Alguna palabra que nos faltó…

Alguna palabra que nos faltó...         xx
      o que sobró quizás -sin piedad- amontonada/matándonos,
   y así llegué hasta ti, de esa manera...
    largo/       -sólo coincidimos en eso-.

El abrazo de nuestros días, -de cada momento- cambió...
Ya no nos quedan monedas para intercambiar  -me dije
       hasta completar el dibujo 
que nos sostiene/contenía
dentro de aquel puzzle ahora desalmado...

La fuerza vigilante tiembla
en el vasto erial donde todo se sucede/suspende, ya lejos de mí.
Y me mareo
y espero a que vuelva a su sitio, pero no es así,
...y vuelta a empezar,
-porque te respiro/repites mucho buscando el nuevo lugar
como un perro cansado-.

Mi albergue... el mercurio, 
-piso por piso- impulsado/expulsando al vacío
        hasta donde tú me has elevado, sin oxígeno
-ruta/candor de tiza en los bolsillos-
y el dueño/sueño de la razón 
esperando que acabe la clase de la Señorita Pepis...

La semilla de lo real/innegable ha pasado...
desprotegiéndonos en la niebla/duda que entra y no sale, 
          te posee y se convierte en fantasma también...
Ya cada error es una vuelta de rosca que aprieta
                       y eso es lo que importa,
       un desarme antes de que reventemos por completo.

Lo que aún no se ha escrito, ni dicho, ni visto  muere 
                en el sacrificio/elegía de este poema/poesía
y en cada una de las palabras no pronunciadas y retenidas
por decoro, 
-como en un preorgasmo de mal agüero-
Porque los dioses/musas andan muy sueltos, distraídos 
mirando su silueta de puntitos a seguir
de estrella clavada en el firmamento 
-ellos sabrán...- 
por qué nos dejan así/abandonados a nuestra suerte
dejándonos que hagamos solos el dibujo.

Ya... cada uno de los espíritus oriundos y huérfanos de seso
van en busca de una nueva oquedad 
para llegar y trasvasarse a la calavera 
             que se escapa de la mano del príncipe Hamlet
 hasta algo que no les recuerde nunca/
                     nuestra estancia allí.

Los gusanos ya no están por la labor/tampoco... 
se han mudado, sólo hay polvo,
vacío y el olor a tierra
           para el resto de la eternidad/
    en la vida que nos queda de lo que nos pasó...
Hasta que te escancie el alma,
y haga otro boceto
adivinando el tipo de persona que seas
     a la intemperie de la desigualdad de lo incomprensible
en las rutas del cielo...

Su mirada de mujer/sobre cada una de mis palabras
-ya marchitas-
y el aroma de su corazón igual que el de un insecto vagabundo
que ha vuelto para picarte... 
se ha posado
pero ya no estás/ni eres tú... igual al de ayer.
Y la noche... convertida en piedra de obsidiana/perfidia 
                que no nos protege de la angustia...

No hay material/ni crítica...
justo lo contrario de lo que nos habían dicho.
Nunca/nadie nos educó para esto... 
-Sólo sumas y restas/de como escribir y leer bien...

La grieta en el estanque/imagen del desamor 
                             galopa golpeada por la fusta 
                    que no tiene memoria/ni doctrina
corriendo/corrigiéndose sola como una gota de sudor
                   por el cristal de las gafas del Señor
que nos ama desde su sillón en la gloria/al sol.
Y no hace nada, -porque ya sabe/tiene previsto
                            como debe terminar esto-.

El invento -al final- no nos salió del todo mal, -pensamos...
                            De lo que hay que pulir
                    ya sólo quedan las cenizas
en el aire de la hoguera que vuelan hacia una muerte segura.
Filamentos en ascuas... sten/plumón de la bombilla/
-bomba de relojería-
y la palomilla de la luz haciendo que bailen las sombras
                           en la pared de lo que fuimos.

-Sigo sin entenderlo, ¿eras tú o ella... no?
Ninguno, ya no quedaba nadie. El infierno estaba cerrado
                                             para los dos/

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