Escuchad mi grito animal... xx dualidad corrosiva/ carcoma de hambre y pan. Escuchad mi grito animal; candilejas de monsergas... transeúntes en "espantá". Escuchad mi grito animal; comadrejas de serpientes/ acordeones en lata. Escuchad mi grito animal. Frígidas vestales/ "granás almidonás". Escuchad mi grito animal. Hímenes vaporosos, deseosos del maná. Escuchad mi grito animal. Guillotinas cluecas... de recatada "disfrazá" Escuchad mi grito animal. Colgado de este vientre, viudo a perpetuidad.
Autor: poesialuciodata
Cábalas de vigilia augusta
Cábalas de vigilia augusta x? riñen sentadas en su atrio y, rodeadas de cristal opaco, frenan la energía que se escapa contra el rebufo de su arco. Imán disimulado esquivando el vado... Prorrateo terco de ilustre mamarracho. Así, la carne emperatriz asidua enjuga el sortilegio en desgarro desenfreno cenizo, despojo amargo, de querer pasar del umbral y de veras hacer algo... P.D. La paciencia se puede convertir en una lacra. Nunca vemos claro lo que hacer... y eso le da potencia la engorda hasta dificultar nuestros sus movimientos. Pero el instinto es más fuerte tira del cuerpo -lo pienses o no- el ya ha movido ficha. Tenemos un sistema en automático alejado del razonamiento que nos empuja... y la timidez al poco se convierte en aventura. Lo que dejamos pasar, hay veces que vuelve y nos adelanta... Aunque seas de efecto retardado la energía acumulada/su inercía continúa empujándote hasta el final. Somos las ovejas en el almuerzo y siesta del pastor.
Torpe ilusión/torpe vida…
Torpe ilusión/torpe vida... x? Más vaga que la pasión, queda la semilla esparcida en el paño blanco de la desquicia suicida. Es el estoque súbito de placer/ alud de núbiles sinfonías, que rezuma empapado por doquier, la curia pasmosa de la savia perdida. Pobre yunque... de cinco martillos callado, maldigo a tu amo que escupe batiendo gusanos. -Diván ondulado que escuchas aporreado en la baranda de encinas donde yace tu garbo-. Mañana no habrá ni burla ni simulacro. Mañana serás... un señor bien educado.
Un exabrupto enloquecedor
Un exabrupto enloquecedor x+ engalana el parque desierto... centenares de aves eclipsan al sol en su peregrinar revuelo; hasta se despierta tu voz navegando en las horas de silencio. Tus manos acarician el mar/ el sueño se hace concreto. Este jardín tiene alas de embriagado resuello... ese de recogerte el alma enhebrando raticos de asueto, ese de morir despacio hundido en pantanos inciertos, ese de resbalar en el musgo que, de peñasco en peñasco, teje tu precipitado deseo.
Ondeaba la mora «tronchá»
Ondeaba la mora "tronchá" xx en la reja maciza al amparo venéreo de la brisa alcalina. Tenderetes de zarzas alfombran supinas las trincheras desplegadas al hambriento suicida... Picadero de alondras/ almirez de jauría. Al raso se descara con la chicharra dormida en la mocosa glorieta de nalgas embutida. Abrevadero salobre/ rubor que lubrica. Y envuelto entre guijarros tizón se obstina... en echarle de nuevo las cartas en su ascensión a la mina. Y solo son nanas bobaliconas que pretéritas confinan a su lindo templario en tan angosta agonía. Pues hace gala el insensato de penacho tente tieso. Y no es -nada más...- que un payaso de serrín envuelto en pellejo.
No todos los caminos
No todos los caminos llevan a Roma... x? ni el mejor de tus refugios al infierno, ni el más alto sótano/rincón al techo de tu cielo. Lo único que pasa, es que siempre quieres retenerlo todo. Trazas y forjas un límite... buscas un significado; y a la postre... dirimes según tú, el paso de las cosas. -Cuando es mucho más sencillo de lo que parece...- Pues sólo con un poco de capacidad, para ver las naturalezas acechantes en la trompa del devenir, sería suficiente para poder entender algo... Pero eso no quiere decir que lo tuyo sea lo que ves/ ni lo que ves, sea todo lo que está. Tan sólo es un estímulo hacia él y de él hacia ti... -nada más-. ¡Por favor! No pretendas trazar más líneas de las que hay ya...
Erecto embajador…
Erecto embajador... x? fragancia de tedio. Despojos de león/ naufrago degüello. Crepuscular vertebra aciaga. Erizo clavado en los sesos. Embutido tieso al son de la marcha triunfal de tu cuerpo. Guarida de delfín.... virtual pasajero. Muleta de hollín/ alpiste en brasero. P.D. Tendemos a ser obedientes con cualquiera de nuestras partes del cuerpo -alteradas/excitadas...- y buscamos el anclaje para ese miembro. Normal-mente ya sabemos la causa; pero hay veces que cuesta por lo del imprevisto/improvisar y eso... Necesitamos hacernos a la idea/ -no siempre- el corazón navega solo en medio de tanta víscera...
Cuando siembres
Cuando siembres x? perdidos en tus cabellos los haces de luz del acogedor sueño... sentirás la angustia de mil soplos con uno solo de sus meneos. Y cuando vuelva ese duendecillo encantado removiendo charcas de poses sin reflejo... enturbiará tu imagen de casto travieso. Para entonces... perderán su dinero los bellos instantes con ese endiablado coqueteo ...y no podrás comprar un nuevo te quiero. P.D. Muchas veces confundidos, nos conformamos engañados -tomando como cierto- cualquiera de nuestras creaciones o ensueños... Dejamos de ser objetivos con lo real -con las gafas del deseo puestas-. Así es difícil/nos cuesta encontrar la verdad que buscamos... vagando como cabras perdidas por el desierto.
Relámpago mudo…
Relámpago mudo... x? invasora cosquilla. Lomo escamado de volutas dormidas/ Quieren machacar tus muslos las proas que se avecinan. Pero altivos... en su comba de túmulos, tus miembros se confabulan en un puño. Hasta titilan jubilosos con su cántico torvo/ acordes de orquesta, cóncavos mozos. Y de pronto... un clamor bituminoso, como insensato calambre ronco. Te has estrellado con tu brío en los velos rocosos... Ese mural invisible que modela de gusto tu dorso. Y aspirando la calma que anega cualquier soplo, entre gemas núbiles jadeas de gozo. P.D. Un buen polvo es toda una delicia -nada se parece tanto a la muerte/ a lo que debe ser el descanso eterno- Pero esta vez te imaginas que resucitas, y es verdad/es cierto, porque te ves vivito y coleando... Somos el instrumento de nuestro placer; el cielo... aquí en la tierra tiene otro nombre/ El juicio final puede esperar ya no tiene sentido si aprovechamos bien el tiempo. Ya sabes/ mejor pájaro en mano que ciento volando- ¡Follemos o si lo prefieres, -hagamos/practiquemos el acto del amor...- ¡Todas las religiones nos invitan a ello/ no pueden estar equivocadas!
Gallo fino
Gallo fino x? bravo y solemne, que ciñes tu cresta sobre la plebe. Recuerda de no presumir en ser el primero... cuando todos se marchen después de tu entierro. Porque no es igual triunfar en el cielo que destronar reyes que nunca lo fueron. No olvides participar en el orbe con tu música y tu cuento. Para cuando tu partas otros ya habrán vuelto... P.D. Te estiras porque te crees algo... pero el valor se sopesa a posteriori; -a toro pasado- La corriente que nos arrastra es la misma que nos vacía en el mar. Igual de ilógica que sabemos si es macho por sus huevos... El mundo gira trabando sus años de historia en una cremallera de huesos de humanos que no se puede cerrar del todo. Y tú... empalme insignificante; quieres salirte del pantalón como si te esperara la vida eterna más allá de esta/su muerte. Con el mismo placer que te provoca la visión del futuro que te traga... tejes letras en el papel esperando que te salve el portero del cielo engañado con un poema/ Como si fuera una mujer enamorada... Y ya sabes lo que hacen ellas con las lindas palabras/papel tan refinado -cuando se cansan de ti... y de tus cuentos-.
Poesía de Lucio Data 