Creo que estoy muerto...           xx?.       
desfallecido en mí/ -en la tela de araña-.
Cascara hueca de seso... la nuez, la calavera y yo.

Noto como si algo se hubiera adueñado 
                de todo lo que hasta ahora soy...
¿Serán los gusanos que me devoran por dentro?

¡Oh Dios/Jesús de Nazaret!, 
          ¿por qué me has abandonado? 
¡Ten misericordia de este pobre pecador/
                           pescador del mal... -como Tú-!

[Inciso: hablo pero no soy yo/ni es otro el que escucha...]
Cabalgamos en el racimo de la explosión/
a lomos del Universo,
-palma y envés de la mismísima Trinidad/
                                       mano del tiempo-.
Y en nuestra mente, la oscuridad más absoluta del cosmos
tras los párpados/pétalos del corazón 
llenos de estrellas/
fuegos artificiales nada más cerrarlos/-sin olvidar...-
Sin ninguna posibilidad de que encuentren la luz/
ni la salida, 
como un rey Minos torpe y tramposo
en su laberinto de castigos...

En este coleccionable de caricaturas, 
-aptitud de hombre mediano- 
hay un montón de cromos/"estampitas repes" que nadie 
nos va/ni puede cambiar hasta completar el álbum
aunque sigas comprando, 
                               -que tampoco...-

Ahora Señor, tus lágrimas se han secado
se hacen eco en el polvo del camino 
              a los pies de lo primero que nos pasa... 
              Siempre serán un peto/
              feto envainado en el barro original 
              con el que jugaste para hacer muñequitos...
Hijos del futuro/fruto de una piedra mayor 
en su desprendimiento -lejos de la fuerza de Sísifo-
otra vez llorando/cargado por nuestra culpa 
con el árbol de la angustia de todo el sufrimiento del mundo 
                                tallado en forma de cruz.
Gran parte de lo que hacemos al final se torna 
en nuestra contra.../ y nos la hace pagar.

He vuelto/ -esta vez en forma de hombre inútil/cerril-
para ser de nuevo motivo de tu sacrificio...
-Ven, toma un trago y relájate. 
Necesitas ayuda¿?
Cuéntame, ¿cómo te fue la vida al otro lado?
¿Viste la luz...?

Si te digo...
que no pude abrir los ojos de fuerte que era.
Mi Padre ha puesto focos/alambradas de concertina
                         y cámaras de seguridad 
                        por todo el perímetro de cielo.
-Yo diría, -más bien- que estabas tirado, borracho 
        delante del camión de la basura/ de tu cerebro 
                   después de la Última Cena. 

Y tú... veo que sigues igual, tan necio/vacío,
con ese lavado de cabeza/espíritu -como al principio...-
-Soy lo que me digas que sea
y tú lo sabes... cari¡?

No, no... no te confundas chaval! No te refugies en eso
para sentirte/sentarte cómoda-mente 
a esperar el Juicio Final
igual se suspende por falta de pruebas... 
     o malversación de caudales públicos/mecanos/robot
y androides amañados.
Recuerda... 
que cada uno debe elegir sus relaciones/reacción
ración/cuota de vida
en la porción/proporción equivalente a su castigo/
                                         -muerte diaria-.
                         Aunque yo sólo fuera un "mandao", 
       -todos somos responsable de nuestro destino-.

-Ya, siempre y cuando se pueda elegir... no?


* Publicado anteriormente 18/09/18

¿¡Qué se puede escribir de interesante...   xx.
                            si abres la ventana 
y ves tantas otras ventanas/desventajas iguales.
Con patios, tendederos/caras y plantas secuestradas
             -nichos de gusanos...- 
todos a la vez obedeciendo/adorando  
a su reina madre... el dinero.
-Alguno tuvo que ser el primero/ cierto? 
 el que puso el anzuelo... 
  
Yo estaba al corriente/acostumbrado, casi indolente/ 
de pasada al no conseguirlo... 
-a la pobreza en mi vida por rutina-. 
Pero gracias a Santo Tomás/y unas pruebas de comunicación  
del ejército de los EEUU 
         he cambiado de amo...

Desde hace un tiempo... hay algo diferente en mi conducta
                                            Internet/
el vacío más hueco -lleno hasta los topes-.
Puede parecer algo ridículo/incongruente
                pero me siento a gusto/
                        casi rico de otra manera...
-Ya, por lo de
“yo una inspiración en toda regla" y colgarla/cagarla...
para que todos la vean/huelan”

Estar aquí es la razón última que nos impulsa
hacia lo inmediato. 
-Me digo
Obligación y oblación 
se besan en los labios de su vagina
sobre el equipaje/lenguaje de señas del teclado...
-como muñecos de circo haciéndose un sesenta y nueve-
cunnilingus sobre el puto ordeñador/computadora.
    Combinando/cambiado el tarro de las esencias
tinta en el pupitre, por la luz fría/semen
                                   -dormido, levitando...-
sedienta la libreta de mis auroras/notas sobre el papel
de su escarcha/-honra perdida- 
en el hondo del no después germinado...
deambulando/sonámbulo por el desierto de la red
de la desinformación pactada/globalización amorfa, estéril
                                               Big Data...
Así poseído.
Otra vez y mil... -aunque a veces sí/ se me pasa- 
recapitulo sobre mi capacidad creativa...
y me someto sólo al ímpetu de la necesidad del instinto/      
                                        de lo distinto...
Y me siento en el sillón de director como si fuera Él.
Un rey.
-Es obvio y muy común.../nada personal ni complicado. 
La gente se ve muchas veces superada 
por los elementos.../ -en salvaguardar la circunstancia-
que la condiciona y rodea hasta agotarla...
-sobrevivirás-. 

Es que he tenido un mal día, -ya no sé ni lo que me digo-
estoy en “coma sorpresa”/profuso, suspendido.
Entregado en la fábrica y defensa de mis derrotas, 
ese aire helado de la imagen de hombre Yeti de la modernidad
                               que me voy creyendo/creando 
entre los carámbanos de mi ignorancia/
como un puerco espín de las nieves
goteando las espadas/espaldas de su ser crispado/engrifado
                         -susto de la sangre transferida 
                            por los cables de la vista 
                                          a la máquina...-
Esa amenaza de empalarte/electrocutarte en vida 
ya es una realidad.
El Drácula de Bram Stoker/Magneto... -ha vuelto-.

-¡Eh Bambi despierta, tienes que recuperarte!
Estoy bien, en serio... se ha caído la línea/
             estoy sin WiFi/-en una ligera siesta- 
        voy a ponerme alguna serie de Netflix/HBO.
  
-¿Ahora que estás sin red... si te caes te matas...?
Nunca lo vas a entender/ el por qué 
de este mundo tan absurdo y de entreteni-miento
                              a la vez que te mata...
                                      ¡pobrecito yo!
-¡Pero al final, en qué quedamos...
     ¿has escrito algo de provecho, o no?
¡No lo sé... dímelo tú!


* Publicado anteriormente  17/09/18

Establecerte conquistado...!   xx+
Dónde mejor morir 
      que en la voz que se durmió.
Y escuchar de la nada su silencio.

Añorar un amo/ser siervo
                           besar su mano.
Bosque/pan, laberinto de cristal y espejos.
-Bueno, no sé que decir...?


* Publicado anteriormente 16/09/18

Tu cara/                xx.
     -máscara de hierro/infierno al rojo vivo- 
        se tizna de lepra 
        que ha de saltar con el golpeo de la maza...
memoria de las arrugas/latido
compendio de toda una vida. 
                                                 
Te rehogarán acaso en su miseria invicta
sumergido en aguas pestilentes/ponzoñosa pesadilla
de tu entuerto galimatías...¿?
Y toda alegría te será dicha/dada/
                        tirada al pozo del olvido.

Cierto que sí/ 
No...?
Nadie se peleará jamás por tus logros ya muerto.
Ni en ti, sumido en la descomposición/
-descompensación de gracias...-
Ni por los descendientes de tu indigencia obtusa absoluta
                  ya cadáver congénito inoculado
en papel de impresora tu inteligencia aborrecida/
-acaso pasiva refleja de algún escrito...-  

-He dicho bueno... quería decir ¡fantástico!
Después de todo, ¿qué somos...?
Fumus et umbra sumus  (“Somos humo y sombras.”)

¡Yo quería ver una película del oeste...!
Con Yul Brynner o Alan Ladd.
-¡Vale! ahora te la pongo/


P.D.
No hay recuerdo sin rencor ni frontera con guardias
                        sin ganas de querer cruzarla.
Ni descanso en paz/ -así/aquí...- ni en la tierra 
como en el cielo.

Rehén de nuestra pena capital/
grieta donde el parásito de lo sublime (la gloria) 
                    inmerecido nos habita
-el sueño de la inmortalidad- 
dejamos pasar la vida-

Los días que nos restan/reptan/se arrastran 
ante el reloj de sol de la arena del desierto
                                   que hemos de cruzar/
Del dios de los muertos
y de la noche más fría/ y oscura...
tiritando-tirando de las agujas
                   clavadas por su eje/espada 
que se nutren de nuestro corazón/ y del tiempo
que lo penetran... hasta desangrarlo.
Un cuerpo que se resiste a morir
con todas las suyas...


Al final todo vuelve a estar igual que al principio.
Nada importante, nada ha pasado, 
     nada digno de mención...
     Una máquina/mecano se ha roto 
juguete de algún niño de otro sistema/galaxia/planeta.
...La tierra nos va enterrando vivos
mientras miramos al cielo y a las estrellas...
-como un borracho mira la botella medio vacía-/

A veces tengo la impresión/sensación de que alguno
de mis otros yo
continúa por otra vía/ haciendo algo que desconozco
                          -por su cuenta y riesgo-
en alguno de mis universos para-lelos.../(multiverso).
¡?Como desobedeciendo/
al ritual de nuestro destino en común.
Y no me importa nada...! -porque le deseo lo mejor-.


* Publicado anteriormente 15709/18

Mi linde/              xx.
    límite de mis dominios son mis demonios.
            Soy frontera, distorsión de utopías...
                      -combustión de megapíxeles-. 

¡Ay, qué cosas me salen, se me ocurren/
                                   escurren...! 
¡Jo!, si no fuera.../llega a ser por ti, mi yo! 
¿Cómo habría podido perderme todo esto...? 
            ¡-Jesús, qué suerte he tenido contigo-!

Y a todo esto...
Ahora no me pareces tan peligroso, ¿te acuerdas...?
Como el del otro día
     haciendo malabarismos por el filo de la cuerda/
                                               navaja.
En tu templo convertido en mercadillo...
Retando a todo el mundo/ 
                            -escribas y fariseos-.
Contra corriente, buscándote la perdición tú solito...
-al final creo que te clavaron- ¿no? 
Ni tu padre pudo/ ni vino en tu ayuda.

¿Díme una cosa... 
¿Qué piensas del follón en el que andamos/
                                       estamos metidos?
¿Tú crees en la resurrección de la carne 
y en la vida eterna...
o eres más de reencarnación? 
Crees que el alma humana, después de la muerte 
        emigra a otro cuerpo, -repetidas veces/ 
                                  si hace falta...-
            hasta quedar definitivamente purificada?

-Eso último me suena más a cuento chino. 
Pero bueno...
También hay quien dice que somos un experimento
              alienígena abandonado a su suerte.

Escucha...
¿Crees que algún día nuestro cuerpo mortal 
volverá a tener/cobrar vida, 
-tal y como los conocemos hoy...-?
Que al final de los tiempos habrá un Juicio Final
       y una restitución/retribución para el alma 
en función de su compromiso socio-terrenal?

Y por último... 
¿Crees que la naturaleza del cosmos albergará
perfecta-mente a este ser renovado, 
en la conjunción cuerpo y alma 
                 para todos los siempres jamás?
-¡Hasta otra colega, -que te las das de sabio-
¡No te das cuenta/ 
que te has confundido de persona...!

Uffff, es que con tanta información de lo que debo 
                             o no creer/hacer... 
-esta cabeza no da para mucho más-. 
La tengo hecha un lío... son tantos ya 
que nos la quieren meter/
-vender la moto-.

¿Y las máquinas... -que se me olvidaba- 
                 que va a pasar con ellas 
cuando lleguen a ser o se crean como nosotros?
¿Nos seguirán donde le hemos dicho que vamos/  
y quién nos estará esperando allí...?

-Te recuerdo que los médicos de la cabeza son caros...
como los del corazón.
Ya... 
por eso los del espíritu sólo aceptan donativos,
-nunca van a salir de pobres-.

-¿Y el cielo, se te olvida el cielo?
El cielo puede esperar...

P.D.
Creas en lo que creas/sientas lo que sientas... 
              la realidad es siempre bien distinta.
Por eso creemos.../sentimos en una única dirección
para ver si se rompe el maleficio
-...pero el hechizo es global-.
Todos vamos en el mismo barco.
Nadie puede escapar a l@ corriente del río
siendo río.
-Si ves así es porque eres así o te han enseñado así-/

Tendríamos que ser otra cosa/en otro caso
nacer de nuevo/ de otra manera... ocupando otro lugar... 
Negarnos/abandonar la utopía/grilletes
de nuestra vida presente/pasado y futuras
para alcanzar la orilla 
y ver sin las gafas de culo de vaso/sociedad
                ...nuestra autentica verdad.

Somos prisioneros de nosotros mismos
                 de nuestra herencia genética/educación...
Para escapar tenemos que transformarnos como las larvas/
gusano de la mariposa... sufrir una metamorfosis
           y no a lo Kafka/ -espero que lo captes-

Tal vez... para ser mariposa 
tengamos que pasar primero por ser gusano.
-sea lo que sea nuestra ley de vida/leitmotiv/
                                           sentido final...-
Nos arrastramos en la ilusión.

* Publicado anteriormente 14/09/18

La mano pensativa en la sien    xx  
                   acariciando la idea...
   Suave, fina, delgada, ligera como una pluma.
Arrancada/arrastrada por el viento -sin escape-
          ...hacia un callejón sin salida.

-¿De qué te quejas puercoespín? ¡Tú, el cínico! 
¿De qué me quejo/ pellejo? -Me digo...

-¿Has visto a ese apagado apego/reflejo tuyo en el espejo
podrido y decapado por detrás en plata...? 
       Si te sobra armadura ensancha el corazón... 
       Si te falta seso encoje tus cuernos/
                          cuán caracol. 

Y yo te miro, mido y calculo.../sonriente en la probeta
              ante ese hondo pesar/ensayo/-andares tuyos-.
     Sin que pueda hacer nada para que levantes 
                  el pie del pedal/acelerador...
                                          
-La muestra se había contaminado/ 
¡Qué pasada!

P.D.
A veces la razón sólo es una excusa portátil
que sale al paso... 
Sin el mar de las más/-ni de la menor mínima idea-
no tendrías ese gran momento paralizante/supersónico
                 hacia la explosión del saber 
que nos despierta de la nada que somos
a punta de pistola 
con cada una/cualquiera de sus alas/balas
                -tentáculos del miedo- 
por el simple hecho de estar aquí/
de haber nacido...

El árbol de la vida siembra con sus hojas de ensueños/
-sombras pequeñas- bajo el suelo buscándonos... 
Y nunca se encuentran/
salvo en ese pequeño paquete-envío/ -que ahora Amazon-
traslada al más allá... por un módico precio.
Donde su madera/cartón echa cuerpo 
y se interna/
devorando a su progenitor.

Ser y saber no son lo mismo
ni vienen de la misma raíz/-ni tienen los mismos padres/
poderes...-.
Y es lo mejor/ 
que vuelva todo a estar como al principio.
Y fin.

Las ideas de uno deben durar y morir con su vida.
Nadie vive más lejos de lo que haya sido-/
                    salvo en el recuerdo... 
-y nosotros puede que ni eso-
Así que... pensar vivir en la memoria de los vivos 
es pura vanidad/
Vivir con las ideas/en los principios de los ya muertos
                                      una insensatez...
¡¿Mira de lo que les ha servido! Todos bien callados/
enterraditos, en su obra de teatro 
-puesta de largo/ final...-

Vivir es un tiempo lleno de acción/activos del presente.
Todo lo demás está fuera de lugar...
¡Para una vez que somos/ se debe intentar
ser auténtica-mente
singular.
Los demás/los otros... ya tuvieron lo suyo/su momento...
-ahora nos toca a ti y a mí-.

¡Chao, cara de bacalao/ -en sal-!
       Se bueno y diviértete¿?...



* Publicado anteriormente 12/09/18

Lo que existe puesto en entredicho/        xx?.
                               -en algodones-      
                  Las cosas no son como lo que son
                  y tampoco yo lo hago cierto.
-Ni a mí ni a todo lo demás...-.

¿Dónde empezó a fraguarse el lío? 
                 ¿A dónde me tengo/-puedo dirigir- 
                  para pedir explicaciones? 
Mostremos el trofeo en la pizarra negra/emborronada
con la tiza del entendí-miento 
evacuados los despojos del estómago del león. 

¡No pudo ser!
Tu capacidad de adaptación al sistema/ -no da para más-
El mundo sigue/
-¡Ay de ti, mi yo... 
que vergüenza tengo/me das!
¡Esas turbulencias, esas piernas tan enclenques,
esa mente tan dañina y ruin...! 
Ahora entre paños/alfileres 
              y esfínteres medio flojos...

Nunca volveremos a la raíz/mapa mudo de los deberes
del colegio de nuestro continente conquistado...
país/
paisajes de nuestra naturaleza
                     y darles color/.

-¡Blanco fácil Señor, ya puede disparar...!


P.D.
Lo pasado, pasado está...
El castigo con la duda perenne no es la solución/
¡O es o no es... 
lo que sea que está pasando!
     Si no tenemos un punto de apoyo/-un sentido-
    /una meta a la que dirigir la mirada...
todo se irá diluyendo/acoplando 
para igualarse con lo demás
-como un azucarillo en el café-.

Es imposible destilar del alimento ingerido
cada una de sus vitaminas/valores
   ya transformados en nómadas del desierto...
Todo pasa, 
nada recorre los mismos caminos de su pasado/
ni es con la misma ilusión/esperanza 
ni habitan en el mismo cuerpo...
Todo evoluciona/
-hasta lo insospechado-.

Sólo queda el duelo/siesta/disparo final...
bajo la misma sombra del hombre que hemos sido
-otra vez carne 
para el ogro en los campos del olvido-.
Somos el desgastado/ y deteriorado cuerpo
donde moraba un alma
que busca su cuna en la tierra donde dormirse/
reiniciar el sueño de los justos
        para toda la eternidad...
        Piensa/ lo descansados que vamos a estar
para la segunda-siguiente vez?


* Publicado anteriormente 11/09/18

Sólo vivo bien                    xx?.
cuando me remonto agua/s -río arriba...-
cuando la selva se cierra sobre mí.
          Cuando la luz cazada por las sombras 
          tiñen de negro la ciudad del acogedor e idílico
      aislamiento.

Cuando la mano de Dios se queda a la otra orilla del cielo
                    llamándote para que cruces y vuelvas.
         Pero te das cuenta de que te has vuelto lento.../ 
                                   muy lento.

-¡Corre, cámbiate de sitio!
Antes de que te pillen los ángeles furtivos del demonio...
¡Ven conmigo! -me grita el Soberano-.
No, no puedo andar... ve tú con los demás, 
            ellos te necesitan más que yo.

Me tiene paralizado el dolor/-coronel del miedo-
el guardián de lo inútil.
¡Ojalá pudiera...!
Noto sus abrazos/brazos -como cuadrigas de Ben-Hur 
enganchadas...
tirando de los míos hasta descuartizarme-.

A veces es bueno salir a la calle, lo sé... 
     y dar una vuelta 
-a tu hombre de arena/tiempo-
y mirar/observar el vecindario: 
...la colada tendida/ las bragas de la señora 
                                  del piso de arriba, 
la lavadora que echa chispas, los gritos del televisor
/-los propios del lugar...-
Esos pequeños detalles que delatan la existencia 
de vida más allá de tus cuatro paredes/
-cráneo-.

-No, no hace falta que me lo digas... 
ya te has tomado el cubata/whisky matutino/ no?
        a todos nos da por algo/      -no te preocupes-.
         Eres un Bukowski silencioso/de hogar...
Nulla certa manet  (“Nada permanece cierto.”)

¡Bueno, siempre nos quedará París, 
               [-lo que fuimos...-] 
              
-¿A qué cuento viene eso?
Es que no has visto Casablanca¿?
-No, sólo Blancanieves y los siete enanitos/ -porno-
y 101 dálmatas...
¡Vaya por Dios!


* Publicada anteriormente 10/09/18