Tanto se ciegan x? los retorcidos placeres por los laberintos de la piel que arde... que apagan las brasas del gemido con solo proponerles ser su fiel acompañante. Y turbados en desenfrenados empujes de trasero, corretean por sus venas en el lecho de la carne como zarzas que arañan la vida/ poniéndola de puntillas, al filo del desastre... Así, palpitando suspiros sobre muelles de alambre cuecen sus caldos íntimos en los rincones más inconmensurables y todo... sin apenas saludarse. P.D. A veces los preliminares ya venían de antes/incluso de verse... Otras se cortan de cuajo por no saber disimular las verdaderas intenciones. Y así, inmersos siempre en el eterno juego del tira y afloja que no sabes -nunca- cómo va acabar. Lo mejor, -tirar palante- caiga quién caiga/ ya se levantará si no le gusta...
Autor: poesialuciodata
Pasas igual
Pasas igual que una densa nube... x+ que, lenta y tímida, crea una forma/ para más tarde, en cuestión de segundos, comenzar a deformarse y, en un descuido, cuando quieres retener su imagen, se fuga transformándose en leves sombras. P.D. -No llegues a querer algo lo suficiente... que la simple alusión a perderlo quiebre tu cuerpo como agua hirviendo en un mal puchero-.
Quiero morder a jirones…
Quiero morder a jirones... x? el tibio susurro de tu compañía hasta cuajar cada vértice en acantilados de ambrosías. Cuando tu piel se acerca, me acicalan tormentas crueles/ rayos furtivos se despliegan con mil ansias descosido en el gozo de tenerte. Eres el regazo en el sueño una franja de luz entre la gente/ Sola... displicente... un oasis de cordura, un andar sin camino, una vereda inmaculada, el olvido sin presente... Eres el origen de mi perfidia, el desahogo/del indefenso escollo. No me gustaría que tomaras esto ni en serio, ni como un trofeo... más bien como la bienvenida a esta mi guarida/ -acopio de cereal en fermento-.
Tantas tardes
Tantas tardes
esperando tu llamada... x?
Tantas veces quise
gozar de tu compañia.
Otras muchas
ni sabia donde andabas...
otras que vendrías/
otras que llorabas,
otras me moría.
Otras te alejabas/
...entonces aborrecida.
Por tantas y otras te cuelgo/
hasta mañana...
P.D.
Hay profesionales de la espera...
ya sea por educación/cariño,
deseos infundados/espectativas inconcretas
El caso es... que no dejan de esperar/
Luego, cada uno se justifica ese tiempo perdido
como mejor le satisface...
El caso es dejar en manos de otro nuestra vida.
Un suicidio/por no decir... -un asesinato en toda regla-.
De quién te haga esperar/desiste.
Si a él no le importa tu tiempo, tampoco le importas/
Y si te dice que siempre ha sido así, -impuntual-
pues mejor me lo pones... -ya no tiene arreglo
ni remedio-.
Para cuando todas las cortes
Para cuando todas las cortes x? engalanen tu piel... para cuando tus carnes empiecen arder/ no quedaran nubes que con sus trazos simulen un nuevo amanecer. Tu cuerpo se descargará del susto mundano, y todas tus delicias perecerán sumergidas en la más insólita mano... que de alcanzarte a gozarte será como un apetecido guantazo. P.D. Las oportunidades perdidas... las ganas encarceladas. Los motivos inciertos/ el sentir resquebrajado -no ligan bien...-. Aunque sueñes con un final feliz por lo general es todo lo contrario -Nada iguala a la verdad que no ha existido-. Nada engaña mejor.../ que querer algo.
Como una mariposa
Como una mariposa ronda la col x? mi cuerpo mantienes en tensión... Tu sonrisa es brisa/ tu mirar... mi vagar. Tus movimientos, un temblor; tus lágrimas, el rocío, tus alas, el fuego que aviva mis entrañas... Tu boca esquiva me mustia/me mutila si la retiras. En cambio... yo solo tengo: un nido de babosas con caracoles creciendo/ unas cochinillas, unos pulgones, un puñado de tierra oliendo, un dilatar de ganas... un corazón inflamado/ inhiesto, sin afecto. Unas arterias explosivas de tanta sangre latiendo, ...un montón de nada clavada en el suelo/ un puñado de futuro incierto. Después de todo esto, sólo es cierta una cosa.../ sigues sin hacerme caso. Pero soy paciente, no me importa. Para cuando pase todo, sabré que fui fiel al que llevo puesto... a este magnifico esperpento, que no estrenaste nunca; -lo dejaste casi nuevo-.
Tientan el estuche de mis pupilas
Tientan el estuche de mis pupilas x+ ráfagas augustas procedentes de tu lisura... Fustigado, la pluma vuela en alas del suspiro desnudando la página errante que escribo. Una onda cauta de tu voz aumenta el estallido por la senda frenética de este terraplén engullido. Un cabo de tu cuerpo se anuda doméstico en el hábitat de mi pecho... hasta mudo me deja la soga que trenza por momentos. Así en la aguda estrechez de este pirata cien pozuelo -derivación de vapor de cieno- pícaro rebano la ilusión de tenerte de nuevo.
¿Cómo recorre una araña
¿Cómo recorre una araña mutilada la pared? x+ Casi no anda, y se precipita al vacío tal vez... su fino hilo la salva. ¿Cómo vuela la mosca mutilada al atardecer? No vuela, camina desesperada como festín de alguna noble panza. ¿Cómo salta un salagustín mutilado por el vergel? No puede, no avanza, casi siempre se queda estacionado... formando pasto fiel para cualquier alimaña. Por todo ello te pido que me dejes en paz/en reposo, y no remuevas mis esperanzas... Ellas me pueden traicionar apagando totalmente esta pequeña brasa.
Mientras yo
Mientras yo reparto mis sentimientos x? a través de la espesa duda incomoda y maloliente de esta guardia, posiblemente tú... estés enamorada. Mientras yo recojo de mi mente cualquier residuo capaz de acompañar el rato ausente, posiblemente tú... acaricies el mundo latente. Mientras yo intento alquilar todo lo sensible que se acerca navegando en este decrépito burdel, posiblemente tú... estés gozando con buena gente. Mientras yo castigo los ánimos con sufridas visiones reunidas y esparcidas en este tanque de heces, posiblemente tú... coquetees con algún vicio indulgente/estridente. Ayer quería a una mujer que hoy es mi vida/ y me hace trizas en esta "puta mili" maldita. Que atrevida ironía... Pues las llamas no necesitan ni tenazas, ni porfía. Arden solas, bramando en agonía. Por eso... No te preocupes; aunque tú te hayas ido, yo volveré contigo. Y siempre seremos lo que fuimos... -Porque dos no existen sin uno mismo-.
Encantador muñeco de trapo,
Encantador muñeco de trapo, x? podrido te rompí... Tus manos se transformaron en botón de mil ojales navegando sobre palacios de rubí. Y hoy te balanceas en las cuerdas de tu adiós/ suspendida en el hall de mi jardín. P.D. Nada es más decepcionante que una promesa rota, descosida... -sin motivos aparentes- que te asfixia/estrangula con sus recetas/certezas imaginarias o reales -mientras lo intentas-/ o cuando llegas a entenderlo. Lo que se arregla... -de alguna manera- ya no es igual a lo que se rompió. Nada vuelve a ser lo mismo y menos... cuanto más te empleas/empeñas.
Poesía de Lucio Data 