escucho un eco nervioso, convaleciente que pasea/pelea por las galerías del papel en esos espacios tan diminutos/ocultos -aún sin desmoronarse...- Invocando a mi suerte para que se hagan legibles. Jamás se desparramaron con orden cuando estaban sobre el microondas/ o pegados en la puerta del frigorífico... Ni cuando alguna vez se cayeron al suelo -y menos ahora- cuando están siendo devorados. Rezo al dios de la discordia por nuestro bien/por su bien, por el tuyo, por el mío, por el de los dos, por el de los tres... Que recobre todo esto pronto el sentido -antes de que vuelvas- y me mandes a hacer la compra, la colada, la plancha, la comida, la merienda, la cena, las camas, la noche/ y el día... ¡Mi amor!
Categoría: Triturando estrellas
Vuelvo la espada
Vuelvo la espada del revés x
-por donde no corta-
huyendo de hacerte daño.
Pero aún así...
me la quitas de las manos
-me tumbas-
y me posas sobre su filo boca abajo.
Acaricias con tu dedo pulgar
el horizonte plano
hasta llegar a la punta de la hoja
asegurándote de que tiene filo.
Y te decides...
le das un golpe seco
partiéndome literal/lentamente
en canal.
Empalado de alto en bajo
con el cuello retorcido
y la cabeza apuntando al suelo,
moviéndose de forma compulsiva
-presa de algún nervio que anda
todavía por ahí suelto-
mientras se desconecta...
Desgajando las crestas de las olas
de un océano frígido/temeroso
en el interior del tálamo de mi sesera...
Reflejo ecos entre continuos parpadeos
-chispas de estrella que se desvanecen-
destellos de una luz descompuesta
que no escucha ni atiende
los matices de esta oscuridad...
Que no entiende como se desangra
el último cuerpo que me quedaba
en el depósito de cadáveres
para ti.
En el fondo... -a veces se nota-
como que no quisieras que existiera.
¡Aunque reviente/s...!
Siempre hay un telo
Siempre hay un telo x una fina corteza/piel de pared de burbuja... como tapadera de caldo del cultivo en ebullición que no se consigue atravesar. Una fuerza equidistante y demoledora desde los bornes de la pila/cabeza. Un atrayente que fluye/hace que le ofrezcas la punta de la lengua que al poco duele/rehúsas por su sabor amargo. Imán de herradura/-doble sentido- que dispone sobre el tapete a los atractivos resortes cárnicos/deseo/ira... Separándose con la misma fuerza a la misma velocidad, con las mismas ganas que los atraía anterior-mente... Atormentados todos, -al unísono- por la misma pregunta a la misma distancia de las respuestas, desde el otro lado de la cama en su filo/martirio/martillo del matrimonio...- Con el mismo punto de vista/viaje/viraje, de mira del fusil... Echando el hombro hacia delante contra la culata de unos sesos revueltos de unos huevos escalfados de una pesadilla de entes/antes de no ver “ná”. Con el alimento/deflagración más ácida, densa manando por la boca de la escopeta... Con los cartuchos aún calientes esturreados por el suelo y el humo del disparo que te hace llorar/lagri-mar los ojos una y otra vez... -¿Te molesta? ¡No cariño! Sólo era/es un mosquito...
No es por nada…
No es por nada... x pero se van apilando los enfados configurando una piña bien compacta. Apenas quedan espacios en sus celdas para aguantar más porciones de evasivas ira, sumisión incontenida... Piñones presos intratables/ tiros a bocajarro/degüello desuello de la pieza... Todavía chorreando la sangre por la pata de la mesa/cuchillo del matarife. No se curan/remedian... ni con las mariposas del arrepentimiento, ni con el fuego/tizón del perdón póstumo, ni con la bragueta abierta/suelta, ni con las bragas “bajás”. Nada puede hacer cambiar todo esto de imagen, contenido, forma... Nada puede sustituir los vocablos vertidos los volcánicos vacíos dejados en las entrañas después de la erupción del cruel Apocalipsis. Lava que calcina al poblado y sus restos... -señas de identidad de un pasado en común- Zumbidos de enjambres de abejas rabiosas atareadas/"atacás” por las arterias dilatadas de la fina piel de la trampa/traumas/pelea. Ni resucitar, hacerlas tangibles asumibles, comestibles las magras intoxicadas ahora veneno... Llenas/abarrotadas de muertos sus trincheras en una táctica de guerra de desgaste día tras día. Tal vez... En el ocaso del acaso puede que resultara/pudiera haber sido de otra forma, de alguna otra manera. Pero no sé… -¡Tu bendito culo/cerebro, ¿dónde están al suponer esto?! Hay cosas que si se dicen/tocan ya no tienen vuelta atrás/impiden una solución... Que al decirlas te corresponde/corrompes/asignan una llave de casilla secreta donde se guardan con un explosivo/detonante/nido unido a ellas. Con su llave maestra arrojada al río. Que desde el mismísimo instante en que las oyes notas salir de tu boca/la suya... revientan/estallan en tú cuerpo. Entonces sientes como todo cambia alejándote de la estancia/estación al hospital sin ánimo, sin gas ni ganas para volver nunca jamás, ni alguna vez... Incluso te olvidas de inmediato de la clave santo/señal y seña con la que lo hubieras evitado/arreglado todo. -¡Vaya...como el que lo necesitara! Y una caja y su corazón/coraza al otro lado de la calle del mundo viéndote marchar esperando expectante... -Pobre ignorante tú... ¡En el fondo eres tonto de solemnidad!
Ser, estar…/ dos verbos copulativos
Ser, estar.../ dos verbos copulativos xx -derogo en ti mi mano más diestra-. El vasto silencio silba ciego sobre el fermento sin rumbo de la tormenta. Me gusta poseerte en la huella que dejas y la acaricio cuando te has marchado. Noto tus formas en los contornos de unas ansias baldías... Noto tu llamada en cada golpe de la sangre al apretar los dientes sobre el fruto aún verde. Punto muerto desollando los pellejos de las paredes del corazón. Atrancando las válvulas del nuevo día cuando empezaba a clarear/a despuntar deshilachándome. ¡Escucha verbo copulativo...! Podías velar por el pluscuamperfecto de indicativo/ ¡Ser tuyo/estar contigo!
Chupo el torso curvo
Chupo el torso curvo xx+ del cristal de la botella porque no alcanzo a hincarle el diente. Así me entretengo... como un bebé nervioso/con azogue, al que le están saliendo los dientes. Estiro/encojo los pies... suelto las telas, las lío esperando llamar tu atención. -Que me hagas caso...- que me arropes tan tiernamente, como sólo sabes tú. Hasta juego obediente entretenido con las "chuches". Mareado con el tío vivo, el "gusiluz" y todos esos colgajos que utilizas para despistarme... Pero mi boca se abre como la de un pez que necesita respirarte y lo único que me acercas es la punta de tu dedo índice donde me agarro hasta quedar dormido. Esperaba alguna caricia cremitas, unos polvos... ¿¡Pero ya estoy soñando!
Silbo en el buzón
Silbo en el buzón xx a la puerta de tu casa y sólo aparece el animal que tienes atado. Te miro como si me conocieras con esa confianza tonta del novato mientras rebaña el plato esperando que le sirvan más. Me vas poniendo una pesa de plomo en los pies y una boya fluorescente en la cabeza mientras retozas y te acicalas como un pato ansioso/nervioso recién llegado al agua. Tus ojos chispeantes/cegadores desconectándome de la clavija con la corriente “echá” me dejan tiritando... entre los pespuntes de un patrón de tizas blancas/de tizas azules. Mientras te espero noto una sensación a calle vacía con adoquines verde gabro quebrantado- llena de pompas/espumeantes crestas... Procedentes del caldero de cinc vertido con los restos de la fregaza/ -contienda a corto plazo- que se rinden mansamente en la rejilla/rendija del desagüe.- Qué sepas... que abierta de piernas o con ellas cruzadas pienso entrar en cuanto me dejes en cuanto te descuides o te canses... -a pies juntillas- Doblando esa esquina/pared que tan bien apuntalas con la quilla de nuestro naufragio. Somos como dos motores de avioneta de acrobacias -ahogados- /rayándo el cielo. ¿Te has fijado amor...?
Respiro tus aires de abandono
Respiro tus aires de abandono x y se gangrena la nariz de payaso del espectro que te quiere que no es el mío. El hilo de araña que te sorprende y te molesta en la cara es de tu propio huerto. Las hojas en su vuelo parece que esperan otra oportunidad que yo no te pido. Noto que gozas con deleite sorbiendo del mediador tiempo unos granos de arena que nos jalean que no sólo a ti te pertenecen. Sé que te entretienes jugueteando con la manivela... Que te sobran piezas después de desguazar el mecano que ya no te sirve ni obedece. ¿Por qué no le preguntas a la abeja que es lo que hace? ¿A qué dedica el tiempo libre en ese vuelo de intermitencias lleno de zureo/zumbidos sordos a los que tanto te pareces? ¡Turroncito...! -Terror/pesadilla antes de Navidad...-
Bajan chorretes brillantes
Bajan chorretes brillantes x descolgándose por la pared del cristalino... bichos translúcidos/"filocardos" paramecios y amebas. Mientras intento mantener la mirada después de lo que me has dicho. Echas a rodar un bola de nieve sin nada que la detenga fecundando el óvulo del silencio prescrito en sentido adverso a las agujas del reloj. Para que no se pueda marcar con el dedo la hora que más nos convenga... Tensas con su fina lluvia ese puente de soga siniestro que no lleva ni trae nada a ninguna parte. ¡Y no bromeo! Sé que estuviste alguna vez muy cerca porque tiemblan tus piernas cuando intentas cruzarlo. Pero te detienes como un ángel impostor, un ángel malvado, deleznable a hombros/espaldas de unos ojos hundidos en sus cuencas desaguando un mar de rencor. ¡Ni yo ni nada, pues vaya un plan...!
Hay otros ojos
Hay otros ojos tuyos/tras de mí x al lado de tu espalda que me devoran/observan que miran lamiendo los linderos arrancando las matas de cuajo/raíz... Dejando un bolo/bala de especulaciones en el hondo del margen que me hace un daño extraño... -resoplo al pasar-. Cosa que ni noto ni dudo en mi alegato porque sé que me engañas con esa mirada tuya tan sumisa/mustia entre reconocimiento y recato. Cuando presiento del revés desafío... escudriñando en el sebo de las tripas de la razón del corazón. -¡Puaf! Sin empujones... Palpo un breve suspiro del tiempo al respirarte/al poco... -¿Un réquien...?- ¡Claro! Esto no iba a acabar de otra manera.
Poesía de Lucio Data 