Nuestras vidas…

Nuestras vidas...          xx+.
            que como el viento escuchamos al marchar
viajan compartiendo/compitiendo 
en ese deslizamiento de los tópicos 
más cerca del abismo 
que del reposo absoluto de cualquier otro lugar...
Polvo de correcaminos que si descansara podría dejar/
darnos algún respiro al gaznate...
-Yo el coyote-

Sabíamos que te ibas a perder en aquel hermoso lugar 
-más pronto que tarde- 
                     nada más entraste y te entré/.
    Me he quedado quieto para escucharlo y contárselo
    a los demás angelitos 
de mis argumentos que vienen conmigo,
y comprendo entonces los movimientos de lo que descarnó
nuestra aventura
haciendo posible tu huida...
No es fácil pensar de manera contraria a lo acordado/
y más cuando sólo está en ti.

Somos un lobo feroz fracasado/fraude de enmienda... 
un despropósito
-me digo cada vez que intento algo- 
y sin respuesta
ni corto ni perezoso me agarro y lo intento de nuevo,
                                               o sea, 
no hago en absoluto nada digno de tu clemencia
-acierto-
salvo esperarte en el bosque.

El tiempo no vuelve/ y tú tampoco... 
la gran noche acecha.
Lo que no está ahuyenta a lo que hay... -lo has visto-
¿verdad?
Y los pájaros...
El molde de su silencio se despliega/resbala 
en el quicio del dolor 
que le infringe la duda ante la posible derrota
       y es tan didáctico/delicada-mente estricto
como su inexistencia causante en fuga 
-aunque fuera verdad y no un sueño-.

¿Qué orilla a un hombre a la soledad
 cansado de ser invisible...
               sino la atracción del corazón/
               agujero negro de la nada?
No hay descanso... -maldita sea-.
No puedes ofrecer la caridad que reclamas a tu alma
como parte tuya
si nunca ha habitado en ti.
No haces nada más que quejarte, trotamundos
abocado a un callejón/cajón de pérdida de la memoria.
Tu cerebro... en descomposición.
    La distancia es la mejor consejera...
                    -de cerca y de lejos- 
¡y así nos va!

P.D.
Nunca se logra/concilia la deconstrucción 
             de tu anterior yo creador... -caracter- 
ni morada alguna pretérita preferida
más allá de la homogenización impuesta 
por la transcultura/
las corporaciones... y la decisión de caer en la trampa.
La compleja industria de los folletines/"polletines"
y pesquisas/ -dimes y diretes-
hasta empapelarnos el cerebro como una red/pared
de barrio obrero. Nos hacen caer.

No se pueden recuperar las eyaculaciones perdidas
ni la sustancia de sus navegantes podridos
en el organismo social del pasado
y del futuro 
ya muertos en una sucia trampa
de zombis visionarios/tránsfugas carroñeros.

¿Qué es mejor... atender a tu demanda de lecturas
informativos/tv y demás... -sombríos-
o eliminar el veneno que a todos nos mata/intoxica?
¿Y entonces qué sentido tendría vivir en este status quo?
-Al menos en el panorama actual-.
No hay manera de echarlo fuera/sacarlo del camino
                                      en marcha...

El miedo como a un extraño que somos de nosotros mismos
te hace empatizar con él
aún a sabiendas que siempre vas a perder
y entonces qué¿? -Te dices... pues yo.../
vuelvo a empatizar -esta vez- con la esencia del ser
e intento transformarme en mariposa.

Leo/escucho y doto a mis poemas/pensamientos/vida
de nuevo músculo
y así me ejercito en las creencias/crecida de mi espíritu
suicidándose presto a la locura
a la hora marcada por el reloj vital del día a día...
-costumbre que me impongo de mi cuerpo esclavo
que no se quiere rendir
haciendo esperar al verdugo-/

La peor de las salidas posibles es no tener alternativa.
Pero existe una siempre... -en picado/pecado-
y no te la digo.

* Publicado anteriormente 22/10/19