¿Qué somos…?

¿Qué somos...?           xx
Si no la lluvia de un secreto/segmentos, 
gotas del lenguaje arrastras...
                         sien encañonada/
paso abrupto abandonado/disfraz de reloj.
Y seguir sin entenderlo 
  y respirar hondo, con fuerza/furia, 
fuera/
libre de los focos... 
y de uno mismo.

Tuerca/tacto/deseo/suspiro/golpe de timón
traslación/tensión... presión arterial
             sentido común del destino
-o de lo que ya no existe-.
Tiempo libre disecado/tipo torpe, dislocado/
                        disculpándose por nada...

Puto punto sucio/ciego culo
ojete del mudo mundo y de su gregario 
...griterío ahogado/sordo.
                           Batracio/
vacío del hilván en la trazada/tiza
-talco de carretera-.
Araña/pez volador/forma/unidad       
canto de sirena/lengua de glaciar
serpiente...

Un libro más de la estantería/
...papel y sangre del árbol.
Cárcel de un cuerpo/señal/sedal y cebo 
que/escucha.
Modelo de un original antes polvo...

Mañana/maña delicada/delgada idea insolente
disolvente de un equilibrio...   
Diente/problema/magneto/blancura
límite/    
marea/-carga que no se aligera...-
y verte partir/para volver y verte morir 
        en el sueño que te presiente...-

Latido/persuasión/intelecto/intento.
Credo y gravedad del centro de una galaxia
-roto/descosido/ huevo de madera 
en la mano del creador-.
Clavo/herrumbre/invento
despropósito de una enmienda/-debacle...-

Y allí... así me soñé y allí se suavizó mi pena/  
en el arrebatado barro de mi cerebro 
por una necedad necesaria
y no lo quiero... 
ni a él ni a ti -vida mía-.

Incubando sigo al verdugo/vampiro 
que ha de succionar el líquido elemento 
para indultarle de las miserias
y llevarme con él a lo eterno, 
al más allá
-y nunca morir.../fornicación tras fornicación-

Y después.../-de cuando no era- 
fuera de mis locuras, 
irnos más lejos de lo planeado...
hasta donde alcance la fuerza de nuestras alas.  
         Sin pensar en ello más de la cuenta/
sólo lo bonito que resultó mientras lo imaginé...
-creer que era alguien-

P.D.
El ser y sus adjetivos son inconmensurables/
-no tienen remedio-.
Desde su nacimiento se prolonga/propaga
             hasta su punto y final...
pasando por puntos suspensivos, comas
puntos y aparte.
Vivir es como escribir un guión.

En su trayecto ha dejado una huella
...algo que ya nada ni nadie puede borrar.
Ni siquiera con la negación de su existencia
-sólo tienes que leer esto-/.
Valga de ejemplo.

Ser y morir es entonces casi lo mismo...
pero de su simbiosis/-en el pegamento
profano de la unión de ambos-
De su fractura/factura ya nadie puede comprar/
comparar/romper ni pasar por el mismo lugar
apagar su fuego
fuera del tiempo que le tocó arder/
Ni inventarse algo similar o parecido
ninguno de sus imitadores
-congéneres de especie-.
Es único/

Cada suceso marca el reino/ritmo de un alma
mientras se acicala y escancia para la otra vida...
Ser de una vez y para siempre
es igual que no haber nacido 
        ni existido nunca/
-es la parábola de la paradoja/enigma de lo recurrente-.
Nada tiene el sentido que nos gustaría.
Es así de claro.

El final/nuestro final es una pantalla 
                       -total-mente en negro-... 
Fotogramas llenos de restos
-dibujitos abstractos-
bailándole el agua de tus ojos 
ya sin vida... cerrados como un sobre postal/
para siempre.

Somos el cadáver que desde el otro lado
                                  nos llama... 
       -nunca sabremos si somos aquel o este-.
-Es por eso que se pierde la razón/





* Publicado anteriormente 08/08/18