Hoy al levantarme…

Hoy al levantarme...                 xx
me ha distraído sobremanera  
el inquietante ritmo del pulsímetro,
-como si jugara al escondite entre sístole 
                                    y diástole-.

El no mecano continúa lleno de soplos...
chivatazos dirigidos hasta mi oído interno
-de lo que está tramando el condenado-.
Llegan a todas partes/costuras, 
                        sitios de mi cuerpo
haciendo que se estremezca la piel del gallina
que soy...
con sus quejas tan repetitivas/y aburridas charlas,
cotilleos, soliloquios
empujoncitos, toques de desatención.
              ¡Menudo cabronazo es!

Error/terror, disparidad, soberbia, 
      colapso, espabile, nulidad...¿?
¿Por qué siempre atina la piedra arrojada
en el mismísimo centro de la diana del estanque?


Por otro lado...
He bajado a la playa/barajado 
       oteando bien el horizonte
por lo de la chica desnuda y eso.
Sí...
 -el panorama del nuevo día en el poema aquel-.

Iba andando/jugueteando... 
pisando la nueva hilera de huellas
pespuntes en la arena de alguna pareja/
                   -aguja de coser bípeda-
y también otras que parecían más antiguas.
Tal vez las de ayer...
que nada ni nadie ha podido borrar
ni esa marea de espumas que todo lo emborracha 
                                -medio loca-.

No veo ni rastro de animal/ser viviente o cosa
por donde paseo...
Tampoco sé si soy yo este que está aquí 
                         o fuera de ese. 
O nadie... 
el que se hunde en la arena.
Parece mi número de pie, -voy a probar¿?-
Sí, no coge/ni cabe la menor duda, soy yo.
No hay otro con el talón tan ancho
ni el dedo gordo tan gordo/
-tipo Frodo-.

Lenta.../sin lamentos, disculpada 
se ha ido bufando una manta/colchón de algas muertas 
como sanguijuelas, lombrices gigantes, 
cintas de la fiesta negra
                          podrida.
Llenas de pulgones/plagas marinas 
                 -y no sólo de las mías...-
Pegándose desde el muslo a las pantorrillas. 
Desconectada/desconcertante, descalza desolación
como un cachorro de hombre pidiendo 
que lo tome su papá para escapar de allí...

Las he atravesado sin la camiseta 
                          acercándome a la roca
donde casi ninguna/-rara vez me siento a descansar-.
Ya me estaban poniendo nervioso, 
-entre los dedos, o por los flancos- 
esas cosquillas que arañan/pinchan como alfileres 
difíciles de despegar.
Salvo por el golpe brusco de alguna ola
                     o de un manotazo...

Son tan insignificantes algunas de las jodidas
-como hilillos-/brozas, minúsculas fibras pica pica
que terminan convertidas en bolas
con las que juegan los perros, los niños, 
                     las olas aburridas
o los que no tienen otra cosa que hacer.
¿Qué buscaban... en mí?

El sol aprieta/calienta de lo lindo, 
                               -está agresivo-.
La punzante sal/lija sobre mis hombros/escombros...
hace que vea las estrellas al ponerme 
de nuevo la ropa
-camuflaje del espantapájaros viviente del que vengo
                                  haciendo gala-.

¿Qué me está pasando?
Vaya por donde eche, haga lo que ocurra
todo me parece/sienta/tienta/-sabe mal-;
              ...semblante triste de orfanato,
angustias de repetición, depresión convulsiva,
dispersión degenerativa. 
Toda una caterva de pestes/-como roña-.

Te adoptas/adaptas, 
te vas dando un repaso por la cabeza
a través del parámetro/parentesco, similitudes
               con las superficies por las que cruzas
y que te afloran con su reflejo en el agua del mal/mar
de las que huyes como las olas/
-horas que te buscan incansables... tictac del reloj-
Y lo celebran al ver como te alejas o huyes
siniestro, cautelosamente fugitivo y errante
                                   -sin descanso-. 
Destartalado de agudeza obtuso
hecho un cromo de desatinos para refugiados.

Te contemplas/complaces sin piedad,
-pero nada cambia...-
aunque te lo propongas una y otra vez/a cada instante.
Sí, 
en algún lugar/parte... seguro que te has transformado
pero todavía no lo sabes -ni te ha llegado su onda-.
            Y vuelta al principio de la ponderación
lamiendo/tragando el gas mostaza/
sulfuroso de tu sesera/resaca 
que mana del abismo de empezar a verlo todo 
                        siempre desde abajo.

Otra vez solo con el descrédito de tu hastío, 
otra vez solo natural-mente O'Sullivan.
Pero ya te vas conociendo "pillín"
           y no te pilla por sorpresa.

Pero...
ya estoy de nuevo en casa
y no recuerdo nada por donde he estado/pasado 
             desde que empecé a divagar.
Ahora salgo a hacer la compra/la prensa, 
revistas, el pan, 
-algo para el desayuno...-

Cumples con el orden establecido/
abdicación incondicional a la lista.
Voy por las baldosas de la acera
a lo/como Jack Nicholson en “Mejor imposible”.
El asfalto oliendo como él sólo sabe/rezumando
junto a los árboles recién plantados, 
regados o podados...
Cruzándote con los fantasmas de todos los años
alguno en su ausencia denota/
detona en mí su recuerdo.
Igual que les habría pasado a ellos conmigo
             de no haber superado la crisis...
      del último verano 
cuando ya se terminaba agosto.

Después del paseo... y de la ligera compra
y de los aturdidores pensamientos  
y del baño matutino, -con ese fresco esperanzador
                           remojando tus pellejos-
voy recordando 
la vuelta que hice por las escaleras de piedra.
...Había un insecto con sus alas/palas de tijera 
rondando sobre el fiambre olvidado/dejado 
por los corros/
cachorros de jóvenes de la noche anterior.
El gato/-gasto curioso y atento- 
disimulando perfectamente desde la ventana/
bolsillo del pantalón entre las macetas
              de la vecindad/banalidades 
del más o menos poder adquisitivo...¿?

Entro ante la bocanada de aire fresco del hogar,
                     -todavía todos dormidos-
La nevera con el congelador al máximo, zumbando/
retumbando como si fuera a despegar...
Las camas sin hacer, el cielo azul 
y la arena que vino pegada en el calzado de alguno 
de madrugada
con sus montoncitos/lagunas a punto de resbalar.

Setos de pelusa deambulan con la corriente
   igual que las matas de una peli de vaqueros...
Las paredes con la humedad y sus bigotes blancos/
-salitres más allá de la ingle-.
La gente que resucita de su letargo nocturno 
-dando la nota-.
Síntomas de haberse puesto en marcha, como cada día,
en la lucidez de la rutina/cadena de montaje 
                                     de las tareas.
Por la galería del patio/tragaluz... 
              navegan sus voces
entre la ropa/pinzas que se caen 
y las cuerdas de tender que chirrían en sus peleas
     poleas.

Son las de siempre, pero hoy están como nunca...
portazos, golpes en la escalera/ladridos, 
        canto, tv, radio,
trinos/fritos, lavadoras...
Ni el Santo Job, -ni el santo Ufffff-.

Que sepas que en la foto/fotos de las que elijo/
-escojo para enseñarte...-
no he salido ni salgo demasiado favorecido.
Pero me gustan como ejemplos de lo que debe/
           debería o no pudiera haber sido  
-el ser cómplice uno- y de su compinche
consigomismo...

Y me complace leerlo después 
por si le puedo sacar punta o añadir alguna coma, 
algún pero/pedo reventón/reglón o tirarle/
echarle un filetito/
-mendrugo más a ese perro-/cerdo del laberinto
                                 hambriento,
sin más agua ni sed que la propia de su cuadra
      encrucijada llena de ratoneras saltadas...

Que si en alguna no me parezco/reconoces
                 es porque ese no soy yo.
¡Para nada!, que lo sepas...
-Tú verás lo que haces/hacemos con todo este lío, 
tío...

Tú sobras, ¡y te callas! ¿Lo sabes?
¿El porqué? 
Mejor te lo cuento luego que ahora...
cuando sume/transforme las restas en positivo.
¡Pero lo sabrás en poco tiempo!
¡Te lo aseguro!

-La cuestión es no salir siempre del nunca 
de lo mismo...
¡Qué barbaridad!


* Publicado anteriormente 13/07/19